Sirenas ahogadas en vodka

En apocalipsis now (entre una y otra foto) >Brando lee los hombres huecos de T.S. Elliot. Hoy queria hacerle un homenaje a Brando. Yo me se por que. Somos los hombres huecos Los hombres rellenos de aserrín Que se apoyan unos contra otros Con cabezas embutidas de paja. ¡Sea! Ásperas nuestras voces, cuando Susurramos juntos Quedas, sin sentido Como viento sobre hierba seca O el trotar de ratas sobre vidrios rotos En los sótanos secos Contornos sin forma, sombras sin color, Paralizada fuerza, ademán inmóvil; Aquellos que han cruzado Con los ojos fijos, al otro Reino de la muerte Nos recuerdan —si acaso— No como almas perdidas y violentas Sino, tan sólo, como hombres huecos, Hombres rellenos de aserrín. II Ojos que no me atrevo a mirar en sueños En el reino del sueño de la muerte Allí no aparecen: Allí, los ojos son Rayos de luz sobre una columna rota Allí, es un árbol que se agita Y voces En el viento cantando Más distantes y más solemnes Que una ...

esta ciudad, ravioles desde el avion, tren y subte y gente de colores, agitada para no llegar a ninguna parte, al conventillo, a la pieza de pension que te amo como yo, que te niego como yo. Esta ciudad que parece un laberinto que puedo recorrer con los ojos vacios al sur, con el rio marron que me hace mal que me hace bien, esta ciudad que te amo como yo. en blanco y negro ciudad que te juzgo, ciudad de pobres corazones. Buenos Aires. Maloliente, maltrazada, llana como una injusticia, buenos aires, que te la das de no se que. Europa y bolivia en las caras lavadas, en la diferencia de esperanzas en la muerte, ciudad que mentis, que no me esperas que me vomitas en la falda. Esa.

No se engañe, la sirena no es apolitica. Es un pescado que pidio justicia y hoy nada en ese charco amargo de que venga tarde pero venga.

Ma que bullyng.  Que me vienen que es un emergente novedoso de los procesos de exclusion Desde que deje de sonarme los mocos en la manga del pulover hubo gente cuyo mayor goce fue hacerte sentir una mierda.A veces esa gente era petisita y menor de edad. En el primer grado pesquisé rapidamente que la manada se comportaba como abejas u hormigas. Con una organizacion social donde la obrera sabia que era obrera y la reina ponedora de huevos idem. Los pibes tienen un olfato especial para identificar victimas. Es una hijaputez hereditaria, diria yo, algo asi como un don  de los hijos de puta. Una pulsion. Tempranamente los pibes olisqueaban quien candidateaba para gilastrum, para aguantar las cargadas, para sufrir por el maltrato. Para sufrir sin defensa. Para purosufrir. Para ser el cordero de dios del aula, y soportar toda la humillacion que venticinco kilos pueden soportar.Los pillos guardaban sus propias miserias bajo siete llaves pero habia alguien propicio para soportarl...

Guillermo Martinez me genera esa voracidad velociraptor de lectora, esa cosa de querer sacarse de encima lo que se esta haciendo, a las personas, a las responsabilidades y encontrar un lugar para poder dejarse colonizar por esa vida de papel. Le descubro las ennumeraciones borgianas, entreveo las trampas pero nado en su escritura, hago la plancha, creo cada palabra. Mi mejor cuento (lejos es mi mejor cuento) tiene un aire a Infierno Grande, maravilloso cuento.Que no habia leìdo sino mucho despues de escribir el mio. No es casual. El tipo es casi de mi generación. Y eso hace diferencia. Es una hipotesis probada con los blogueros, guiños, sobreentendidos, intrelineas, codigos encriptados. Es que entiendo de que habla Martinez, aunque no sepa un carajo de ajedrez ni matematica, puedo establecer un contacto intimo con los personajes que traza, estan tan cerca de mi sensibilidad que fantaseo con mi propia escritura de Acerca de Roderer, las ominosas preguntas de la adolecencia, la cruel...

