voy

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martes, 27 de septiembre de 2016

fragmentos de un sueño efectivamente soñado. 

tenía que fotocopiar una resolución de tipo ministerial que hablaba de un expediente mio, pero en vez de ser en la sede administrativa donde eso se cursa, era en lo de la Inspectora de la Escuela donde yo trabajaba. No encontraba la pagina, y cuando la encontraba (kafkianamente) no entendía bien las implicancias de la resolución. Si me favorecía o no.

Viajaba adelante en un remis muy deteriorado:Iba con otra persona,desconocida. Al bajar abría mi billetera para pagar. Eran 10 pesos. El remisero me arrebataba un billete de cien y no me daba vuelto. Yo empezada a discutir y el negaba haber retirado 100 pesos. Me invadía -como en la vida- la sensación de que no puedo hacer NADA ante las arbitrariedades de los otros, pero le saco del mismo auto un paquete de cigarrillos y lo despedazo ante su vista, tirandolos en el pasto de la vereda. Grito por ayuda y vienen mi hermano y mi amiga Elda.

me pareces sueños kafkianos, aunque venga ayuda, es una ayuda que no ayuda.

Asi comienza  La Metamorfosis  de Kafka 

 Cuando Gregorio Samsa se despertó una mañana después de un sueño intranquilo, se encontró sobre su cama convertido en un monstruoso insecto. Estaba tumbado sobre su espalda dura, y en forma de caparazón y, al levantar un poco la cabeza veía un vientre abombado, parduzco, dividido por partes duras en forma de arco, sobre cuya protuberancia apenas podía mantenerse el cobertor, a punto ya de resbalar al suelo. Sus muchas patas, ridículamente pequeñas en comparación con el resto de su tamaño, le vibraban desamparadas ante los ojos. 
«¿Qué me ha ocurrido?», pensó. 
No era un sueño. 

Resultado de imagen para kafka metamorfosis ilustracion Mi pregunta del día  es como transmutar este sentir en otra cosa? Hoy me siento un monstruoso insecto.

lunes, 26 de septiembre de 2016

respira el momento: el cuerpo es el texto donde se queda impresa la vida

La noticia es simple. Unos nenes -pobres, si no no estarían allí, y menos en la calle y solos- encuentran una frazada y adentro un hombre muerto, a la vera del richuelo: Villa Albertina.
No debe ser el Riachuelo, pienso yo, que conozco bastante la zona, porque Albertina no lo bordea. Por supuesto hay brazos del riachuelo, si cuando iba a las piletas siempre estaba esa zanja haciendo de limite.
Tengo fotos de Albertina. Ahi, en el parque muncipal, donde antes (hace decadas) había unas piletas privadas, una especie de Coconort del sur, en la vereda la gente vende cosas usadas. A veces son cosas horribles, que ud. no tiene la menor idea de quien podria comprar esa porquería. Supongo que la gente vende lo que tiene y compra lo que necesita. Es facil.



El cadaver pertenece a "un hombre" de 15 años, "tiene las manos chicas", dice el vecino al que acudieron los chicos, que estaban jugando a la pelota.

Entonces uno piensa en niños de quince años, y en tantas estupideces: en que pena porque esto o lo otro, en que hoy se murió la Porota que tenía 95 y el hijo vendía cd en la puerta del chino, en que hace mucho que no me voy a hacer las manos, en que es tan idiota contar las calorias de chipa, y de repente de la nada, quiere decirle a la vida, dale, vida, levanta la once y vamolón.
Acá no tenemos nada que hacer.

Me gustaría creer en Dios para pedirle (total Dios es el Amo de lo Todo y puede retroceder el tiempo) que la muerte haya sido suave, que no le haya dolido, que la muerte lo haya agarrado dormido y se que no. Se que lo cagaron a golpes, que tenía la manos chicas y que nada tiene sentido.


(1) la frase de la segunda mitad del  titulo la saqué de http://www.lanacion.com.ar/1940400-escrito-en-el-cuerpo

