pajaritos malabares: ¿mi plata no vale?
Alguien llegó al blog buscando "pajaritos malabares" ¿pajaritos malabares? No se como esas palabras gugleadas lo llevaron al decepcionante sirenas donde la gorda hace malabares pero vuela poco.
¡Pajarito! ...hubo un loco de la televisión que respondía a cualquier pregunta con esa palabra como exclamación, como si dijera ¡a, la pucha!
¡pajarito la vida!
Los pajaritos son instrumentos para hacer malabares, muy simples. Algo bello que vuela y hace ondear el viento, que nos enseña que el viento existe, y anda entre los algodones.
Me confronto con tantas imposibilidades, incapaz de hacer algo útil con las manos -soy torpe, eso fue lo que el hada madrina maligna dijo agachada en mi cuna - me consuelo sabiendo que se hace malabares con las palabras, que puedo apilarlas, hacer que caigan en cascada, que irrumpan y lastimen o curen o todas las piruetas que las palabras saben hacer con los buenos malabaristas.
Y entonces dando una vuelta me doy cuenta que creo en mi.
Creo en mi. A veces me falta fe, no lo voy negar. Creo en mi, me conozco y sin embargo creo en mi. Acaso ¿mi plata no vale?
El viejo Whitman, me canta al oído poemas desde un Manhattan sin rascacielos, para que yo no tenga que rebuscar en mi bolsa de las palabras eso que él supo decir tan bien. Lo uso entonces como una oraciòn, me lo digo a mi, necesito creerlo.
Así como soy existo. ¡Miradme!
Esto es bastante.
Si nadie me ve, no me importa,
y si todos me ven, no me importa tampoco.
Un mundo me ve,
el mas grande de todos los mundos: Yo.
Si llego a mi destino ahora mismo,
lo aceptaré con alegría,
y si no llego hasta que transcurran diez millones de siglos, esperaré...
esperaré alegremente también.
¡Pajarito! ...hubo un loco de la televisión que respondía a cualquier pregunta con esa palabra como exclamación, como si dijera ¡a, la pucha!
¡pajarito la vida!
Los pajaritos son instrumentos para hacer malabares, muy simples. Algo bello que vuela y hace ondear el viento, que nos enseña que el viento existe, y anda entre los algodones.
Me confronto con tantas imposibilidades, incapaz de hacer algo útil con las manos -soy torpe, eso fue lo que el hada madrina maligna dijo agachada en mi cuna - me consuelo sabiendo que se hace malabares con las palabras, que puedo apilarlas, hacer que caigan en cascada, que irrumpan y lastimen o curen o todas las piruetas que las palabras saben hacer con los buenos malabaristas.Y entonces dando una vuelta me doy cuenta que creo en mi.
Creo en mi. A veces me falta fe, no lo voy negar. Creo en mi, me conozco y sin embargo creo en mi. Acaso ¿mi plata no vale?
El viejo Whitman, me canta al oído poemas desde un Manhattan sin rascacielos, para que yo no tenga que rebuscar en mi bolsa de las palabras eso que él supo decir tan bien. Lo uso entonces como una oraciòn, me lo digo a mi, necesito creerlo.
Así como soy existo. ¡Miradme!
Esto es bastante.
Si nadie me ve, no me importa,
y si todos me ven, no me importa tampoco.
Un mundo me ve,
el mas grande de todos los mundos: Yo.
Si llego a mi destino ahora mismo,
lo aceptaré con alegría,
y si no llego hasta que transcurran diez millones de siglos, esperaré...
esperaré alegremente también.
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