Sirenas ahogadas en vodka

Eramos 3, y ella había tenido polio apenas nacida, en el 55. Para el tiempo de este relato ni siquiera nos podíamos llamar adolescentes, eramos puberes que querian crecer, ninguna había conocido varón, pero ganas no nos faltaban. Explorabamos. A èl lo habiamos hallado mediante un ardid que el tiempo descartó: las bromas telefònicas. Llamabamos a un numero al azar y veìas que pintaba: el tenia 18 y nos habia dado bolilla. O tal vez tenia mas. Diecinueve: un exceso. Quiero imaginarnos a las tres pasandonos  el telefono (negro, rotundo, con disco), riendonos guarangamente, como solo se rien las mujeres a los 13 años. Y cada una desarrollaria su linea: pagaría  el oro del Perù para ver cual era mi argumento de seducciòn a los trece,  por ese entonces, yo había leído a Kafka -las otras no- y hombre (19 años) tambien.  Tengo un vago recuerdo asociado a Kafka. El no vivía en el sur, pero accedió a venir a una confiteria a conocernos a las tres.  Ella, que habia te...

 

una rotring, un lapiz, una libreta de anotaciones una netbook, una calculadora cientifica un gps, un pen drive con canciones  de talking head.

Este es el segundo cuento de monjas que tiene este blog. Y tiene moraleja. El autor es Andrés Neuman.(copy and paste de La Mujer de mi Vida) Para que te compongas, alma. Mi único pecado Por Andrés Neuman   Cuando conocí a Juana, aunque ya no era sor, me volví loco. O no. Me explico mal: se volvía loca ella, y por lo tanto yo. Sor Juana abandonó el convento cuando tenía treinta y nueve años. La noche en que la conocí, ella me dijo que todo había sido culpa de la menopausia. ¿Qué dices?, objeté yo, pedante, ¡la menopausia empieza a los cincuenta! Juana se me quedó mirando como esos curas que están a punto de castigarte y deciden absolverte. Se me quedó mirando con una sonrisa helada, invitadora, con esos ojos negros como sus dos pezones, y contestó tranquilamente: ¡Tú qué vas a saber de la menopausia de las monjas! Quince minutos después, Juana pagó las copas. Veintidós minutos después, milagro, encontramos un taxi libre en la Gran Vía. Cuarenta y tres minutos más tard...

VIENTO SUR No hay túnel que dure cien años, mi vida. Mirá como se arruga la tiniebla, la procesión de pálidas se desbarranca, los funcionarios inauguran ruinas. Y vos y yo fundamos aires buenos. Dónde estará la plata de mi río, sólo barro y olitas de minué. En los camalotes cantan las sirenas, pero Ulises camionero no las oye, sólo escucha la radio. Llueve liquen en los decrépitos televisores, buenas noches a todos, mariposas y difuntos. Transmiten en cadena las cadenas. El cemento se cansa de ser cobija de la Pampa. Por los baches asoma la luz mala, resucitan cardos y maíces, abran paso a las luciérnagas curiosas que verán. Viento sur, olor a transparencia, silbo de la calandria, madrecita cantora del primer rayo de la aurora. La sopa de los pobres llega al centro, y su vapor al reino de los cielos. Ventolina que barre tormentas, lavadero del alma, nos deja serenitos, reciclando la pena en vasto amor. Silbo de la calandria y vidalita de la esperanza. Darle cuerda al amanecer, empujar...

una sirena a medio dibujar del tomi muller. ¿ah, no es una sirena?

Juli, mi hijo,  me había hecho conocer el Cannon y también este video que había olvidado. Hoy el detective Marlowe, un amigo de la casa, mando un link a una orquestaciòn del cannon y también a este youtube, hermoso, donde no podes mas que sonreír, aunque seas un amargo. ES QUE HOY ES EL DÍA DE LA MÚSICA,   y la sirena tararea en su charca, hipnotizando a todo lo que pase por allí. Tararea el canon, claro pd. gracias marlowe

Hablaba hoy con Fernanda y me dijo algo que para mi es un axioma. Que un buen piropo te puede levantar el dia, y recordè este post. Tiene tres años...y sigo pensando lo mismo. martes, 14 de diciembre de 2010 politicamente incorrecta: el caso de los piropos. Que calor hace en el conurbano, joder!!! Iba yo vestida de negro. Calzas negras, negras sandalias y un vestidito de modal negro arriba de las calzas que me hace lucir moderna pero que tiene el proposito de disimular la zapan. Nada, olvidable. iba yo por la calle acalorada como una buena menopausica, muy cansada, realmente muy cansada. A contramano un tipo arrastrando un carro. Un cartonero, nos cruzamos, mirada como diciendo que calor hijo de puta, ambos rejuntados en el mismo sentir. El, arrastrando su carro y yo arrastrandome. Me mira y me dice "mami, vos si que estás linda", y yo le regalo mi mejor sonrisa, como si fuera un galan de telenovela. Creo que los dos contentos (yo por lo que el tipo dijo, el por mi ...

