Sirenas ahogadas en vodka

benedetti escribió sobre el Che estos versos, desde un sitio cualquiera montaña o selva o sótano hay alguien que hace señas agitando su vida todo campo es el nuestro hoy desde la muerte, nos hace seña Fidel: todo el campo es nuestro. Este video lo hice yo, con mis fotos de Cuba. El cariño que te tengo, Cuba, no lo puedo negar.

como mi entrada anterior es tan triste y amarga, voy a poner algo lindo para compensar.

No todo se explica con la teoría de género, ni con el feminismo, pero a mi, que tan bien me llevo con los varones, tambien me interrogan estas cosas. El psicoanálisis ha pensado a la mujer desde su inicio, pero no desde el genero En general abomino de la palabra femicidio, porque junta situaciones heterogéneas, que el colectivo bajo su ala, mas que aclarar, confunde. La cuestion es que, mas allá de mis pruritos en la manera de nombrar las cosas, están matando mujeres a paladas. De una manera muy cruel. Me pregunto sobre cual es el placer de tener aterrada, drogada, meandose de miedo, desconectada a una mujer para violarla entre muchos, pero eso esta pasando, le pasó a la chica de Mar del Plata y no es la primera. Aqúi  3 dossier por si te interpela a vos tambien el asunto. http://www.revistaanfibia.com/ensayo/basura/ http://www.revistaanfibia.com/cronica/mujeres-asesinadas/ http://www.revistaanfibia.com/ensayo/no-son-monstruos/ Se me ocurrió pensar cuanta violencia de género, si

El viernes pasado fui al teatro Roma de Avellaneda, hecho para la lírica, a escuchar a Liliana Herrero, en un ciclo promocionado por el Instituto Patria, el de Cristina Una sola vez había estado ahi, para una fiesta de la escuela, "San Francisco de Asis" en Lanús, mejor dicho, casi Caraza. No me acuerdo casi nada de esa escuela, pero estar en el teatro, me hizo pensar en quien yo era entonces. Me venían allí como ramalazos versionando en coro musical un poema muy choto a San Francisco de Asis, algo con un lobo... busco en google y era de Rubén Darío, algo sin gracia.. Incluso creo que falte al acto, pero fui al ensayo general. Y dele que empecé a pensar en quien era yo entonces. No hay fotos, una lastima. Odiaba el uniforme: pollera con tres tablitas y cintura de elastico, larga, que yo me enredaba en la cintura para que fuera mas corta, una camisa blanca y corbata marrón y un bleizer marrón ¿como lucir sexy con eso? ¿a quien le interesa lucir sexy a los 14? A todas..

Este año |cumplí sesenta años y no te voy a decir que no me preocupa la edad, la decadencia física, y no tener modelos que seguir: las mujeres de la generación de mi madre, no son referentes en esto de como es la femineidad y la vida en la vejez. Ellas estaban programadas para la casa y el marido y a las de mi generación eso les queda chico, aunque lo incluyan. Envejecer no es como te lo contaron. Pero te tenés que ocupar. Tenes que pensar que queres,  lo que te ofrecen es lo que los demás piensan que es bueno para vos,realmente es bastante pobre. Que sabe una joven de lo que nos gusta a nosotras, las minas grandes. Yo por ej.escribo poemas, una tara como cualquier otra, tengo tw y blog, En mi cabecera de tw dice esto: Si no te morís, vivís. Y este es tu tiempo. Valen verga lo que opinan otra cosa Tengo un monton de amigas de mi edad, y son muy distintas unas de otras: algunas ya tiraron la toalla, otras empezamos cosas nuevas, Todas son muy graciosas, son minas que saben reir

