Sirenas ahogadas en vodka

por via del surfeo de twitter me encuentro con los tuiteos de una joven pilla. Todo lo que decia era ocurrente, zarpado, fresco. Inimputable. La piba por la foto debia andar en esa edad entre que dejaste el secundario y te juntas por primera vez. Esa edad donde la inseguridad se tapa con desfachatez y haces semblante de liberada, aunque te mantenga tu vieja. Esa edad donde los otros (vos sabes que no es asi) creen que volteas muñeco tras muñeco, y no te imaginas al lado de un tipo para mucho tiempo, en las dulzuras de la crianza de un niño, o haciendole el disfraz de zanahoria para la fiesta del jardín. A mi me gustaba lo que tuiteaba, pero si con la uña del meñique del pensamiento raspaba ese decir me daba cuenta de que en  unos años todo eso tan piyo, tan atrevido, y fresco seria realmente una sarta de tonterias. Por ej. celebraba el colmo de lo grasa que es colgar fotos de los quince en el facebook Despues con el tiempo  ya no importa si algo es grasa o no, deja de tene...

Cual es el mejor regalo de cumpleaños para alguien que no esta acá? La memoria, el recuerdo. Leí en el blog de Tommy Muller que ayer era el dia que habia nacido Fontanarrosa. Ud. cree que el murio? Y si se murió porque me hace reir ¿eh, eh? Porque de alguna manera no murio. Està este cuento que lo corrobora CARTAS PARA ANNIE por Roberto Fontanarrosa Rosario, 3 de agosto de 1987.     Estimada señorita Finnegan:     No puede usted siquiera imaginar la profunda emoción que me embargó al recibir, esta mañana, su carta. En rigor de verdad, señorita Finnegan, guardaba muy pocas esperanzas de recibir una respuesta suya, máxime que mi petición de correspondencia epistolar fue lanzada al azar, globalmente, sin apuntar a una persona física determinada. Le confieso que dudé mucho antes de escribir a la sección "Correo del Mundo" de la revista de la Unesco, ya que consideraba eso algo pro...

temazo!!!! de Hendrix, ya se sabe: las chicas buenas van al cielo, las chicas malas van a todos lados. setentosidad y ellas lo hacen por mi.... 

Siempre que se ven imagenes de violencia de genero, el estereotipo (y con justicia) es hombre golpea mujer. Pero hay una violencia terrible, mas invisible aun, de mujeres sobre mujeres. Mujeres verdugas de mujeres, mujeres torturadoras de mujeres, mujeres entregadoras, mujeres ninguneadoras. Mucho mal nos han hecho las mujeres a las mujeres, tambien. Por eso, yo le agrego a este poster, otra consigna. NO TE ATREVAS A TOCARLA, HIJA DE PUTA.

El post anterior y algunas cosas que digo pueden llamar a que alguien piense que soy una estudiosa de orientalidades. Nada mas lejos de mi. Lo mas lejos que lleguè en mi chinoisse es a comer empanadas de la feria de los sabados hechas por tres generaciones de japoneses. Cuando estaba el verdadero japones eran bocado de cardenal, ahora son un triste remedo de eso. Tambien tuve un compañero hijo de japoneses y llevo la ropa a la tintoreria. Me interesa la idea de lo oriental por configurar "lo otro", lo exotico, tal como los zombies o las sirenas o los vampiros. Algo ajeno y sin embargo humano. Buceando como una sirena en el youtube di con esta mina que a todas luces lleva su chinoissiere hasta extremos bizarros, y supongo que debia tener unos buenos mangos para comprar cosas chinas:El Sucesos Argentinos es de la decada del 50 y un detalle es que la mina dice llamarse Maya Devi ¡como la esposa de Buda!!!!, nada menos. Yo hare bromas con el zen y el satori, pero sepan amigos qu...

