Sirenas ahogadas en vodka

para mi bien o mi mal. Milagros, que es mi compañera de trabajo y tiene edad para ser mi hija, psicologa como yo, cuando le cuento algo, me toma a broma "deseos, deseos y mas deseos" y ella sabe que voy por mas. Ayer le contaba que voy a asistir a un espacio para revisar los poemas, son como 130, para armar un libro. No creo que pueda editarlo pero armarlo me da ilusión. No creas que nunca me desilusiono, a veces digo, pst! nilda, aflojá. Una de esas veces escribí "ACHICAR EL AGUA", me daba fuerza para resignarme a cosas que sabía que no iban  a llegar nunca. Pero en todo esto hay una moraleja. El deseo que persiste a veces se cumple y no es tan facil abandonar esos deseos. Me propuse "achicar el agua" pero fue de mentiritas.Porque finalmente estuve en Granada, la calle de Federico Garcia Lorca (y mientras bajaba por la calle de las Elvira recitaba, mascullando Granada, calle de Elvira,  donde viven las manolas,  las que se van a la Alhambra,  las tre...

he vuelto de las vacaciones. Estuve en el nordeste de Brasil. Ahi no importa ser gorda, barro tal vez. No se si fue el agua, la comida hecha en los barracas de playa (acá se llaman paradores), fritangas de pescados, calamares y pastiches de sirí. O acaso un virus o un mosquito rallado blanco y negro. Estuve un día enferma, con un sol bahiano que no  daba respiro, la playa a dos cuadras y la pileta (enorme y caliente como un caldo) a pasos. En el sueño con fiebre fui heroica. Pésimas ideas se me antojaban viables, y hasta necesarias. Imprescindibles. Pensamientos semejantes a apostar tu casa, tu auto y el futuro de tus hijos a una mano de truco, sabiendo que estas jugando con tipos a los que sería temerario comprarles un auto usado. Mientras pedía una mantita para el chucho de la fiebre bajando, todo el sentido común se deslizaba por el pensamiento como las aguas de mi cuerpo por el excusado, el éxito o el fracaso eran eventualidades y yo había descubierto la cuadratura del ...

las sirenas estaban un poco hartas de esperar no se lo que y pedían pista. Agarramos las valijas y nos vamos, nosotras que podemos (la casa avisa que de ninguna manera lucimos como en la foto)(eso no importa) (la playa es la verdadera, tiene el gracioso nombre de "pitinga" y alla vamos)

publicado el domingo, 3 de octubre de 2010 elogio de los años. si este blog tuviera tags, si los sapos tuvieran pelos, si yo tuviera una segunda oportunidad... si este blog tuviera tags uno sería "pasan los años" porque por primera vez en mi vida, despues de los cincuenta, empecé a preocuparme por los años. Eso coincidió con que no tuviera que dedicar mas tiempo a las mieles de la crianza de niños. Una vez que tus pibes terminan la secundaria se te vuelve el tiempo para vos. Un dia, mis dos pibes vivian en casa aún y me di cuenta que hacia mucho tiempo que no hacia algo por primera vez. De ahi en mas empece a hacer cosas.No fue una decisión, fue un proceso. Lo cuento esto porque a veces se puede suponer que a medida que pasan los años solo advienen perdidas. Hoy, leyendo el diario,el Tiempo Argentino, porque no soy peronista, pero soy una chica progre en el buen sentido de la palabra, vi unos hermosos dibujos de Max Cach...

Necochea - Mar del Plata en tren, pero entre ambos un espacio de espera sumamente largo. Recorria pasillos mas propios de una terminal aeronautica que de estaciones de tren. Mucha gente dirigiendose al mismo lado y yo adelante. Llego a un lugar que entre un pasillo y el final un salto de un piso. Hay que tirarse o deslizarse por tramoyas. Abajo un suelo acolchado, pero está a un costado, imposible caer en el. Detengo todo el trafico. Me siento en el borde, como si fuera el borde de una pileta y un pibe se carga sobre mis espaldas, mirando para abajo. Temo que me empuje, lo saco. Me paro con mucho cuidado para dar paso a otros. Al final decido tirarme, y no era tan facil. Le encargo a alguien arriba mi cartera (la que me robaron el sabado) y espero que esa persona baje. Pero no baja. Y no me acuerdo la cara. Finalmente empiezo a gritar ¿¿quien tiene mi cartera? Adentro habia mucha plata (en mi cartera de verdad habia alrededor de 400 pesos, en la del sueño mas de 50.000) alguien se ac...

Cada tanto le agradezco a Analía Lorenzo, periodista que anda por el mundo, recalando ora en Mexico, ora en Córdoba capital. Ella no entiende porque me gusta tanto, debe haber escrito cosas mucho mejores, pero no son tan necesarias para la vida mia. una lección que debo aprender. Mil veces. Hoy la recordé nuevamente al cambiar el texto de mi coso de moderación de comentarios de este blog.. No borro comentarios, la gente en general es amable o en algunos casos no entiendo que catzo habla, pero no los borro.Es mas, adoro los comentarios. Solo algunos pocos quedan afuera de puro  trolls, o por ser vendedores de cosas que atraviesan el antispam y tambien gente que es muy agresiva, muy. Hoy un lector, cuyo comentario entiendo he eliminado,  me preguntó si es que"no me bancaba comentarios que no me dieran la razón " La cortesía no es negociable, parece. No digo la cortesia de "las formas" sino mas bien "de la intención" puede putear como un carrero, def...

Al final de este post leeran el primer parrafo de un texto de Camila Sosa Villada, la chica trans asesinada, cuyo fb sigue actualizandose, debe administrarlo alguna curadora, porque siguen apareciendo cosas. Esta vez a proposito de otra chica trans muerta (no se demasiado, creo que por enfermedad) Lohana (será Luana??) muy luchadora en el campo de los derechos de inclusión del colectivo trans/travesti Uno no puede amar lo que no conoce. No conozco personas trans. En la ultima manicura que me hice empecé a hablar con una que tenia las uñas mas largas y cuidadas del mundo y compartimos una charla de cosas de chicas, la duración del esmalte semipermanente, la resistencia al lavado de platos. Todo el tiempo tenía presente que sus pies eran de hombre, y su voz no era de mujer ni de hombre. Tenía un pelo espléndido. Y me contó que era peluquera. Me hubiera gustado charlar con ella como si fuera otra chica mas en el salon de belleza, pero no me salía, se interponía -mas que mi prejuicio...

Para escribir, dice Hemingway, hay que tener las agallas de un ladrón. Porque realmente, esas miserías, esas pasiones ...¿a quien importan? Esos retazos llenos de moco, de guasca y sangre, de inmundicia, los amores excesivos, esas tristezas infinitas, que expones , a la vista de todos... hay que ser muy idiota, o tener huevos. . ¿Y si encima no hay garantías? y si lo que escribis es una mierda? Yo te los defiendo a mis textos, aunque no sean buenos -que sabe uno- son verdaderos. En un sentido laxo. No se trata de que las historias cuenten cuentos de cosas que pasan. No exactamente, sin embargo en su nucleo duro algo tuyo está ahi. Ese personaje que habla no soy yo (imposible serlo) pero algo mio los habita. Y es lo mejor., ese falseamiento, ese deslizamiento, esa caída en todas esas mujeres que no soy, Este resto, el poema, es-como te diría- el tesoro del ladrón. En gesto mecánico reviso el correo como hicieron antaño tantos que esperaban ser amados. No es tiempo de carte...