sirenas ahogadas en vodka

vacaciones del blog.

2012-01-28T19:22:00.001-03:00

me voy a unpluggear un cacho de tiempo, con el objetivo extremo y taliban de sacarme como una mala pécora, el vicio de la pc. para cultivar asi otras artes (la piscicultura, el origami y la cria de salmones en peceras se estan perdiendo una fina exponente, conmigo pegada al teclado) Asi que mis queridos chichipios, me tomare unos dias sabaticos para meditar sobre el rumbo del universo, el acto disoluto de ponerle mayonesa al choripan y cosas igualmente trascendentes).
total, siempre nos quedarà Paris.

Perplejidad ante las vacaciones: un argumento borgeano.

2012-01-28T08:09:00.001-03:00

Cuando tenia 26 años, volviendo de Europa y todavía viendo con sus ojos lo esplendoroso del mundo. el joven Jorge Luis Borges publicó su primer libro, Fervor de Buenos Aires.
Entre sus poemas, que intentaban -confesión de parte- remedar lo feo de Unamuno, ser Macedonio Fernandez o encontrar lo que Lugones ya había encontrado, hay uno que se refiere a la noche de fin de año . Argumenta allí algo literario y a la vez, verdadero.
Su lógica sin fisura la puedo transportar al hecho de la perplejidad frente a las vacaciones

No es que celebremos las vacaciones en tanto lapso en el cual la rutina se suspende y se nos acumula un año mas de antigüedad en el legajo. No se trata de que conoceremos nuevos paisajes o advertiremos los cambios en ese lugar que frecuentamos cada tanto. Ni siquiera que alteremos la rutina haciendo exagerados aspavientos tales como tirarnos en tirolesa o subir el Cerro del Toro con unas zapatillas que jamas volveremos a usar.
El argumento del descanso es obviamente falaz -quien puede creer tamaña estupidez. La causa verdadera de la perplejidad ante las vacaciones es que a despecho del rio del tiempo, perdura algo en nosotros permanente e inmovil, no importa donde, no importa cuanto tiempo nos empeñemos en viajar exoticamente por Santa Teresita, Ponta das Canas, la Polinesia, o la casita de la abuela en la laguna de Lobos.

FINAL DE AÑO

Ni el pormenor simbólico
de reemplazar un tres por un dos
ni esa metáfora baldía
que convoca un lapso que muere y otro que surge
ni el cumplimiento de un proceso astronómico
aturden y socavan
la altiplanicie de esta noche
y nos obligan a esperar
las doce irreparables campanadas.
La causa verdadera
es la sospecha general y borrosa
del enigma del Tiempo;
es el asombro ante el milagro
de que a despecho de infinitos azares,
de que a despecho de que somos
las gotas del río de Heráclito,
perdure algo en nosotros:
inmóvil.

cuando me vaya

2012-01-27T16:05:00.002-03:00

Me ire despacio un amanecer
el sol vendra a buscarme temprano
Me ire desnuda como llegúe
Lo que me diste cabe en mi mano

Mientras tu duermes deshilare
en tuyo y mio lo que fue nuestro
y golpes de unas en la pared
dejaré mi ultimo verso

Y a la grupa
del terral, mi chalupa
de blanca vela peinará el mar.
¿Qué soledad te vendrá a buscar...?
Cuando me vaya.
Cuando me vaya.

Luna tras luna, llamándome
bajarás donde el azul se rompe.
El viento te abrazará de pie
hurgando el vientre del horizonte.

Una sonrisa se esfumará
rozando el borde de los aleros.
Tu boca amarga preguntará
¿...para quién brillan hoy los luceros?

Y las olas
sembrarán caracolas
arena y algas entre tus pies.
Los besarán y se irán después

hacia otra playa.
Cuando me vaya.

Me iré silbando aquella canción
que me cantaba cuando era un crío
un marinero lleno de ron
por si en verano sentía frío.

Me iré despacio y sé que quizás
te evoque triste doblando el faro.
Después la aldea quedará atrás,
después el día será más claro.

Y ese día
dulce melancolía,
has de arrugarte junto al hogar.
Sin una astilla para quemar.
Cuando me vaya.

cuando venga la muerte no le ei de poner asiento,asi no vuelve a venir y le sirve de escarmiento.

2012-01-27T07:54:00.000-03:00

Mi abuelo italiano, que vino despues de la primera guerra y se murio antes de Peron, era medio ingeniero: invento algo para reflotar submarinos y hacia incubadoras de huevos. Tambien era, en esos tempranos tiempos, algo asi como un fotografo. Creo que fue un oficio de corto tiempo.
No tengo esas fotos, pero recuerdo fotos en los cementerios. La gente se sacaba fotos en los entierros.
Si hay algo mas extraño a nuestra sociedad donde el luto esta demodèe,y los velorios son una puesta en escena de un director mediocre, con protagonistas que no se saben la letra, es las fotos de muertos. Si hay alguna violencia, esa es la muerte.

He visto fotos de niños muertos puestos en pose de vivos con sus hermanitos. Les voy a ahorrar el bochorno,porque a mi me vuelven las imagenes en la oscura noche y esos fantasmas se me meten en los sueños.

Pero en cambio, voy a hacer algo sanador. Prestarles una chacarerita del Cuchi Leguizamon y el Barba Castilla. Hagan de cuenta que hoy es el dia de los santos difuntos para que este post sea oportuno.

musica country, Las dixie chiks

2012-01-23T20:49:00.000-03:00

en los primeros setenta la musica country se mezclaba con el rock,habia grandes cantantes de country, muchas mujeres con voces cristalinas, Carole King, Joan Baez, Carly Simons, y desde Donovan Leich hasta James Taylor, Crosby Still Nash, con o sin Young y por supuesto Bob Dylan y la lista es infinita, pero mi memoria es pequeña.
Yo amaba el country, porque todo lo sureño de los estados unidos se me habia infiltrado en la infancia por Mark Twain y me podia imaginar en Nashville buscando exito, o en un baile de pueblo con la bruma del río Misisipi atrás.
Hoy estaba bajo el ventilador de techo mirando Los Simpson y aparecieron las Dixie Chicks.
Musica Country en estado de pureza, han vendido discos como pan caliente, se opusieron a la guerra de Irak, se enfrentaron a bush, ganaron Grammys a lo pavote. No soy vanguardia, pero esa música me rodea como una vaina.
Dixie Chiks, la banda que mas discos vendió en USA desde el 2006 hasta ahora.
belleza pura.

sirena niña escuchando el ruido de las asequias

2012-01-23T15:28:00.000-03:00

Rumor, o ruido de acequia, que truena en el camino que va la Toma del Río La Granja, hasta el centro del pueblo. ¿tres o cuatro kilómetros? En todo caso un tiempo largo de marcha. Con el cielo entoldado de hojas de arboles, que se encuentran en el medio, como una nave de una iglesia, vegetal y perforada por el sol de enero. Balas de sol que agujerean ese cielo raso abovedado, muy arriba ¡tanto!

Y al costado tranqueras que conducen a caminos de los que bajaran al pueblo o al rio por ese camino de siesta. Las casas no se ven. Al otro costado el terreno besa la orilla del río que tampoco se ve, pero se escucha, contando secretos.
Y siempre aturdida de acequias, el agua me canta. El agua es tan limpia corriendo por las acequias, tan cristalina, tan vidrio liquido. Da ganas de agacharse, de hacer un cuenco con las manos y tragársela de un trago, como si fuera bendita.

Veraneos en Villa Animi, en el corazón de las sierras chicas, jugando a las cartas, leyendo historietas, juntando yerba meona y poleo, y hongos que se secarian en sabanas limpias, cuando el sol cocina.

La tia murió hace rato, haciendo las cuentas, ya van para veinte años. La casa de al lado donde siempre me ofrecían algo frió que no era coca cola, hoy es un emprendimiento comercial, para turistas. Hace como ventiseis años que no voy por allí. Y sin embargo puedo imaginarme aun, con una enorme linterna yendo de paseo por las noches, a dar una vuelta, a esperar finalmente crecer un poco.

y si me esfuerzo puedo escuchar el canto del agua en las acequias.

Blues de una sirena que esta nadando para arriba Etta James.

2012-01-22T08:06:00.001-03:00

Busque por cielo y tierra el nombre de esta canción. Ahora que sé que se llama At last, mi oido escucha claro y pristino el nombre. Pero anduve alrededor de algo que sonara como Elaine.. Sabran asi que no se nada de jazz, porque este es un clàsico, la cumparsita del Soul.

La sirena Etta se fue bluseando para arriba, y ya no se va a tener que preocupar porque esta gorda o porque la heroina le hace mal al cuerpo y la demencia al alma. Ella nada, al last, porque le ganó la leucemia. Siempre ganan.

Pero la voz sigue ahi, poniendome la piel de gallina, at last..

Mis amores y mis objetos perdidos, mis dolores y mis desaparecidos...

2012-01-21T08:30:00.003-03:00

la foto es del neuropsiquiatrico Morra, asi que Fander, la poesia derriba los muros!

Canta Liliana Vitale, Baglieto, del enorme, enorme poeta rosarigasino, el Fandermole, al que le debo un millon de denarios, por todos esos rios que me mete en la cabeza, siendo siempre el mismo rio, El rio del tiempo.

Marcha de los ciegos sobre una pintura,
nave de los locos y su arboladura.
Ojos donde afloran la miel y el veneno
y la luna mora de los sarracenos.

Placer que no vino libre de pecado,
nombre femenino de un ángel armado;
lágrima que drena hasta mi hogar profundo,
tormenta de arena por el fin del mundo.

El que te ama no te nombra,
corazón de luz y sombra.
El que te ama no te nombra,
corazón de luz y sombra.

Campo de amapolas en medio de un sueño
que hamaca en las olas mi barco pequeño.
Mis amores y mis objetos perdidos,
mis dolores y mis desaparecidos.

La piel de la niña del pueblo vecino
cayendo la tarde sobre los caminos;
un tajo de luna en la enagua de seda
en al tierra bruna bajo la arboleda.


No tengo palabras para enamorarte
ni quiero que te abras en dos para amarte.
Hoy estoy oscuro como un pan de tierra,
viviendo por puro azar, como en la guerra.

Cantan los idiotas, los hijos del sueño;
yo canto en mi propia parte del infierno
la enumeración que no tiene sentido,
que te dice toda mientras no te digo.

elegía por Liliana

2012-01-19T06:58:00.003-03:00

Que quede escrito que no estoy de acuerdo ni un poquito con la muerte, que se llevo a liliana en solo cinco meses, y va a hacer ya uno...
y me recordó que la parca, la verdadera, no es un tópico para hablar en los en los poemas cuando una se piensa trascendente.

La muerte es otra cosa

. La lili era mas pragmática que la puta que los pario, casi licenciada en economía, hacia cuentas, proyectos, compraba a cuotas o mas bien invertía. No ponía la muerte en la ecuación y lo bien que hacia porque tenia 55.

Era mi cosmetologa y compañera de la secundaria. Y hablábamos (dos horas en una camilla, al pedo poniéndome cremas) de nuestros mundos paralelos, porque no teniamos en comun ni intereses, cosmovisiones, los proyectos. Yo la queria a mi manera, perdonandole la vida por esa forma positivista, de creer que las cosas son como son, y no de infinitas maneras. Cuando me se ponia a elegirme musica mientras trabajaba, nada de lo que tenia me gustaba y yo terminaba, sin decirlo, fumandome algun latino de radio disney. Y tan contenta.

Nunca me hizo sentir inadecuada. también por eso la quería. En un mundo de mujeres que usan cremas y se hacen cirugias, yo iba, me parece ahora que no está, por el gusto de estar con ella..

Cuando me cobraba, me sacaba un descuento especial por ser compañera de la escuela con una maquina de calcular, arribando a cifras ridiculas tipo 103,50.$, cuando, a ver, yo hubiera dicho 100 o 110. Es que a su manera justipreciaba su trabajo creyendo en los números.

Lo que si se tocaba (ella mi cara, yo con mi cara sus dedos) era el afecto. Ahora su cara se estará pudriendo en algún cementerio privado que yo no me se, y la muerte barrió con su soplo, todos los proyectos que basicamente eran su empresa y sus mellizos, la idea de ser abuela y de envejecer, veraneando en Manantiales, con su segundo marido, con la tranquilidad del trabajo hecho, la guita en el banco, la seguridad.

Ma que seguridad, la muerte te sopla en el cogote,y a ella se la tragò, de una.. Liliana no tenia miedo a la muerte, pero la muy puta de la parca no hace distingos entre los pusilánimes que la invocamos con respeto y los que al pan pan y al vino vino, viven con los pies bien plantados en la realidad, esa ficciòn.

Lamento que me haya domesticado, por que la extraño.

—¿Quién eres? —dijo el principito—. Eres muy lindo...
—Soy un zorro —dijo el zorro.
—Veni a jugar conmigo —le propuso el principito—. ¡Estoy tan triste!...
—No puedo jugar contigo —dijo el zorro—. No estoy domesticado.
—¡Ah! Perdón —dijo el principito. Pero después de reflexionar agregó
—¿Qué significa domesticar?
—No sos de aquí - dijo el zorro al principito -. ¿Qué buscás?......
—Busco amigos - dijo el principito - ¿Qué significa "domesticar"?
—Es una cosa demasiada olvidada – dijo el zorro- Significa “crear lazos”.
¿Crear lazos?

—Sí - dijo el zorro-. Para mí no sos todavía más que un muchachito semejante a cien mil muchachitos. Y no te necesito. Y vos tampoco me necesitàs. No soy para vos más que un zorro semejante a cien mil zorros. Pero, si me domesticás, tendremos necesidad el uno del otro. Serás para mí único en el mundo. Seré para vos único en el mundo.....—Empiezo a comprender - dijo el principito -. Hay una flor... Creo que me ha domesticado...
...
Sólo se conocen las cosas que se domestican —dijo el zorro—. Los hombres ya no tienen tiempo de conocer nada. Compran cosas hechas a los mercaderes. Pero como no existen mercaderes de amigos, los hombres ya no tienen amigos.

(sos responsable de lo que has domesticado) Saint Exuperi /El principito

palabras de cortesia

2012-01-18T05:40:00.000-03:00

¿como va don Enrique? ¿la patrona bien?... Ah, yo bien, gracias nomas, prontito las vacaciones . Ya sabe, la casa donde mi suegro en Santa Teresita...

esta es la foto de la verdadera alicia, sacada por el autor de alicia en el pais

No hay nada mas idiota que las frases huecas, cuando, en un momento dado, uno espera que le hablen de verdad.

Ya no hay morsas ni tortugas

Claro, las miradas vacunas o complices en un dia de calor, en un ascensor, estan muy bien. Sin embargo hay veces que deberia saltar la sangre o por lo menos deberia reventar el universo en un monton de pedazos para que el trabalenguas trabe lenguas y el asesino te asesine.

