Sirenas ahogadas en vodka

Estudie psicoanalisis seis o siete años con Rinti Dangelo que habia sido discipula de Masotta. Inclusive su perro era el que Oscar habia dejado en su viaje a España. No era exactamente un exiliado politico, se habia ido para aprender aleman en alemania, pero se quedo en Barcelona y le llevo la peste-el psicoanalisis- a los gallegos (entiendase gallegos en el sentido argentino del termino) Esta foto estaba en el consultorio y yo formaba parte de un grupo de estudio semanal. En ese tiempo (toda la dictadura) no habia fotos digitales. Era una foto de verdad. Rinti lo idolatraba como a un Maestro. No hablaba de ningun otro. Freud, Lacan, Masotta. Y chau pinela. Las peleas de putas de las instituciones psicoanalisticas argentinas eran absolutamente desconocidas para mi entonces. Y ahora tambien. Es que las instituciones y el psicoanalisis no se llevaron nunca bien. “Yo, seguramente un idiota mental, pretendía escribir”, dice Oscar Masotta en uno de mis textos preferidos. Puedo verme ...

Muy cerca, no importa que tan lejos No pudo ser mucho más que del corazón Por siempre confiando en quienes somos Y nada más importa Nunca me abrí de esta manera La vida es nuestra, la vivimos a nuestro modo Todas estas palabras que no me limito a decir Y nada más importa Busco confianza y la encuentro en ti Cada día hay algo nuevo para nosotros Abrir la mente para una visión diferente Y nada más importa Nunca me preocupé por lo que hacen Nunca me preocupé por lo que saben Pero lo sé Nunca me preocupé por lo que dicen Nunca me preocupé por los juegos que juegan Nunca me preocupé por lo que hacen Nunca me preocupé por lo que saben Y lo sé Muy cerca, no importa que tan lejos No pudo ser mucho más que del corazón Por siempre confiando en quienes somos No, nada más importa

y en aquel pedacito de cielo                                                                                        se quedo tu alegria y mi amor

y un poemita de edgar bayley sobre que no hay naranjas perfectas: Desengañense, tampoco hay mujeres perfectas como las de Milo Manara No hay una naranja prefectamente redonda No hay un día perfecto Hay un sol para los que han peleado contra las sombras sin rendirse jamás de noche de día a orillas del lago bajo el sicomoro y el sauce entre las rocas y las anémonas Para ellos hay -habrá- un sol porque han peleado contra las sombras contra su propia oscuridad su turbia lámpara su ignorante desgano Para ellos sí habrá un sol pero no hay no habrá nunca un día perfecto una naranja perfectamente redonda.  

a las tres de la mañana en el medio de la noche el adolecente tisico la niña alucinada o los perros dormidos que sin embargo levantan sus orejas  escuchan llorar a las sirenas. Ese gemido que restalla en las sombras  hace signo. Se tratará tal vez de criminales abatidos en viaje a la morgue policial incendios de precarias casas de cartoneros fabricas de productos combustibles infartos de señores poderosos partos en colectivos persecusiones que veremos sentados frente a la television del living pero eso despues Ahora, la sirena atraviesa con su agudo canto la noche obscura En el consuelo del sueño  los justos  no escuchan  el  grito de las sirenas Sin embargo hubo  quien tuvo la pericia  de taponarse los oidos y atarse al mastil para no perder la calma cuando ellas se empeñaron (vanamente, hay que decirlo) en rasgar  la tela negra de la noche pidiendo las cosas que las sirenas le piden a los que pasan ¿Quien no ha escuchado, sin embargo a...

julian, mi hijo de 24 años, no quiere que yo tenga twitter. Es severo con eso. ¿por que perdes tiempo, porque no aprovechas y te quedas un rato mas en la cama? Hoy hizo una referencia a este blog. No se porque, por ahi por el historial, o por las sirenas que hay en la carpeta download de la pc, me pregunto si mi alter ego era sirenas ahogadas. Le dije que si, que era mi blog. Mi otro blog. Yo me enorgullezco de ser bloguera. Una pelotudez, ya lo se. Pero mia. ¿Que quieren los hijos de uno? En realidad  no quieren nada, supongo. Tal vez, que no los defrauden. El a mi no me va a defraudar por que lo quiero mas que a mi vida. Posta. Mirandome al espejo creo (y esta mal que lo diga) que fui una madre suficientemente buena. Winnicott habla en esos términos. No existe la buena madre, si no la madre suficientemente buena. Uno de los dias que mas me enojé con mi viejo  (él no lo sabe) fue hace un año atras, algo así en que en un almuerzo dominical dijo que no tenia nada que cue...