En vez de abrevar en fabulas criollas yo busco el satori leyendo chinoises. Sabia de un cuento tradicional japones. Lo lei tantas veces para ver si me volvia zen y el cuento, como una delicada orquidea, ofrecia su sentido a mi mente conurbana. Les cuento el cuento y les pido, gentiles lectores, que oren para que me deje de pensar en que las chinoises me daran claridad. Para uds. Momotaro En el tiempo de antes,  vivian una pareja de viejos, leñadores de la montaña, sin hijos. Un dia de sol radiante y cielos azules, el hombre viejo fue a buscar leña mientras la mujer vieja iba a lavar a un arroyo transparente y angosto que corria entre las colinas. Y sobre el agua vieron un durazno enorme. La vieja le pide al viejo que abra el durazno y ante la sorpresa de ambos adentro habia un niño. Si señores, adentro de un durazno un pibe. Lo llamaron Momotaro,porque estaba adentro de un momo, un durazno y era  hermoso como la luz. El pibe crece, sano y feliz en la casa de los viejos, pasa...

Río abajo voy llevando la jangada río abajo por el Alto Paraná es el peso de la sombra derrumbada que buscando horizonte bajará. Río abajo, río abajo, río abajo a flor de agua voy sangrando mi canción en el sueño de la vida y el trabajo se me vuelve camalote el corazón. Jangadero... jangadero mi destino sobre el río es derivar desde el fondo del obraje maderero con el anhelo del agua que se va. Padre río, tus escamas de oro vivo son el sueño que nos lleva más allá vamos tras el horizonte fugitivo y la sangre con el agua se nos va. Banda a banda, sol y luna, cielo y agua espejismo que no acaba de pasar piel de barro, fabulosa lampalagua me devora la pasión de navegar.

Lei una entrevista que Aliberti le hace a Galeano. Los dos sobrevivientes de un cancer. Y hoy doy con una carta del subcomandante Marcos a Galeano. Estos hombres que hablan, fascinando. En la tele, ahorita mismo esta Ingrid Betancourt que no me gusta y no se muy bien porque será porque esta hablando con Mirta Legrand y no le puedo creer no se porque. Se que debería, se que es una victima, se que. Se que no me gusta. La copio acá sabiendo que no es para acá, por la arbitrariedad que las sirenas tienen. Ejército Zapatista de Liberación Nacional México 2 de mayo de 1995 A: Eduardo Galeano . Montevideo, Uruguay. De: Subcomandante Insurgente Marcos Montañas del Sureste Mexicano. Chiapas, México. Señor Galeano: Le escribo porque... porque me dieron ganas de escribirle. Porque ya pasó el día del niño acá en México y se me ocurre que a usted le puedo platicar lo que acá pasa, en un día del niño, en medio de una guerra sorda. Le escribo porque no tengo ninguna razón para hacerlo y, ent...

El palomar de las cartas abre su imposible vuelo desde las trémulas mesas donde se apoya el recuerdo, la gravedad de la ausencia, el corazón, el silencio. Oi go un latido de cartas navegando hacia su centro. D onde voy, con las mujeres y con los hombres me encuentro, malheridos por la ausencia desgastados por el tiempo. C artas, relaciones, cartas: tarjetas postales, sueños, fragmentos de la ternura, proyectados en el cielo, lanzados de sangre a sangre y de deseo a deseo.

Tengo en la gráfica el libro del blog. Ud.que lee esto esta invitado a la presentación. Seguro que va a haber cerveza gratis y no tiene que comprar el libro. Yo quiero que el pibe peronista y tal vez pablo libre si puede y tal vez jonatan genocida me lean alguna cronica. Y que mi maestra de danza dance algo, un poema. Y que me presente Malena con Emma en la panza. Que no se cuando será, pero que será será. La tapa del libro es muy linda, me la hizo Mario Rivas. Pero tengo otro libro que es Kandor, una novela que escribí basicamente el año pasado y que no puedo terminar,porque me faltan algunos capitulos y sobre todo el final. Y del sirenas tengo las historias del rengo y la sirena que bien pueden ser algun dia una novelita de corin tellado . Kandor, mi novela, es bastante buena, digo yo, para conformarme. Cada tanto la vuelvo a leer para ver si se me ocurre algo. Y no, pero si algo me da gusto en la vida es la idea de que soy una escritora y que tengo una novela. Me la recorde es...