Aunque es mucho para mi.

soy un incauto.

2012-01-16T20:06:00.001-03:00

Paula Jimena contaba en el tuiter que le habian mentido nuevamente, en su cara, y yo me acorde, al toque de este poema de Carlos Marcucci, un poema de los setenta, del Libro de Almendra, si Spinetta, un libro de rock de ese tiempo.

He decidido al fin que soy incauto

Un gestor de ingenuidades

Un incapaz de todo

He descubierto que sigo francamente confundido

No sabia que Colon no estuvo en la Argentina

Nunca termine el Ulises

El de Joyce, se sobreentiende

Jamas comprendi porque Sartre es admirado

Ni porque es tan larga la Odisea

Me he dado cuenta al fin que soy idiota

Pero comienzo a presentir que debo ser sano

Vigoroso

Hasta diria omnipotente

Porque con tantas veces que confie en los amigos con amnesia

Con tanto sueño que preste para que otro duerma su destino

Con tanto amor regalado con un sello diciendo “muestra gratis, su venta esta penada”

Y lo vendieron

Con tantas palabras que dije sin esperar respuesta

Con tanto gesto realizado o propuesto sin otra contestación que mi reflejo

Aún estoy contento

Me rio de mi mismo

Me siento candidato a primavera

Y fijense que asunto delicado, que cosa para locos

No les conte las veces que me han jodido en esta hermosa vida

Por que esto es un poema.

Oro nestas piedras.

2012-01-14T07:19:00.002-03:00

Y hora no te alcanza la palabra

para decir las uvas están verdes

/sino

que quisieras morirte.

Jorge Leonidas Escudero.

Encontré este poema y me lo quise para mi, no me alcanzaba con leerlo en su blog . Igualito que una sirvienta ladrona, me lo escondí entre las ropas y me lo traje. Aportare en mi descargo que nunca tuve uno así, señores,es que es un poema de puta madre. Esos que son como una piedra en la uretra, de las que salen con sangre, con humores acidos, que te rasgan la carne, que cuando esta saliendo, te agujerean la pija
. Una joya genuina Don Jorge Leonidas Escudero
Para tenerlo en cuenta, sanjuanino, empezó a escribir (como la sirena,pero infinitamente mejor, ni habría que mencionar la coincidencia) después de los cincuenta.
Se paso la vida como buscador de metales preciosos y encontró el mas precioso, el oro de las palabras

La medecina
Les diré que me encuentro adolorido
por mujer que me desposeyó de ella,
quitó lo que me daba
y me en casi sin aire deja
o como naranja sprimida.
Me deshojó de su árbol como si a usté
de pronto lo dejan sin agarrarse de algo,
como que se me cayeran los pantalones
en medio de un baile
como de urgencia
necesitar ir a mear y no hallar dónde.
Así de desvalido.
Me hice ver con un médico y recetó
el desapego hombre, el desapego,
cambie de costumbres póngase
una tela metálica al pecho
así no se le incrustan mariposas dañinas.
En ningún peor caso me he visto;
pero aseguran los intrusos ques buena medecina
visitar lejanos países.
Bien,¿pero a dónde he ir que no mesté sperando
la susodicha esa para castigarme
solamente porque la quiero?

toque tu corazon!

2012-01-11T17:23:00.003-03:00

cortá un pedazo de torta y dame, vamos a la esquina a ver que pasa, todo esta en orden, como es costumbre.

2012-01-11T06:31:00.001-03:00

fluir de aguas la vida

2012-01-08T09:51:00.004-03:00

cuando mi vida sea puro domingo deberé escandir el tiempo de otra manera. Cuando el jubileo me abrace como al cuerpo lo hace el aire, tendré que encontrarle la vuelta al ocio macanudo, al haberme zafado, con virtud, de la maquinaria de carlitos.

y como todos los deseos, su realización no es sin peligro. En que me convertiré, digo yo, que no he parado de mutar ni un minuto de mi vida, es que he hecho el transito de animal unicelular, a morula, blastula, cigoto, feto, no nato, recien nacido, lactante, infante, niño, puber, y todo lo que vos sabes, ni un segundo, siempre fluyendo, jardinera, escolar, estudiante,graduada, maestrando, todo fluyendo desde filo, novia, esposa, madre, abuela, el agua que corre,yo misma siendo agua, Que sera de ese fluir a borbotenes, acaso no estancarse , agradecer no ser fetida agua podrida, acovachada en un rincon seguro y aceptar con felicidad, con holgura, con ese bien que es el agua que corre -y me contaron que en la Alhambra, estès donde estes se escucha su binamado sonido torrentoso que cura las almas-

Y la sangre es agua y el tiempo rio, y por eso esta que soy una sirena de sangre, de rio, que nada cauce abajo o arriba, total es lo mismo, donde no importan los puntos cardinales por todo es nuestro

Asi es la vida: agua, sal de mi canilla.

2012-01-06T23:13:00.002-03:00

en verano te agarra la molicie, yo creia que andaba con la presion baja y dale que me compre un tensiometro y tenia 16, asi que ni se a que echarle la culpa. Hoy hizo un calor de infierno, y mis ideas originales fueron abducidas por los marcianos.
Por eso, en animo de refrito, un cuento que esta en mi libro, por eso los lectores fieles ya lo leyeron y si bien Mirta Legrand dice que el publico se renueva creo que no es verdad para el sirenas.
Igual por si hay algun desadvertido que no tiene el puto libro que regalè por ahi como una de esas pobres almas que reparten folletos en la calle (pero solo a gente fina), Conversaciones con N.

Conversaciones con N.

"yo se que no vuelve mas el verano en que me amabas
                                                                           que es ancho y negro el olvido y entra el otoño en el corazón"

                                                                                                                                  Tonada del Viejo amor

Vuelvo a la Argentina, siempre me gusta pasar Navidad en los ritos del asado, y si bien tengo adiestrado un
boucher que nació en Rosario y me corta la carne a la manera nuestra, no es lo mismo sin mi gente de allá. Ahora
además quiero conocer a mi nieto, buena cosa para volver a casa, aunque siempre es difícil, ya esta dicho.

En este lapso zombie entre el check in y el embarque me vino a la cabeza el tiempo en que hablaba con N.

Mis conversaciones con N.

La conocí (es una manera de decirlo) en un lugar donde todo el mundo hablaba de la coyuntura política y ella
supóngase, (no lo recuerdo), de algo así como de la manera de preparar un guiso de olla, lo mezclaba con la idea de un cierto orden cósmico que cuida como una madrina soltera las relaciones entre las personas, y ahora pienso que fueron las estrellas en el alto cielo las que finalmente determinaron el curso de mis conversaciones con N.

En esa época yo estaba en mil cosas: quería que el Fondo me editara mi primer libro, y todavía esperaba algo de la beca Fullbright.

En N era visible algún brillo. Una especie de purpurina que ella espolvoreaba así como así, si te das cuenta bien y si no seguí adelante. Era una presencia entre rotunda madama y humilde violeta. Al ver veraz, parecía decir N.Y como cuentan los lingüistas, para ver algo tenés que tener las palabras y ara que Ud. me entienda, donde alguien ve un jardín, un botánico ve distintas especies, cada una recortada de la otra, cada una con su estirpe botánica. Así pasa con las personas y yo tengo un don para eso. Y N era un alma buena.

En esa salón donde ambos circulábamos, confluimos –azar o destino- vaso en mano, encontramos un rincón, (no se como lo hizo, tendía trampas como un cazador solitario, en general soy muy cuidadoso, no suelo meterme en
camisa de once varas), y enredándome empezó a contar de un amor mexicano, un amor con sopapos de telenovela, donde sufría como Frida Kalho, como Chabela Vargas, un amor María Félix, pero siendo ella Agustín Lara.

Había algo nada trágico en su manera de contar cosas fuertes. Hablaba de suicidios, de abortos, de amores perros pero también, de juegos de la bolita en la vereda, de cosas livianas como un panadero soplado al viento. A veces el
aire la elevaba y era una flor de cardo entre el aire matinal. Podríamosdecir que era una princesa hindú del suburbio y aunque a veces daba miedo, otras daba risa. No era linda.

Sin citarnos (era hermoso) empezamos a coincidir en La Martona de la calle Esmeralda, sentados los dos en la
barra donde algunos empleados mal remunerados comían sus huevos fritos en pequeñas sartenes que ya nadie usa, gordos engullendo panqueques con crema y dulce de leche totalmente fuera de hora y olor a churrascos de paleta. Y ahí ella decía Trilce y yo picaba.

Nosotros hablábamos con N, mientras la gente hacia sus cosas.

Le gustaba enredarme como araña contándome de viajes que no había hecho, de libros obvios, y también del gua y de la tierra, de la luna y del fuego. Y mientras las bocinas de los autos y colectivos insultaban para que la gente
que boludeaba por Lavalle dejara paso al trafico por Esmeralda, y el mundo resistía, nos poníamos a hablar de
cursos de agua reverberando por el barro, de la necesidad de que exista un vino especial para comer chocolate,
de los hijos que un día tendríamos y de cuando se acabaría la dictadura. Cada uno inventaba puntualmente su
prehistoria. Dibujábamos relatos con tinta y la tinta es como la sangre, difícil de sacar. Por eso algunos de esos
relatos persisten.

Yo siempre fui canuto con mis cosas y le daba información con cuentagotas, pero me gustaba escucharla y ella lo
agradecía.
En tres meses fui perdiendo interés, cosas más importantes estaban adviniendo, y me resultaba horrible ir a
La Martona, salía con la ropa llena de olor a carne a la plancha.
Además me estaba enamorando de la mujer que ahora esta en el free shop comprando regalos para llevar a casa.

Un día me olvidé de N y dejé de verla. Es la vida, hay cachos que quedan disueltos como azúcar en el café, y
lástima no tener una foto, por que a veces me quiero acordar de esa época y ni siquiera me puedo imaginar
mi cara en el espejo De ella me acuerdo la risa y no es poca cosa.

Después gané un par de premios, ya no vivo mas en Buenos Aires, y en cuanto a N, vaya a saber que habrá sido.

Pero cuando voy a tomar mate con orgullo argentino y miro el Sena pasar bajo el Pont
Neuf, me gusta recordarme en el tiempo de N, cuando todo todo estaba por llegar, y su agua se arrastraba
lamiendo con generosa lengua mi tierra, y de cuando yo le decía que se sofrene y ella se reía como un crío.

Avisan que se puede embarcar. Menos mal, ya lo dije, siempre es difícil volver a casa. Tengo que sacar a mi mujer del free shop, un asado espera a su asador la noche de Navidad

2012-01-06T06:58:00.000-03:00

me traje del blog de Eddie un hermoso poema de Edgar Bayley, argentino.

EL POETA RECUERDA UN VIEJO AMOR AL COMENZAR EL AÑO

es costumbre al terminar el año

volverse

mirar a los costados

(en otro tiempo

en la casa habitaban tantas gentes

sombras

una aventura de amor fracasada)

otros encuentran que es necesario aclarar estos brindis de año nuevo porque hay esperanzas que enunciar

mirarse brindar

por la libertad y las pequeñas gotas de lluvia

y el amor (tus ojos) y el amor (todas pero principalmente tú)

hemos viajado diciendo esperando en las cavidades del mediodía un nuevo cántico para todos y además en forma ligeramente diferente nos hemos dicho cuando éramos amantes las mismas cosas que se dicen los otros

pero ahora se trata de un brindis

y no brindaremos por los recuerdos sino por el porvenir

por los nombres del porvenir

para que el corazón y la estrella concurran al esfuerzo común

para que la voluntad sin demasiada violencia

como cosa ínfima

se extienda y apruebe las cosas de este mundo

para que yo (de regreso) después de haber hablado mucho (una noche cualquiera) compruebe la fatalidad de la distancia

pero levanta de cualquier manera tu copa porque siempre hay una palabra que todos pueden pronunciar y el río sigue moviendo su miedo su tarde y el puñado de tersos inviolables pájaros

este año y todos los años has acumulado errores sobre tu cabeza

y pensando crear tu vida sólo la has repetido

(en otro tiempo abríamos la puerta de mañana

y entraban el sol los sombreros arrojados al viento por los trasnochadores de la víspera

los ecos de sus conversaciones

y tu risa

aunque hacía tanto que ya no te veíamos)

como en otro tiempo

sin cuadrantes ni altura he llegado muchas noches este año

ahora yo puedo recordarla suelto

como una fragilidad silenciosa

en este día en esta hora

a otras tierras entregará sus manos

sus ojos han conocido otros combates más cerca de la piedad o del odio

pero ahora se trata de un brindis

del año que comienza indiferente a su memoria o tus deseos.
EDGAR BAYLEY

Ruben Blades.

2012-01-04T17:56:00.002-03:00

Ayer vi en la tele un programa largo sobre la vida de Ruben Blades, para mi, un genio. Modestamente.
Contaba que la música fue su hobby, que nunca pensó que iba a vivir de músico, que el esperaba ser un abogado y que cuando el decano de la facultad de Abogacía en Panamá lo apretó porque no concebía que un próximo abogado tocara por las noches de parranda (el tipo trabajaba tocando, pero eso no le hacia la diferencia al tal don decano) el dejó de tocar en Panamá.
Y luego cuando se recibió de boga,como no quería ser abogado en una dictadura y se fue a Miami (el dice como nosotros lo escribimos miami).
Allá su familia resistía ganando chaucha y palito y se encontró que tampoco podía trabajar de abogado porque su titulo no le servia-
Ruben termino llamando a una disquera para ver si podía grabar algo, lo sacaron cagando pero le dieron un puesto de cadete de correo. ¡ay, latino!
Y de puro pedo, o por que hay que estar atento, un día necesitaba Ray Barreto, un grande, un cantor y alguien sugirió al chico del correo que ademas era abogado y un gran sonero.

Si esto merece una moraleja, es que te vas a encontrar con tu destino, de alguna manera, o vaya a saber que cosa.
Adoro las canciones de Blades, y escuchándolo en el largo reportaje me di cuenta que es un tipo simple, sin vueltas, o al menos eso parecía.
Y de paso cañazo en el homenaje a Blades, versionandolo, aca, Horacio Fontova, modestamente, lector de este blog del orto. La cancion habla por si.

El padre Antonio y su monaguillo Andres, que acabo de subir al goear para todos vosotros. Y aca ponemos al cura Romero, a Angelelli y a Mujica y a todos los que creen y son martires y aca nos acordamos de ellos con musica de salsa.

