Sirenas ahogadas en vodka

Julieta es mi profesora de danza contemporanea. Y me pone tango electronico, que para mi es como decir sabueso mecanico, animal de hoja, mixtura for export.Sin embargo no. Sin embargo, cierro los ojos, muevo musculos muertos o moribundos y que ademas duelen como la puta que lo pario y se que soy una pesima alumna y por con el aire con color verde que hago entrar de mi nariz hasta las extremidades,entra el sonido de mi tierra, entra tango electronico. Aprendiendo de pibitas, podria llamar este post. Julieta se las agarra, buenamente, con mis hombros y me los hace bajar, me quiere menos crispada...y el tanto electronico se desliza poniendo aire entre mis costillas, haciendo espacio,... gracias Julieta.Y si ustedes me ven por ahi, caminando mas armonizada, es por el tango electronico, no por el vodka.

a proposito de Juan Cabandie y la identidad, un cumpa relataba el efecto de tener la edad  de tu viejo cuando vos naciste. Pero años mas, años menos yo tengo la edad de mi abuela. Que me emparenta a esa vieja mujer que usaba dos peinetas y baton hecho en casa, y delantal gris, siempre adentro, siempre sujeta a las necesidades de los otros que eran la familia. Que hay en mi de su premura para lo hogareño,su cocina llana, simple, generosa, sus cortes de pelo hechos por la hija mujer, su viudez a la edad en que ahora pensas en la eventualidad de que un cirujano te recauchute  las tetas, Cuales habran sido sus secretos fuegos, entonces, cuando yo naci y ella tenia mi edad. Mis amigas empiezan a andar por ahi, orgullosas mostrando el celular con la foto de sus nietos, y yo aqui, pensando en la femineidad, en mi abuela, y en la identidad, barajando en el aire unas pelotitas brillantes, sin saber como es el juego, o si tengo que dejar de jugar a la  visita y empezar a jugar a...

Estoy perdida en esta calle. Todo era familiar, hasta que empece a desconocer los frentes. Y el barrio me resulto una condenada ciudad ajena, donde tuve la iluminacion de saber que esos portales cerrados eran falsas entradas: una vez franqueados, te ponian frente a la verdadera puerta de ingreso a una cripta, un mausoleo, una tumba,a una casa de morirse, con esos desagradables manteles blancos calados y bordados que alguna vez fueron blancos y almidonados pero que en su misma blancura avisan de la amarillez que guardan en si, doblados en la punta, manteles de altares de muertos, y casas de muertos en cementerios vacios como este barrio,todo gris, como la piedra gris de las edificaciones del cementerio de avellaneda. En el aire tormentoso hay olor a calas. A flores de muerto, los claveles, por ejemplo. Las flores de muerto tapan y duplican el olor de la muerte tapado con formol y liquidos aceitosos y yo perdida en esta calle. Preguntaria a alguien como volver pero no se donde volver, ...

tan triste como ninguna. tan desafinada, tan anacronica. una cancion que era como ella, cuando ella era ella.

Si muriera esta noche Si muriera esta noche si pudiera morir si me muriera si este coito feroz interminable peleado y sin clemencia abrazo sin piedad beso sin tregua alcanzara su colmo y se aflojarasi ahora mismo si ahora entornando los ojos me muriera sintiera que ya está que ya el afán cesó y la luz ya no fuera un haz de espadas y el aire ya no fuera un haz de espadas y el dolor de los otros y el amor y viviry todo ya no fuera un haz de espadas y acabara conmigo para mí para siempre y que ya no doliera y que ya no doliera (idea vilariño) Idea era una sirena que se ahogaba en vodka sentada en la playa que esta cerca de villa biarritz, cerquita de la playa de pocitos, donde al rio lo llaman mar.

--> Si existís, dios de las mujeres que envejecen dame ganas de seguir cagandome de la risa, tal como venís conservándome esa gracia hasta hoy . (Y te lo agradezco, señor) Dame los ojos verdes que tuve,  como buena sirena que soy , haz que no se sequen,  aunque no vean como antes; Ellos ven la lujuria del planeta azul    aun en la maldición de la presbicia y en esa visión, ensalzan tu gloria. Dame la posibilidad de que si él me mira, los ojos se me rían. Si existís, dios de las mujeres menopáusicas dame algo de gracia serena, dame la no resignación dame, ya no la belleza puta de ser joven sino mas bien esa eterna belleza  de las mujeres de Atenas esa  belleza áspera de cicatrices y arrugas  pero ante cual el guerrero no retrocede Dame salud o acaso una muerte dulce sin deterioro Y si me das la muerte, dame la fuerza para morirme entera O dame una muerte en el sueño y una vida después de la muerte  para seguir habland...

desde hace un par de años miro mujeres de mi edad, como si buscara un espejo. un azogue que destile verdades, un espejo que no encuentro. No me ha pasado antes. Ni siquiera en la vascilacion de la pubertad, donde no sabia quien era yo y me buscaba en las vidrieras que vendian ropa, tratando de pedirle a la ropa que elegia que me una identidad con la cual vestir vacios. No me ha pasado cuando deje de ser una joven promesa y empece a ser una madura decepcion de mis anhelos. Debi renunciar a algunos sueños que tenia sobre mi misma, y esta bien que asi sea. Las ilusiones a veces caducan, como la levadura de la piza, algunos sueños deben ser renunciados, no valen la pena hacerles el aguante, no son cosas por las que lamentarse. No me ha pasado cuando pase de treintañera a cuarentona, y entonces decis ya no sere madre, ya no alimentare con la leche de mis pechos otra vida. Pero hace un par de años, especialmente en el colectivo, las miro. Algunas se agarran del pasamanos de la juventud de ma...