Pompei

Orto dei Fuggiaschi - el huerto del fugitivo

Al culo del mundo me voy a ir pero no me va a encontrar. Y saco un carilina de la campera y después no lloro mas y le voy a decir a  los chicos que todo salió bien y que me voy a festejar con un viaje.Por que acá hace frió y en la costiera hace calor.  Y a ellos no les extraña ni un poco y me llevan en poco mas de tres semanas a Ezeiza y sin darme cuenta ya subo trabajosamente la cuesta hasta la Piazza del mulini y me tomo una van  hasta Sorrento y de ahi la circunvesubiana como todos esos turistas con mapas, entre los cuales hay un par de alemanes tan blancos que no se que van a hacer con el sol de Nápoli, y una mujer con un carrito de bebe que -por lo que yo se- no va a poder hacer ni cincuenta metros
Pero mientras tanto cuento para atrás de 3 en tres de noventa y nueve para abajo porque si no me equivoco, ni me salteo ningún número me va a dejar de doler. Y entonces busco algo para tragarme esa pastilla, un canoli, que me dieron envuelto en aluminio, como si el aluminio fuera regalado, estos europeos, relleno de una ricota tan cremosa que dan ganas de llorar, y lloro un poco y no se si es por el canoli o porque el dolor ha cedido, y llego a tres desde noventa y nueve  y me escurro en un asiento donde dos hablan algo en un italiano tan cerrado que no entiendo ni una sola palabra, pero creo que están hablando de mi.

Pasa un río y tengo miedo de irme a la mierda, a perderme y tal vez no sea tan mala idea, pero tomo otro trago del agua mineral, que ya esta caliente como el pis, y veo el cartel de Pompei Scavi y una docena de personas en el mismo vagón tienen cara de ir a ver esa enorme tumba que nos recuerda que vamos a morir. Y en el cartel  dice "villa dei misteri" y que otro misterio que la muerte. Todo hace signo, pero dieciocho, quince, doce, nueve ya no duele mas.

Unos españoles me piden que les tome una foto y que se vea el Vesubio atrás y todos caminan rápido y yo me demoro, y voy para donde van todos, sin fijarme en los carteles. Para que, si todos vamos al mismo lado, a la villa del Misterio. 

En un par de cuadras hay barcitos que ofrecen jugos, adornados los frentes con limones y pomelos monstruosos, deformes,y unas naranjas chiquitas que son como las de acá.

y ahi nomas, la Porta Marina, la puerta al enorme cementerio donde el sol abrasa las cabezas y una multitud de fantasmas invisibles y quemados y hechos piedra te reciben para las fotos y gente advertida que lleva paraguas, porque el sol cae como lluvia.

Y hay que protegerse pero esa palabra no me gusta, protegerse es creer que se le va a ganar a la muerte y no me importa insolarme, y yo se que en que  en 1971 cuando nosotros no nos protegíamos de nada y eramos felices tocó pink floyd, un tiempo en que no nos protegíamos y nos raspábamos las rodillas trepando y después nos pasaban el trapo de las platos para adecentarnos sin espadol ni nada. y a lo sumo te encajaban metiolathe y te soplaban un montón de bacterias junto al aire y entonces no picaba tanto  y  si las bacterias del trapo y las del soplido, se engarzaban en los raspones, como eramos inmortales no nos moríamos. 

y yo no quiero protegerme pero igual tomo agua mineral como los enfermos, como los moribundos, como los turistas que son  piraña, y mi paso cansado, lerdo,de enferma,  me aleja de los grupos entusiastas y de los nenes que no se dan cuenta que no se debe correr entre tumbas.

Y no quiero ver el lupanar, no quiero ver el lugar donde dicen que tenga cuidado con el perro , no quiero entender las asambleas, y me quedo quieta leyendo en el mapita que me dieron en la entrada. Leo que esas marcas en la piedra son de los carros con caballos que recorrían el lugar y esos hermosos bebederos me esperan a mi desde hace mil años Y cuento nueve, seis, tres pero como me duele empiezo en 21 y al llegar a 18 me preocupa mas el sol, que mi costado y entonces dios existe y yo me quedo mas tranquila. Tiro la mochila por ahi, no la necesito,me voy a fugar donde los fugitivos no pudieron, me alcanza con llegar al huerto y tengo miedo de que me vea un guarda y piense que hay una bomba en la mochila violeta que dejé en la piedra.

y me alejo y me alejo buscando el orto del fuggiaschi, el huerto de los fugitivos, donde la lava los agarro huyendo y ahi están, dicen y queda lejos, tanto que los primerizos en Pompei no lo tienen entre las atracciones.
Y me escapo para adelante pensando que si cuento de 300 para abajo, no voy a ser como los fuggiaschi, que yo me voy a poder escapar, que escapar es posible. Que no me va a encontrar.
Ella.
Si, ella, la muerte.

el pene en la piedra (yo lo coloree) marca la proximidad del puticlub.