Sirenas ahogadas en vodka

Ese, mi cuerpo y adentro la porquería que late este musculo que guardo bajo las tetas y que en el momento menos menos pensado me dejará de garpe. Esta cosa, la vida agua gelatina que nos tiene en pie el hierro que pone roja la sangre y circula presto los mocos y las babas y en esa mixtura yo, Esta que soy, yo, la parlante la que busca amor, reconocimiento, mano por el lomo esta que ves acá, no otra. La del cuerpo ¿no es acaso extraordinario que de mis cavidades haya salido vida, o snifado la pasión de otro que la piel torne olorosa a frutos rojos y que los putos azares combinen flujogramas de circulación y entonces esa, mi piel se encuentra con otra y se construyan pequeñas celebraciones? ¿No es increíble la multiplicidad de botellas tiradas a la mar cruzándose todo el tiempo congestionandonos la vida en citas fortuitas  randomizadas por una matrix que no existe para nuestro bien y nuestro mal? Y este lujo de los humanos, el sexo Lisergico que exista

en la cartera tengo a mano las palabras que siempre uso subjetividad, conflicto, milanesa, marido, tomate, casa, planillas el colectivo 20, el cansancio Entonces apareciste convidando fruta y las palabras de siempre le erraban al vizcachazo Soy mina de hacer cosas heroicas agarre la alforja de las palabras que no se usan para escribirte unas lineas ingenuas de agradecimiento que terminaron armando una de ciencia ficcion con aventureros que llegaban a destino en un planeta lejano Esta bien  acudir a un diccionario de esos que estan atras de los libros que releo para resolver un enigma El efecto fue inmediato florecieron en mi escritura palabras nuevas ancianitas pero sin desgaste Somos lo que hablamos, viejo palabritas dijo una (lo escuche atentamente) solo palabritas. quiza la vida tambien se trate de eso.

Hoy te digo, hermano el viaje fue mas veloz de lo que yo esperaba no se si me explico Entre estaciones tardábamos bocha es que no llegaba nunca el invierno el verano las diez de la noche quedaban lentísimo y el cuerpo me pedía pista. Cada nochecita, una tortura En el medio tomabamos mate y yo solia brillar o tal vez encerrarme en mi moluscosa interioridad que ellos no acertaban a entender Y escuchabamos maravillas y remabamos adentro de ese cuarto, viajando juntos  todos viajeros. El viaje duro dos años de nueve meses como dos preñeces y estamos pariendo Y hubo sonrisas, malasangre y muchas palabras El afuera me inundo con su aire nuevo y me rei mas de lo que puedo contar sin que en mi casa lo consideren un peligro Estoy llegando y algo cambiará -siempre las cosas cambian- no se si tristeza, alivio, perdida, tanto, tanto. En el estribo los miro como esas fotos que el tiempo empieza a quemar y ya son recuerdo Brindo por mi viaje, por el costo del pasaj

No sabia nada de mi furia. Si de la tristeza la desazón Si de animales que me comen las tripas y a mi me gustan llamar desaliento y que me empeño en  amansar en cada insomnio Aca de trata de otra cosa este fulgor rabioso colorado de rojo que se parece a la acidez al vomito de borracho al del desesperado de la guardia del domingo a la madrugada cuando los medicos duermen y nadie considera oportuno que te atiendan No entiendo esta rotura que no es de los sentimientos sino mas bien de las creencias como si me topara con uno que me debe guita y no piensa devolvermela y la que no soy, mi sombra lo escupiera en la jeta de frente Algo deberé hacer Siendo esta merma mi alma

Nunca me sentí tan agradecida como recién, mientras leía el libro de liliana Villanueva "las clases de hebe ubart", al hecho de haber escrito mucho, muchísimo, diariamente por cinco años, para mis blogs. Una práctica honesta y humilde, chiquita. Y luminosa. Recién, cuando leí este epígrafe, tuve una revelacion

El malestar es un bosque tupido una argamasa de ramas que ocupan el espacio del aire dentro del cuerpo y entonces no respiras como se debe te duele el pecho. La vieja y peluda angustia Nada nuevo Impresionante bosque  te coloniza como lo hacen los vegetales con las ciudades abandonadas y querrias  talarlo, escribiendo a fuer de machetes las palabras y el chisme que no funciona Ah, si puedas correr, mucho, ah, si los años no te hubieran cortado las gambas El malestar es un cancer y queres que te lo operen curadores de almas a los que -lamentablemente- no pensas consultar Es la vida, te decis todo pasa. Una pata de elefante en el pecho, si, como  un infarto un feto que crece con una cabeza deforme una serpiente enroscada mucho mas arriba de la matriz (ahora, mientras corregis este poema te pones un dedo ahi lo ubicas claramente un punto perfectamente definido en el mapa de tu cuerpo) Pensas, tal vez,en un chakra  pero tocas de oído ni siquiera, sin

Esta primavera no termina de entrar . Parece una de las peores, mezquina . Solo la anuncian esos plumeritos minúsculos,  que caen de los árboles esos con las esferas verdes peludas que se van deshilachando, en dehiscencias amarillentas de lluvias que enchastran patios y pasillos . Casi ya no hay de esos en mi barrio. Dan alergia. Las ráfagas amarillas y alergénicas deben venir de otros lugares, volando. No recuerdo  alergias respiratorias en el pasado. La aerotina está en mi botiquín como en el de mi abuela  el linimento sloan.  Mi madre siempre usaba la paratropina, serán modas, que se yo.  Somos buscadoras de alivio las mujeres, y hacemos la farmacopea familiar. El botiquín de mi casa natal tenia azufre para los golpes de aire, plidan para los nervios al estomago, geniol, para los dolores de cabeza y la paratropina para todo lo demás. Que hable de remedios no quiere decir que los tome, míreme, no puedo sostener un esquema de antibióticos siete días, y menos si se toman cada 6 ho