domingo, 25 de septiembre de 2016

Años de andar blogueando,  amiga de almas errantes que se cruzan  tejiendo telarañas por la ciudad, a veces por el mundo. Eve que ahora vive en Amsterdam pero yo la conocí de Ramos Mejía, Andy viviendo en España, una vez la levanté para ir a un asado en Matadero, Celina, que es una chica de Flores, como las de Girondo,  pero vive en una casa  de Belgrano, y asi.
También varones, claro. el mostro -diego- que estuvo tan enfermo que yo pensé -alarmandome al pedo- con que se iba a morir, José Luís que dejó de escribir el blog cuando se murió Prince y supongo fue una despedida para siempre...mis amigos de blog. Muchos, todos son mi cotidiano.
Con Daniel   nos leemos en ese lugar donde siempre estoy puteando y bajando linea: el facebook. Soy una persona detestable ahi, no puedo evitarlo. Vivo enojada por como se fue encarajinando la politica canalla.  Pero a veces tambien vienen hermosuras en el fb. Hoy
Daniel compartió conmigo un poema de Lanús.El sabe que soy como una tortuga que no migra, siempre acá.
El poema es muy hermoso y "canta", lleno de ritmo
Es este y apretando el link del autor (a quien le pedí permiso sin conocerlo, porque tal vez lo que uno escribe en el facebook es para que se quede allí, como pasa lo que sucede en Las Vegas y en ciertos albergues transitorios) se llega a la cantera.
Ey, las fotos del final, las saqué yo: Una es donde tomo el colectivo cada mañana, la otra , la Estación Lanus, esa peste.

Leandro E. Seta 

Lanús,
unicaluz
del fango,
tango
al mango
sin rango
de coronel.
Unicoburdel
al borde del
plenilunio.
Junio
de las guitarras
con garras
de araña.
(Araña
que se enmaraña
en la entraña
de tus ángeles).
Lanus,
cordel
del sedal
donde pica
el pez del deseo
en el que veo
veo
una mojarra
que se agarra
a la mojadura
de una lluvia
sin corazón
que pica y pica
en la chapa
trapa
de monjes afiebrados,
capa,
pa´ tapar tapas
de dolor.
Lanús
Unicaluz.
Del fondo de las muchachas
escarbás
y sacás
de atrás
(sos un mago)
un conejo
un reloj de arena
y un vaso de vino con maní
Así
es como te ví.
Los pibes se juntan en la esquina
a falta de trabajo
(La palabra carajo
es la más repetida
en mi país)
mientras rumian
hermanados
cualquier ilusión
con luces de otro mundo,
cualquier desilusión
con voz de bombo
y voz de asombro
hombro con hombro
de una nostalgia
que ya pasó.
En la cresta
de la luna
se acuestan
las hembras
una
a
una
y con fiebre
de espesuras
sueñan
con las veredas
de Lanús
(bajo las sombras de sus árboles
pasaron cosas
que solo pasan
en Lanús).
Cascabel
con piel
enroscado
en la punta
de un pincel
pa´ que con él
pinten
los ángeles muertos
en el aire
un país sin caries,
y mejor.
Lanús
unicaluz
nacida
de la boca del lobo.
Corcovo
azul
sobre grupa
de un tigre que anduvo
(¿Lo bajo, lo subo?)
por tus callejas
sin bombitas
ni adoquín. Si al fin
se es pobre
sobre
catre piojoso
o sobre
copos de algodón
y sos petiso
aunque te rieguen los pies.
(No, al revés;
no, al revés.
Te lo perdono
por esta vez).
Pies
por donde anda el exilio
de vivir aquí.
Clavel
de papel
de arroz,
unicavoz
que me volvió a parir
pues
regresado de un naufragio
amanecí en un adagio
en do mayor
que sonaba a clarinete
como siete veces siete
fueron velas
que te prendí
alrededor
del sol.
Caracol.
Lanús,
unicaluz.




conurbano

Años de andar blogueando,  amiga de almas errantes que se cruzan  tejiendo telarañas por la ciudad, a veces por el mundo. Eve que ahora vive en Amsterdam pero yo la conocí de Ramos Mejía, Andy viviendo en España, una vez la levanté para ir a un asado en Matadero, Celina, que es una chica de Flores, como las de Girondo,  pero vive en una casa  de Belgrano, y asi.
También varones, claro. el mostro -diego- que estuvo tan enfermo que yo pensé -alarmandome al pedo- con que se iba a morir, José Luís que dejó de escribir el blog cuando se murió Prince y supongo fue una despedida para siempre...mis amigos de blog. Muchos, todos son mi cotidiano.
Con Daniel   nos leemos en ese lugar donde siempre estoy puteando y bajando linea: el facebook. Soy una persona detestable ahi, no puedo evitarlo. Vivo enojada por como se fue encarajinando la politica canalla.  Pero a veces tambien vienen hermosuras en el fb. Hoy
Daniel compartió conmigo un poema de Lanús.El sabe que soy como una tortuga que no migra, siempre acá.
El poema es muy hermoso y "canta", lleno de ritmo
Es este y apretando el link del autor (a quien le pedí permiso sin conocerlo, porque tal vez lo que uno escribe en el facebook es para que se quede allí, como pasa lo que sucede en Las Vegas y en ciertos albergues transitorios) se llega a la cantera.
Ey, las fotos del final, las saqué yo: Una es donde tomo el colectivo cada mañana, la otra , la Estación Lanus, esa peste.