 Estados Unidos de Norteamerica tiene cosas maravillosas. Las peliculas de Brian de Palma, Humprey Bogart, el blues, enormes, enormes novelas, Nighhawks entre muchos otras pinturas, Tienen una sociedad carnivora pero muchos que la cuentan. QUe saben contarla. Una masa critica importante que nos ha hecho mas sabios en cuanto a mirarnos a nosotros mismos. Su cultura nos atraviesa. Pero tambien tienen mucho odio, vaya a saber por que. Una de las razones es esa creencia en que son superiores, que les meten en la cabeza desde que nacen. Y al enemigo hay que aniquilarlo. Estan puestos por Dios para ello, soberanos del Capital y de la Tierra todo, Masters of the Universe. Desde chiquitos, junto con la mantequilla de mani les van untando el odio, la falta de escrupulos, una religiosidad enferma y la conciencia de que son mejores. El odio los hace despreciar la vida ajena: Ajenos son los negros, los latinos, aunque hayan nacido en la tierra de las mieses. Ajenos son todos menos ellos. ...

En mi pasada matinal por la parroquia de poetas (los blogs) paso por lo de Adal,el hippie viejo y suena esta canción de Creedence. Me hubiera gustado agradecerle, pero tenia bloqueado los comentarios. De todas maneras me gusto tanto que con mi ingles de secundaria (perdón amigos) la traduje. Lo importante es que entiendan la lección. Nunca entendemos. El dia que la tenes clara, ese día, nunca llega. Por lo demás, disfruten esta música, bailes en la terraza, sanguches de jamón y queso doblándose en el plato sobre el  mantel, un winco, un amor y naranjada mirinda aguándose en el hielo de los vasos. Y yo bailando un lento de creedence.  Lo primero que recuerdo fue preguntarle a mi viejo porque habia tantas cosas que yo no podía entender  Y  papi sonriendo y agarrándome las manos decía  algún dia vas a entender Bien, yo estoy aca contandoselo a uds, a cada uno y a t...

El espejo era un rectangulo al costado de la camilla, y estaba en tal posicion que solo se veia piernas, culo y  panza. Como en el truco del cajon cortado de los magos con ayudante,   su torso aparecia trunco. La parte de arriba, la que veia cada mañana al adecentarse para salir a laburar quedaba por fuera. La masajista, una treintañera rustica con peinado de nena, pequeñas hebillitas nacaradas agarrando lazos de pelo que coronaban en una trenza con un grosor aseguraba la mixtura de sangre de indio, hablaba del cuñado, del primo policia, mientras ñoqueñoque intentaba deshacer los nudos contracturados de la columna. Posicion boca abajo, tapado con una toalla, advertia su perfil. No conocia la estria que se abria como una rama en su costado, alli por donde a Cristo le clavaron una lanza. Mas que una fisura era un helecho marron terroso que desguazaba en filigranas a un lado y al otro. Por encima su torso abolsado, por abajo sus caderas, desde donde colgaba un vientre que alg...

Italo Calvino cuenta en las ciudades invisibles de una ciudad , Armilla, que lo unico que tiene de ciudad son los desagues, las cañerías del agua, que suben verticales donde deberían estar las casas y se ramifican donde deberían estar los pisos: una selva de caños que terminan en grifos, duchas, sifones, rebosaderos. Contra el cielo blanquea algún lavabo o bañera u otro artefacto, como frutos tardíos que han quedado colgados de las ramas. Se diría que los fontaneros han terminado su trabajo y se han ido antes de que llegaran los albañiles; o bien que sus instalaciones indestructibles han resistido a una catástrofe, terremoto o corrosión de termitas. Y alli se suelen ver sirenas retozando en las bañeras: La explicación a que he llegado es esta: de los cursos de agua canalizados en las cañerías de Armilla han quedado dueñas ninfas y náyades. Habituadas a remontar las venas subterráneas, les ha sido fácil avanzar en su nuevo reino acuático, manar de fuentes multiplicadas, encontrar nue...

http://nosoyloquedeberia.blogspot.com/2010/07/este-tipo-aun-esta-al-este-del-paraiso.html es que con esto de las elecciones estoy demasiado seria. Crisis de creatividad. Este tipo me estimula. Y lo comparto. La vida es una autopista rapida y en el momento mas impensado nos haremos mierda.

pero buena para recibirlos.  Este video me ha hecho moquear. entonces, para los que tienen el aparato de sentir aletargado y estan (sin saberlo) sedientos de abrazos, este you tube. puta madre ¿seran las hormonas? O tal vez soy yo. Sip, soy yo