2 de enero -que mas da que me llamen el bala perdida

2012-01-02T08:55:00.004-03:00

si, claro, soy yo, salud!

dos de enero: el año se extiende
es un mantel donde apoyar
la mullida rutina,
pero tambien
un lienzo donde vas a implantar
infinitas cosas nuevas
impensadas
que van a ir apareciendo y lo haran unico
El tiempo es un tubo quieto, no corre.¡el tiempo es estàtico!
vos sos el que corres por adentro
vos haces el tiempo
y tambien la quietud

Por ahora el año es un cuaderno nuevo
donde apuntas ilusiones, o esperanzas o terrores
los miedos pequeñobu que supieron implantarte
los miedos estelares, cosmicos y metafisicos
que bordan la vida y nos da verguenza mencionar, por que poner incomodos a los invitados?
(la gente normal no habla de esas cosas, habla del precio de la cuota de alguna mierda, vos me entendes)
Y vendran las alegrias, hermano, esas tramposas que te cambian la cara
para bien.

Escribiras con los codos, con muñones
lo humedeceras al año nuevo como a un bizcochuelo exquisita
con tu llanto o tu sangre o tus babas
El año nuevo es una torta que tenes que cocinar con muchos pasos
para expertos, o tal vez para novatos con ganas
Nada nuevo, diran los patanes, la vida es una sucesion, no existe tal cosa que el año nuevo
sin embargo los poetas y los que se agachan en los surcos a agarrar la mies de la tierra
saben de los ciclos
y hoy empieza de verdad el año nuevo

Perdonen la grasada de la referencia musical, pero era absolutamente necesaria. La sirena puede nadar en cualquier charca y ayer mientras brindaba y comia toneladas de piza a la parrilla (porque el año nuevo empieza el dos de enero) queria acordarse esta terrible cancion
que mas da que me llamen bala perdida. Pongamosle onda. Estamos recontra a tiempo

diego rapoport, de spinetta jade

2012-01-01T09:21:00.000-03:00

vino a visitar a Luis Alberto Spinetta, uds.saben, el flaco esta tratandose un cancer. Y cuando volvia a Bariloche, se murio del corazon http://vos.lavoz.com.ar/pop/rock/murio-tecladista-diego-rapoport

Alma de diamante, escuchamos alli tus teclados.
.

Este será nuestro año.

2011-12-30T17:00:00.002-03:00

Buscaba algo lindo para desearles feliz año nuevo, en realidad el poema que antecede a este post es mi deseo, que la luna nos de lo que nos merecemos, un poco de justicia con nuestras ganas.
La cancion de los Zombies es bellisima, inclusive le hice escuchar una version rara de Foo fighters que hay en el youtube a mi hijo que va a gastar una pequeña fortuna en ir a ver a los fufai a river.
Pero este video tiene algo hermoso que es lo que resiste al tiempo, lo que permanece. La belleza de la cancion por ej. Una cancion de cuando yo amasaba mocos, unas señoras como mis tias. TOdo permanece, todo se recicla.
Feliz vispera y queridos pescados que comparten la pecera conmigo
ESTE SERA NUESTRO AÑO!!!

El calor de tu amor es
como el calor del sol
Y éste será nuestro ańo
Nos tomo un largo tiempo llegar
no me sueltes la mano
Ahora que la oscuridad se fue
Y éste será nuestro ańo
Tomó un largo tiempo
Y no voy a olvidar
la forma en que me levantaste cuando estaba caida
Y no voy a olvidar
la forma en que dijo:
'Darlin', Te amo "
Me hiciste tener fe y
todos ustedes saben que estamos allí
y estamos simplemente empezando
Este será nuestro ańo
Tomó un largo tiempo
El calor de tu sonrisa
sonreis para mi, pequeña
Y éste será nuestro ańo
Tomó un largo tiempo
No tenes que preocuparte
Los dias de preocuparse terminaron
Y éste será nuestro ańo
Tomó un largo tiempo
Y no voy a olvidar
la forma en que me levantaste cuando estaba abajo
Y no voy a olvidar
la forma en que dijiste
querida, te quiero

mendigo en el borde del dia

2011-12-29T07:20:00.002-03:00

No son las seis de la mañana
y en el anden hay un mendigo
acomodado sobre el colchon de diarios,
tapado con fino polar.
A los vagabundos les gustan las estaciones de tren
El que yo veo esta loco
se paso la noche entera
tirandole piedras a la luna
gritando quedo
¡eh, luna puta, dame lo mio!
mientras chupaba vino del tetra.
Ahora duerme y sueña
una luna justiciera.

Lo que Persio sabe, mirando en perspectiva a los ganadores de la loteria turistica, o mutatis mutandis lo que nosotros podemos ver, mirandonos

2011-12-27T17:39:00.002-03:00

Releyendo Los Premios, de Cortazar, me encuentro nuevamente con Persio, un corrector de pruebas, un tipo que vive en pensiones baratas del Oeste, y que tiene ciertas teorias ontologicas, metafisicas y en definitiva, que me quedan grandes.

El mira desde otro punto de vista, como si nosotros estuvieramos en el cuadro de Dali donde un jesus crucificado observa el mundo desde arriba.Un entomologo que mira a las hormigas, pero a su vez es hormiga
Persio ve, y ve a la gente comun, en este caso a las personas que se van a embarcar en el Malcom, barco que esta dispuesto para llevar a los ganadores de la Loteria Turistica que fueron convocados al London, ese bar del microcentro, tan cerca de la Plaza de Mayo.
Todo se ira al reverendo carajo, pero eso 500 paginas mas adelante.

A poco de salir para el puerto en el London estan los habitues, los clientes de paso y tambien a los ganadores de los premios, es decir, de la Loteria Turistic

Persio es un invitado de favor llevado, por su amiga Claudia, que lo quiere con esa ternura blanda de las mujeres bellas por aquellos que nunca estaran en su cama, por que piensa en que a ese pobre tipo bien se lo merece y que le vendria de perillas tres meses el mar, todo pago y con licencia en el laburo, y cheques de viajero, que ese es es el premio de Los Premios.

La cuestion es que eso que hace Persio me va de hacerlo yo, ahora, aca, con los del blog, con los del tuiter.

... a Persio le va gustando aislar en la platina la breve constelacion de los que quedan, de los que han de viajar de veras. No sabe mas que ellos de las leyes del juego , pero siente que estan naciendo ahi mismo de cada uno de los jugadores, con en un tablero infinito entre adversarios mudos para alfiles y caballos como delfines y satiros juguetones. Cada jugada una naumaquia,(1) cada paso un rio de palabras o de lagrimas,cada casilla un grano de arena, un mar de sangre, una comedia de ardillas o un fracaso de juglares que ruedan por un prado de cascabeles y aplausos

Asi, un municipal concierto de buenas intenciones encaminadas a la beneficencia y quiza (sin saberlo con certeza) a una oscura ciencia en la que talla la suerte, el destino de los agraciados, ha hecho posible este congreso en el London, este pequeño ejercito del que Persio sospecha las cabeza de fila, los furrieles (2), los transfugas y quizas los heroes, atisba las distancias de acuario a mirador, los hielos del tiempo que separan una mirada de varon de una sonrisa vestida de rouge, la incalculable lejania de los destinos que de pronto se vuelven gavilla en una cita, la mezcla casi pudorosa de seres solos que se encuentran de pronto viniendo desde taxis y estaciones y amantes y bufetes, que son ya un solo cuerpo que aun no se reconoce, no sabe que es el extraño pretexto de una confusa saga que quiza en vano se cuente o no se cuente.

(1)Combate naval que como espectáculo se daba entre los antiguos romanos en un estanque o lago.

(2)Cabo que tiene a su cargo la distribución de suministros de determinadas unidades, así como el nombramiento del personal destinado al servicio de la tropa correspondiente.

Ademas, Persio esta mentado en el unico cuento mio que esta verdaderamente logrado, La joya del Atlantico. Si insiste en mi cabeza es algo verdadero viene a contarme.

retratos : Lo siniestro y lo familiar.

2011-12-26T19:52:00.001-03:00

en ese cuento (Tlon, uqbar ,Orbis Tertius) Borges dicen que los espejos y la copulacion - y en una segunda vuelta, la paternidad, son abominables porque duplican y divulgan el universo que no es sino una ilusion.
La duplicacion es en si siniestra, eso familiar que se vuelve inquietante, monstruoso. Estas damas de un cuadro del 1600, que esta en la Tate Gallerie de Londres son ominosas fundamentalmente porque te corre la gota fria de pensar de un par de mellizas que tengan al mismo tiempo sus crias, de tan armoniosos ritmos que dupliquen el artificio del vivir.
Las mellizas tiene algo de eso, Diane Arbus las retrata junto a freaks, debiles mentales, familias disfuncionales. Tambien retrata a Borges.
Este es el tal retrato
.

Las fotos te piden cuenta de lo que pensas ¿no es verdad? Inquietan, te tironean. Es el ojo del que saca la foto o el ojo del que mira el que le da el sentido siniestro a la imagen?
A veces miro mis fotos, especialmente las muy viejas y encuentro un monton de sentidos nuevos a aquella que fui. Me busco como si la camara capturara algo que en el fragor del vivir se me hubiera escapado. No hay nada siniestro en esas fotos mias viejas, mas bien algo tranquilizador.Lo familiar que no se ha tornado siniestro.
menos mal.

ultimos dias del verano del dragon.

2011-12-26T04:20:00.001-03:00

se acaba para todos y tambien para esta sirena que es Mono en el horoscopo chino el verano del año del Dragon. Tambien el año 2011, que sera recordado como el año que me dolieron los huesos. No hay que esperar ni el fin del verano del dragon ni el fin del 2011. La cosa es siempre ahora, la cosa es siempre ya. Solo tenemos el presente.
(gracias pablo libre por recordarme al verano y al dragon)

deseos de navidad

2011-12-24T07:43:00.001-03:00

el primero y principal: que no esten solos. Digamoslo con todas las letras: que no se sientan solos independientemente si la pasan mirando la calle del balcon solos (pero pueden no estar solos porque sienten el aura de quienes los quieren bien) o pueden estar solos en una mesa larga como la de las propagandas de television.

Si no estan solos lo demas viene por decantacion.
Una vez, vaya a saber a titulo de que, escuche que los monos le lamian los genitales a los monitos recien nacidos y esto era como un impulso para vivir.O sea no bastaba con parirlos, habia que reconocerlos cria propia en este acto lamedor.
No se trata de lamer nada, pero todos necesitamos que nos consideren. Para vivir, eso.

feliz navidad.

mañana este blog cumple dos años.

2011-12-22T07:54:00.000-03:00

¿ Puede ser que haya parido un blog un dia antes de la nochebuena, atareada como habrè estado entre la fatiga del ama de casa que soy, el fin de año escolar, el frufru de armar las vacaciones, el trabajo de la unidad sanitaria, el otro blog y los calores del verano, treinta y tres grados a la sombra y la prisa del fin de año
¿ Que ansia, que esperanza habran generado ese fuego?

Sirenas ahogadas en vodka se iba a llamar sirenas ahogadas en mijo, porque me venia a la cabeza la escena del silo en Testigo en Peligro, donde los malos quedan ahogados en toneladas de grano que le caen encima en una persecusion de pelicula.

Recupero esa idea inicial para explicarme el blog en cierta sensacion de ahogo que buscaba salida.Cambie el titulo por la inconsistencia de poner a una sirena en un silo,y me deje llevar por la idea que las sirenas nadaban, que el vodka es parecida al agua y ambas no dejan resaca y por la perplejidad que hay en que si una sirena esta ahogada en vodka no se sabe si esta borracha o muerta.

La palabra bitacora que algunos usan para hablar de los blogs personales no es adecuada, aunque refiere a algo marino. La palabra que yo usaria para hablar del sirena seria balsa, para salir del agua, para no ser ahogada.En mijo, en agua, en vodka, en vaya a saber que cosa nos ahoga a las mujeres. La vida, claro.

El titulo quedo mas bello que el propio blog. Promete algo que no cumple, pero acaso el lenguaje no da la sensacion de algo que no se termina de decir, aunque fuera hecho para comunicar?

Este blog no comunica otra cosa que alguien (que es una sirena) ahogado escribe, y nada (nada de nadar, o nada de nada). Y ya se sabe, las sirenas no existen. Y Ulises se ato al mastil para gozar escuchandolas pero sin arriesgar un carajo.

Algunos dicen que su canto es maravilloso, otros dicen que chillan como Gremlings ¿a quien creerle?. A nadie, pavote ¿no te dije que las sirenas no existen?

Este blog, lo mas intimo, lo mas penoso, tiene algunos cuentos, algunas buenas fotos que yo no saque y me obligò a escribir poemas. y esta ahi, nadando (en la nada) para ayudarme a no ahogarme. Por que lo que no se dice, se intuye, por que lo que no se dice queda en el plexo solar y te ahoga. En vodka, en mijo, en nada.

tiremos confeti: sirenas ahogadas en vodka cumple 2 años. Mañana.

hablemos de La Salada, el parque balneario

2011-12-20T14:32:00.000-03:00

Si uds. son jóvenes y no curtieron el sur entre el 65 y el 75 tienen excusas para no saber de que hablo. La moda era ir a la pileta. La pileta podían ser muchos lugares distintos. Para esta escribidora las piletas eran las del camino de cintura, algunas de esas eran de sindicatos, por ej. la de la UOM ¿quien no tenia algún amigo que trabajara en una metalúrgica? . O Villa Albertina y la Salada. También las piletas populares de Ezeiza, que venían del tiempo de Peron, donde hubo alguna vez una larga marcha. y ¡ también donde esta parque norte, estaba el rio entrando, apiletado, con su fondo blandengue de barro, las piletas de nuñez. !!
De eso tengo foto en biquini, juas, fiera venganza la del tiempo que hace ver deshecho, ya se sabe.
Se las prometo para que vean a la sirena en sus catorce, povereta!
Puro campo tenias que cruzar para llegar allì. Despues fueron puras villas. Entonces no, el suburbio de casas sin terminar, el camino negro y era como irse al campo.
La Salada, que hoy es un dolor en los huevos para funcionarios municipales y judiciales porque alberga (?) la mayor tienda a cielo abierto, un micromundo ferial donde todo se consigue barato y trucho y mejor que no hable de lo que no se. Si se que viven miles y miles de familias entre tenderos y fabricantes .
Hubo un tiempo que ahi había piletas enormes piletas del agua salada surgente como maná liquido de la tierra. Y la clase media baja (pero no tan baja, porque tenias resto para irte a la pileta un día, y hacer asado y comprar palito helado laponia y alquilar la mesa y los bancos y ademas la parrilla) se asolaba con su aceite de coco y yodo para tomar ese color caribe a pocos metros del riachuelo.
Y había un lago de barro blando, algo como clara de huevo, pero curativo, dicen. Y algunas personas grandes con pañuelos en la cabeza se embadurnaban con ese barro como te deben hacer en los spa, pero autonomamente.
Yo no se si eso era grasa, ir a las piletas en verano en el conurbano. Creo que fui profundamente feliz, arrancando hojas de los eucaliptos que sombreaban inmensos predios donde no necesitabamos demasiado, un hielito para la bebida, un sanguche de milanga para la tarde, un turno en la ducha helada para adecentarte a la hora de volver a casa, cansada y feliz de haberse tragado el sol a cucharadas sin saber que algun dia iba a haber algo que se llamara bloqueador.
Siempre se escuchaba música, siempre el agua primero estaba fría y después estaba linda, era la tarde de ayer...
las fotos no son mías, las saque de internet, pero de alguna manera son mi memoria.

la sirena coja de Nijar.