J us to que pensaba en vos, nene, caí muerta ¿Qué le dio al pequeño dios del centro gris del abismo?  Sólo sé que no soy yo a quien duerme Sólo sé que no soy yo a quien duerme  Dime nene. dónde ves ahora algo en mí que no detestes?  Qué sola y triste voy a estar en este cementerio Qué calor hará sin vos en verano

Si me dejo estar en la indolencia, en esta pendiente suave del barranca abajo, con los motores apagados, parece la muerte. Entonces desde el  pozo, planeo ascensos, tallo escalones en el barro, me agarro de las raíces que hacen de ramas, para tomar coraje, para ascender en vuelo. Arriba hay cielo, pero no el cielo de los justos, sino el cielo soleado de los picnis, de las ganas puras, de las piernas que no pesan, del -como decirlo- alma liviana. En el pozo la inmovilidad es cómoda, adormecedora, podria acovacharme en esa nada, dejarme estar,morir sin ruido esta alma mía. Escupo como el veneno que se chupa de una mordedura de serpiente, el anodino malestar de la rutina. No me abandonaré hasta que venga la muerte verdadera,la sin retórica, la que no podré contar. Me agarro a las raíces que son como ramas y se que todo puede venirse abajo, asciendo despacito y empieza el lunes. Gracias por llenarme de música, vida.

POR PROBAR EL VINO Y EL AGUA SALADA... Julia que baila con tachos y calles y el mar ya será, ya será la prometida del rey de los locos, quizás, o tal vez partirán en la madrugada con el nuevo sol en la nariz. Por probar el vino y el agua salada, para olvidarse de ser rey y ser feliz. Los cucús lloran, los diarios no salen jamás, ya no hay pan, ya no hay sal. Las niñas han regalado sus piernas al mal, Satanás volverá a bien castigarnos por dudar del rey de este lugar. Por probar el vino y el agua salada, por la gente murió nuestro rey en paz. ¿Cómo te puedes reír así, hermosa, cuando forzaste mi mente? ¿Cómo te puedes reír así, hermosa, cuando mataste mi gente? Por probar el vino y la mermelada... Julia que baila con tachos y calles y el mar, ya será, ya será la prometida del rey de los locos, quizás, o tal vez, partirán en la madrugada con el nuevo sol en la nariz. Por probar el vino y el agua salada, para olvidarse de ser rey, y ser feliz.

La travesía Tengo las coordenadas exactas He calculado estrellas y distancias destilando la codicia de un capitán de barco negrero alucinado que se larga a la mar con lo que hay Utilicé un sextante de bronce antiguo. Impuse sobre el plano líneas imaginarias que me llevaran de aquí para allá en el espacio eterno del sueño en el espesor del deseo He intentado vanamente el rigor de alternativos replanteos planimétricos No revisés el proyecto: te vas a dar cuenta que mis previsiones no son sustentables, los instrumentos están descalibrados que confundo  la latitud con  la  longitud que no tengo idea de cuales son las ordenadas  y cuales las abscisas. Bitácoras de naufragios han tratado vanamente de advertirme que mis errores de escala  los cálculos mal hechos las imprevisiones, y el fuerte viento desorientaran  la ruta Y de llegar a destino, y ya en la costa, farallones y bancos de ...

Uno se emociona con cada cosa! Muchas veces he hablado (ayer con Riqui por ejemplo) si se cambiaba primero de afuera o de adentro. Si los cambios de afuera no eran sustentables sin cambiar nuestra subjetividad. Yo tengo una linea argumental. Uno cambia desde donde puede, cuando esta hecho concha y necesita hacerlo. De donde sea mas fácil. La emoción del tipo que vemos en este video es legitima, apuesto mi sello. No hay que ningunear la estética, que es la que (bueno, dejenme ser lacaniana por un segundo) vela el horror. A mi, por ej, una sirena desarrapada, un cambio como el del quia del video que les paso a mostrar, me vendría (¡que no!) de periquete. De adentro ando bien. Ja.

La canciòn tiene un origen que no me gusta. Lo rebasa. Es mucho mas que eso. La cantan un montón de sirenas. He escuchado las versiones de Liliana Vitale, de Eva Aylon, Susana Baca, la de la autora, Chabuca Granda, la de Magdalena Leon Se le nota algo muy de mina, es preciosa. Me puedo reconocer en esa anticipación, en ese momento previo, en esos calores, en el temor que guarda. Les cuenta la historia. Parece que Violeta Parra salia con un pibe de 20 a sus cincuenta años. Muy metejoneada, ninguneando que el pibe tenia la edad de ser su hijo mas chico. Salieron un año. El pibe la dejò, se deprimiò y se matò. Antes le contò a Chabuca Granda como se sentia en relaciòn a este amor. Por supuesto era una muerte anunciada. Las cartas del suicidio estaban jugadas desde antes que su amante naciera. ¿que mina no habrà pensado alguna vez "como serà tu piel junto a mi piel"? Cosas de las sirenas, que ahogan en vodka.

En el sueño, una luna marcada en el mapa como un accidente geográfico para que la sirena no se pierda en el camino al barco hundido Con la bitácora, imposible perderse. Lo dobla en ocho, lo guarda en el bolsillo haciendo dedo en la ruta del sueño para llegar a horario Cruza en los cielos, mas que el Espacio, el Tiempo y llega a tiempo  increiblemente aterriza entre mantas de polar sin el viento en contra