Las agallas de un ladrón.
Para escribir, dice Hemingway, hay que tener las agallas de un ladrón.
Porque realmente, esas miserías, esas pasiones ...¿a quien importan? Esos retazos llenos de moco, de guasca y sangre, de inmundicia, los amores excesivos, esas tristezas infinitas, que expones , a la vista de todos... hay que ser muy idiota, o tener huevos. .
¿Y si encima no hay garantías? y si lo que escribis es una mierda?
Yo te los defiendo a mis textos, aunque no sean buenos -que sabe uno- son verdaderos. En un sentido laxo. No se trata de que las historias cuenten cuentos de cosas que pasan. No exactamente, sin embargo en su nucleo duro algo tuyo está ahi.
Ese personaje que habla no soy yo (imposible serlo) pero algo mio los habita. Y es lo mejor., ese falseamiento, ese deslizamiento, esa caída en todas esas mujeres que no soy,
Este resto, el poema, es-como te diría- el tesoro del ladrón.
En gesto mecánico
reviso el correo
como hicieron antaño
tantos que esperaban ser amados.
No es tiempo de carteros ni estampillas
ni de nada que venga ensobrado
que nos de el consuelo de la cinta azul
atando historias guardadas
ni el breve el consuelo de oler el papel
después, en lo oscuro.
Pienso en la ventura
de haber recuperado, al menos,
la forma de nombrar
esa espera
de tu palabra
tras de la impersonal
arial 12
espero
Me hago la idiota, la desadvertida
como que no reparo en que no tengo
cartas tuyas
y me dejo estar en las cosas del mundo
que me reclaman.
Escribo respuestas
muy detalladas
sobre preguntas que no hiciste
y borro
de atrás para adelante
con la tecla suprimir
Esta cosa
me está matando
Porque realmente, esas miserías, esas pasiones ...¿a quien importan? Esos retazos llenos de moco, de guasca y sangre, de inmundicia, los amores excesivos, esas tristezas infinitas, que expones , a la vista de todos... hay que ser muy idiota, o tener huevos. .
¿Y si encima no hay garantías? y si lo que escribis es una mierda?
Yo te los defiendo a mis textos, aunque no sean buenos -que sabe uno- son verdaderos. En un sentido laxo. No se trata de que las historias cuenten cuentos de cosas que pasan. No exactamente, sin embargo en su nucleo duro algo tuyo está ahi.
Ese personaje que habla no soy yo (imposible serlo) pero algo mio los habita. Y es lo mejor., ese falseamiento, ese deslizamiento, esa caída en todas esas mujeres que no soy,
Este resto, el poema, es-como te diría- el tesoro del ladrón.
En gesto mecánico
reviso el correo
como hicieron antaño
tantos que esperaban ser amados.
No es tiempo de carteros ni estampillas
ni de nada que venga ensobrado
que nos de el consuelo de la cinta azul
atando historias guardadas
ni el breve el consuelo de oler el papel
después, en lo oscuro.
Pienso en la ventura
de haber recuperado, al menos,
la forma de nombrar
esa espera
de tu palabra
tras de la impersonal
arial 12
espero
Me hago la idiota, la desadvertida
como que no reparo en que no tengo
cartas tuyas
y me dejo estar en las cosas del mundo
que me reclaman.
Escribo respuestas
muy detalladas
sobre preguntas que no hiciste
y borro
de atrás para adelante
con la tecla suprimir
Esta cosa
me está matando
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