Lo primero que le paso cuando le dio positivo el test (y ella quería,esta vez, que si) es que le temió que hubiera un equivoco, que en algún momento alguno iba a salir por entre bambalinas a decir "bueno, señoras y señores, todo esto es una comedia de enredos, no hay tal hijo, cada uno a su casa". Lo segundo que pasó fue que creyó que no iba a poder con eso de la maternidad, que no había lugar para otra persona entre él y ella, esos dos apenas podían caminar acompasados y sabe dios por cuanto tiempo mas iba a durar la cosa. Lo tercero fue que se dormía todo el día, que tenia asco a la carnicería y a los huevos fritos Lo cuarto que aprecia un teletubi y no la mina que acostumbraba ser Lo quinto el miedo al parto Lo sexto pensar que cuando llorara iba a ser imposible acertar de que se trataba y como calmarlo Lo séptimo el horror al escuchar las sangrías que las muj...

De alguna manera tendré que olvidarte, por mucho que quiera no es fácil, ya sabes, me faltan las fuerzas, ha sido muy tarde y nada más, y nada más, apenas nada más. Las noches te acercan y enredas el aire, mis labios se secan e intento besarte. Qué fría es la cera de un beso de nadie y nada más, y nada más, apenas nada más. Las horas de piedra parecen cansarse y el tiempo se peina con gesto de amante. De alguna manera tendré que olvidarte y nada más, y nada más, apenas nada más.

Lo que dice la canción que cantaba el pibe es "Contraataques muy rabiosos, rumba la rumba la rumba la deberemos resistir ¡Ay Carmela! ¡Ay Carmela!" Todo empezo cuando me puse triste al escuchar nuevamente ay carmela. El pibito me hizo sonreir. Porque la risa y la tristeza son cosas de los que estamos aqui, para contar la vida, que es otra manera de decir, cantar la vida.

La señora Maria Moliner hizo un diccionario. Ella escribió en su fichita de papel que iluso se aplica a al que tiene una esperanza infundada o demasiadas esperanzas. Tambien al que tiende a forjarse ilusones con demasiada facilidad. Algo del crèdulo, del comprador de buzones nos habita a los ilusos. Es facil usarnos, es facil sacar ventaja de nuestra buena fe. No es que seamos marmotas, somos creyentes. Creemos en la buena fe del otro, por ejemplo. En que no nos van a cagar. Y cuando nos damos cuenta ya es tarde. No somos buenos, no vaya a creer. Somos ilusos, es decir, nos hacemos ilusiones. La otra cara de la ilusion es la desilusion. Eso les va a los  desencantados,  amargos. A los que se pasan la vida mezquinando y cuidandose el culo. Esa gente me cae mal. Puestos a elegir, me quedo con la ilusion, esa mentira, esa nubecita que tira mas que un pelo de concha, que como todo el mundo sabe tira mas que una yunta de bueyes. Somos traccion a ilusion, nosotras, las sirenas. ...

"La curación se da cuando uno empieza a crear nuevas historias

ayer retome el libro que Aurora Bernardez curò (no se de que otra forma decirlo) con la autoridad que le da haber amado a Cortazar por siempre jamàs. Una de las cartas defendía a sus inventos, los cronopios y relataba la escritura de este texto. Lo vine a buscar a la biblioteca de Babel y lo comparto, en la esperanza de ser una cronopia y nunca un fama o una esperanza. Crónica del concierto de Louis Armstrong en París, el 9 de noviembre de 1952 Parece que el pajarito mandón más conocido por Dios sopló en el flanco del primer hombre para animarlo y darle espíritu. Si en vez del pajarito hubiera estado ahí Louis para soplar, el hombre habría salido mucho mejor. La cronología, la historia y demás concatenaciones, son una inmensa desgracia. Un mundo que hubiera empezado por Picasso en vez de acabar por él, sería un mundo exclusivamente para cronopios, y en todas las esquinas los cronopios bailarían tregua y bailarían catala, y subido al farol del alumbrado Louis soplaría durante hora...