tengo dos o tres preocupaciones que me estan matando, como un succionador infernal me llevan todo la fuerza , me debilito, finjo estar como siempre pero solo es caretear. Pienso como será que te digan que tenes un cáncer, y saber que la lucha recién empieza y ya estas cansada. Hay ideas que son cánceres, que te corroen, te lamen las heridas dejandotelas en carne viva. una noria, un laberinto,  Un tipo que vi donde trabajaba se colgó de una viga para no seguir consumiendo paco. La viga se cayó y el tipo siguió viviendo. Ideas obsesivas, Mi abuela se suicidó. intento varias veces y al final le salio bien: Mi tio se suicidó, se tiro como del borde de una pileta, pero era un anden y el tren venía. Mi madrina se suicido, tomo acido muriatico porque así no habría vuelta. Tengo mas años que todos esos suicidas y soy -quien me conoce lo sabe- una mina pulenta, sin embargo yo se (todos lo sabemos) la pregnancia que puede tener una idea obsesiva. No somos crios. ..)No hay nada mas bello y per

Nada de mochilas, nada de portafolios de cuero verdadero, grueso y con olor,  y trabas de metal; entonces un elástico agarrando los libros. Tampoco  cuadernos universitarios: carpetas, hojas rivadavia, y en los primeros años, hojas cuadriculadas. Después no. El elástico, negro o blanco: La ventaja del blanco era escribirlo No existía el liquid paper, así que el negro era negro rotundo, hay algo atractivo en lo negro cuando suicidarse no era morirse para siempre y no vivir , era como una figura retórica, no conllevaba no tener hijos, no hacer una carrera para trabajar de lo que te gusta, no leer todos esos libros que después leíste y que te hicieron mas linda, no conocer Europa, no ser amada de verdad, Suicidarse era volar en palomita en un agujero sin caerte nunca,con música tipo "this is the end, my friend",   y que eso te limpiara la cabeza. Pero así no funcionaba y yo no lo sabía y menos mal que no fue, mas que en la cabeza.. Elastico blanco  y nombres que  le decían mu

Pocas cosas sabe ella de él: que no almuerza, que toma café con leche y come tostados en bares. Que deja propina siempre. Pocas cosas sabe él de ella, pero no sabemos cuales. Los árboles de enfrente (bastante lejos, porque estaba la calle empedrada, la subida, -era una barranca- y luego la fuente enorme cuadrada  y vacía y  los escalones para gigantes o para el cultivo del arroz, y despues, si, despues los árboles. De este lado del empedrado apenas una veredita de sombra, recién pasado el mediodía, pero no cualquier mediodía, uno que le zapatea la cabeza de calor, que la hace mas cuadrada, mas minima El calor y el frío terminan apocando: en ese sentido la garúa es mas generosa: se levanta la cara y ese mojarse aviva. Ella, que puede llamarse de cualquier manera, pero no, no se puede llamar de cualquier manera, el nombre  marca clase social,  las novelas de la tarde que miraba la madre, un momento histórico. Cuantas Victorias, después de la derrota. Tener una hija Victoria era no e

tan super no sos, luna, porque no llevas capa de volar, porque no puedo saber cual es tu superpoder. te fui a sacar unas fotos, que hablan mas de mi barrio que del cielo. Una vez escribí una novela que no terminé. Para mi, tiene cierto mérito. La luna era protagonista. Este es un capitulo Capitulo 16 Amanece el dia después de la Luna Grande, 16 de septiembre, año 1974 Huang se despierta después de una noche larguísima, empastada por la tintura de opio, por la pesadilla del opio, por el influjo de la luna llena en la Fiesta del Medio Otoño del año 4671, Se despierta la mañana del dieciséis  de septiembre de 1974, habiendo soñado o visto, o alucinado, o habiendo sido advertido, o anticipado, de que pronto iba a morir y que tenía que decidir que iba a hacer con su mundo embotellado, decidir antes de que el encargado del edificio de Rodríguez Peña entrara a husmear en su departamento de muerto, junto con la policía. Su amigo y enemigo Fu,desde agosto, estaba mira

