Sirenas ahogadas en vodka

¿Que fuerte emigrar, verdad?  Todo el tiempo la gente abandona la tierra natal.Cruza con su mochilita el vasto mundo.  Muchos no vuelven jamas, y se le mueren los queridos y cambian las calles y  los olores, los lugares amados se derrumba, y mira que han puesto un shopping donde estaba el cine.... Esta sirena es de las argentinas que vienen de otros lados, en germen me vine hace 100 años desde Italia y España,  la cruza que me habita.  Tal vez hubo algún moro, si me guío por el recuerdo de  la cara de mi abuelo. . Pura Europa (y no es virtud) me envenena la sangre ¿sera por eso que siempre siento que este lugar me queda incomodo? O acaso ser extranjero es una forma de la angustia que no necesita de mudanzas. Nunca me mudè. Hace 57 años que vivo en la misma manzana, casa mas, casa menos. Y sin embargo hay un estar descolocada en el espacio que no se explica, un vago malestar de emigrada. Leo con gusto los poemas de un pibe cubano, que vive acá, en la c...

(dos agradecimientos previos: a Veronica Boletta que me mando esta sirena y a Tessa Garcia, a quien dedico el post) Una, sépalo bien, cualquiera -no estoy hablando de mí, sino de Ud., señora- anda de muerte, para sostener una identidad única. Cree que no miente cuando dice "esta soy yo, madre de tres, abogada, docente, esposa del Tito, especialista en lasagna, visito a mi madre viuda dos veces por semana y me compro la ropa en Falabella con tarjeta del Galicia los días de descuento". Una, sepa y acepte, ha leído o intuye de la complejidad que la habita,aunque se haga la pelotuda en referencia al tópico en cuestión.. Si es una mujer de bien, sabe que también es la Otra. La que no muestra, la que no Es. La que no fue y no será. La adultera, la lujuriosa, la mezquina, la canalla, la que comería hasta el fondo del tarro el dulce de leche con el dedo, tomaría directamente de la botella, se levantaría al pendejo que tiene 10 años menos,al tipo que me miró tan lindo en aquel...

Café de por medio, Tessa y yo hablabamos de los secretos de las mujeres. Los  que no se cuentan a las otras mujeres. Lo no dicho (lo oculto) Uds. saben que las mujeres se cuentan las cosas. Pero no todo. Y allí nos dolíamos por la falta de transmisión de una serie de saberes que harían la vida de las minas mucho menos sufriente, que  seria bueno que se digan. Y nos reiamos mucho, por violar el silencio. Hay secretos tan bien guardados como la existencia de los Magios en Springfield. Nos llevamos (ella y yo) veinte años de diferencia. Le voy a dar razón al tango: a veces (ayer) veinte años no es nada. Ay, si se pudiera escribir aquello que no se dice. Te agradezco Tessa, el cafè, la amistad y sobre todo que me apispes de cosas como esta, que saco de tu blog, que está en tu libro, y que por lo menos pueden decirse y aventar al viento, para ir avivando gilastrunas. La edad de las mujeres Por  Tessa García  en  September 10, 2011 Uno de los enemigos de l...

Descular la diferencia entre lo efímero y lo permanente me desvela. Me hago un tatuaje, dejo mi marca en el papel, amo, lo que sea, porque no quiero pasar por acá como si nada. Sin embargo me sé tan efímera como el aire que espanta en mi escritura el evocar ese viento que ni siquiera es de acá. Sopla en otra latitud. Le pedí a una amiga del twitter, la Sra. Menesunda (en el twitter  @nomiraparaatras ) que me escribiera un coso. Ella es mas que un apodo y un arroba. Late vida. Es este, al leerlo se van a dar cuenta que a pesar de su apodo lunfa, es cosa fina esa mujer. Gracias pebeta Sobre lo efímero y lo permanente Es efímero el dolor al parir. Es permanente la vida que me confía. Es efímero tu amor. Es permanente el recuerdo de haberlo tenido. Es efímera la palabra dicha. Es permanente como resuena en mis oídos. Es efímero el día en que te encuentro. Es permanente tu huella en mi memoria. Es efímero el beso que me das. Son permanentes las razones ...