Leandro E. Seta 

Lanús,
unicaluz
del fango,
tango
al mango
sin rango
de coronel.
Unicoburdel
al borde del
plenilunio.
Junio
de las guitarras
con garras
de araña.
(Araña
que se enmaraña
en la entraña
de tus ángeles).
Lanus,
cordel
del sedal
donde pica
el pez del deseo
en el que veo
veo
una mojarra
que se agarra
a la mojadura
de una lluvia
sin corazón
que pica y pica
en la chapa
trapa
de monjes afiebrados,
capa,
pa´ tapar tapas
de dolor.
Lanús
Unicaluz.
Del fondo de las muchachas
escarbás
y sacás
de atrás
(sos un mago)
un conejo
un reloj de arena
y un vaso de vino con maní
Así
es como te ví.
Los pibes se juntan en la esquina
a falta de trabajo
(La palabra carajo
es la más repetida
en mi país)
mientras rumian
hermanados
cualquier ilusión
con luces de otro mundo,
cualquier desilusión
con voz de bombo
y voz de asombro
hombro con hombro
de una nostalgia
que ya pasó.
En la cresta
de la luna
se acuestan
las hembras
una
a
una
y con fiebre
de espesuras
sueñan
con las veredas
de Lanús
(bajo las sombras de sus árboles
pasaron cosas
que solo pasan
en Lanús).
Cascabel
con piel
enroscado
en la punta
de un pincel
pa´ que con él
pinten
los ángeles muertos
en el aire
un país sin caries,
y mejor.
Lanús
unicaluz
nacida
de la boca del lobo.
Corcovo
azul
sobre grupa
de un tigre que anduvo
(¿Lo bajo, lo subo?)
por tus callejas
sin bombitas
ni adoquín. Si al fin
se es pobre
sobre
catre piojoso
o sobre
copos de algodón
y sos petiso
aunque te rieguen los pies.
(No, al revés;
no, al revés.
Te lo perdono
por esta vez).
Pies
por donde anda el exilio
de vivir aquí.
Clavel
de papel
de arroz,
unicavoz
que me volvió a parir
pues
regresado de un naufragio
amanecí en un adagio
en do mayor
que sonaba a clarinete
como siete veces siete
fueron velas
que te prendí
alrededor
del sol.
Caracol.
Lanús,
unicaluz.




sábado, 24 de septiembre de 2016

NAKED CITY

Las calles de La Boca seguían teniendo subidas y bajadas, imposibles para la cantidad insoportable de viejos con bastón y madres con carrito de esta nueva centuria, veredas muy altas de cuando la sudestada arreciaba las cañerías y el río se metía en las casas llevando el lustre de las patas de las mesas, y entonces, los chicos se calzaban las botas de lluvia para andar por el pasillo de macetas con malvones. 


El invierno me avisaba despacito que se iba, con timidez, como si hubiera mentido tanto que sabía que yo no le podía creer: Un sol iba y venía por la vereda.

Ella estaba sentada no había sacado una silla, ni un banquito, ni siquiera esa era su casa. Estaba sentada en una vereda ajena, pero todas las calles son nuestras, cuando las tomamos, así, a lo guapo, y como una patrona se había quedado sobre la escalerita de cinco descansos que llevaba a los adoquines. Leía un libro, para pasar el tiempo.

No era una calle de gran transito, pero cuando alguien la miraba simulaba esperar el colectivo. Un poquito nomas, no hacia espamentos de tomarlo cuando se acercaba, ni falta hacía Era parte del paisaje, no desentonaba,  Era una con el paisaje.

Cuando el llegó, de lejos lo vio venir, con la piel antes que con los ojos,A veces las personas somos reptiles y tenemos órganos de los cuales ni siquiera sospechamos su existencia. Vamos a contramano de lo que las hormonas tienen que hacer, los remedios hacen otra cosa que lo prescripto. Animales de dios, obedecemos a instintos rantes que la educación ha tapado con su tierra, pero están ahi, asechan. Nos hacen mejores.O asesinos o amantes. 
El estaba de gris. Venía por la vereda elevada y  como ella no tenia puesto los  anteojos hizo esfuerzos por distinguirlo, para que sus ganas no la confundieran, como cuando esperas que suene el teléfono y a cada rato alucinas su canto. Antes de  las cuatro veredas que los separaban, parece que él se dio cuenta. "si, soy yo", le dijo, A ella le dio verguenza.