2011-12-18T08:46:00.002-03:00

No sucedió como lo contara la mariquita con la piel del color de la aceituna y unos huevos tan grandes que no hubo guardia civil que lo callara (el niño sigue cantando). Ese chaval volvía luna y plata todo lo que tocaba, todo lo que cantaba.
Fue un poco distinto, pero básicamente hubo pasión, amor y sangre. Y muerte, claro.
¿las cosas se cuentan solas, país?
No, las historias están diseminadas como ácaros y el relato de las historias las hace épicas, banales o tal vez inolvidables.
Si el gran Entomologo le haría la gracia a que cada uno de nosotros tuviera un escriba que contara los cuentos como se sienten en la entraña, todas las historias pueden ser lorquianas
.Quiero decir,es de humano vivir grandes relatos.
quien no tuvo un amor? eh?

La cuestión es que la Paquita quedo coja de un crujido en el culo que le dio su padre en la cuna. (la crónica lo registra: ¿un crujido?¿una patada, un golpe?) y de ahí en mas fue Paquita la coja, con el hueso de la cadera desubicado. Y dicen que fea, pero eso se lo dejamos a las lenguas de doble filo. Un primo se quiso escapar con ella el día de la boda y quedo muerto por balazos. No fue con navajas , pero a la sangre no le importo cual era la compuerta y salio de venas y arterias negra y final.

Y como balada que estaba desde la infancia, a la coja y fea la pusieron en labores de monja y no de la tierra, nada del trigo y del esparto marcandole las manos, nada del sol bronceando la cara. Casi como una señorita, en las tareas de las manos, y quien sabe, quiza hasta de los libros. Y ya sabemos que los libros le vuelan los pajaritos a las mujeres, que deberian estar atendiendo señores y amamantando que para eso estamos.

Y en el año del señor 1928 se iba a casar con un primo, pero huyo con otro.
La sirena lee con sorpresa que no murio ella, no fue la sirena coja y fea de Nijar la que se lleno de sangre por los amores indebidos como el mariquita nos quiso hacer creer

A el le gusta creer que las mujeres deben pagar, identificado con ese dolor de las mujeres, que ora estan pariendo, ora estan muriendo, siempre agujereadas, mulheres de athenas que se mesen los cabellos, ah tu melena negra querido Lorca, que nos cantantes en nuestro mas extremo registro y tanto te lo agradezco que me mostraste esas lunas, esas sangres cuando yo era barro tal vez, barro que se moldeaba y entonces supe de fragores y fue de una vez y para siempre y vos dormías tu muerte de sangre y balas en una zanja, y yo te canto y seguís vivo, guapo, majo, bendito el vientre que te pario y benditos los amores perros que te hicieron asi.

En Nijar, y en huida murió el novio (la crónica periodística abunda en detalles) y la Paca, la hija del Fresco, nunca fue a vivir con su marido, viuda para siempre de su novio muerto.La injuria fue hecha por dinero, que es como pasan estas cosas, por una hermana y un cuñado a los que esta huida les cagaba la hacienda.

Ella, la sirena se encerró (dios esta en los detalles) en una casa con once habitaciones blancas, guardando luto y encierro por la fuga frustrada. Para siempre. Y siguió viva 60 años después.

Claro que el crimen se podría contar como esos que vemos en TN, pero Lorca no nos hizo eso, sino que nos estalla la belleza en la jeta.

Estamos en la época de la caída de los grandes relatos, no porque no haya relatos que contar, sino porque hemos perdido la grandeza al contarlos.

Por eso para erotismo, nada como Lorca y este blog colabora con dos versiones, la del diario El paìs que se sumerge en los hechos, esos impostores y en Bodas de Sangre, exceso entre los excesos, amada por las sirenas.
Con uds. un fragmento.

Novia:

Desde aquí yo me iré sola.
¡Vete! ¡Quiero que te vuelvas!

Leonardo:

¡Calla, digo!

Novia:

Con los dientes,
con las manos, como puedas.
quita de mi cuello honrado
el metal de esta cadena,
dejándome arrinconada
allá en mi casa de tierra.
Y si no quieres matarme
como a víbora pequeña,
pon en mis manos de novia
el cañón de la escopeta.
¡Ay, qué lamento, qué fuego
me sube por la cabeza!
¡Qué vidrios se me clavan en la lengua!

Leonardo:

Ya dimos el paso; ¡calla!
porque nos persiguen cerca
y te he de llevar conmigo.

Novia:

¡Pero ha de ser a la fuerza!

Leonardo:

¿A la fuerza? ¿Quién bajó
primero las escaleras?

Novia:

Yo las bajé.

Leonardo:

¿Quién le puso
al caballo bridas nuevas?

Novia:

Yo misma. Verdad.

Leonardo:

¿Y qué manos
me calzaron las espuelas?

Novia:

Estas manos que son tuyas,
pero que al verte quisieran
quebrar las ramas azules
y el murmullo de tus venas.
¡Te quiero! ¡Te quiero! ¡Aparta!
Que si matarte pudiera,
te pondría una mortaja
con los filos de violetas.
¡Ay, qué lamento, qué fuego
me sube por la cabeza!

Leonardo:

¡Qué vidrios se me clavan en la lengua!
Porque yo quise olvidar
y puse un muro de piedra
entre tu casa y la mía.
Es verdad. ¿No lo recuerdas?
Y cuando te vi de lejos
me eché en los ojos arena.
Pero montaba a caballo
y el caballo iba a tu puerta.
Con alfileres de plata
mi sangre se puso negra,
y el sueño me fue llenando
las carnes de mala hierba.
Que yo no tengo la culpa,
que la culpa es de la tierra
y de ese olor que te sale
de los pechos y las trenzas.

Novia:

¡Ay que sinrazón! No quiero
contigo cama ni cena,
y no hay minuto del día
que estar contigo no quiera,
porque me arrastras y voy,
y me dices que me vuelva
y te sigo por el aire
como una brizna de hierba.
He dejado a un hombre duro
y a toda su descendencia
en la mitad de la boda
y con la corona puesta.
Para ti será el castigo
y no quiero que lo sea.
¡Déjame sola! ¡Huye tú!
No hay nadie que te defienda.

Leonardo:

Pájaros de la mañana
por los árboles se quiebran.
La noche se está muriendo
en el filo de la piedra.
Vamos al rincón oscuro,
donde yo siempre te quiera,
que no me importa la gente,
ni el veneno que nos echa.

sonrisas

2011-12-17T08:29:00.001-03:00

que lindos que son tus dientes, le dijo la luna al sol, y el sol contesto sonriente, ¡me los limpio con odol!
Este reclame, como dicen los uruguayos, lo escuchaba por la radio cuando no podia cruzar la zanja sola, un sol sonriente.
Los niños le hacen cara al sol, bah,si te descuidas cualquier cosa tiene cara, alcanza con mirar los dibujos animados. Y el gesto define.
La sonrisa, como gesto, es bastante ambigua, si se la descontextua.
Los idiotas sonrien, los perfidos sonrien (fijese ud, el Sr. Burns), los genuflexos y laderos sonrien (recuerdo aca la sonrisa de Lopez Rega), los inocentes sonrien.
Tambien, claro, los felices.
Las chicas que se sacan fotos compulsivamente para colgar en el facebook y antes en el fotolog tienen una sonrisa de mueca que combinan con boca haciendo pucherito y una pose retorcida, que solo queda bien porque tienen menos de 18. Después esos gestos darán patente de gato.

Uds. no tienen por que saberlo pero la femineidad esta muy emparentada con la estructura histérica (no en el sentido banal de las revistas de la tarde o los comentarios de la peluquería, lo digo en el sentido psicoanalítico fuerte). Una de las preguntas de la histeria es la de esa canción de divididos ¿que ves cuando me ves?
Una mina ayer me dijo que soy una mujer que sonríe. Alguna vez me lo dijeron los pacientes, y en las fotos, tal como las tenaggers, también lo hago. Ni siquiera me doy cuenta, esta en mi naturaleza. Yo creo que forma parte de mi luz pero vaya a saber uno. Tal vez soy una imbecil, no crean que no lo he tenido en cuenta como escenario probable.
No tengo abuela para que aclare los tantos, mi analista es neutral y es inútil que le pregunte a mi vieja, que me diría algo horrible, seguro, y que ademas no sabe nada de sonrisas por que su cara de orto es una marca en el orillo.
en todo caso, sigamos la conseja, al mal tiempo, una sonrisa. Y por que es sabado, esta nublado y se me canta, un reggae,

a veces hay que aclarar.

2011-12-14T14:58:00.001-03:00

Cómo están los tiempos

Quien no corre, vuela,

Y esto pasa en Francia

En Japón o en Viena

Porque hoy son los “puntos”

Armas de dos filos,

Y encontrás los vivos

En cualquier esquina...

Y como es mejor

Prevenir que curar,

Uno debe buscar

Para sí, la aliviada.

Procurá y hacé

Como yo, que aprendí,

A mirar debajo ´el agua

Una vez que me perdí.

Hay que aclarar... hay que aclarar

Porque aclarando, la vas pasando.

Hay que aclarar... sin olvidar

Que habiendo bultos queda menos claridad.

Hay que aclarar... y procurar

Que a río revuelto, no vayas muerto,

Hay que aclarar... y confirmar

Que cuentas claras, bien conservan la amistad.

No te fiés de nadie

Hoy te dan el dulce,

Y mañana, en cambio

Un traguito amargo.

No prestés la firma

Que uno luce el traje,

Y el que dio la fianza

Pagará el embargo...

Y si hablás de amor

Es mejor que callés,

Una vez me clavó

Con su flecha, Cupido;

Y al salir después

Del Civil, comprendí,

Que el que aclara

Es más claro

Y por eso canto así:

Los blog se mueren pero los escritos quedan.

2011-12-12T07:43:00.000-03:00

reptando por los blogroll ajenos hace un par de años llegue a Monstruos y Berenjenas, de Jorge Mux. El cuento que tomè de allì, cumple con todos los requisitos que requiere el concepto de lo siniestro.Es lo ultimo que publicò allì, luego abandonò ese blog
Soy una gran lectora, o al menos lo era. Ahora estoy capturada por lo inmediato del tw, y entonces escribo menos y leo menos.
Este cuento insiste en mi memoria, es gracioso, tierno, da lastima. Y es terriblemente bizarro, lo cual es hermoso.
Hace dos años Jorge Mux escribio este cuento de iniciacion, que permanece insistentemente en mi memoria. Lo efimero es efimero, pero no tanto.
Gracias, Monstruos y berenjenas, gracias Jorge Mux, bloguero.

lunes 21 de diciembre de 2009

Divina sensualidad

A los nueve años mis compañeros de grado y mis amigos del barrio iban a catecismo y de vez en cuando uno de los curas les hacía levantar la remera para acariciarles el ombligo y pasar sus labios por las pancitas lampiñas. Por esa misma época, había un muchacho de mirada vidriosa, de unos once o doce años, que cada tanto pasaba por nuestra calle y nos tocaba el culo sin disimulo y con deleite evidente. También, un señor del barrio que era gasista o plomero a veces jugaba a la lucha con nosotros y nos mordía. Pero esas cosas no nos parecían aberrantes, porque no tenían nada que ver con el sexo.

El sexo –según sabíamos a esa edad- era algo que se hacía entre un hombre y una mujer, e involucraba al pene y a la misteriosa y mítica vagina. Los besos en la boca tenían algo que ver. En cambio, besar un ombligo, tocar el culo o morderse entre hombres podían ser conductas raras, pero jamás las asociaríamos a algo sexual. No había penes, no había desnudez del torso para abajo, ni besos de lengua.

Cuando yo tenía nueve años no existía el acceso a la pornografía. No cabía la mínima posibilidad de representarme qué era exactamente el sexo. Las escuelas tenían prohibido hablar del aparato reproductivo –las palabras “gónada” y “vulva” no debían siquiera mencionarse- y lo más excitante que podía verse en televisión eran las piernas de Luisa Albinoni, si nuestros padres dejaban que nos quedáramos hasta después del horario de protección al menor. El sexo, para nosotros, era un misterio alrededor del cual tejíamos todo tipo de increíbles y complicadas fabulaciones.

Teníamos un serio problema con el lenguaje en esa época. La palabra “coger” era accesible, breve y efectiva –particularmente, para insultar- pero no sabíamos bien qué era eso de “coger”. Mi amigo Martín resumía el proceso de coger en la siguiente explicación: “Encontrás una mina, te la chapás, se te para la pija, a ella se le abre la concha y te la cogés”. He ahí un método de cinco pasos en el cual el último decisivo eslabón permanece en el misterio más profundo: ¿qué demonios es “coger”?

Martín, vecino y compañero de cuarto grado, presumía de su precocidad contando historias de sus encuentros sexuales con primas mayores o con compañeras de inglés. Siempre –según sus relatos- se seguía el método de cinco pasos, aunque de vez en cuando daba detalles del misterio. Hoy puedo recordar esos detalles con una tierna sonrisa. Martín se esforzaba por inventarnos una historia verosímil acerca de los procesos fisiológicos del hombre y de la mujer cuando están cogiendo. La cuestión era que él, como nosotros, no tenía la menor idea de lo que significaba coger. “Después de chapar, te le tirás encima. Están una o dos horas así sin moverse hasta que ella te toca la poronga y empieza a gritar” Para entender esta historia no hace falta suponer que los dos participantes tienen un contacto piel con piel: lo esencial es que el hombre se tire encima de la mujer y que alguno de ellos comience a gritar. A mí me parecía algo aburrido y sin sentido. Sin embargo, en esa historia se filtraba algo que al poco tiempo iba a ser el rumor más escandaloso. ¿Por qué en el sexo había gritos? La única respuesta posible era: porque el sexo duele. Todos sabíamos lo delicada que es la piel del pene y qué fácil resultaba pasparse o lastimarse con el mínimo roce. Si el pene cumplía alguna otra función además de orinar, esa función debía conllevar una experiencia dolorosa.

