Sirenas ahogadas en vodka

que se lleve los pesares. Ahí está, mañana mismo, asomando la nariz agosto. Que puedo decir yo de la sabiduría ancestral, si mis cuatro abuelos, gallegos y tanos de los barcos. Pero igual esta tierra argenta es mia, porque aqui me tragué la primer mordida al aire y aquí es donde mi carne se convertirá en tierra negra. Y agosto tiene que ver con eso, con lo que puja para volver a nacer después del invierno, la tierra esta por parir en agosto, y uno la celebra a su manera. No nos engañemos, en estos parajes es muy difícil ser una con la Pacha, porque si decido reemplazar las cosas que vienen empaquetadas con cosas de la tierra, tengo que saber que el azúcar mascabo, orgánica y con restos que te dan fibra, también viene ensangrentada con el trabajo esclavo de los ingenios azucareros. No basta con ser bienintencionada. Así que seré una con la Pacha a mi manera conurba,  la naturaleza no está aqui para tomarla en estado puro. Y que no hay chicha en el conurbano . Pero de alguna maner...

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lo chino tiene que ver con el misterio, la lejanía, lo imposible de pensar . Pero allí no lo hay o tal vez si., oculto, tras la falsa apariencia de un barrio comercial. Imaginad la trastienda donde esas tripas se limpian para estar acomodadas en cajones de plastico en el supermercado Ichiban, las cajas olorosas adentro de los containers, los llantos en los baños de empleados de Casa China. Me marean las infinitas cosas gourmet de Tina y compañía, y quiero comprar cada sal del Himalaya condimentada con curry, quiero comprar todos esos tes, los que tienen canela y cardamomo y gastar fortunas en paquetes que no se que tienen adentro ni como cocinar tales legumbres. Quiero traerme a casa cosas que no entiendo lo que son, aunque las mire detenidamente, como quien busca consejo en el horoscopo. Necesito ser millonaria y adquirir pares de media tan angostas que solo le entran a mujeres que andan de aca para alla con tacos stiletto, y  todas las ridiculeces, todas las imbecilidades qu...

El enojo por la incondicionalidad no correspondida es con uno mismo, leo en un tuit. ¿Por que no se podrá ser incondicional consigo mismo? porque el malestar por lo que no se es, o por lo que se es, te sigue como una sombra? donde esta la ventanilla de reclamos? a quien reclamar? a Gardel? a Montoto? Para ser incondicional con el que quiero bien, me he tragado inutilmente catervas de sapos. Nadie me lo pidió Los caminos de la neurosis son infinitos y dolorosos.

Cada mañana pensaba lo mismo. Pensaba: levantémonos. Pensaba; tenemos que hacer esto, lo otro, lo de mas allá y cuando llegaba a la noche se lamentaba porque no habían  hecho las cosas como para estar satisfechas Hoy va a ser distinto, pensó. Hablaba de si misma en plural, -"nosotras" - a partir del momento en que leyendo en la peluquería la  Hola, se anoticio de que los reyes (y entonces seguro que  las reinas ) y los papas usaban el mayestático. Antes también lo hacía, pero ese día se sintió justificada. Un nombre es un destino y ella se llamaba Graciela, pero sus primas, la peluquera y hasta el Sr Molinari, le decían Grace.Ella cuando se presentaba decía Grace, como la princesa de Mónaco. Es que su abuela le decía asi, Grace. Nosotras era ella. Nosotras tendríamos que  comprar comida para el perro. Pero el perro se habia muerto por un cáncer, como todos los de esa raza, cinco meses atrás Nosotras  hoy cambiaremos  de verdulería, en vez de la repetic...

Este agujero mio, bancarselo como está. alguna vez tu  presencia,  liquida parafina se acomoda en mis  grietas suavizando lo áspero Otras, mis sueños son llenarlo volcandolé una carretilla de palabras o segarlo con un viaje a ultramar, a las playas de Tulum atardeceres naranjas y lunas que se derraman por la vereda tropical sobre las iguanas y los cabellos de las palmeras No probaré con falsos curalotodos de mercachifles de tren, no -hoy. con consejos de revistas para la mujer moderna No voy a tratar de curarlo caminando barrios de losas que nunca tendrán revoque cuando el sol pone bello lo horrible y saco fotos con celular. Trataré de entender lo que sé: Que no hay que llenar nada que hay que bancárselo así: dejarlo ser un ave moribunda que arrastro haciéndome tan la desentendida como una cazadora furtiva

No quiero ser amable, quiero ser bruta, Quiero decir, con brutalidad, lo que hay que decir. No quiero ser esa persona amable que se come los mocos y se aguanta lo injusto quiero ser Lemebel, cuando era joven, o cuando se murío, y antes escribío este poema. Ya no era joven/ era joven. Las  dos cosas. De Pedro Lemebel , chileno, un lujo para el sirenas Manifiesto (Hablo por mi diferencia) No soy Pasolini pidiendo explicaciones No soy Ginsberg expulsado de Cuba No soy un marica disfrazado de poeta No necesito disfraz Aquí está mi cara Hablo por mi diferencia Defiendo lo que soy Y no soy tan raro Me apesta la injusticia Y sospecho de esta cueca democrática Pero no me hable del proletariado Porque ser pobre y maricón es peor Hay que ser ácido para soportarlo Es darle un rodeo a los machitos de la esquina Es un padre que te odia Porque al hijo se le dobla la patita Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro Envejecidas de limpieza Acunándote de enfermo Por malas costumbres...