La primera vez que entre en la Roberto Arlt, una plaza rara para cuando se hizo Y otra, que no era precisamente una plaza, pero era una calle intima: el pasaje Seaver, ahora alli esta la continuacion de la nueve de Julio cuando derrapa en el bajo. Ahi estaba con su pequeño burlesque, sus escaleras al final que te hacian creer en Paris. Y bueno, Lorca escribio este verso, en un poema que tiene versos inolvidables. Y no exagero: lo aprendi en primer año, para un "equipo" de Geografia, nos habia tocado España, fuimos a buscar afiches a la Embajada (use ese cacho de vida para mi novela Kandor) y recitamos este Romance Sonambulo. Eso de trescientas rosas morenas: cualquiera que haya sangrado sabe que cada pequeña sangre arma una rosa y si el sangrado sigue rosa sobre rosa sobre rosa. Como el maestro de Ciruela, voy a marcar lo que me gusta, para eso tengo un blog, para boludear tranquila si total nadie me esponsorea  y cualquier cosa que haga es igual de arbitraria. Verde que t...

el libro tiene adentro un señalador un parrafo subrayado tu firma de entonces (eras menos sofisticada, se ve a la legua) una fecha que no te dice nada de un año sin sucesos un numero de telefono que carece del cuatro adelante la marca  marron que delata que alli hubo de estar pegada una etiqueta de libreria (como si el libro fuera de ellos y no tuyo) seguro que era dorada y que decia algo asi como Sidartha, libros y textos. El señalador indica que algo se detuvo en esa precisa pagina. Elegis un parrafo al azar de esa hoja el libro no es una biblia pero siempre te vienen bien las mancias y confias en que si Dios existiera, eventualmente, ese preciso parrafo te explicará como salir del laberinto por arriba. Pero Dios no existe y alli solo habla una familia aislada en un hotel cercado por la nieve con un loco que rie que ahora y para siempre tendra la cara del guazon REDRUM. Esa es la palabra que Danny había visto en el espejo. Y aunque no sabía leer, entendi...

Entre los ladrillos de la pared, el revoque se cayò.Pasa la vida y yo hago trucos para ver salir de allì arañas. El arte consiste en vaciar una bic y soplar. Cualquier pajita sirve, a falta de una lapicera.Las arañas piensan que viene un tornado y dejan su hogar para ver que pasa.Y no pasa nada. Con los animales se puede uno entretener   y pensar en la vida. Por ej. tirarse en las baldosas y mirar la imbecilidad de las hormigas, una tras otra, llevando mordidas hojas verdes de algun arbusto.Pienso en esos arbustos que la gente podaba (antes) dandole formas caprichosas y pelotudas. Ligustrinas, (libustrinas) Encolumnadas como africanos que cargan bultos de actores de cines que hacen de exploradores,las hormigas pasan y hacen caravanas en el desierto de las baldosas amarillas  y rojas. Y van. Luego alguien  (alguna Diosa sangrienta, como mi abuela) agarrará una pava de agua hirviendo y viene la muerte. O no. persisten en su hormiguitud, como yo en mi vida.Es verano, cl...

Oxidadas por la sal marina, que no respeta fierro ninguno, las poltronas gritan  a quien las observe que deberían haberse renovado hace una decada. Lona verde y naranja, a rayas horizontales, en una trama que en algun momento fue clásica pero que ahora está desvaida.  Las lonas quemadas por el sol, no obstante, resistian el peso de estas mujeres. Cuando el Rio de la Plata se mixtura con el mar, lo marròn persiste un rato largo. El agua carga sangrìa del Paraná, lleva moleculas de tanta miseria y verdor y tanta tierra roja que no entrega asi nomàs su escencia a la anodina y persistente agua marina. El mar, desde aca parece, mas que agua, un enorme cobija turquesa que dos invisibles deidades sacuden como si fuera tomada por orillos que no llegamos a apreciar. Las mujeres recostadas semejan enfermas graves o hombres capturados por la modorra despues de una comida copiosa. Estan entregadas. Un mozo,  viejo, con callos plantales que lo hacen caminar como un contra...

Nunca desestimes el poder de una buena historia, se llama.