Por esa época nos obsesionaba el dolor del sexo. Nosotros mismos jugábamos con nuestro pene (todavía sin saber bien qué hacer con él); nos tocábamos, entrábamos en erección y descubríamos que los sensibles pliegues internos del prepucio se irritaban y ardían al mínimo contacto con las manos. Existían, además, trabajosas fabulaciones acerca de lo que le ocurrió al primo de un amigo de un conocido: se tocó tanto el pene que comenzó a sangrar y hubo que llevarlo a una guardia médica, donde le amputaron el miembro. En otras versiones, la amputación venía como consecuencia de haber tenido sexo con una mujer. En todos los casos, las derivaciones y secuelas del sexo eran problemáticas y poco atractivas.

A esa edad nos quedaba claro que los hijos se gestaban a partir del sexo. Por lo tanto, éramos capaces de deducir cuántas veces una pareja había tenido sexo a partir de la cantidad de hijos: tres hijos, tres veces sexo. Era raro que alguien tuviera más de cinco o seis hijos (eso en casos límite); por lo general las familias que conocíamos tenían hasta tres hijos. Eso era un buen indicador de que el sexo era algo que se ejecutaba pocas veces en la vida, debido, quizás, al dolor que provocaba. Asumíamos que las personas de más de cincuenta años no tenían sexo (y no deseaban tenerlo, desde luego) porque nunca nos encontrábamos con cincuentonas embarazadas.

Cuando terminamos las clases de cuarto grado, Martín y yo nos seguimos viendo para jugar a la pelota o a la bolita. En ese verano él comenzó a tener una extraña fantasía platónica: se había enamorado de una monja muy joven que vivía en un convento a dos cuadras de mi casa, y me aseguraba que ella, a su vez, le mostraba cierto interés. Martín aparentaba tal vez uno o dos años más, pero parecía desquiciado pretender algo con una mujer adulta que usaba hábitos grises y que no mostraba un solo indicio de sensualidad con ese aparatoso y sofocante vestuario. La monjita pasaba todas las tardes por la esquina de mi casa, y yo la podía ver con detalle: tal vez no era tan joven, y su rostro poceado de viruela tenía una profunda amargura. No podía dejar de mirarla: quería entender qué había encontrado Martín en ella, y todo lo que conseguía era impresiones de tristeza y asco. “El otro día se levantó la sotana y me dejó verle el culo”, me contaba orgulloso Martín, fingiendo –o tal vez no- que había entrado al convento con la excusa de ayudar a la hermana a hacer unos mandados. “¡Me mostró el culo, Jorge!”, repetía triunfal. “Claro, casi me la cojo, pero justo venían las monjas viejas y tuve que salir cagando”.

La tarde del veintiuno de diciembre hacía un calor espeso, casi viscoso. La monjita pasó por la esquina de mi casa. Martín estaba conmigo y allí ocurrió algo insólito: ella disminuía el paso y se levantaba el hábito con disimulo para dejar al descubierto la parte inferior de la rodilla. Se mordía levemente el labio y dirigía a Martín una mirada perversa o cómplice. Luego siguió su paso. Martín, muy excitado, decidió que la siguiéramos a unos veinte o treinta metros de distancia. Llegamos hasta la entrada del convento. Sin disimulo, la monjita se daba vuelta y hacía algún gesto. “Está conmigo. Hoy me la cojo”, repetía Martín casi a los gritos.

La monja llegó al convento y entró. Martín decidió entrar después de unos instantes de impaciencia e indecisión. La puerta estaba abierta. Yo me quedé afuera y, durante los veinte minutos en que estuve solo, el cielo se nubló, se desató un chaparrón, se dejó ver un arco iris y volvió a salir el sol. Cuando un rayo tibio de sol iluminó la puerta del convento, Martín salió con paso lento y una expresión de horror.

- Me la cogí nomás – dijo apurado y casi sin voz.

Durante un buen rato no quiso hablar sobre el tema. Eran las cinco de la tarde; íbamos a tomar una leche chocolatada a mi casa; luego jugaríamos a la escondida con los otros chicos, y Martín se había cogido a una monja y no quería hablar.

Al atardecer de ese larguísimo día por fin dijo las primeras palabras sobre el tema.

- Coger es horrible.

Le pregunté qué le había pasado. Después de todo, él ya sabía desde antes lo que era “coger”.

- Jorge, lo que te decía era todo bolazo. Esta es la primera vez que cogí en mi vida. Y no tiene nada que ver con lo que creíamos.

En ese momento me contó los detalles.

- La monja se bajó un poco el hábito y me hizo lamerle las tetas. Tenía las tetas llenas de venas azules. Una teta era muy larga, como llena de pocitos y cada tanto chorreaba un líquido rojo. Yo le decía que no, pero ella me agarró más fuerte y me apretó. Después se sacó toda la ropa. Abajo tenía todo peludo, como un oso, y de la panza hasta la rodilla había una especie de pelota verdosa que latía. Entonces me bajó los pantalones y el calzoncillo, me agarró el pito y se lo acercó como acariciándose la cosa verde. Cuando me pude zafar le di una patada y me gritó que quería más, que la siguiera pateando. Chillaba como una rata vieja y enorme. Entonces traté de salir corriendo.

Hubo un silencio largo. Por primera vez tenía la sensación de que Martín hablaba en serio. El espanto que sentía nos daba la pauta precisa: coger era horrible.

- Pero eso no fue todo, Jorge. Cuando salía de ahí, me agarraron dos monjas viejas y me dijeron algo espantoso. No sé cómo se lo voy a contar a mis viejos.

“No sé cómo se lo voy a contar”, repetía.

- Me dijeron que la dejé embarazada. Me dijeron que, por mi forma de coger, dentro de poco se me va a caer la poronga, me voy a convertir en mujer y cuando sea grande voy a querer ser monja como ellas.

Mientras llegaba la noche nos quedamos en silencio, sentados en el borde de un cantero. Martín lloró un momento y siguió repitiendo detalles. Durante un rato nos pusimos a evaluar qué tan cierta podía ser la advertencia de las monjas viejas. Antes de irnos a cenar cada cual a su casa, y tal vez para darse un poco de valor, Martín se animó a ser tímidamente escéptico y me preguntó:

- ¿Cómo voy a querer ser monja si a mí no me gusta ni coger?

La decencia. Comentarios sobre el saquito de banlon en un viejo post.

2011-12-11T11:44:00.002-03:00

Dijo Grace
Las locardas se ponían la camperita del conjunto de banlon al revés, prendida atrás. Y nuestras madres decían que eso lo hacían las putarracas. Yo recibí algún sopapo por hacer eso, digo, prenderme al revés la camperita del conjunto Cualycron de Tycora (así se llamaba, creo) Dígame, cómo no crecer si enfrente teníamos esos engendros. Cómo no hacernos grandes si teníamos que pelear todos los días contra los lugares comunes impuestos. Que eso es lo que falta hoy, cuando madres, padres, hijos y hasta abuelos viven en una adolescencia eterna y etérea. Y nadie les dice: mirá la Carmencita qué juiciosa, qué limpita, esa sí que es una nena.-

13 de marzo de 2010 23:36

nilda dijo...

yo creo que no llegue a tener saquito de banlon cuando fui adolescente. Ud. (perdoneme que lo señale) tiene la edad de mi prima, aunque sea melliza mia.
cualicron de tycora,jajajjajaj
ese banlon se agujereaba con la ceniza de los cigarrillos aaay!!!! se me quemo el banlon.
pero no joda, ud. era de la fede y maestra normal, lo que se dice un doble agente.

13 de marzo de 2010 23:39

sirenaahogada dijo...

grace, la carmencita debe existir de verdad, lo leo y me rio.
Yo tenia algunos ejemplos, mariacristinabuscemi, por ej. o la chica esta que llevaba moño en la cabeza y nunca se le caian las medias.
Todas las que se casaron virgenes y usaban enagua...
no fui buena.No señor.

14 de marzo de 2010 11:29

Laura dijo...

Mi vieja quería ser Doris Day. Tener una casita Doris day, una sonrisa, una alegría con flores rosa, todo rosita, empalagosamente Doris Day. En plena crisis adolescente, en medio de reproches para que fuera una chica buena y no saliera tanto, no contestara, y me portara "bien" me acuerdo haberle escupido: "Sabés qué? Me tenés podrida: Doris Day es una vieja borracha, drogona y reventada...." Creo que le produje una crisis de identidad...Mina perra, la verdá

14 de marzo de 2010 12:47

grace dijo...

Yo seré una doble agente, pero usté y su amiga Laura son unas terribles malas hijas. Mire que decirle a su santa madre que la Doris era una borracha. Y eso que todavía no sabíamos que sólo filmaba películas con el Rojáson, que me resultó un maricón, tan bonito que parecía.

15 de marzo de 2010 20:00

viruta dijo...

hay palabras mágicas, como banlon y simulcop. o como balero, mis ladrillos y mecano.

Robert Desnos (poeta surrealista, para Tuñon) No hay manera de equivocarse de camino

2011-12-10T08:54:00.000-03:00

Mi querido González Tuñón
Cric et crac
Y el agua corre sin saber
adonde va

Pero no hay manera de equivocarse
de camino.
Nosotros vamos en la misma dirección
Pero yo te digo no es a la muerte
Es a la vida adonde vamos
No a la vida eterna bien seguro
Pero a la vida
Y yo no daría un solo minuto
De nuestras vidas
Por un siglo.

el mar

2011-12-09T08:11:00.000-03:00

el dibujo es de Liniers y tranquilamente podria ser yo, claro, de niña. O tal vez ahora mismo.

hagamos el esfuerzo, la vieja suicida Alfonsina lo merece. Saquemosle la necesidad de rima de la autora, saquemos la enagua de armar el vestido del poema y metamos las patas en este mar, para encontrar su tuetano, chupemos el caracù de estos versos, hagamos el intento: Ella no hizo retòrica unicamente, ella era una vera sirena por eso se volvio al mar para dormir la muerte.

Oh mar, enorme mar, corazón fiero
De ritmo desigual, corazón malo,
Yo soy más blanda que ese pobre palo
Que se pudre en tus ondas prisionero.

Oh mar, dame tu cólera tremenda,
Yo me pasé la vida perdonando,
Porque entendía, mar, yo me fui dando:
«Piedad, piedad para el que más ofenda».

Vulgaridad, vulgaridad me acosa.
Ah, me han comprado la ciudad y el hombre.
Hazme tener tu cólera sin nombre:
Ya me fatiga esta misión de rosa.

¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena,
Me falta el aire y donde falta quedo,
Quisiera no entender, pero no puedo:
Es la vulgaridad que me envenena.

Me empobrecí porque entender abruma,
Me empobrecí porque entender sofoca,
¡Bendecida la fuerza de la roca!
Yo tengo el corazón como la espuma.

Mar, yo soñaba ser como tú eres,
Allá en las tardes que la vida mía
Bajo las horas cálidas se abría...
Ah, yo soñaba ser como tú eres.

Mírame aquí, pequeña, miserable,
Todo dolor me vence, todo sueño;
Mar, dame, dame el inefable empeño
De tornarme soberbia, inalcanzable.

Dame tu sal, tu yodo, tu fiereza.
¡Aire de mar!... ¡Oh, tempestad! ¡Oh enojo!
Desdichada de mí, soy un abrojo,
Y muero, mar, sucumbo en mi pobreza.

Y el alma mía es como el mar, es eso,
Ah, la ciudad la pudre y la equivoca;
Pequeña vida que dolor provoca,
¡Que pueda libertarme de su peso!

Vuele mi empeño, mi esperanza vuele...
La vida mía debió ser horrible,
Debió ser una arteria incontenible
Y apenas es cicatriz que siempre duele.

Llamen a Moe, que Larry esta en cualquiera.... TE VAN A TITILAR los pelos del pubis.

2011-12-08T08:49:00.001-03:00

Hoy regresé, temprano a mi saca
y a Larry encontré en plena resaca
todo esto pasó
ya no tiene excusas
Larry es vicioso
vive de partusas

Coro:

Llamen a Moe, que Larry está en cualquiera
anda con flacos y le da a la ginebra

GRACIAS, CAPUSO, GRACIAS CERATTI. TODO PASA, MENOS LA ALEGRIA.

post baboso solo para mujeres que se tapan las canas con tintura.

2011-12-07T07:09:00.001-03:00

Cuando una se viene grande y ve hermosos hombres por la via publica y se da cuenta que tienen la edad de los hijos, cierto pudonor y apelacion a la honra maternal arruina la cosa.
Entonces queda el yeite de mirar a los tipos de tu generacion, que tal como vos misma, estan hechos percha. O tal vez apelar a la memoria emotiva y recordar como eran los que estaban buenos, entonces.
Sostengo que el tw es un vicio infame, que no sirve para na. Pero hoy @lameibel aportó este sensible video, para bien de todas las que vamos mas seguido al medico que a bailar, belleza de los setenta, al palo.

Los hombres de mi generacion lucian así. Este es david gilmour, de pink floyd. Saquen el audio, se trata solo de mirar babosamente.

Los pibes vandalos: arruinar cosas hermosas,

2011-12-06T17:23:00.001-03:00

La crueldad hace su tarea, y como zombies infectados de falta de amor, los pibes se convierten en violentos. Por que si, parecen decir, pero no es porque si.
En la literatura hay montones de relatos. Me acuerdo uno del buen Ray Bradbury que trataba de realidades virtuales (no habia entonces) donde los hijos interactuaban con imagenes proyectadas en las paredes y que para no hacerla larga, logran que sus padres queden atrapados entre leones y cierran la puerta.
Tambien La Naranja mecanica, o la premiada El señor de las Moscas.
Hoy pongo un gran relato de Graham Greene. Me costo mucho encontrarlo. Se llama Los destructores y me parece que lo he leido en una antologia de Borges y Bioy de los mejores cuentos policiales, hace años.

Es largo, pero es bueno.La traduccion es una mierda, lo intevendria desde todos lados, pero no es licito hacer una adaptacion desde ese castellano del orto a mi argentino sonoro. No lo hago, pero tengo ganas¿ eh?

