Sirenas ahogadas en vodka

que se lleve los pesares. Ahí está, mañana mismo, asomando la nariz agosto. Que puedo decir yo de la sabiduría ancestral, si mis cuatro abuelos, gallegos y tanos de los barcos. Pero igual esta tierra argenta es mia, porque aqui me tragué la primer mordida al aire y aquí es donde mi carne se convertirá en tierra negra. Y agosto tiene que ver con eso, con lo que puja para volver a nacer después del invierno, la tierra esta por parir en agosto, y uno la celebra a su manera. No nos engañemos, en estos parajes es muy difícil ser una con la Pacha, porque si decido reemplazar las cosas que vienen empaquetadas con cosas de la tierra, tengo que saber que el azúcar mascabo, orgánica y con restos que te dan fibra, también viene ensangrentada con el trabajo esclavo de los ingenios azucareros. No basta con ser bienintencionada. Así que seré una con la Pacha a mi manera conurba,  la naturaleza no está aqui para tomarla en estado puro. Y que no hay chicha en el conurbano . Pero de alguna maner...

https://sudakia.wordpress.com/2016/07/30/el-tiempo-iii-brujos-del-reloj/

lo chino tiene que ver con el misterio, la lejanía, lo imposible de pensar . Pero allí no lo hay o tal vez si., oculto, tras la falsa apariencia de un barrio comercial. Imaginad la trastienda donde esas tripas se limpian para estar acomodadas en cajones de plastico en el supermercado Ichiban, las cajas olorosas adentro de los containers, los llantos en los baños de empleados de Casa China. Me marean las infinitas cosas gourmet de Tina y compañía, y quiero comprar cada sal del Himalaya condimentada con curry, quiero comprar todos esos tes, los que tienen canela y cardamomo y gastar fortunas en paquetes que no se que tienen adentro ni como cocinar tales legumbres. Quiero traerme a casa cosas que no entiendo lo que son, aunque las mire detenidamente, como quien busca consejo en el horoscopo. Necesito ser millonaria y adquirir pares de media tan angostas que solo le entran a mujeres que andan de aca para alla con tacos stiletto, y  todas las ridiculeces, todas las imbecilidades qu...

El enojo por la incondicionalidad no correspondida es con uno mismo, leo en un tuit. ¿Por que no se podrá ser incondicional consigo mismo? porque el malestar por lo que no se es, o por lo que se es, te sigue como una sombra? donde esta la ventanilla de reclamos? a quien reclamar? a Gardel? a Montoto? Para ser incondicional con el que quiero bien, me he tragado inutilmente catervas de sapos. Nadie me lo pidió Los caminos de la neurosis son infinitos y dolorosos.

Cada mañana pensaba lo mismo. Pensaba: levantémonos. Pensaba; tenemos que hacer esto, lo otro, lo de mas allá y cuando llegaba a la noche se lamentaba porque no habían  hecho las cosas como para estar satisfechas Hoy va a ser distinto, pensó. Hablaba de si misma en plural, -"nosotras" - a partir del momento en que leyendo en la peluquería la  Hola, se anoticio de que los reyes (y entonces seguro que  las reinas ) y los papas usaban el mayestático. Antes también lo hacía, pero ese día se sintió justificada. Un nombre es un destino y ella se llamaba Graciela, pero sus primas, la peluquera y hasta el Sr Molinari, le decían Grace.Ella cuando se presentaba decía Grace, como la princesa de Mónaco. Es que su abuela le decía asi, Grace. Nosotras era ella. Nosotras tendríamos que  comprar comida para el perro. Pero el perro se habia muerto por un cáncer, como todos los de esa raza, cinco meses atrás Nosotras  hoy cambiaremos  de verdulería, en vez de la repetic...

Este agujero mio, bancarselo como está. alguna vez tu  presencia,  liquida parafina se acomoda en mis  grietas suavizando lo áspero Otras, mis sueños son llenarlo volcandolé una carretilla de palabras o segarlo con un viaje a ultramar, a las playas de Tulum atardeceres naranjas y lunas que se derraman por la vereda tropical sobre las iguanas y los cabellos de las palmeras No probaré con falsos curalotodos de mercachifles de tren, no -hoy. con consejos de revistas para la mujer moderna No voy a tratar de curarlo caminando barrios de losas que nunca tendrán revoque cuando el sol pone bello lo horrible y saco fotos con celular. Trataré de entender lo que sé: Que no hay que llenar nada que hay que bancárselo así: dejarlo ser un ave moribunda que arrastro haciéndome tan la desentendida como una cazadora furtiva

