respira el momento: el cuerpo es el texto donde se queda impresa la vida
La noticia es simple. Unos nenes -pobres, si no no estarían allí, y menos en la calle y solos- encuentran una frazada y adentro un hombre muerto, a la vera del richuelo: Villa Albertina.
No debe ser el Riachuelo, pienso yo, que conozco bastante la zona, porque Albertina no lo bordea. Por supuesto hay brazos del riachuelo, si cuando iba a las piletas siempre estaba esa zanja haciendo de limite.
Tengo fotos de Albertina. Ahi, en el parque muncipal, donde antes (hace decadas) había unas piletas privadas, una especie de Coconort del sur, en la vereda la gente vende cosas usadas. A veces son cosas horribles, que ud. no tiene la menor idea de quien podria comprar esa porquería. Supongo que la gente vende lo que tiene y compra lo que necesita. Es facil.
El cadaver pertenece a "un hombre" de 15 años, "tiene las manos chicas", dice el vecino al que acudieron los chicos, que estaban jugando a la pelota.
Entonces uno piensa en niños de quince años, y en tantas estupideces: en que pena porque esto o lo otro, en que hoy se murió la Porota que tenía 95 y el hijo vendía cd en la puerta del chino, en que hace mucho que no me voy a hacer las manos, en que es tan idiota contar las calorias de chipa, y de repente de la nada, quiere decirle a la vida, dale, vida, levanta la once y vamolón.
Acá no tenemos nada que hacer.
Me gustaría creer en Dios para pedirle (total Dios es el Amo de lo Todo y puede retroceder el tiempo) que la muerte haya sido suave, que no le haya dolido, que la muerte lo haya agarrado dormido y se que no. Se que lo cagaron a golpes, que tenía la manos chicas y que nada tiene sentido.
(1) la frase de la segunda mitad del titulo la saqué de http://www.lanacion.com.ar/1940400-escrito-en-el-cuerpo
No debe ser el Riachuelo, pienso yo, que conozco bastante la zona, porque Albertina no lo bordea. Por supuesto hay brazos del riachuelo, si cuando iba a las piletas siempre estaba esa zanja haciendo de limite.
Tengo fotos de Albertina. Ahi, en el parque muncipal, donde antes (hace decadas) había unas piletas privadas, una especie de Coconort del sur, en la vereda la gente vende cosas usadas. A veces son cosas horribles, que ud. no tiene la menor idea de quien podria comprar esa porquería. Supongo que la gente vende lo que tiene y compra lo que necesita. Es facil.
Entonces uno piensa en niños de quince años, y en tantas estupideces: en que pena porque esto o lo otro, en que hoy se murió la Porota que tenía 95 y el hijo vendía cd en la puerta del chino, en que hace mucho que no me voy a hacer las manos, en que es tan idiota contar las calorias de chipa, y de repente de la nada, quiere decirle a la vida, dale, vida, levanta la once y vamolón.
Acá no tenemos nada que hacer.
Me gustaría creer en Dios para pedirle (total Dios es el Amo de lo Todo y puede retroceder el tiempo) que la muerte haya sido suave, que no le haya dolido, que la muerte lo haya agarrado dormido y se que no. Se que lo cagaron a golpes, que tenía la manos chicas y que nada tiene sentido.
(1) la frase de la segunda mitad del titulo la saqué de http://www.lanacion.com.ar/1940400-escrito-en-el-cuerpo
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