Sirenas ahogadas en vodka

Después del trabajo, de todo el día, agarra fuerza y se cambia: retuerce la cintura, se mira en el espejo, tiene puestos unos shorts y una remerita pupera, y unas botas de invierno, luego la cambia por unos zapatos con plataforma tan alta que si no supieramos de la moda, creeríamos ortopédicos.  Ella se acomoda el pelo , que la cola le caiga sobre el pecho y se saca una dos tres cuatro fotos tratando que no se vea la humedad de la pared y se sienta en la cama y sube la mejor,la mas provocativa, en el face ,poniendo un texto confuso que dice ahre la mina, tomándose en broma,tomándose en serio,luego levanta a su Nahiara que tiene fiebre, que llora en la cuna, saca una teta y la amamanta y le  cambia los pañales, y está paspada y la mira entre fastidiada cansada y amorosa, y luego agarra una lata de cerveza que ha quedado abierta en la heladera pero está fría y piensa en encontrar otro trabajo, porque repartiendo volantes en la calle no llega ni a juntar 200 pesos por día, queda ...

Solo necesito en tu mirada el filtro del deseo y el del cariño para que no me desvele la posibilidad del repudio Me quedé sin vuelto para el rechazo pero me quedan ahorros para sobornarte otra vez para llevar impreso un vale de descuento ahi donde es noche a la tarde y los ruidos llegaran amortiguados Te invito a dejarnos flotar en la modorra y el aletargamiento de las tres horas Escuchá como el rumor del río está llenando la bañadera y hace espuma en sus orillas casi nada y casi todo en este momento exacto donde la conversación de la siesta burbujea y ríe entre un rato de amor y otro.

Las personas bastardean los vínculos que se entrecruzan en las redes. Especialmente los que no participan en redes. Yo le debo a ellas algunas sonrisas de Gioconda, algunas risas francas y este poema de Natasha Cares, del blog  palabraydesierto.wordpress.com , con la cual intercambiamos poemas, porque ya estamos grandes para cambiar figuritas. El pájaro mudo de la noche escudriña mis pensamientos lento, en lo profundo se doblegan las voces y se encuentran los sueños no hay nadie allí En silencio, la noche se camufla entre plumas pienso, en lo profundo se marchitan los hechizos, se rompen los deseos no hay nadie allí

Leí esto y pensé: lo tengo que poner en el blog. Porque para eso escribimos No importa que dios no exista. Le hacemos saber nuestra versión de los hechos

No se pueden imaginar lo que es tener 13 y que el rock argento se te meta por la bikini en el club del barrio, y que te sientas diferente porque algo te susurra y es rock. Y eras rock No se pueden imaginar lo que era escuchar a Litto Nebbia entonces. Ya nadie recuerda la especie de monstruo sagrado que era en el 70 (y como todos los monstruos de entonces fagocitados por el aparato ¿acaso no vieron la cantidad de giladas que le hicieron hacer a los Beatles?) Para citar algo terrible, la pelicula El extraño de pelo largo, que tengo que pasar por alto muy rapidamente si el canal Volver comete la imprudencia de pasarlo, para no morir de vergüenza. Mi primer fetiche de rock fue Nebbia, a quien casi ni recuerdo. Para subsanar ese olvido, una canción versionada por un pibe. Se la dedico a los pibes de mi generación, a nosotros, que resistimos tanto. Un guiño para ellos, sigamos jugando. No terminó nada. Seguimos siendo rock.   Lo que la vida s e olvidó de repartir   Está en...

porque tomé compromiso de escribirlo me pregunto como nombrar aquello que alguna vez hablamos cerrando un trato dulce donde  llevo ganancia y vos que susurras desde abajo que los dos sacamos provecho aunque solo me deje estar a veces levantas la cabeza para verificar que sonrío que lo haces tan bien imagino como un brillo fluorescente el de la noche larga de la aurora boreal la saliva hace luz paint lighting tu boca ahi una huella de caracola circular. ajenos a lo que se espera amasas magia con las ganas Querubines húmedos los largos dedos y la lengua La ausencia no nos ha afectado seguimos siendo los mismos o casi tanto tiempo despúes. SIRENAS AHOGADAS EN VODKA.

En el sueño, una luna marcada en el mapa como un accidente geográfico para que la sirena no se pierda en el camino al barco hundido Con la bitácora, imposible perderse. Lo dobla en ocho, lo guarda en el bolsillo haciendo dedo en la ruta del sueño para llegar a horario Cruza en los cielos, mas que el Espacio, el Tiempo y llega a tiempo  increiblemente aterriza entre mantas de polar sin el viento en contra