No quiero ser amable, quiero ser bruta, Quiero decir, con brutalidad, lo que hay que decir. No quiero ser esa persona amable que se come los mocos y se aguanta lo injusto quiero ser Lemebel, cuando era joven, o cuando se murío, y antes escribío este poema. Ya no era joven/ era joven. Las  dos cosas. De Pedro Lemebel , chileno, un lujo para el sirenas Manifiesto (Hablo por mi diferencia) No soy Pasolini pidiendo explicaciones No soy Ginsberg expulsado de Cuba No soy un marica disfrazado de poeta No necesito disfraz Aquí está mi cara Hablo por mi diferencia Defiendo lo que soy Y no soy tan raro Me apesta la injusticia Y sospecho de esta cueca democrática Pero no me hable del proletariado Porque ser pobre y maricón es peor Hay que ser ácido para soportarlo Es darle un rodeo a los machitos de la esquina Es un padre que te odia Porque al hijo se le dobla la patita Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro Envejecidas de limpieza Acunándote de enfermo Por malas costumbres...

No tengo un mango, y estoy melancolizada. Pero no quiero estarlo y hago fuerza. Hago cosas para no caer. por ej . me anoté en un curso de clown. Si señores, un curso de clown, no es que quiera empezar una carrera de payasa pero me vienen bien unas clases (son pocas, solo 8) para contactarme con un humor que no derive en el cinismo o la ironía (el humor a mi se me va para ese lado) sino para el lado de la ternura. Fracaso mas ternura, igual clown. Dos dias despues de pagarlo por internet (es en el Rojas, de la UBA, y lo pagué con tarjeta) encuentro que acá nomas, en Avellaneda empieza un seminario MA-RA-VI-LLO-SO de poesía joven latinoamericana y encima gratis. ¿a que hora? a la misma hora que pagué el taller de clown. Uno de los docentes es Cucurto, el de Eloisa Cartonera, Washington Cucurto (en realidad se llama Santiago Varela , creo), cumbia, negrada, dominicanas, constitución.   Todo muy bizarro,pero la realidad debe superarlo, lo creo.(el programa del curso lo pego abajo ...

Nena Nena que bien te ves cuando en tus ojos, no importa si las horas bajan, el día se sienta a morir, bajan, la noche se nubla sin fin... Y además vos sos el sol, despacio p odés ser la luna (Para mi, y para mis lectoras minas, agobiadas muchas veces, por infinitas pequeñeces)

uds. deben haber escuchado ya a esta altura de la tournee que el psicoanalisis pivotea sobre la castración que es tener o no tener. La mujer no tiene, le falta, cree que otra mujer (que no es ella en el mejor de los casos) "lo tiene todo" El hombre en cambio que tiene, sufre por la angustia de perderlo,. Entonces cuando un hombre reconoce su falta (que algo le falta) se pone en una posición femenina. Reconocerse en falta es una posición basicamente de las mujeres. Llego a contarles esto porque estoy viendo El Marginal, la novela de la tele, de carceles. En el ultimo capitulo un preso (Diosito se llama, y ese nombre implicaría que no le falta nada) se encuentra demandandole reconocimiento -una de las maneras en que la demanda de amor aparece- a otro preso. Y se disculpa, como está en analisis en la carcel, la disculpa es esta "perdon, pero a veces me pongo medio minita, reclamando cosas". He ahi un personaje que reconoce su posición femenina en estas cuestione...

Si no fuera por la muerte y desolación y el dolor y lo todo que una masacre implica, y en términos mundiales la comprobación de que estamos todos locos y no hay progreso en el alma humana, diría que lo de Estambul es una señal para mi. ¿Acaso no saben que los paranoicos creen que cada detalle que acontece tiene que ver con sus minúsculas vidas? Sin embargo, nada de lo paranoico me habita, sino mas bien algo que en psicoanálisis se relaciona a la histeria, que es aquella -el nucleo de lo femenino- deseosa de tener un deseo insatisfecho: en este caso viajar a Estambul. Siempre quise Estambul, viajar por el cuerpo de esa ciudad, descansar mirando su cielo. Pero no es bueno Estambul para mi, dice el atentado, en clave paranoica. Quedate en tu casa Nilda, que vaca que cambia querencia se atrasa en la parición.