Los destructores

Fue en la víspera del feriado bancario de agosto que el último recluta se convirtió en líder de la Pandilla de Wormsley Common. Nadie se sorprendió excepto Mike, pero a los nueve años de edad Mike se sorprendía por todo. "Si no cierras la boca" le dijo alguien una vez, "un sapo te entrará por ella". Después de eso Mike mantenía los dientes apretados con fuerza salvo cuando la sorpresa era demasiado grande.
El nuevo recluta había estado en la pandilla desde el principio de las vacaciones de verano, y había en su silencio meditativo posibilidades que todos reconocían. Jamás desperdiciaba una palabra ni siquiera para decir su nombre hasta que las reglas se lo exigían. Cuando dijo "Trevor", fue la declaración de un hecho, no, como hubiera sido con los otros, una declaración de vergüenza o desafío. Ni tampoco rió nadie, excepto Mike, quien, cuando se dio cuenta de que se encontraba sin apoyo y cuando vio la mirada oscura del recién llegado, abrió la boca y volvió a callarse. Había todas las razones por las que T., como se lo nombró a partir de ese momento, debía haber sido objeto de burla; estaba su nombre (y lo reemplazaron por la inicial porque de otra manera no habrían tenido excusa para no reírse de él), el hecho de que su padre, ex arquitecto y actual empleado administrativo, había "descendido en su posición social" y que su madre se consideraba mejor que los vecinos. ¿Qué sino una extraña cualidad de peligro, de lo impredecible, lo estableció en la pandilla sin tener que pasar por ninguna innoble ceremonia de iniciación?
La pandilla se reunía todas las mañanas en una improvisada playa de estacionamiento, el sitio donde había caído la última bomba del primer bombardeo. El líder, a quien conocían como Blackie, sostenía haber oído cuando cayó, y nadie tenía las fechas lo suficientemente precisas como para señalar que en ese momento él debía haber tenido un año de edad y debía haber estado profundamente dormido en el andén de la Estación de Subterráneos de Wormsley Common. A un lado de la playa de estacionamiento se inclinaba la primera casa ocupada, la número 3, de la destrozada Northwood Terrace; se inclinaba literalmente, puesto que había sido afectada por el estallido de la bomba y las paredes laterales estaban sostenidas por puntales de madera. Más allá había caído una bomba más pequeña y bombas incendiarias, de manera que la casa se mantenía en pie como un diente mellado y se continuaba en las ruinas linderas de su vecina, un friso, los restos de una chimenea. T., cuyas palabras estaban casi restringidas a votar "sí" o "no" para el plan de operaciones que cada día proponía Blackie, una vez sobresaltó a toda la banda cuando dijo, cavilante:
-Esa casa la construyó Wren, dice mi padre.
-¿Quién es Wren?
-El hombre que construyó la catedral de St. Paul.
-¿A quién le importa? -dijo Blackie-. Es del Viejo Miseria.
El Viejo Miseria -cuyo verdadero nombre era Thomas-había sido una vez un constructor y decorador. Vivía solo en la casa lisiada, ocupándose de sus cosas: una vez por semana se lo podía ver regresando por el terreno público con pan y verduras, y en una ocasión, cuando los chicos jugaban en la playa de estacionamiento, asomó la cabeza por encima de la quebrada pared de su jardín y los miró. -Estaba en el lavatorio -dijo uno de los chicos, porque era de público conocimiento que desde que cayeron las bombas algo andaba mal con las cañerías de la casa y el Viejo Miseria era demasiado avaro como para invertir dinero en la propiedad. Podía ocuparse de redecorar él mismo a precio de costo, pero jamás había aprendido plomería. El lavatorio era un cobertizo de madera en el fondo del angosto jardín con un agujero en forma de estrella en la puerta: había esquivado el estallido que aplastó la casa de al lado y que hizo volar los marcos de las ventanas de la número 3.
La siguiente ocasión en que la pandilla notó al Sr. Thomas fue más sorprendente. Blackie, Mike y un chico delgado y amarillo, a quien por alguna razón se lo llamaba por el apellido, Summers, se encontraron con él en el terreno común, cuando volvía del mercado. El Sr. Thomas los detuvo. Dijo de manera hosca:
-¿Ustedes son de ese grupo que juega en la playa de estacionamiento?
Mike estaba a punto de contestar cuando Blackie se lo impidió. Como líder, tenía responsabilidades. -¿Y si lo fuéramos? -dijo con ambigüedad. -Tengo algunos chocolates -dijo el Sr. Thomas-. A mí no me gustan. Aquí tienen. No alcanzan para repartir a todos, supongo. Nunca alcanza -agregó con sombría convicción. Les dio tres paquetes de Smarties.
La pandilla quedó desconcertada y perturbada por ese acto y trató de encontrar alguna explicación que disminuyera su importancia.
-Seguro que se le cayeron a alguien y él los recogió -sugirió uno.
-Los robó y después le agarró un miedo terrible -pensó otro en voz alta.
-Es un soborno -dijo Summers-. Quiere que dejemos de lanzar la pelota contra la pared de su casa.
-Le mostraremos que no aceptamos sobornos -dijo Blackie, y sacrificaron toda la mañana al juego de lanzar la pelota, que sólo Mike tenía la edad lo suficientemente corta como para disfrutar. No hubo señales del Sr. Thomas.
Al día siguiente T. los asombró a todos. Había llegado tarde a la reunión, y la votación para las actividades de ese día tuvo lugar sin él. De acuerdo con la sugerencia de Blackie la pandilla se dispersaría en pares, se subiría a los ómnibus al azar para ver cuántos viajes gratis podrían obtener de guardias descuidados (la operación se llevaría a cabo de a pares para evitar que alguien hiciera trampa). Estaban sorteando los compañeros cuando llegó T.
-¿Dónde estabas, T.? -preguntó Blackie-. Ahora no puedes votar. Ya conoces las reglas.
-Estaba allí -dijo T. Miró el suelo, como si tuviera ideas que ocultar.
-¿Dónde?
-En lo del Viejo Miseria.
La boca de Mike se abrió y después se cerró apresuradamente con un chasquido. Se había acordado del sapo.
-¿En lo del Viejo Miseria? -dijo Blackie. No había nada en las reglas que lo impidiera, pero tenía la sensación de que T. estaba pisando terreno peligroso. Preguntó, con esperanza:
-¿Entraste?
-No. Toqué el timbre.
-¿Y qué dijiste?
-Dije que quería ver la casa.
-¿Él qué hizo?
-Me la mostró.
-¿Robaste algo?
-No.
-¿Para qué lo hiciste entonces?
La pandilla se había reunido alrededor: era como si estuviera a punto de formarse una corte improvisada para tratar un caso de desvío. T. dijo: "Es una casa hermosa", y sin dejar de vigilar el suelo, sin mirar a nadie a los ojos, se lamió los labios, primero para un lado, después para el otro.
-¿Qué quieres decir con que es una casa hermosa? -preguntó Blackie con sorna.
-Tiene una escalera de doscientos años de antigüedad, como un sacacorchos. No está sostenida por nada.
-¿Qué quieres decir con que no está sostenida por nada?
¿Flota?
-Tiene que ver con fuerzas opuestas, dijo el Viejo Miseria.
-¿Qué más?
-Hay paneles.
-¿Como en el Blue Boar?
-De doscientos años.
-¿El Viejo Miseria tiene doscientos años?
Mike se rió de pronto y luego se quedó callado otra vez. El ánimo de la reunión era serio. Por primera vez, desde que T. había entrado en la playa de estacionamiento el primer día de las vacaciones, su posición estaba en peligro. Sólo se necesitaba que se mencionara una única vez su nombre y la pandilla se le echaría encima.
-¿Para qué lo hiciste? -preguntó Blackie. Él era justo, no sentía celos, estaba ansioso por conservar a T. en la pandilla si podía. Era la palabra "hermosa" lo que le preocupaba; pertenecía al mundo de una clase que todavía podía verse parodiada en el Wormsley Common Empire por un hombre que llevaba un sombrero alto y un monóculo, y hablaba con un acento vacilante. Estuvo tentado de decir: "Mi querido Trevor, viejo amigo" y soltarles la rienda a sus sabuesos infernales.
-Si hubieras entrado por la fuerza -dijo con tristeza...-eso sí hubiera sido una actividad digna de la pandilla.
-Esto era mejor -dijo T.-. Averigüé cosas.
Continuó mirándose fijamente los pies, sin mirar a nadie a los ojos, como si estuviera absorto en un sueño que no estaba dispuesto a -o que le daba vergüenza- compartir.
-¿Qué cosas?
-El Viejo Miseria va a estar fuera todo el día de mañana y el feriado bancario. Blackie dijo con alivio:
-¿Quieres decir que podríamos entrar por la fuerza?
-¿Y robar cosas? -preguntó alguien.
Blackie dijo:
-Nadie va a robar cosas. Entrar por la fuerza... con eso alcanza, ¿verdad? No queremos ninguna cuestión legal.
-Yo no quiero robar nada -dijo T. -. Tengo una idea mejor.
-¿Cuál es?
T. levantó los ojos, tan grises y perturbados como ese descolorido día de agosto.
-La derribaremos -dijo-. La destruiremos.
Blackie lanzó un solitario grito de risa y entonces, como Mike, se quedó callado, intimidado por esa mirada seria e implacable.
-¿Y qué va a hacer la policía todo ese tiempo? -dijo.
-No se enterarían. Lo haríamos desde adentro. Encontré una forma de entrar.
Con una especie de intensidad, dijo:
-Seríamos como gusanos, ven, en una manzana. Cuando volvamos a salir no quedará nada, ni escaleras, ni paneles, nada excepto las paredes, y entonces haríamos que las paredes se derrumben, de alguna manera.
-Iríamos a la cárcel -dijo Blackie.
-¿Quién va a probarlo? Y de todas maneras no robaríamos nada.
Con un ligerísimo parpadeo de gozo, agregó:
-No habría nada para robar cuando hubiéramos terminado.
-Nunca oí que alguien fuera a prisión por romper cosas -dijo Summers.
-No habría tiempo -dijo Blackie-. Yo he visto trabajar a los que derriban casas.
-Nosotros somos doce -dijo T.-. Nos organizaríamos.
-Ninguno de nosotros sabe cómo...
-Yo sí sé -dijo T. y dirigió la mirada a Blackie-. ¿Tú tienes un plan mejor?
-Hoy -dijo Mike sin tacto-, vamos a colarnos en los ómnibus y viajar gratis...
-Viajar gratis -dijo T-. Cosas de niños. Puedes apartarte, Blackie, si es lo que prefieres...
-La pandilla tiene que votar. -Entonces somételo a votación. Blackie dijo, incómodo:
-Se propone que mañana y el lunes destruyamos la casa del Viejo Miseria.
-Yo, yo -dijo un chico gordo llamado Joe.
-¿Quién está a favor? T dijo:
-Está aprobado.
-¿Cómo empezamos? -preguntó Summers.
-Él va a explicarlo -dijo Blackie. Era el fin de su liderazgo. Se alejó hacia la parte posterior de la playa de estacionamiento y comenzó a patear una piedra, haciéndola volverse hacia un lado y hacia otro. En la playa sólo había un viejo Morris, ya que quedaban pocos vehículos allí, salvo camiones: sin un guardia, no había seguridad. Lanzó una patada al auto e hizo saltar un poco de pintura del guardabarros trasero. Más allá, sin prestarle más atención que la que se daría a un desconocido, la pandilla había rodeado a T.; Blackie era oscuramente consciente del cambio de favor. Pensó en volver a su casa, en no regresar jamás, en dejar que todos descubrieran la falsedad del liderazgo de T., pero supongamos que, después de todo, lo que T. proponía fuera posible; nunca se había hecho nada así antes. Sin duda la fama de la pandilla de la playa de estacionamiento de Wormsley Common llegaría hasta Londres. Habría titulares en los diarios. Incluso las pandillas de adultos que manejaban las apuestas de las pulseadas y los vendedores ambulantes de frutas se enterarían con respeto de la forma en que habían destruido la casa del Viejo Miseria. Impulsado por la pura, simple y altruista ambición de fama para la pandilla, Blackie regresó al lugar donde estaba T., de pie a la sombra de la pared de la casa del Viejo Miseria.
T. estaba dando órdenes con decisión: era como si ese plan hubiera estado en su cabeza durante toda su vida, analizado a través de las estaciones, ahora en su decimoquinto año cristalizado con los dolores de la pubertad.
-Tú -le dijo a Mike- trae algunos clavos grandes, los más grandes que puedas encontrar, y un martillo. Todos los que puedan mejor que traigan un martillo y un destornillador. Necesitaremos muchos. Formones también. Eso nunca está de más. ¿Alguien puede traer un serrucho?
-Yo puedo -dijo Mike.
-No un serrucho de juguete -dijo T- uno de verdad.
Blackie se dio cuenta de que había levantado la mano como cualquier miembro común de la pandilla.
-Correcto, tráelo tú, Blackie. Pero ahora tenemos una dificultad. Precisamos una sierra.
-¿Qué es una sierra? -preguntó alguien.
-Podemos comprar una en Woolworth's -dijo Summers.
El chico gordo llamado Joe dijo con melancolía:
-Yo sabía que esto terminaría con una colecta.
-Yo mismo conseguiré una -dijo T-. No quiero tu dinero. Pero no puedo comprar una maza.
Blackie dijo:
-Están trabajando en la número 15. Sé dónde van a dejar las herramientas durante el feriado bancario.
-Entonces eso es todo -dijo T-. Nos encontraremos aquí a las nueve en punto.
-Yo tengo que ir a la iglesia -dijo Mike.
-Asómate por encima de la pared y silba. Te dejaremos entrar.

