Sirenas ahogadas en vodka

Estar acá, en el inframundo,  me hizo conocer a muchas sirenas:  ellas se embarran como manaties en los manglares con las palabras, son duraznos que sangran, se abrigan en recodos de los esteros del Paraná, y cuando una se fija bien, son (somos)  legión. Somos peste, somos carroña rusa o polaca, nosotras las mujeres sirenas, orillando distintas décadas (el dato parecería carecer de importancia), estamos sirenas revirandonos como mala madera al sol, reventando en decires como chauchas de algarrobo en su tiempo de dehiscencias. Pareciendonos en las diferencias, en las oquedades, en las luminiscencias. Hoy me traje del lugar menos pensado (del twitter) a Carolina Bugnone , la Mirna -nos decimos una a otra Mirnas- que es psicoanalista como yo. La traje al blog porque sé de que està hablando: bienvenida, Mirna  Los seudópodos y ese asunto no puedo pensar en otra cosa los días así, todo me mira como la lata en el océano del semi...

ella sigue en su baranda  verde carne, pelo verde soñando la mar amarga romance sonambulo, Lorca, fragmento.

Casi que debería pintar el cielo de rodillas, como Fra Angelico, es que he sido bendecida por angeles rantes, por tener los lectores de blog que tengo. Desde mi primera lectora, la señora Grace, maestra jubilada, hoy estudiante de filosofìa, al negro Fontova que es mi lector famoso, pasando por Daniel que cree que se de música y no sabe que ni escucho la radio, por el monstro que siempre me comenta, por Mario que me ha consentido tanto, por Gabu que cree que soy buena, y Ricardo, y Pipo y Curiyu y Laura, Jonatan , y Evelyn que recien llega y Fabulina que hace dieta como yo, y el Tomi Muller que desde España me ha elogiado cosas y etc etc. Uno de esos lectores es Quique de Lucio que tiene un blog de poesia de esos cuyos autores estan sin duda alguna en la estrella de Aldabaran, mirando el mundo con piedad, tejiendo redes brillantes con palabras. Quique me honra publicando un par de poemas aca  http://nosotrossomosquiensomos.blogspot.com.ar/2012/04/sirenas.html  y en...

Hay muchas veces que no tengo ganas de leer los blogs de los amigos que comentan polìtica. Isabel, mi compañera de trabajo, que es puntera o como se llame, piensa siempre en su barrio desde hace mucho, tiene comedor y todo, me dice que a veces se cansa de las reuniones de escritorio donde se discute o se hace la politica y se quiere ir, quiere agarrar la olla o ir a mercado central a comprar la comida para el comedor o cosas asi. No quiere escuchar palabras, sino hacer. Lo importante a veces nos los recuerda un poema. Este me lo encontre hoy, buscando algo que no era este poema. Pero a veces los poetas nos ponen los puntos y nos marcan el camino. Aunque ya no estèn. Hamlet Lima Quintana murio en el 2002, mal año para morir, todo se caia mas y mas. Pero hoy lo que escribio sigue vivo. Y colendome.  Hamlet Lima Quintana - La Meta. Hay que llegar a la cima, arribar a la luz, darle un   sentido a cada paso, glorificar la sencillez de cada cosa, anunciar cada día con...

En este caso al blog de quique de lucio (que está en el blogroll para que lo visiten) que me enseño que existìa Tristàn Tzara, hungaro deportado, creo. El tipo escribio esto Tristán Tzara             "El ojo a velocidad reducida             mastica fragmentos de sueño             mastica dientes de sol dientes cargados de sueño"

no me voy a lanzar a tratar de editar otro libro, me ganò el cansancio o lo que sea. No se trata de que no tenga la plata para invertir en gilada. No quiero ser gil,nomas. No ofrecerme para el bardo. El bardo no es un poeta, sino que tiene que ver con que te traten de infeliz. De toda manera el libro està. y  se los ofrezco con la convicción idiota de que nadie tiene ganas de leer poesía asi como asi. Que la poesía la tenes que encontrar al azar y enamorarte de las palabras, que quiza no hay manera de ir a comprar un libro de poesía como se compra el libro de Historia de primer año de la editorial Zeditora. Asi que hice un libro que no es un libro, es un archivo pdf y si queres, te lo mando, decilo en los comentarios del blog. ¿uds. saben que los adictos dicen cosas como "salimos a buscar moneda para comprar gilada" cuando se levantan a las cuatro de la tarde, mas flacos que la semana pasada y sin cambiarse la ropa de dormir, los labios un ...

Lo que los envilece no está en la naturaleza de sus materiales. No cometas le necedad de ignorar que llevan lo mejor de vos y los repudies en silencio Fueron al nacer cosas livianas y frescas azahares de novia papel de barrilete frágil y coloreado fragancias que se encuentran solo husmeando hundiendo la nariz en la piel de un recién nacido música que trae la memoria de fogaratas en otoño. Es algo ajeno lo que los ha podrido son la fruta que no se levantó en tiempos de cosecha la acción del tiempo la falta de movimiento las lunas que estuvieron esperando Necesito creer que hay algo que los salvarà como un adn primordial Quiero esperar que el que saber ver aprecie en en esos guiñapos su escencia santa en medio del oprobio de la podredumbre ya incomestibles Infinitamente triste el fin de fiesta de lo que no fue un banquete donde los sanguches se han arqueado hasta ser bazofia . los secretos de una cuna que no serà estrenada nunca Ellos, los secretos podridos perdieron el Tiempo ...

Es tan arbitrario que hace 8 días que no podía entrar se quedaba tildado. Me pone triste, porque se me diluyeron en el tramite unos poemas que quería escribir. Ud. dirá ¿por que no los escribe igual, en un word, esperando que el aleatorio blog le permita entrar? No muy señor mio, yo escribo solo para el blog, es una tara que tengo. Soy una escritora de blogs, eso, ni mas ni menos. Necesito imaginarte ahi, que estàs ahí , esperando una palabra que te encuentre. Por lo demás quiero quemar las naves, quiero que fluya el agua estancada del deseo -hoy me da vueltas en la cabeza eso de que el deseo estancado envenena, tan verdad- quiero salir de mi, como si yo fuera algo adentro de una vaina, y con la dehiscencia de una chaucha de algarrobo, caer en tierra fecunda y ser algo, un brote, algo que florezca. No puedo hacer nada de eso, no puedo hacer nada, salvo escuchar canciones, mientras sin darme cuenta voy caminando a través del universo