Esta mañana me concentré en achicar un cuento de 2000 palabras para que cupiera (no se dice cabiera, muy señor mio) en 800. Es que quería mandarlo a un concurso con dinero de premio. Al final después de amputar metáfora tras metáfora, de apuñalar personajes... llego al objetivo. Serían las siete y media de la mañana. Reviso las bases del concurso, y veo, con tristeza, que no lo puedo enviar, que no puedo ganar (malhabidamente) esa guita. Es que era para nacidos al lado de una ciudad que tiene un río. Vuelvo a la pagina de concursos literarios y si, hay uno en el que puedo concursar, solo resta agarrar uno de los relatos de viaje de mi blog y adaptarlo. Una perinola mental, el azar o no se que, me lleva sin dudar a contar del dia que fui sanada en la fe orixa. Asi quedo el relato: Si gano el concurso,  pasearé por  Portugal La culpa de que yo sea una viajera la tiene un planeta, Mercurio, que regía  el cosmos todo, aquel día de mayo en que mi madre me dio la luz. La...

la facultad, pero con un patio enorme, como el de una carcel y las aulas a la vera, pero las ventanas a ras del piso. Yo entre en un aula -vacia-por la ventana temiendo que por mi torpeza y mi falta de entrenamiento no pudiera salir. Pero si, pude (tal vez es un resto diurno de mi incompetencia al ver tipos  -algunos hechos mierda- saltando por la vias del Roca, del anden 4 al 1, bajando y subiendo como atletas rusos) No había clases, y el lugar estaba casi desierto. Cruce la calle y tome el colectivo. Bajan conmigo un grupo de adolescentes ya pasados. Uno muy gordo, descalzo (telefono para vos, Mauricio Macri) , pero muy gordo, con la panza cayendose, -los adolescentes gordos no son asi. merodeando negocios vacios con animo de atraco. Que querra decir este sueño? que deseo no sabido, abyecto (gracias Arlt, por la palabra) se juega allí. despues me desperté y ya despierta me vino la imagen de un mendigo que me decía la frase de Blake: el deseo que no se concreta engendra peste...

Este es un concepto de Ulloa, o por lo menos a él le gustó llamarlo así. A veces la vida nos pone en encerronas trágicas. y son tragicas porque ahí quedas a merced de lo que quiere hacer el otro con vos. Hasta el amamantamiento puede ser una encerrona trágica con un madre cruel, que no te alimenta. La situación clásica de la encerrona trágica es la del verdugo en la mesa de tortura. Nada de lo que hagas puede cambiar tu suerte. La alternativa a la encerrona trágica es lo que se llama "el tercero de apelación" , alguien entre vos y el torturador, el cruel, el que puede hacer de tu vida miseria. A veces uno se resigna, a veces aparece un tercero cuidador, alguien que media entre el cruel y vos. Es que pensé en esto, mientras veía este video, que alguien colgó en tuiter, Ni sabía que iba a ver, solo lo puse en marcha porque las sirenas queremos mucho a Ulises Dumont.

Casi llegando a la esquina, antes de la casa del Coco Miquio, vivía esta familia. Una familia rara, no como la mía.  La madre del pibito  que tenia mi edad se había ido de la casa (eran uno de los pocos niños que no era criado por su madre, aparte del ruso). Yo me la acuerdo aun, muy tetona y linda y con aros y algo de Virginia Luque, en su mujeridad. Entonces cuando ella se fue quedó la abuela materna cuidandolo junto al tío loco, que es el protagonista de esta historia sin moraleja Tambien vivia alli el padre del pibe -que obviamente no era hijo de esa abuela, y que las malas lenguas, siempre de doble filo, siempre a media voz, decían que le hacía el favor a la vieja. Yo no lo creo, aunque la vieja seguro era mas joven que yo ahora, para mi era imposible pensarla una mujer.Era una abuela nomas, con delantal. He entrado a esa casa, doña Juana alguna vez me dio un vaso de soda. Imposible entonces. El padre era considerado por mi familia como un chanta. Trabajaba en Segba, cr...

siempre hay una pollería, un lubricentro, un abogado que hace penales, civiles y accidentes. Siempre un cotillón, siempre una calle asfaltada con negocios y laterales embarradas. A diferencia de los barrios que estan despues del camino negro, fiorito es un barrio viejo, con migraciones de los 50 y ya mas de dos generaciones viviendo allí. Es necesario que diga que Maradona se crió allí?

Me levanto, frío, computadora. Facebook. Alguien linkea pagina 12. Alla vamos. Manifiesto feminista destripando una entrevista a  Paloma Herrera en la revista Hola La lúcida periodista toma como objeto de analisis esa entrevista donde la hacen quedar a la eximia bailarina, primma donna de la escena newyorkina del ballet como "careciente" de hijos, de familia estable, de lo que tiene cualquiera de mis vecinas de la cuadra, en vez de entender "que no le falta nada". Que cosa, pensar que existe algun ambito (sea el hogar o el exito publico) donde no nos faltaría nada. Siempre falta La nota explica las intenciones "moralizantes" y "mala leche" subyacentes a cada una de las preguntas del reportaje desde un modelo "heteronormativo" donde "la quieren dejar en falta" en vez de recortar que ha tenido una vida esplendorosa, que, vamos, hizo lo que quizo, (la casa pide perdon por el exceso de comillas) Casi que estoy de acuerdo en ...