¿que estaría pensando él?¡ Que misterio que eso nos ven los otros! Nos tendríamos que desentender de una vez por todas e invitar a jugar como hacian los pibes en tiempos donde las veredas se colonizaban a las tardes¿dale que vos sos mi novio y entramos por ese pasillo y todos nos aplauden?
¿Dale que asaltamos un banco y subimos a la escalerita y es un barco que se va a polonia?¿dale, vos haces que me queres y yo que soy la mas linda de todas?

Si hubiera sido una comedia romántica el sol hubiera iluminado a pleno la escena. Pero la vida es mas simple, no necesita escenografía, con esos pequeños temblores se monta una verdad, provisoria como todas.

Las personas se encuentran y se desencuentran. Supo haber una   series americanas en la televisión de los sesenta que empezaba diciendo  "Hay ocho millones de historias en la ciudad desnuda"

Ellos se fueron juntos. 
Por ahi merecen un cuento. No me da el corazon para escribirlo.Tal vez uno de uds. pueda. 

viernes, 23 de septiembre de 2016

la sirena que escribe los invita.

bien que me gustaría ser una escritora editada. Pero no. Sin embargo una amiga me propuso a una editorial para una lectura pública que se hace en un bar. Esta es la convocatoria, y yo voy a leer un cuento de este blog
Están todos invitados. No puedo decir que la cerveza corre por mi cuenta, pero nada me gustaría mas que algún lector del blog vaya y me diga, ey, Nilda, yo soy lector del sirenas!. Hasta ahora solo comprometí a mi hermano., mi marido y mi hija se excusaron. El bar es precioso, yo fui hace un par de meses a ver la presentación del libro de Veronica Boletta. No podré estar flaca como me gustaría, lo suficiente para no ser tildada de gorda intensa,  pero gracias a dios no me ponen nerviosa las lecturas publicas. Fui directora de escuela y tal como le contaba a un amigo, he hablado para 500 pendejos que no me daban la mas minima bola, no voy a ponerme nerviosa adelante de gustadores de ficciónes!!!.







cada uno en su pedacito, cada uno cuidando su carril.

La realidad como un artefacto con muchos planos en una única geografía. Como en esas peliculas donde la gente circula en distintos pisos del tiempo, pero en un mismo lugar y alguna implosión (alguna puerta del tiempo) hace que se entrecrucen.
O -para ser mas actuales- como en Stranger Thing, la muy vista serie de Netflix (yo la ví en la pc y me gustó tanto que me puse en el avatar el twitter la imagen de Once, con su saquito rosa y sus patitas flacas de puber que no ha menstruado o casi, esa vulnerabilidad, esa potencia)
En Stranger Thing la "cosa" trata de invadir este espacio nuestro, amenazando y a veces lo hace.

Yo hablo de otra cosa. Parecida pero otra cosa.
Jorge me pregunta ¿que va a ser de Macri cuando no sea mas presidente? Con asco me lo pregunta: somos los profundamente antimacristas.
Y yo no dudo: va a seguir circulando por sus espacios sin chocarse nunca con nosotros, sin rozarnos, como pretende esa parodia de viaje en colectivo que hoy aparece en los medios, con su simultanea deconstrucción en las redes sociales.
Va a seguir yendo de la cama al living, de la estancia al country, del salon iluminado al campo de golf.
Y nosotros, que tambien somos diferentes entre si, circularemos por nuestros propios túneles personales en la misma geografía que el tipo que duerme en un colchón mugriento en la vereda, y allí le hace un hijo a otra piba de 13, con el obrero de clase baja que no usa internet, con el tipo que porque trabaja en puerto madero y brunchea los domingos, cree que puede olvidar que su bisabuelo inmigrante vino con una mano atrás y otra adelanteResultado de imagen para el tunel del tiempo
Todos cruzamos buenos aires de arriba para abajo y no  nos encontramos: Nos ignoramos con saña, ni miro al que me abre la puerta del taxi en constitución, en la entrada de Hornos, ni me mira la que tiene doble apellido y habla con la papa en la boca que me cruza en el puente de la mujer, mientras ellá sale de su pent house y yo quiero sacar fotos en la costanera, ni miro al de Zabaleta que baja en el 37. Asi cada uno en su espacio, contenidito, seguro. Los de abajo queriendo subir o al menos no bajar, los de arriba en su piso de cristal, y todos aca, sin esperar la justicia poética de la muerte que nos transforma en carroña, una vez, tapando con tierra nuestros orgullos ,

Hacete el favor: escucha esta maravilla. Mi canción de estos dias.