La novia entró risas en la cara relucian sus dientes y el calor le amargaba las flores de la mano Todo era apuro, tráfico de gente que venía a saludar en el atrio  de una iglesia laica La ceremonia como una vuelta de calesita y  extras vestidos de domingo bolsitas de arroz para cerrar el trato Fui esa novia preocupada por detalles insignificantes un noviembre ya lejano con algunos muertos en la foto y otros de los que no supe mas nada Por suerte no llevaba sombrero ni cosas en el pelo tal vez unos aros -mentira, los recuerdo perfectamente eran de miga de pan teñida de azul- No hablo de él ¿que habrá pensado? Soy la que saca la foto   tanto tiempo después Tiro flashes al vacío y me vuelvo invisible Todos sonríen y ponen caras para ese momento que se guardará en un archivo sin volverse papel Cuando la gente se vaya y quede arroz en el piso seré Eleanor Rigby  juntandolo del suelo Con eso haré un guiso qu

hace menos de un año y medio estuve en París. En mi diseño europeo de viaje no figuraba París, porque había elegido ciudades básicamente alrededor del Mediterráneo: Todo no se podía ir a ver en un mes, entonces París out. Fue mi compañero el que insistió en ir. No por un berretín personal, sino porque me conoce desde hace tanto, tanto, tiempo que si bien yo creo que basicamente NO ME ESCUCHA; algo escucha. Y él sabía que yo tenía ciertos berretines adolescentes con París, y también con Grecia. y fue por su ayuda que meti a la fuerza a Paris en el recorrido, con los consecuentes gastos que esas elecciones acarrearon La generación de escritores anterior a la mía (los que eran grandes cuando yo era chica, Cortázar, Pizarnik) eran París. Y la primera película prohibida que vi era francesa. Lo francés era como el colmo del glamour y para una chica de barrio con pretensiones, era tocar el cielo con las manos. Sigo siendo esa chica, no importa todo el barniz de educación o de cultura que teng

Mierda, hace un par de semanas que me acordé de él. No forma parte de la banda de sonido de mi vida, en general, pero si de una escena muy precisa, que es esta.  http://sirenasahogadasenvodka.blogspot.com.ar/2016/10/banda-de-sonido-para-una-escena-de.html Revivo la escena, trato de mutearle el sonido y no,  vuelve a tener la musica de Cohen. Eso es lo que hacen los músicos en nuestra vida: le dan sonido  a algunas partes del pasado. Por eso, cuanto más música has escuchado, mejor va a ser tu vida. Cuanto mas hayas leído -sentido- mas colores tendrá lo tuyo. Por ahi no se trata de leer libros y escuchar canciones. Por ahi se trata de ver cuando miras, y abrir el oido cuando vas por ahi. Toda la vida tiene musica, decia Spinetta. quien quiera oir, que oiga. gracias Cohen, por tu música tristonga para mi noche casi lluviosa.

me pasé media hora escuchando a mi analista (a la que no voy hace un año largo) hablando del juego y el lenguaje en un youtube, donde presentaba un libro en la biblioteca nacional Se empezaron a caer resistencias, creencias, lo cotidiano político se empezó a desmigajar, me conecté con otras palabras, con cierta belleza formal que tiene el hablar de psicoanálisis, cierta mora especial en el habla que tiene mi analista, que no se decepciona de la política porque sabe que el capitalismo no quiere el bien del hombre, es obvio, pero ella lo sabe y actúa en consecuencia. Me sentí de repente como si entrara en otro ámbito, mas agradable, como cuando uno sale del subte lleno y es bienvenida a una estancia acogedora, con aire acondicionado y una limonada y una sensación de sin apuro, de este tiempo es para vos.. Pensé tengo que leer mas poesía y mas psicoanálisis porque son cosas que le sientan bien a mi alma, y con ese ánimo fui al blog de Quique de Lucio, que esta acá en el blogroll, para