II

El domingo a la mañana todos llegaron puntualmente excepto Blackie, incluso Mike. Mike había tenido un golpe de suerte. Su madre había caído enferma, su padre estaba cansado después de la noche del sábado, y le habían dicho que fuera a la iglesia solo, con toda clase de advertencias sobre lo que le sucedería si se desviaba. Blackie había tenido dificultades para sacar el serrucho, y después para encontrar una maza en los fondos de la número 15. Se acercó a la casa desde una calleja que daba a la parte posterior del jardín, por miedo a la recorrida del policía en la calle principal. La cansada vegetación perenne mantenía a raya un sol de tormenta; en el Atlántico se estaba formando otro feriado mojado, que empezaba con remolinos de polvo debajo de los árboles. Blackie trepó por la pared hacia el jardín de Miseria.
No había señales de nadie por ningún lado. El lavatorio se destacaba como una tumba en un cementerio abandonado. Las cortinas estaban cerradas. La casa dormía. Blackie se acercó con el serrucho y la maza. Tal vez después de todo no se había presentado nadie: el plan había sido una invención descabellada: se habían despertado más sabios. Pero cuando se aproximó a la puerta cerrada pudo oír una confusión de sonidos apenas más fuertes que un enjambre en una colmena: un clíketi clack, un bangbang, una raspadura, un crujido, un repentino y doloroso estrépito de rotura. Pensó: es cierto, y silbó.
Le abrieron la puerta trasera y entró. De inmediato tuvo la impresión de organización, muy diferente de la atmósfera de libertad que existía bajo su liderazgo. Durante un rato vagabundeó subiendo y bajando las escaleras buscando a T. Nadie le dirigió la palabra: tuvo la sensación de una gran urgencia, y ya podía comenzar a entender el plan. Estaban demoliendo cuidadosamente el interior de la casa sin tocar las paredes. Summers, con un martillo y un formón, estaba arrancando los zócalos del piso del comedor: ya había destruido los paneles de la puerta. En el mismo cuarto Joe estaba levantando los bloques del parquet, dejando al descubierto las tablas de madera blanda del piso que estaban encima del sótano. De los zócalos dañados se desprendían rollos de cables y Mike estaba sentado alegremente en el suelo, cortando los cables.
En lo alto de la escalera curva había dos miembros de la pandilla dedicándose con esfuerzo al pasamanos con un inadecuado serrucho de juguete; cuando vieron el gran serrucho de Blackie se lo pidieron con una señal y sin decir palabra. Cuando los volvió a ver ya habían arrojado en el vestíbulo un cuarto del pasamanos. Finalmente encontró a T. en el cuarto de baño; estaba sentado con expresión de malhumor en el lugar de la casa al que menos importancia se le daba, escuchando los sonidos que venían de abajo.
-Lo hiciste de verdad -dijo Blackie con reverencia-. ¿Qué va a pasar?
-Recién empezamos -dijo T. Miró la maza y le dio instrucciones-. Tú quédate aquí y rompe la bañadera y la pileta. No te preocupes por las cañerías. Nos encargaremos de ellas más tarde.
Mike apareció por la puerta.
-Ya he terminado con los cables, T -dijo.
-Bien. Ahora sólo tienes que dar vueltas por ahí. La cocina está en el sótano. Destroza toda la porcelana y las copas y las botellas que puedas encontrar. No abras las canillas, no nos conviene que haya una inundación, aún no. Después entra en todas las habitaciones y da vuelta los cajones. Si están cerrados con llave haz que uno de los otros los abra a golpes. Rompe todos los papeles que encuentres y destroza todos los adornos. Mejor que tomes un cuchillo de cortar carne de la cocina. El dormitorio está ahí enfrente. Abre las almohadas y corta las sábanas. Eso es suficiente por el momento. Y tú, Blackie, cuando hayas terminado aquí quiebra el yeso del pasaje de arriba con la maza.
-¿Tú qué vas a hacer? -preguntó Blackie.
-Estoy buscando algo especial -dijo T
Se hizo casi la hora del almuerzo antes de que Blackie hubiera terminado y fuera a buscar a T El caos había avanzado. La cocina era un revoltijo de vidrios y porcelanas rotas. En el comedor habían quitado todo el parquet, los zócalos estaban levantados, habían quitado la puerta del marco, y los destructores habían subido un piso. Entraban franjas de luz a través de los postigos cerrados donde trabajaban con la seriedad de creadores; y la destrucción, después de todo, es un acto de creación. Cierto tipo de imaginación había visto esta casa de la forma en que se había convertido ahora. Mike dijo:
-Tengo que ir a casa a comer.
-¿Quién más? -preguntó T, pero todos los demás, con una u otra excusa, habían traído provisiones.
Se acomodaron de cuclillas en las ruinas de la habitación y se intercambiaron los sandwiches que no querían. Media hora para almorzar y luego se pusieron a trabajar otra vez. Cuando Mike regresó ya estaban en el último piso, y a las seis de la tarde el daño superficial estaba completo. Todas las puertas estaban arrancadas, todos los zócalos levantados, los muebles saqueados y arrancados y aplastados; nadie podría haber dormido en esa casa salvo en una cama de yeso roto. T. dio órdenes -a las ocho en punto a la mañana siguiente- y para no ser vistos salieron de a uno trepando por la pared del jardín, hacia la playa de estacionamiento. Sólo quedaron Blackie y T.: ya casi no había luz, y cuando tocaron un interruptor, no funcionó nada; Mike había hecho su trabajo a conciencia.
-¿Encontraste algo especial? -preguntó Blackie.
T. asintió.
-Ven aquí -dijo- y mira.
De ambos bolsillos sacó montones de billetes de una libra.
-Los ahorros del Viejo Miseria -dijo.
Mike cortó el colchón, pero no los vio.
-¿Qué vas a hacer con ellos? ¿Compartirlos?
-No somos ladrones -dijo T. -. Nadie va a robar nada de esta casa. Éstos los guardé para ti y para mí; una celebración.
Se puso de rodillas en el piso y los contó: en total había setenta.
-Vamos a quemarlos -dijo- uno por uno.
Y, turnándose, levantaban un billete hacia arriba y encendían la punta, de manera que la llamarada bajara lentamente hacia sus dedos. La ceniza gris flotaba por encima de ellos y caía sobre sus cabezas como los años.
-Me gustaría ver la cara del Viejo Miseria cuando terminemos -dijo T.
-¿Lo odias mucho? -preguntó Blackie.
-Por supuesto que no lo odio -dijo T-. No sería divertido si lo odiara.
El último billete en llamas iluminó su cara meditativa.
-Todo eso del odio y el amor -dijo- es blando, es una tontería. Lo único que existe son las cosas, Blackie -y miró a su alrededor la sala abarrotada con las sombras no familiares de cosas partidas por la mitad, cosas rotas, ex cosas.
-Te juego una carrera a casa, Blackie -dijo.

III

A la mañana siguiente comenzó la destrucción en serio. Faltaban dos: Mike y otro chico cuyos padres habían ido a Southend y Brighton a pesar de las gotas lentas y calientes que habían comenzado a caer y del rugido del trueno en el estuario como los primeros cañones del bombardeo.
-Tenemos que apurarnos -dijo T.
Summers estaba impaciente.
-¿No hicimos suficiente? -preguntó-. Me dieron dinero para las máquinas tragamonedas. Esto es como trabajar.
-Apenas empezamos -dijo T-. Vamos, todavía quedan los pisos, y las escaleras. No hemos quitado una sola de las ventanas. Tú votaste como los demás. Vamos a destruir esta casa. No va a quedar nada cuando terminemos.
Volvieron a empezar en la planta baja levantando las tablas superiores del piso que estaban junto a la pared exterior, dejando expuestas las vigas. Después serrucharon las vigas y retrocedieron hacia el vestíbulo, a medida que lo que quedaba del piso se inclinaba y se hundía. Habían aprendido con la práctica, y el otro piso se derrumbó más fácilmente. Cuando estaba anocheciendo los inundó una extraña euforia en el momento en que miraron hacia abajo y vieron el gran hueco de la casa. Corrieron riesgos y cometieron errores: cuando pensaron en las ventanas ya era demasiado tarde para alcanzarlas. Joe dejó caer un penique en el pozo seco y lleno de escombros. La moneda rebotó y giró entre los pedazos de vidrio roto.
-¿Por qué empezamos esto? -preguntó Summers con asombro; T. ya estaba en el suelo, cavando entre los escombros, abriendo un claro a lo largo de la pared exterior.
-Abran las canillas -dijo-. Está demasiado oscuro ahora como para que alguien lo vea, y por la mañana ya no tendrá importancia.
El agua los pasó de largo por la escalera y cayó en las habitaciones sin pisos. Fue en ese momento que oyeron que Mike silbaba en el fondo.
-Algo anda mal -dijo Blackie. Podían oír su respiración urgente cuando abrían el cerrojo de la puerta.
-¿La policía? -preguntó Summers.
-El Viejo Miseria -dijo Mike-. Viene para acá -dijo con orgullo.
-¿Pero cómo? -dijo T.-. Él me había dicho... -protestó con la furia del niño que jamás había sido-. No es justo.
-Había ido a Southend -dijo Mike- y estaba en el tren de regreso. Dijo que hacía demasiado frío y humedad.
Hizo una pausa y echó una mirada al agua.
-Caramba, ustedes tuvieron una tormenta aquí. ¿Gotea el techo?
-¿Cuánto va a tardar en llegar?
-Cinco minutos. Me escapé de mi mamá y vine corriendo.
-Mejor que nos vayamos -dijo Summers-. De todas formas, ya hemos hecho suficiente.
-Oh, no, no es así. Cualquiera podría hacer esto...
"Esto" era la casa destrozada y ahuecada en la que no quedaba nada excepto las paredes. Sin embargo las paredes podrían conservarse. Las fachadas eran valiosas. Podrían construir dentro de ellas otra vez, algo más hermoso que antes. Esto podría volver a ser un hogar. Dijo, enojado:
-Tenemos que terminar. No se muevan. Déjenme pensar.
-No hay tiempo -dijo uno de los chicos.
-Tiene que haber una forma -dijo T-. No podríamos haber llegado tan lejos...
-Hemos hecho mucho -dijo Blackie.
-No, no. No es así. Que alguien vigile la parte de adelante.
-No podemos hacer más.
-Puede entrar por el fondo.
-Vigilen el fondo también -T comenzó a rogar-: sólo denme un minuto y yo lo arreglo. Juro que lo arreglaré.
Pero su autoridad había desaparecido con su ambigüedad. No era más que uno de la pandilla.
-Por favor -dijo.
-Por favor -Summers lo imitó, y entonces de pronto lo golpeó de lleno con el nombre fatal-: Vete corriendo a tu casa, Trevor.
T se quedó con la espalda apoyada contra los escombros como un boxeador a quien habían noqueado y dejado semi desmayado contra las sogas. No le quedaban palabras y sus sueños se sacudían y se deslizaban. Entonces Blackie intervino antes de que la pandilla tuviera tiempo de echarse a reír, y empujó a Summers hacia atrás.
-Yo vigilaré el frente, T. -dijo, y con cautela abrió los postigos del vestíbulo. El terreno público, mojado y gris, se extendía hacia adelante, y las luces brillaban en los charcos.
-Alguien viene, T. No, no es él. ¿Cuál es tu plan, T.?
-Dile a Mike que vaya al lavatorio y se esconda pegado al costado. Cuando oiga que yo silbo tiene que contar hasta diez y empezar a gritar.
-¿Gritar qué?
-Oh, "Socorro", algo así.
-Ya oíste, Mike -dijo Blackie. Era el líder otra vez. Echó un rápido vistazo por entre los postigos-. Ya viene, T.
-Rápido, Mike. El lavatorio. Quédate aquí, Blackie, todos ustedes, hasta que yo grite.
-¿Qué vas a hacer, T.?
-No te preocupes. Yo me encargo de esto. Dije que lo haría, ¿no?
El Viejo Miseria venía cojeando por el terreno común. Tenía barro en los zapatos y se detuvo para quitárselo raspándolos contra el borde del pavimento. No quería ensuciar su casa, que se veía torcida y oscura entre los sitios en los que habían caído las bombas, salvada por tan poco, creía él, de la destrucción. El estallido de la bomba ni siquiera había roto las lámparas del ventilador. En algún lugar silbó alguien. El Viejo Miseria miró rápidamente a su alrededor. No confiaba en los silbidos. Un niño estaba gritando: el sonido parecía venir de su propio jardín. Entonces un chico apareció corriendo en la calle, desde la playa de estacionamiento.
-Señor Thomas -exclamó-. Señor Thomas.
-¿Qué pasa?
-Lo lamento profundamente, señor Thomas. Uno de nosotros tuvo un apuro, y pensamos que a usted no le molestaría, y ahora no puede salir.
-¿A qué te refieres, muchacho?
-Se quedó encerrado en su lavatorio.
-Él no tenía nada que hacer en... ¿A ti no te había visto antes?
-Usted me mostró su casa.
-Es cierto. Es cierto. Eso no te da derecho a...
-Apresúrese, señor Thomas. Va a asfixiarse.
-Tonterías. No puede asfixiarse. Espera a que deje mi bolso adentro.
-Yo le llevo el bolso.
-Oh no, de ninguna manera. Yo llevo mis propias cosas.
-Por aquí, señor Thomas.
-No puedo entrar en el jardín por acá. Tengo que entrar por la casa.
-Pero sí se puede entrar en el jardín por este camino, señor Thomas. Nosotros lo hacemos a menudo.
-¿Ustedes lo hacen a menudo?
Siguió al muchacho con una fascinación escandalizada.
-¿Cuándo? ¿Con qué derecho...?
-¿Ve...? La pared es baja.
-No voy a trepar una pared para entrar en mi propio jardín. Es absurdo.
-Así es como lo hacemos nosotros. Un pie aquí, un pie acá, y al otro lado.
La cara del muchacho se asomó, un brazo se disparó, y el señor Thomas se dio cuenta de que le habían quitado el bolso y lo habían depositado al otro lado de la pared.
-Devuélvanme mi bolso -dijo el Sr. Thomas. Desde el retrete un chico no dejaba de gritar-. Voy a llamar a la policía.
-Su bolso está bien, señor Thomas. Mire. Un pie allí. A la derecha. Ahora apenas más arriba. A la izquierda.
El Sr. Thomas trepó por la pared de su propio jardín.
-Aquí tiene el bolso, señor Thomas.