Por que no asesino las mañanas como estos muchachos del poema de Escudero. Las mañanas me crecen por las piernas y me empujan para adelante. (si estas escuchando un chinglichin es un ruido hermoso que le he puesto al blog, escucha, atentamente, suena el viento) No les permitire que uds. lo hagan. A cargarse alguna ilusion al hombro y a seguir poniendole el pecho a las balas. Los Muchachos A la mesa del bar van tres amigos  todos los días para ver  extinguirse la mañana.  Hablan de que el río poco agua este año.  Y a ellos qué, pero discuten  como si poseyeran grandes cultivos.  ¿Y la política?  ¡Ah de los ladrones! Dice alguno  y a otro le viene a la memoria  el robo lejano de su bicicleta.  La plata ya no alcanza para nada se quejan  y arremeten contra la juventud  a la que consideran hoy pervertida.  Pagan de a cada uno el habido  consumo individual y se alejan después con  me duele un pie, esto es artritis...

la sirena es inteligente. Eso no lo va a negar nadie. La madre y el padre le decian "es inteligente, y tiene una memoria de elefante" Hay que reconocer el poder de las sentencias de los padres, tienen una fuerza de mamut y se terminan por convertir en realidad. (por eso si ud. tiene un hijo pequeño cuidese de pensarlo perdedor, es decir no solo no lo diga, sino que no lo piense, en todo caso el perdedor es ud. y su hijo pequeño tiene toda la vida para ser la mejor version de si mismo sin tener que remontar las frustaciones de sus padres. Si tiene un hijo grande y le dijo que era un inutil, ya la cagò. sepalo) Ser inteligente no es ningún merito. Merito es haber hecho el esfuerzo por alcanzar un estado. Merito serà el día que aprenda a maquillarse y a estar arreglada y (ponga acá el antónimo de llamativa, que no me sale en este momento) No está en su naturaleza, pero le pone garra No por kernerista va a ir a la feria con chancletas y la remera manchada de lavandina. Nones...

Metejones, berretines, pasiones perras,   amores inolvidables, calenturas pasajeras, poner culo para arriba a  san  antonio, gualichos, pociones de amor, cartas quemadas, dolores de panza, inmsonios, ensoñaciones, ilusiones, desilusiones, mensajes de texto (horror) diciendo tkm, …Y sobre todo,¿ud. me aseguraria que nunca lloro hasta vaciar la tripa lagrimas al pedo? Nosotras tendremos la dignidad mínima de jamas pensar en mandar una tarjeta sonico, buscar un  texto decente en google, comprar un horrible corazon de peluche rojo, pagar una cena en un tenedor libre, estrenar lenceria, hacer un asado, acordarnos de un vino que tenes guardado, un trago con bailys, un helado de chungo o freddo, pelar alguna vela que quedo por ahi, acudir a lo exotico (sushi, pollo a la teriyaki o camarones con salsa golf, o tal vez un peceto con cebollas,  segun segun sea tu concepcion de exotico) ,bajar un video de poringa…. Nosotras no hacemos esas cosas. Porque para tom...

Amigo de la casa, Eduardo Betas, periodista con el que nos une el amor por cierta literatura, por ciertos musicos, escribio esto y lo compartimos. Me enteré por Twitter y pensé que había sido un error. Pero no. No era un error. Y Santiago Felliú, quien me acompañó largamente durante mis avatares emocionales en la década del '90 se nos fue así de repente. Y aunque hacía mucho que no sabía nada de él, pucha que es doloroso caer en la cuenta, de manera brutal, que ya no va a estar entre nosotros; que no va a aparecer un afiche anunciando una nueva visita a Buenos Aires; que no va a haber nuevo discos... Conocí la música de Felliú en 1992. Me gustaron sus canciones por esa poética intimista a la que gran parte de "La Trova" parecía esquivarle. Leí por ahí "lírica rabiosa". Y me parece bien la definición. En aquellos años '90 comencé a laburar como periodista y trajinaba ilusiones y utopías por la avenida Corrientes donde era común sentarse a tomar un café co...