La nena sirena, en borde que separa  un tiempo de otro, juega. A la manera mia, juego yo a ser una sirena, sabiendo que en el juego se tramita la angustia, que es lo mismo que decirr, se tramita la vida. Con sed que no se sacian en vodka, de puro ahogada la sirena le pide ayuda a Gelman, con una foto de autor,  @frxax   El juego en que andamos    Si me dieran a elegir, yo elegiría esta salud de saber que estamos muy enfermos, esta dicha de andar tan infelices. Si me dieran a elegir, yo elegiría esta inocencia de no ser un inocente, esta pureza en que ando por impuro. Si me dieran a elegir, yo elegiría este amor con que odio, esta esperanza que come panes desesperados. Aquí pasa, señores, que me juego la muerte. de "El juego en que andamos"      e

zamba de la sirena. Si alguien tiene un audio de esta zambita donde se escuche mas nitidamente la letra, paseme el link. Sirenas ahogadas en vodka cantadas por el cuchi, que lujo,señor.

este es el poema que escribió Alfonsina, la mas sirena el dia antes de meterse en la mar, vestida.     Dientes de flores, cofia de rocío, manos de hierbas, tú, nodriza fina, tenme prestas las sábanas terrosas y el edredón de musgos escardados. Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame. Ponme una lámpara a la cabecera, una constelación, la que te guste, todas son buenas, bájala un poquito. Déjame sola: oyes romper los brotes. Te acuna un pie celeste desde arriba y un pájaro te traza unos compases para que olvides. Gracias... ah, un encargo: si él llama nuevamente por teléfono le dices que no insista, que he salido.

no duele envejecer. Es un continuo, desde que naces empezás. Yo, en lo personal, estoy mejor ahora que hace quince años, lo cual es un argumento "corega tabs" irrefutable. Hay varios momentos corega tabs que te dan la pauta de que los pibes te van a mirar con asco cuando hablas. - cuando decis que las pibas de ahora son mas rapidas que en tu adolescencia - cuando pensas que no habrà jamas musica como la de tu tiempo - cuando preferis quedarte a mirar tele que salir de noche - cuando honestamente no te da el cuero para ir a una fiesta y despues a otra - cuando se te desenrulan los pelos de abajo - cuando te empieza importar progresivamente una mierda como estas vestido, la marca de tu ropa, el look, tanto tuyo como de los otros - cuando no decis cosas para agradar a los demas - cuando no sabes si te dan el asiento porque piensan que estas embarazada o porque te ven vieja - cuando te molesta el volumen de la musica en el auto - cuando sabes infinitamente mas de lite...

ah, el cerebro magico! el prodigio consistia en una serie de plantillas con preguntas y respuestas.Las plantillas se intercambiaban. Por eso tenias un monton de preguntas que te servian para demostrar tu ilustración. Y para aprender por el sistema de ensayo y error.  La protagonista de Los caballeros de la mesa redonda quien era ¿Ginebra? ¿Dulcinea? Julieta? Annais? . El juego  consistia poner una clavija en la pregunta y otra en la respuesta, enlazandolas Si acertabas, se prendia una luz en el cerebro magico. Que ilusos eramos, que personas simples. La resolucion dependia de que el cerebro combinaba casillas. La pregunta A 1 se contestaba en la casilla · G7, no importaba de que plantilla se tratara, Una estafa a tu buena fe. Hay personas que te esperan cerebro magico y sospechan que si te aprietan tal clavija reaccionaras siempre igual No somos asi. No soy una plantilla de cerebro magico., no te equivoques conmigo.

Uds. saben, Santa Marta tiene un tren, pero no tiene tranvia. Escuchense estoy y despues lean. Si quieren, por supuesto. Le contaba hoy a Quique de Lucio que escribir poesías es como unas ganas de cagar. No lo podes evitar. Te aguantas, pero el verso puja. Yo no escribo hace mucho. Empecé después de los cincuenta y dos, y elijo esta fecha para congraciarme con los dioses mayas, que afirman que a los 52 tu vida empieza de nuevo. Me gusta esa metáfora, porque da por culo con la creencia de que,una vez grande,  no podes hacer nada nuevo Me marcó de manera fatal un cartel  en Bariloche (estábamos un verano de vacaciones con Jorge y una propaganda de tirolesa me preguntaba, con fines comerciales ¿cuanto hace que no haces algo por primera vez?) Y, sin proponermelo, empecé a hacer cosas por vez primera. Escribir cuentos, poemas y cronicas. Y todo en blog. El blog me va como el agua al sediento, el aceite de oliva al tomate. Me ...

