Slam.

Soñé con un poema que repetía la palabra dulce, Que lo iba a presentar a un slam de poesía lleno de pendejos y era algo sufriente Que se yo de pendejos y que se de slam de poesías llenos de pendejos.
Lo mas parecido que tengo es este cuento, que corregí y que va con la música que le puso un lector de este blog. Se repite como un mantra, la palabra horny (caliente)
No voy a ir a un slam de poesía nunca 

¿que es un slam? Ni debería saberlo a los 60 años. Pero lo sé. 

El slam es un torneo de poesía en el que los participantes se enfrentan a través de recitales dramatizados por las notas de un jurado seleccionado del público. El formato del torneo está inspirado en el boxeo. Se hace por rondas donde cada poeta tiene tres minutos para leer su poema. . Leen sus poemas solos frente al público y los que reciben las mejores notas pasan a la segunda ronda. Los primeros Slam se celebraban con dos poetas y duraban doce rondas (más cercano al boxeo que el actual formato).

El Slam  se celebra a micrófono abierto para cualquier tipo de poeta. El público se implica de dos formas. Primero, forman el jurado. Segundo, el micrófono abierto hace que todos tengan la oportunidad de recitar.

Amanecidos

Atrás de la avenida, un grupo de casas viejas, bajas. A ninguna le faltan rejas, pero si el cachito de lujo que permite decir a los propietarios o a sus hijos, está terminada. . En los frentes el grueso alisado para poner después -nunca-el salpicré, los mármoles, el fino. Envejecen y el revoque se pone amarronado, esperando.

Gritan esas casas que hasta ahi alcanzó el presupuesto, el préstamo o la fe. La medialuna en el cielo, cuelga.
Todo es de clase media para abajo, entre obrero y empleado de carnicería, desocupado y ama de casa, las horas de trabajo son que se registran en el ritmo del barrio, son tan aleatorias como las horas de mate en cada casa de cada pasillo.. Alguna hija da clases particulares, de danza, de ingles, de lenguaje de señas. Algún sobrino que arregla pc. Alguna mina sin suerte, o sin secundaria, viaja a Palermo levantando mesas y sirviendo cerveza mas por la propina que por el sueldo, que es un vuelto.
Casi la capital pero aun Avellaneda.
De una ventaba abierta sale cumbia de Leo Mattioli , de la otra La Beriso, al palo. Es el viernes a la hora en que el fin de semana se pone horny y los presuntos suicidas se suicidan porque no aguantan mas.

La luna aguarda paciente que los que aun salen de noche hagan planes.

Se cruzan el éter los guasap preguntando si salís, donde vas, cuanta plata tenés, yo te presto, dale que es viernes y hoy puede ser una noche grandiosa.Una noche totalmente horny. 

La luna se esconde atrás de unas nubes que corren como si en el cielo pasara algo. Si mirás el cielo como te enseñaba mi abuela, los corderitos corriendo amenazan lluvia. Pero es viernes a la noche y no tiene que llover.

Y ellas se arreglan el flequillo con la planchita y se enroscan el rodete muy alto, se prueban la mínima pollera elastizada negra y la remera buena, comprada en la feria, que deja el ombligo al aire, el piercing reluciente, y cuando se agachan en el espejo para verse los senos piensan 

Gritan esas casas que hasta ahi alcanzo el presupuesto, el préstamo o la fe. La medialuna en el cielo, cuelga.
Todo es de clase media para abajo, entre obrero y empleado de carnicería, desocupado y ama de casa, las horas de trabajo son tan desparejas como las horas de mate. Alguna hija que da clases particulares, de danza, de ingles, de lenguaje de señas. Algún sobrino que arregla pc. Alguna mina sin suerte, o sin secundaria, viaja a Palermo levantando mesas y sirviendo cerveza
Casi la capital pero aun Avellaneda.
De una casa se escucha cumbia , de la otra La Beriso, al palo. Es que es el viernes a la hora en que el fin de semana se pone hornie y los presuntos suicidas se suicidan. La luna aguarda que los que aun salen de noche hagan planes.

Se cruzan el éter los guasap preguntando si salis, donde vas, cuanta plata tenes, yo te presto, dale que es viernes y hoy puede ser una noche buena. La luna se esconde atras de unas nubes que corren como si en el cielo pasara algo.

y ellas se arreglan el flequillo con la planchita y se prueban la mínima pollera elastizada negra y la remera buena, comprada en la feria, que deja el ombligo al aire, el piercing reluciente, y cuando se agacha en el espejo para verse los senos piensan "estoy muy horny." Se acomodan las tetitas tan minimas como las polleras para que luzcan, para que prometan paraiso.

Y ellos se miran al espejo y parece que el gym hizo su magia porque mas ancho de hombros y de costado se me ven los biceps, y el cogote se esta poniendo groso. Y ellos creen que estan muy horny. Esa camisa es la única, menos mal que la vieja la lavó, yo le pego una planchada y de noche luciré ganador. Asi se envalentonan, como boxeadores antes de la pelea, porque necesitan sentirse bien, porque el viernes a la noche nada puede fallar. 

Y donde vamos, y quien tiene coche, y ese auto es una porquería pero es el único, y donde la previa, y donde donde donde. Donde vamos a ponernos horny hoy que tenemos 20 y urgencias bajo el ombligo y no tenemos hijos como la gilada, no hay hijos y la plata alcanza por si me pongo horny y solo queremos vernos tan lindos como los que siempre la pasan bien, Ojala después de la cerveza haya algo , ojala la mañana me encuentre con la boca sucia de amor y no tan horny.

Ellas y ellos se sacan selfies. Se miran en la pequeña paja de la pantalla del celular que seguirán pagando hasta después de que se los roben.

La noche se puso horny. No se puede contar porque es viernes a la noche y lo que pasa en Las Vegas. Pero vuelven. Medio borrachos, medio magreados pero siempre hornys.
En 51, viniendo de Constitución suena una bachata en spanglish, mientras ella piensa en un pancho bajonero con papas fritas. La mañana del sábado se anuncia caliente y húmeda como una sopa pasada, Así de olorosa, así de podrida. Aprieta las piernas entre si. Debe hacerlo.
El vuelve caminando. El colectivo que lo lleva al barrio todavía no corre.Mete el celular en los calzoncillos.y los doscientos pesos que le amarreteo al trago, en las zapatillas. Pone el altavoz, y entre los boxer y la piel, suena una bachata. Horny. Apreta en la mano la tanga rosa de ella, que acaba de sacar del bolsillo de atrás del jean. Es un trofeo, porque es un regalo, ni siquiera la pidió. Horny. La huele. Casi la hora de salir a la changa. Pero mejor ir a casa, y sacarse el viernes de encima.
La luna se esconde en el día . Los ruidos de la mañana y los pájaros rompebolas casi que opacan la bachata. Pero no El canta con la voz de falsete de Romeo Santos "quiero ser tuyo enterito" : la mañana se abre paso a codazos.estoy muy horny.
. Una lluvia innecesaria los baña cuando abren la puerta, salvos casi al mismo tiempo, cada uno en su lugar.