Durruti, la guerra civil española y la memoria y el olvido. En mi otro blog, hace ya tres años, escribi esto.  Escribi esto hace tres años para el otro blog. Lo refrito para acà, por que si nomas. Posted on  16 enero, 2011 El gringo Tosco,que se fue a los 45 y nos hubiera hecho falta. Tiempo atrás(o ha), hable de un poeta, o tal vez, seguramente, un Poeta. Un tal Orihuela, nacido en Moguer, igual que Juan Ramón Jimenez (siempre recuerdo que Platero era de Moguer). Leo para mi bien sus poemas de la net, el libro se llama (es muy Carver)  Piedra, corazón del Mundo  yo me lo bajé para comerlo despacito  y gracias a Mario Clark Kent   (que de día es musulman y de noche trabaja de portero o así me lo imagino) que me enseñó a copiar de pdf puedo transcribirle a ud. un poema que habla de la memoria y del olvido, esas dos caras del acontecer humano. Cuenta de un hallowen en Barcelona donde el chico Orihuela se disfraza del a...

Con Luca, por ej... si tanta gente lo hubiera seguido en vida Sumo, Prodan hubiera tenido mas guita para ginebra y  un colchon en la cama para morirse. Lo mismo con Kafka. Con tantos. Con mi hermano -muy spinettiano èl, tanto que le gustan muchisimo los temas mas nuevos que nadie evoca.- hablabamos de la cantidad de -merecedìsimos- homenajes post morten a Luis Alberto. Uno descubre a los grandes no necesariamente en vida. Mas vale. Por eso un pibe de trece puede escuchar hoy Artaud y decir ¡mamita querida! o el equivalente de sorpresa que le quepa a esta generaciòn. Yo -que no soy una visionaria- pero que estaba en el lugar debido en el momento correcto, me comprè apenas saliò el Libro de Almendra  libro almendra completo Como curiosidad para los asiduos lectores del blog, observen en la pagina numero 15,  la frase de bob dylan que esta en la columna derecha del blog. .. la frase me viene de ese libro, y desde entonces... !!!! Se sus textos casi de memoria. solo p...

Y si el dedo, la mano, el brazo que te toca te da confianza, el cuerpo se abre un poco, y el aire entra y te aflojas. Y tiene que haber en el otro -en cualquier terreno, el trabajo, la facultad, el bar, la casa de tu amiga-una condición confiable, para que bajes los puentes levadizos que impiden acceso Mas allá dicen que hay monstruos. O un refugio para la tormenta, quien sabe nada. Y el cuerpo en lo íntimo, si quiere, se abre generoso y enorme como la sombra de un ombú en el bochorno del verano. A su vera, otro cuerpo que se mixtura en el sonido de la risa,  en el trafago infame  de las voces cuando intentan clasificar la vida -esto es libro, esto un recuerdo- Tiembla la sangre en su cauce, oxigenando a su paso, fértil, y por acá, mojando como garua el cuerpo, los jugos que nos fueron dados, ahi la saliva, las otras cremas, urgentes o demoradas.. ¿y  si pudiéramos escuchar lo que el cuerpo dice?¨¿ eh? ¿si pudiéramos tener confianza en las señales? Dejar la cabeza d...

A janis joplin le gustaba que la llamaran  Pearl, como uno de sus discos. Leo por ahi que hacia chistes el año que se murio Hendrix sobre que dos famosos no se podian morir el mismo año y que medio en joda asigno un fondo para que si se morìa se hiciera una fiesta Drogas de maxima pureza un dia de mal signo, al mes de Hendrix, se muriò. La fiesta se hizo y en la invitacion decìa: las bebidas van por Pearl. ¿uds. saben que las perlas -dicen los expertos- van tomando el caracter y la belleza de la persona que las llevan colgadas?. Yo llevo esa Perla, Janis, reluciente. el vodka va por la sirena, cuando llegue el dia.