Sirenas ahogadas en vodka

el agua  marrón que te sostiene se vuelve al sol dorados y mieles ¡que importa que otras tengan turquesas! a vos te tocaron en suerte zafiros y citrinos, -los amarillos del agua - Sirena del  río mugriento y sin madréporas y corales del tiempo de Alfonsina Acaso si son tuyos los pescados bigotudos que sacan con lineas caseras en el borde del rio que parece  París (en tus sueños) coronada con raíces de las plantas verdes  del Paraná que tienen nombres guaranies tan dulces que dan ganas de llorar Desde la costa, mirás y  no son guerreros victoriosos los que vuelven sino la gente de las villas del riachuelo la memoria de los migrantes que ya descansan bajo sagrado Personas que  viven en chalupas  terrestres de Avellaneda   que mastican el  borde del Riachuelo y allí vuelcan sus mugres esperando- sin saberlo- algo de justicia Todo eso ves, maga mala, en tu atalaya  de lanchón hu...

De las enfermedades que no existen elijo tener la vista quemada. La vista quemada de tanto mirar para adentro Recuerdo de niña la historia de un cajero de banco con la vista quemada de contar billetes ajenos Casi ciego, terminó sin ver los propios. La moraleja es de infantes, tan boba Deseos incumplidos esa peste han contado mis ojos en los sueños Rasgaré una sabana vieja -de ser posible blanca, con mucho algodón- para impedir recortar con la mirada (como un cuchillo) aquello que  no tendrè y en la ceguera descansar los ojos

Trabaje muchos años, desde los 18 a los 27 en oficinas: infinitas oficinas, porque era dactilografa de agencia de servicios temporarios: Enormes oficinas del microcentro: Odiaba ese trabajo. Esperaba recibirme para irme de alli. Estaba fugada hacia el futuro. Me creia gran cosa, por otra parte. Amaba ir al mediodia a comer sola y leia como si en eso se me fuera la vida. Despues fui madre y profesional y trabajè de lo que me gustaba y fui otra. Pero este verso de Costantini viene a cuento de lo que sentia en esos tiempos y se lo dedico a Carlos a quien le duelen las cervicales por esos asuntos de la oficina. Es de Humberto Costantini   Tarea Han de saber que cuando en la oficina no hay trabajo, yo trabajo, trabajo como un negro, sudo tinta, ando detrás de pájaros azules, me meto en grandes líos con los sueños, me desangro en palabras, salgo a cazar ballenas y crepúsculos, domestico elefantes (hay que ver qué furor el de la selva) le explico al faraón cosas del tiempo, hago el a...

Alguien llegó al blog buscando "pajaritos malabares" ¿pajaritos malabares? No se como esas palabras gugleadas lo llevaron al decepcionante sirenas donde la gorda hace malabares pero vuela poco.  ¡Pajarito! ...hubo un loco de la televisión que respondía a cualquier pregunta con esa palabra como exclamación,  como si dijera ¡a, la pucha! ¡pajarito la vida! Los pajaritos son  instrumentos para hacer malabares, muy simples. Algo bello que vuela y  hace ondear el viento, que nos enseña que el viento existe, y anda entre los algodones. Me confronto con tantas imposibilidades, incapaz de hacer algo útil con las manos -soy torpe, eso fue lo que el hada madrina maligna dijo agachada en mi cuna - me consuelo sabiendo que se hace malabares con las palabras, que puedo apilarlas, hacer que caigan en cascada, que irrumpan y lastimen o curen o todas las piruetas que las palabras saben hacer con los buenos malabaristas. Y entonces dando una vuelta me doy cuenta qu...

 Salgo a mi patio trasero, las hojas de árboles vecinos enchastran, sin gracia, el patio. La ropa cuelga de las sogas, húmeda y queda, sin viento que las sahume y seque de una buena vez., y la parrilla, sucia y llena de diarios viejos, no llama a pensar en gloriosos asados de verano sino (no se por que) en algo que no fue. Todo es triste y sin promesas Me vienen a la mente tareas escolares, el cuaderno lleno de orejeras en los vértices, en la desaprobación sistemática de mi madre, apoyada en el hule de la mesa de la cocina materna saturada de gases de kerosenne que era lo que se usaba entonces para calentar la estancia. Pienso en Platero y yo. Sé (lo sé) que allì se daba cuenta del paso de las estaciones.Busco el invierno: acá está. Y tambien una zambita de invierno, porque ¿no es el invierno una hermosa estación para escuchar el lento caracoleo de una zamba? Dios está en su palacio de cristal. Quiero decir que llueve, Platero. Llueve. Y las últim...

