Sirenas ahogadas en vodka

el mejor de los tiempos, el peor de los tiempos dijo Dickens y es dificil de superar. El año 2015 me trajo operación, bajé de peso, subí de peso, viaje mucho y ya tengo mis vacaciones arregladas, escribí bastante, mi hijo esta a punto de dejar mi casa para irse a vivir con la novia y definitivamente nos quedamos solos con Jorge, pero de verdad. Uno debe recrearse cada año y el almanaque -esa convención- te marca el ritmo. No me gusta el destino de estatua de sal, me sirve que la arena del tiempo (para usar una imagen tanguera) me tiña de plata las canas y yo despues le ponga violeta o morado. hoy fue un dia especialmente malo: no me he sentido bien. Pero el futuro..ah, el futuro. que haya mañana ya de por si es esperanzador. Yo espero cosas. Y espero que sean buenas Lo mismo quiero para uds. lectores:putos,los quiero. Entera o a pedazos.: hasta la raíz, como canta Natalia Lafourcade. Sigo cruzando ríos, andando selvas, amando el Sol, cada día sigo sacando espinas de lo profu...

no soy de aquellos para los cuales un dia es igual a otro. Vispera de visperas de un año, el 2015, que se cierra. Tengo una deuda de amor conmigo misma. Nadie me debe nada, O mejor aún, nadie me dará lo que yo me falto. Me levante pensando en que si no he cumplido las expectativas del Otro (ese organizador cruel de la vida, que puede encarnar en personas pero que las rebasan) que me la chupen Leo el Canto a mi mismo de Walt Whitman, donde se celebra, y me da ganas de escribir mi propio canto, tal vez infinitamente mas mesurado. Invito a todos los lectores del sirenas a tirar como papelitos de almanaques viejos toda la basura que los aplasta, por la ventana y pensar, che, que bueno, estoy vivo, estoy aqui, entero o a pedazos, no importa, estoy, este es mi tiempo. Vale verga cualquier opinion en contrario. "Desnudate. No eres culpable, no estás marchita ni repudiada por ninguno. Veo tu carne limpia. Te veo al través del manto fino o del refajo tosco…… y me quedo aquí…… tena...

En el gueto que es tu destino en el camilla sucia donde abortaras de apuro un feto muerto, en las hambrunas de algún exilio, en la ambulancia, al lado de un enfermero que controla sus mensajes de celular y vos acostado, perdiendo conciencia o sangre en las postguerras donde el hambre ahoga, en los pueblos que se van quedando sin gente porque el tren no corre, en las industrias que cierran y te quedás mirando de que vas a vivir, en las viudeces y las orfandades en las terminales donde nadie espera,  y en los abandonos en los manicomios y los geriátricos en los hospicios de cualquier ralea en la fiesta a la que no te invitaron en la boda que se cancela en la casa tomada en la tormenta sin fin en las salpicaduras de aquel mar helado y la costa lejos en el la última galletita que mordisqueas asqueada en el ultimo billete de cincuenta que sacó una mina para comprar fideos en el espejo que muestra la devastación de la enfermedad e...

6 años es mucho tiempo. Vamos a hacer un recuento de mis post año por año. Quiero corroborar si yo soy la que fui. 2009 el dia que nacio, dije que iba a ser como el velorio de la pelicula de Tim Burton,, el Gran Pez, que iba a haber de todo 2010 el día que cumplio un año escribia estas lineas El agujero nace en la garganta,oradando el espacio interior del cuerpo, el espacio de carne viva, el agujero profana la carne y establece los limites de algo que para que ud.entienda es  una burbuja de angustia que talla la carne, que llega al plexo solar, y el corazon a un costado se hace el idiota. Abajo sigue un ardor (siempre hablamos de la parte de adentro) que se puede confundir con acidez, pero no es. Es lo mismo que lo de la garganta pero mas abajo. Llega la sensacion hasta la raya que divide el pubis del estomago. Ahi se termina y empiezan las piernas. Por afuera fue casi la navidad: ennumeras: carpaccio, tapenade, stollen, rucula,cherry. Laminas de parmesano decis. Te imagin...

Charles Dickens escribía cada año un cuento de Navidad. Sus historias iban por barco, cruzando el océano a Estados Unidos. La gente esperaba en los muelles la entrega de cada nuevo capitulo (supongo que no esperaba los cuentos de Navidad, sino las novedades de sus enormes novelas con huérfanos, tías, personajes miserables, viejos graciosos) Solo le reconozco a Stephen King y a Dickens la posibilidad de poner tantos personajes en sus novelas, son un mundo todo. Una vez la multitud  hizo que el muelle cediera  y asi  murieron personas. Pueden creer tamaño amor por las historias? Nadie lee ya a Dickens, pero pueden empezar Pickwick Papers, prologada por Cortazar, Acá, mi cuento de Navidad. La primera frase se la afané a Carlos Busqued (en realidad el que avisa no roba) de un tuit. Un cuento de Navidad. En el cielo unos ángeles soplan sus trompetas, ensayando . Es una víspera pesada, caliente, y el río arrastra camalotes con bichos malos, y los pájaros huyen en banda...

por el gusto de escuchar a Spinetta y de ver estas imagenes.

seria, ¿como te digo? como estar perdida como cuando te quedas con hambre y tenes insomnio y la noche se alarga y el tiempo se hace chicloso y en tu pieza sin ventanas hay olor a encierro y no podes abrir la puerta porque hay monstruos y te atosiga el olor de tu propio sudor de tus medias sucias del calzón que te sacaste después de todo un día mixturado con el regusto ácido en fondo de  boca Necesitarías ¿como te explico? un vaso de agua o tres, mejor tres que fuera la hora fausta las 9 y media de la mañana cuando los negocios están abiertos y todavía el sol no te cocina y es amistoso y cambiar las sabanas con muchas alharacas, sacudiéndolo todo como en una pelicula con robustas mujeres italianas y poner la ropa a lavar bañarte, lavarte los dientes y que el agua escurra, limpie de esperanzas. (no hay nada que el agua corriendo mansa por la piel a la temperatura justa no pueda mejorar) y encontrarte sobre todo encontrarte saber que contas co...