Era mi corazón disimulado entre los bagayos yo pasaba y lo escupía para que se mantuviera humedo en la estanteria. en una palabra y para ser sincera lo cuidaba como  a una tia vieja de la que no se espera herencia y sin embargo. Entiendan,  era mi corazon. Le sacaba la mugre enjuagandolo cuando podía sabados a la tarde cuando la calle esta tan vacia que parece un cementerio Mi corazon invisible como las cosas que se ven a diario y solo saltan a la vista cuando faltan Nadie lo hubiera dicho un objeto mas en la estanteria esas cosas incomprables de negocios que se funden perfumes polyana, vinos con etiqueta sepia y era mi corazon acorazado latia chiquitito sin hacer ruido juguete a cuerda pasado de moda sin joder a ninguno nadie que pasara por la vidriera lo hubiera dicho

pequeño y hermoso, en cara anterior de la muñeca. viendo esta vieja propaganda, me senti identificada. demasiado vieja para un tatuaje, demasiado joven para morir. (el tema de la propaganda es calamaro, la verdadera libertad )  E spero no haber hecho mal a nadie necesitaba ser libre, perdón, estaba besando el suelo, sacándole el papel a un caramelo, echando de menos a tu pelo, que no es lo que más me gusta de vos, eso me asusta , de ser libre, como un taxi libre buscando el hueso que uno nunca va a encontrar, eso que uno nunca va a encontrar. ¿Cuál es la verdadera libertad?, es eso que conoce el preso, o es una forma de practicar la verdad, salvaje, de ponerse el único traje, porque no hay ninguna fiesta, de organizar una protesta violenta contra la vida lenta,

libros de papel, no hay como ellos. Leerlos es como meter la mano en harina y agua y huevo y amasar fideos. Hoy Emma dormia y yo me lei uno entero en dos horas y media Se lo debía aMarcela de Bernal que no se llama Marcela de Bernal pero yo la conozco asi y es mi amiga de twitter. Ud. dira que como se puede tener una amiga en 140 caracteres Soy injusta, antes del twitter tenia mi libro y yo no se en la casa de quien se lo ofrecí, en el blog de cual. Amigas de las palabras,  ella  me regalo tambien un libro que se llama Las Cartas que no llegaron y trata de encierros y desencuentros. Lo escribio un lider tupamaro que se comio once años encerrado, conpadres judios vivieron en otra tierra, y cuya vida el reinventa,teje, arma, borda, alucina, necesita,  en el confinamiento de su celda de tupamaro, Mauricio Rosencof, Moishe,que a veces es un chico que anda en triciclo y no entiende el idisch, que siempre sera un chico -como todos-en el seno de las palabras. Las cartas que n...

Envidio las odas de Neruda a las cosas simples, la oda a la cebolla, al caldillo de congrio, al vino, a la alegria. Odas elementales las llamó y son elementales porque ahi esta la verdad: he escuchado que las primeras palabras de un niño son agua y mamá y que a menudo los viejos se mueren diciendo esas mismas palabras: Agua, mamá hay una oda al mar. Yo prometo escribir mi propia oda al mar cuando me de una mano la musa vaga que me adjudicaron, una que trabaja segun el estatuto y la  que no podes apretar porque te denuncia al sindicato . En tanto, la oda elemental (como el agua y la madre) al mar que escribio Neruda. ODA AL MAR Aqui  en la isla el mar y cuánto mar se sale de sí mismo a cada rato, dice que sí, que no, que no, que no, que no, dice que si, en azul, en espuma, en galope, dice que no, que no. No puede estarse quieto, me llamo mar, repite pegando en una piedra sin lograr convencerla, entonces con siete lenguas verdes de siete perros verdes, ...

La otra, yo. La generosa, la mezquina la que cuenta los dientes del caballo la que espera las gracias ( la Gracia ) entongada con  palabras fuleras  que molestan a la hora de tragarse la saliva. La ilusa, la canalla la que vivió equivocada y pensó hipótesis que no logró verificar con el método científico de la prueba y el descarte. La mejor, la peor la que elige palabras con gusto, con textura, olorosas. La que no entiende lo que pasa, la que se confunde a cada rato La iluminada, la mejor de todas esa a la que no le entra en el marote que las promesas eran metáforas chistes chachara de living room. La solemne a destiempo que espera boludamente  que le den explicaciones cuando la jodieron o lo que sea La otra, la que sigue soñando la que quema las naves pero apaga los incendios la que tiene el reloj a deshora de la vigilia de la necesidad de las patas en la tierra de la verdad verdadera cualquier cosa que eso signifique La otra, yo