No tenes opciones, o sos una babosa que no te crees digno de nada, o sos un ególatra que nadie te aguanta o alteras porciones medias de ambas actitudes. O no te preocupas por estas cosas. Hoy vi en twitter esta lámina, viniendo del pasado. Eran las razones que te daba un estudio cinematográfico para rechazar tu guion. Hoy en dia los concursos literarios no te dicen porque no ganaste, (ademas, es sabido, grandes editoriales rechazaron trabajos hermosos, si hasta a Garcia Marquez le rechazaron Cien Años de Soledad) Pero la cuestión es que esta carta de respuesta , es, sin dudas, un sopapo al narcisismo. Dice. Su manuscrito se devuelve por la razón tildada 1. tenemos mas material del que necesitamos 2. no resuelve las situaciones dramáticas 3 trama débil 4 no es nuestro estilo de historias 5 estas historias ya fueron contadas 6 no pasaría el censor 7 difícil de producir 8 demasiado convencional 9 sin interés 10 sin humor 11 sin suficiente acción 12 no soportaría la adap

Juliana me preguntó y yo le dije que fuera a Wikipedia, que no lo inventaba. ¿para que me preguntas si no te quedas conforme? El tipo le dijo que  le gustaría estar con ella. Sexualmente. No se como se lo habrá dicho, creo que en forma mas cruda que lo que ella me contó. No es cuestión de entrar en detalles, tampoco. Estaba recontenta.  Lo stalkeamos juntas, hasta el linkedin le miramos. Casi 15 años menos. Profesional como nosotras (no se porque me pongo en la ecuación, será que cuando nos ponemos en mode-on amigotas las mujeres somos empáticas hasta el mal gusto), canoso, interesante. Vivia muy lejos, en el Oeste y Juliana en el Sur, pero el centro esta equidistante y ninguna de las dos pensamos una relación que superara un par de salidas, el tipo seguro que menos. Uno nunca sabe. Yo conozco  -y  no quiero alentar falsas expectativas- que hay gente que hasta se caso conociéndose por las redes. Gente cercana eh?. Pero bue, la mayoria pesca con trasmayo. Juliana me contó que cuando

Habre hablado de Casandra, la loca? Ella le brindó sus favores sexuales a Apolo, y se le pagó con el don de la profecía. Sabía lo que iba a venir. No sabemos hoy si eso es un don o una maldición.  Casandra y Apolo (que era bello) cogieron, pero ella  no lo quería y él, ofendido, en vez de quitarle el don, hizo de esto motivo de frustración y dolor. El vengativo Apolo le escupe la boca y si bien Casandra puede seguir prediciendo el futuro, nadie le cree. Piensan que esta loca. Ella sabe todo lo que va a pasar pero no puede conseguir que no pase, nadie la ayuda :  Deambula por ahi, es la loca. Incuso se junta con Agamenón y advirtiendolo, no puede conseguir que no pise una alfombra de color morado, un sacrilegio que terminó con la vida de ambos. ¿no nos pasa como Casandra, a veces, que la vemos venir, a la Ventura, clara como escrita con letra tamaño 16 y no podemos hacer nada? Casandra era como nosotros,  que le avisamos a todos que este gobierno macrista iba a dejarnos culo

Aldana era para sus compañeras Jabadejab. Cuando la profesora que hacia la tutoria del curso le preguntó porque creia que le decían asi, uno de los dias que entró en espasmo de sollozo,  no supo muy bien que decirle, una oruga gorda de una película vieja, le había dicho Denisse, cuando aun se sentaba con ella. La profe era buena, le había contado el cuento de que todos somos diferentes y todos valiosos. Denise no pudo soportar la presión de ser su amiga,  se fue, y anduvo diciendo que tenia olor a chivo y ocupaba tres cuartos del asiento. Y trato de ser popular, pero tampoco pudo demasiado. Aldana se dejó estar, casi idiota en las clases donde con un poco de esfuerzo hubiera podido terminar primera cada una de las tareas. No tenia olor a transpiración, solo era que cuando le agarraba miedo,no importaba que se hubiera bañado hace media hora y se hubiera volcado medio tarro de rexona encima, expedia olor a miedo.Acre, acido, penetrante. Les había pedido a su madre, y a su padre, el