Hoy leí el refrán "estar al salto por un bizcocho" que se refiere a estar superatento a lo que necesita el otro, para complacer sus necesidades, y que el otro responda con una nada, con un bizcocho. Claro,se hace con los perros: para agarrar una galletita melba babeando los haces hacer todas sus gracias. Creo que me acordé del refrán por haber escuchado en el blog amigo comando amelia , la hermosa canción Choto, del programa ciega a citas, que se dio el año pasado en la tv publica. Si hay algo choto es estar al salto por un bizcocho.

En el post anterior tomé como título de la entrada la consigna de un test que aprendí en la facultad, en el periodo paleozoico. Nunca se lo tomè a nadie: el test es el desiderativo: que serias si fueras animal,vegetal y inanimado, o algo asi. A los pacientes les pregunto que les pasa, de que quieren hablar, nada mas. Y para decirles la pura verdá y a pesar de lo escrito, no seria una larva acorazada. Seria algo liviano y volador, una luciernaga, algo lindo. Pero estuve pensando tanto hoy en una larva acorazada que de algún modo lo tenia que poner en el blog.  Por lo blanda (mas blanda que el agua blanda) y por la necesidad de protegerme. Y para mi sorpresa recibí hermosos comentarios. Inclusive uno del amigo Horacio Fontova que me pasa la letra de su tema "animal tierno y fácil" ¡ni que yo la necesitara! soy refan del niger. Seria una grupie, pero ¿quien quisiera tenerme de grupi?  Y la puedo cantar, como no, sin repetir y sin soplar. Somos a...

Podría elegir ser una larva, tener la forma de un pequeño dedo, pero para preservarme del daño, una larva encerrada en una gran armadura de pez de las profundidades, de esos peces horribles que tienen coraza y viven en los abismos, donde no hay luz y por eso su fealdad es funcional.. Entonces mi carne de larva seria intocable, no se  podría hundir el dedo en ella para dejar una marca. Y mi corazón necesitaría como accesorio  un sensor del reino animal,  que no emita señales equivocas, como los vellos de una planta carnívora,  y que me indicaria cuando no hay peligros. Entonces las púas de la coraza se abrirían  dejando entrar a quien no me haga daño

Miren que me gustaba tanto Bradbury, que sin leerlo durante años y sin repasar y sin soplar un día me levanté y escribí un cuento a la manera de. Hoy escucho en la tele que a muerto Bradbury, y se me vienen en bandada los personajes (el hombre pobre que construía un cohete de mentira para pasear a los hijos, los niños asesinos en La Pradera, el chico que encerraron en el placard el único día de su vida donde iba a salir el sol, los astronautas perdidos en la luna, los globos que eran marcianos, el hombre ilustrado, puf, puedo seguir hasta cansarlos) y por eso acá esta mi cuento, que es mi homenaje. Orleans, un cuento de la  nilda. La gente de ese suburbio marciano no tenia esperanzas. Eran de la última oleada inmigratoria, y habían viajado gracias a un subsidio de la Confederación. Ese subsidio era una trampa. Nadie que hubiera podido elegir trabajaria allí, y al final pareció un buen negocio becar el viaje a hombres si...

Mirando ruinas,en el pequeño artificio de juntar fotos y música y poemas que hicieron otros para otras cosas, hice para el blog este video. Es un arte pobre y tal vez, inútil, una manera de saturar el espacio virtual con cosas innecesarias. Lo hice porque me gusta, porque tengo algo que otros no tienen,  y no me pidan que en esa estación me tire abajo, se que poseo el oro noble de hacer cosas porque si nomas, porque me piacce, el tesoro ser deseante  y compartir.Mi riqueza.

navegar es necesario, vivir no es necesario. Sobre esa idea escribe Pessoa,y Caetano hace esta canción para su hermana. Canción que por supuesto, gusta, mucho, a las sirenas como la que escribe este blog.

Vi a la sirena en  el amanecer tratando de desactivar una granada en un sueño.. Andaba al alba quitandole el seguro, jugando desaprensivamente, como un torpe novato en juegos de guerra,  pero se encendieron tres cigarrillos con un único fósforo,y fue  blanco para el enemigo. En el exacto punto donde el mar y el  rio se juntan, el agua se le volvio vodka. Ante el peligro inminente, agarro tu nombre con las dos manos, sujetando la leva, tratando de apretar para que el seguro  operara de traba.. Su trajin logra que  no estalle. La moraleja es que  no deberían ir a la guerra muchachas en flor,que  como ella,  no saben manejarse con pertrechos de guerra.