Sirenas ahogadas en vodka

Me voy a brasil. Es decir praia, ojotas, arena, pai de queijo, cerveza skoll, pescaditos en embrulho que te comen las pielcitas de los pies, espeto corrido de pizza, nilda en dos piezas, tetas al viento, mergulho, avión (claro, ahora que puedo, avion) transfers, deus es amor, parques de agua, todo el puto  dia en malla, sin tomar bondi, carne berreta al asador,  secuencia de camarao, garotos en sunga, sol, atardeceres en el mar, coleccionar imágenes para después escribir, la Tizzi jugando con moldecitos de arena, Ernesto diciendo que vamos adonde yo diga, Mirta cocinando conmigo, los hombres de la casa yendo a ver a River a algún bar de la avenida principal, que maravilha. Esperenme.

no tengo esa pasión por nadie. Igual cuando fui a ver a Spinetta con las Bandas Eternas , estaba resacada, en el sentido de una alegria que me subía por las piernas. envidio la pasion. Las pasiones. detesto las medianías. Por eso, mi homenaje.

Me levanto cada día, y antes de vestirme, antes de lavarme los dientes, agarro el celular, me siento en el sillón de dos cuerpos del living (casi diria me acuesto) y leo los mensajes de la noche. Recibí uno muy curioso de alguien cercano que me dice que no entendió el sentido del poema ¿Por qué grita esa mujer? de Susana Thenon.   Me agarro una intención didactica, que debe venir de mis juegos de "maestra" o tal vez de la necesidad imperiosa de que aquella que escribe sea entendida.Ella, Susana,  que escribió un poemario llamado OVA PLENA (algo así como tengo los huevos llenos) Vamos primero por el poema.  Intenté ilustrarlo con el youtube que pasaba las caras felices de mujeres ya muertas. Todas mas jóvenes que yo, incluso si hubieran seguido viviendo,  y todas asesinadas. Hemos visto sus fotos de vivas, ya muertas, en los noticieros: a todas las mataron y las violaron, a veces sus novios,sus amigos, conocidos del barrio, maridos. O alguien que las vio pasar y pensó ,eh

Susana Thénon | Por qué grita esa mujer... ¿por qué grita esa mujer? ¿por qué grita? ¿por qué grita esa mujer? andá a saber  esa mujer ¿por qué grita? andá a saber mirá que flores bonitas ¿por qué grita? jacintos margaritas ¿por qué? ¿por qué qué? ¿por qué grita esa mujer? ¿y esa mujer? ¿y esa mujer? vaya a saber estará loca esa mujer mirá mirá los espejitos ¿será por su corcel? andá a saber ¿y dónde oíste la palabra corcel? es un secreto esa mujer ¿por qué grita? mirá las margaritas la mujer espejitos pajaritas que no cantan ¿por qué grita? que no vuelan ¿por qué grita? que no estorban la mujer y esa mujer ¿y estaba loca mujer? Ya no grita (¿te acordás de esa mujer?) Susana Thénon  (Buenos Aires, 1937-1990),  La morada imposible.  Corregidor. Buenos Aires. 2001

Era el mar, pero cuando se retiraban las olas no quedaba un surco en ondas, ni siquiera montañas mas o menos profundas. Quedaban hoyos en v, donde si te metías, el agujero te llegaba por lo menos hasta las rodillas. Estos hoyos estaban uno al lado del otro, como en un panal. Yo me metía en el mar, la idea era pasar algo que "alisara" (como si pasara un secador, esa era la idea, pero no había ningún secador en mi sueño, solo la idea de alisar) .La cuestión es que estaba yendo de hoyo en hoyo y sentía que el peligro inminente de que si el mar volvía (el mar va y viene) me iba a ahogar porque me iba a tapar adentro de un hoyo y el reducido espacio que me contenía no me permitía moverme. Iba a perecer ahogada en un hoyo adentro del mar.

todo viene muy mezclado en la vida. Lo bueno, lo malo: Sera por eso que Hanna Arent habla de la banalidad del mal, el mal mezclado con razones espurias, estúpidas, idiotas Asi somos especialmente inteligentes, racionales y lúcidos e increiblemente estupidos al mismo tiempo Me gustaria tener una criba, que es un coso de separar ¿sera como un colador? escribí hace rato un poema, el de la Criba y despues lo modifiqué. Quedó esto La CRIBA Disponer de   una criba para separar los grumos que nos ensucian el alma   zarandeando   la tristeza y   colar del sexo lo olvidable lo mecánico el gesto vacío repetido como mueca quedándonos   con la pequeña montañita del éxtasis y el hálito cálido y mojado del encuentro   con retazos de la alegría que tiene que andar por ahí. En el colador de esta criba quedarían los coagulos de desamor los pedazos de desaliento los insultos que ni te das cuenta que me decís y yo ya no soporto. Me está matando de a poco el silencio