IV

Mike se había ido a dormir, pero el resto se quedó. La cuestión del liderazgo ya no preocupaba a la pandilla. Con clavos, formones, destornilladores, cualquier cosa que fuera filosa y penetrante, recorrían las paredes interiores, preocupándose por el cemento que unía los ladrillos. Comenzaron en un punto demasiado elevado, y fue Blackie quien dio con el recorrido de la cañería y se dio cuenta de que podrían reducir el trabajo a la mitad si debilitaban las uniones que estaban inmediatamente arriba. Era una tarea larga, cansadora y aburrida, pero finalmente la terminaron. La casa destripada se mantenía en equilibrio sobre unos pocos centímetros de cemento entre el paso de los caños y los ladrillos.
Quedaba por hacer la tarea más peligrosa de todas, afuera, a la vista, en el límite del sitio de la bomba. Mandaron a Summers a que vigilara la calle, por si pasaba alguien, y el señor Thomas, sentado en el retrete, ahora oía con claridad el sonido de un serrucho. Ya no venía de la casa, y eso lo tranquilizó un poco. Se sintió menos preocupado. Tal vez tampoco los otros ruidos tuvieran importancia.
Una voz le habló a través del orificio.
-Señor Thomas.
-Déjame salir -dijo Thomas con firmeza.
-Aquí tiene una manta -dijo la voz, y una salchicha larga y gris pasó por el agujero y cayó como pañales sobre la cabeza de Thomas.
-No es nada personal -dijo la voz-. Queremos que esté cómodo esta noche.
-Esta noche -repitió Thomas con incredulidad.
-Agarre esto -dijo la voz-. Panecillos; les pusimos manteca, y salchichas. No queremos que pase hambre, señor Thomas.
Thomas rogó desesperadamente.
-Una broma es una broma, muchacho. Déjame salir y no diré nada. Sufro de reuma. Tengo que dormir cómodo.
-No estaría cómodo, en su casa no, no lo estaría. Ahora no.
-¿A qué te refieres, muchacho? -pero las pisadas retrocedieron. Sólo quedaba el silencio de la noche: ningún sonido de serrucho. Thomas intentó volver a gritar, pero estaba intimidado y reprendido por el silencio: a lo lejos un buho graznó y volvió a alejarse en un vuelo asordinado a través del mundo sin sonidos.
A las siete de la mañana siguiente el chofer vino a buscar su camión. Se subió al asiento y trató de encender el motor. Le pareció oír vagamente una voz que gritaba, pero no era asunto de él. Por fin el motor respondió y él hizo retroceder el camión hasta que tocó el gran puntal de madera que sostenía la casa del Sr. Thomas. De esa manera podía salir hacia la calle directamente sin poner marcha atrás. El camión se movió hacia adelante, se detuvo un momento como si lo estuvieran tironeando desde atrás, y después siguió avanzando con el sonido de un largo y estrepitoso derrumbe. El chofer quedó asombrado cuando vio que unos ladrillos salían volando delante de él, mientras que unas piedras golpeaban el techo de la cabina del camión. Apretó los frenos. Cuando salió del vehículo todo el paisaje se había alterado de pronto. Ya no había ninguna casa al lado de la playa de estacionamiento, sólo una montaña de escombros. Dio una vuelta y examinó la parte posterior del camión para ver si se había dañado, y encontró una soga atada allí que en el otro extremo todavía estaba retorcida alrededor de un soporte de madera.
Otra vez le pareció al chofer que alguien estaba gritando. El sonido venía de la edificación de madera que era lo más parecido a una casa en esa desolación de ladrillos rotos. El chofer trepó por la pared destrozada y abrió la puerta. El señor Thomas salió del retrete. Llevaba encima una manta gris con pedacitos de yeso adheridos. Lanzó un grito sollozante.
-Mi casa -dijo-. ¿Dónde está mi casa?
-A mí que me revisen -dijo el chofer. Sus ojos iluminaron los restos de una bañadera y lo que alguna vez había sido una cómoda y comenzó a reírse. Ya no quedaba nada en ningún lado.
-Cómo se atreve a reír -dijo el señor Thomas-. Era mi casa. Mi casa.
-Lo siento -dijo el chofer, haciendo esfuerzos heroicos, pero cuando recordó el repentino tirón de su camión, el ruido de los ladrillos que caían, volvió a sufrir convulsiones. En un momento la casa estaba allí, con tanta dignidad entre los sitios de las bombas, como un hombre de sombrero alto, y entonces, bang, crash, ya no quedaba nada; nada de nada.
-Lo siento -dijo-, no puedo evitarlo, señor Thomas. No es nada personal, pero tiene que admitir que es gracioso.

un chagall legitimo

2011-12-04T21:32:00.002-03:00

cantautores:; el problema es que te espero.

2011-12-04T19:07:00.002-03:00

que de vieja me vengo a enterar que para ser considerada listilla no me tiene que gustar Arjona. Vamos, que no pierdo la chaveta por el tipo. Casi que no la pierdo por ninguno. Tal vez me vuelven loquita algunas canciones en algùn momento y pues que puede ser una de Arjona.
Tambien he escuchado abominar de Mana, y pueden crucificar a cualquier Cristo, por no cumplir con el canon.
Cual es el canon. Lo ignoro. Lo que se le perdona a silvio rodriguez no se le perdona a un latino. Ud. dira que silvio es latino, pero es cubano y eso da patente. De que, lo ignoro.
La coherencia en la vida es demasiado, patron, para pedirselo a una cancion. Que si cristian castro tiene tatuado un enorme porongo en su espalda, que si Ozzy esta fisurado y cuida a los perros y la mujer lo caga a pedos, que si las canciones de Drexler le gustan a los amanerados, y que catzo me importa. Yo en una disqueria estaria mas perdida que un cordobes en el estrecho de bosforo. No soy grupie de nadie y las canciones....ah, las canciones.
Ya no compro discos pero me gustan las canciones. Algunas son muy grasas y que.
No crean que me va todo. A veces me cortaria el cuello con el filo de una navaja ante tales y cuales radios, la disney por ejemplo. y no te puedo decir jamas de los jamases cuales canciones son las diez mas populares, aunque en la respuesta se rifara una estancia en tahitì..
Pero se la agarran con Arjona, con su rima facil y se me canta defenderlo. Un poco mas de respeto que yo se quien es Bordieu y si se me canta tararear la Arjona, que dios y la patria me lo demanden.
Que si se lo perdonan a las sabineras, y a las viejas serrateras, porque no perdonarle a las mirnas que les guste Arjona, que a veces es tarde y queremos melosas canciones de amor, porque la vida es cursi. Si señores, la vida es cursi. Y en la mala hora todos somos grasas.
Y todos uds. cinicos y pillos habran osicado como el mejor, cuando el amor pinta bolero.

la sirena cartonera

2011-12-02T12:01:00.003-03:00

La sirena cartonera

"separaras lo sutil de lo grosero, suavemente,con mucho ingenio"

Hermes Trismegisto

La sirena cartonera
abarrotando su carro de pobre
con lo que encuentra en el camino
junta botellas aplastadas
y latas de quilmes que ha pisado
con su aleta caudal

Y dale que empuja y sonrie.

Nada la hará desistir
de creer que la luna cartonera
llena de agujeros
le trae presagios,
digo
buenos presagios
y la busca entre las copas de los arboles
entre el tendido de los cables
que ora llevan luz
ora peliculas

¡la luna podrida
debería hacerle el gusto!
bajar al carrito de la sirena
una sola vez
iluminando la calle
y sanándola

La sirena cartonera
no se resigna
y calle arriba/calle abajo
(eso no se sabe en la llanura)
junta porquerias
pensando en salvarse

(nilda)

Pescame una sirena, pescador sin fortuna

2011-12-02T11:44:00.000-03:00

Juan Ramon Molina, poeta hondureño del siglo pasado

Péscame una sirena, pescador sin fortuna
Que yaces pensativo del mar junto a la orilla
Propicio es el momento porque la vieja luna
Como un mágico espejo entre las olas brilla

Han de venir hasta esta ribera una tras una
Mostrando a flor de piel el seno sin mancilla
Y cantaran en coro no lejos de la duna
Su canto que a los pobres marinos maravilla

Penetra al mar entonces y coge la más bella
Con tu red envolviéndola, no escuches su querella
Que es como el llanto aleve de la mujer. El sol
La mirará mañana- entre mis brazos loca-
Morir- bajo el divino martirio de mi boca
Moviendo entre mis piernas su cola tornasol

hoy es el dia que en el calendario se usa para recordar a los muertos por el hiv y la busqueda de soluciones para la epidemia

2011-12-01T23:36:00.002-03:00

Más allá de tus labios del sol y las estrellas contigo en la distancia amada mía, estoy

2011-11-29T16:30:00.002-03:00

entonces te ofreci

la luna, las estrellas

un soneto alejandrino bien construido

con metrica perfecta

y metáforas que no llamarian a la chanza
de chicos listos promovidos en Puan
para trabajar ,finalmente, de criticos.

me dijiste que nada podia comprar tu amor

Entonces se me ocurrio partir mi cuerpo

como una sandia en pleno verano

para darte un hijo.

Te rehusaste porque no te interesaba

tener descendencia

Aposté al sexo duro

me hice ducha en posiciones del kamasutra

indague en sutilezas tantricas

pero eras un hombre simple

básico

que no necesitaba malabarismos a la hora de los bifes

Se me dio por hacerte ver mis ilusiones,

contarte sueños

invitarte a entrar en el exquisito secreto

que los hombres suponen

que las mujeres guardan

(no hay tal cosa, es verdad)

pero eras demasiado inteligente

para dejarte convencer por fruslerias

Hasta que al final te ofreci dinero

Era eso

El dinero podia comprar tu amor.

Dialectica de lo porno en la escritura.

2011-11-28T07:59:00.000-03:00

No me interesa para este breve texto la diferencia entre lo erotico y el porno, hagamos caso omiso de eso, solo quiero compartir cuatro renglones sobre que pasa discurso escrito del porno contrapuesto con el discurso del amor, en tanto lectora del genero
Lejos de ser una especialista he leido a Sade, algunas cosas de la coleccion La sonrisa Vertical y navegando en en el twitter pispeado cosas tales como Las Pornografas, para hablar de aqui y ahora.
No he leido mas, porque el genero me resulta insoportable. Empiezo esperanzada y termino enojada por por ej. no haber elegido una antologia de cuentos norteamericanos en vez de esas porquerias.

El tema me convoca en tanto creo en Freud, creo (no es aleatorio el verbo) que tiene razon en aquello sobre lo que se erige lo humano es la falta de saber sobre la sexualidad y la muerte.

Pero la lectura del genero en general me hace pensar una y otra vez que la sexualidad cuando se escribe queda monotona, aburrida, repetitiva y que no es dialectizable por escrito. Destila pulsion de muerte, y por sobre todas las cosas suena infantil.

Suena infantil porque no hay nada mas infantil que las pulsiones parciales. Lo oral, lo anal, lo falico desmembrados, son la sexualidad infantil.

Quiero decir que aunque le pongo ganas, no me convence la literatura de esta estofa. Y pienso (es mi hipotesis, no tengo otra) que en definitiva lo sexual no es escribible.
Lo sexual es para hacer, no para escribir

Y cuando se escribe es "otra cosa". Y siempre aburre a la segunda pagina. Lo sexual puro, lo mas crudo, lo mas cruel siempre parece escrito por subnormales, por escritores que nos toman de idiotas, por niños de jardin con diccionarios de sinonimos estupidos. Uno espera que mejore el estilo pero no. Le pido al texto una credibilidad o una luz que no aporta, termino siempre decepcionada como con una pelicula de bajo presupuesto en una playa en invierno, hecha por estudiantes de cine que quieren parecer listos. .

En cambio el amor es escribible. Es cantable. Soporta el discurso escrito, que lo mejora y lo empodera. Me duele una mujer en todo el cuerpo, por ej. Cualquier bolero. El amor se exalta, se morfa las palabras, las necesita, estas lo recubren y lo hacen lucir como estrella.
Si un papanatas se enamora de verdad y sabe cuatro palabras, puede hacer un gran poema. A el amor le van las palabras
Cuando el amor se escribe es. Destella. (por supuesto si esta bien escrito)

no le echen la culpa a freud, son cosas mias. No me den bola

que es lo que quieren las mujeres, pancho?, Yo, yo quiero....

2011-11-26T21:51:00.002-03:00

Cecilia de Lucio, poeta cordobesa.

2011-11-26T17:21:00.002-03:00

Aunque se modifique

el recorrido

hay una gramática oculta

estricta

precisa

en tu arte

de hacerte el boludo

El amigo Quique de Lucio posteo sobre premios de poesia en Cordoba y a mi me gustaron mucho estos breves versos, muy lacanianos. .

A la vez me quejo amargamente de que para ser una joven poeta haya que ser joven. Malditos!

chasquibunes de colores

2011-11-25T18:31:00.004-03:00

Esta es una foto original, una foto familiar. Mi hija esta casada con alguien de la familia del campeón de la foto
Cuantos chasquibunes de colores tiramos al aire, la gilada nos promete cosas, tus orgullos con tierra seran tapados. y nos encuentra la vida creyendo, Creemos en la billetera, el viaje a Rio, creemos en la ropita bien cortada,el ultimo discurso de Cristina, en el titulo de la UBA, creemos en larari, lara.
Pobres negros, decia Cortazar en un poema, y si, pobres negros los seres humanos con nuestras pretenciones. Imbeciles orgullos, campeones de la nada.
Quiero tener la medida de las cosas que vale, pasar el rasero que deje afuera el sinsentido. Las fotos viejas me interpelan. Esta serà delos setenta, una foto familiar, pegada en un album.
Nos avisa de algo, quiza de la muerte y por lo tanto de la vida. Campeon del Mundo, y larari.
mordemos el polvo hermanos. Asi.
y la voz de Tuñon recitando

otra flor azteca.

2011-11-24T09:20:00.001-03:00

tengo algunos mencionando la flor azteca. Ese fenomeno de circo que consiste en hacer creer a los ingenuos (todos lo somos) por unos vintenes, que una mujer puede mostrarse sin cabeza. En las que yo conocía solo se mostraba la cabeza en un florero y era una cabeza adivinatoria. Acà el truco consiste en mostrar el cuerpo sin la cabeza, El tallo de una flor azteca, y en vez de ser adivinatoria la magia trocaba en medicina y enfermeros y oxigeno. Muy propio de un tiempo en que la ciencia era la magia.
Al final, el video tiene una musiquita triste. Y eso esta muy bien.
¿Que es lo verdadero que hay en los circos viejos que a mi me atrae?
Lo verdadero es lo triste, lo umhemlich (aprendí este termino de Freud, lo familiar que se ha vuelto extraño, lo siniestro) y existen dias en que quisieramos ser una flor azteca sin cabeza y que nos cuidara una enfermera y que ud. viniera a verme dejando calderilla para el guiso..

abuelos.

2011-11-22T13:42:00.001-03:00

De mis cuatro abuelos, recuerdo dos: Mi abuela tana y mi abuelo gallego.
Andaba buscando algun poema con la palabra abalorios. Y en el medio de esa búsqueda encontrè uno cubano, de Guillen, hablando de los ancestros, que hablan por los genes, por herencias de las sangres,que hablan en nosotros mas alla de que no nos hayan conocido. De allì venimos. Quizà nos escoltan. Y cantan por nuestra boca.
Y si, tiene la palabra abalorios, esos pequeños cristales, esos ojitos de perro azul

Balada de los dos abuelos

Sombras que sólo yo veo,
me escoltan mis dos abuelos.
Lanza con punta de hueso,
tambor de cuero y madera:
mi abuelo negro.
Gorguera en el cuello ancho,
gris armadura guerrera:
mi abuelo blanco.
Pie desnudo, torso pétreo
los de mi negro;
pupilas de vidrio antártico
las de mi blanco!
Africa de selvas húmedas
y de gordos gongos sordos...
--¡Me muero!
(Dice mi abuelo negro.)
Aguaprieta de caimanes,
verdes mañanas de cocos...
--¡Me canso!
(Dice mi abuelo blanco.)
Oh velas de amargo viento,
galeón ardiendo en oro...
--¡Me muero!
(Dice mi abuelo negro.)
¡Oh costas de cuello virgen
engañadas de abalorios...!
--¡Me canso!
(Dice mi abuelo blanco.)
¡Oh puro sol repujado,
preso en el aro del trópico;
oh luna redonda y limpia
sobre el sueño de los monos!
¡Qué de barcos, qué de barcos!
¡Qué de negros, qué de negros!
¡Qué largo fulgor de cañas!
¡Qué látigo el del negrero!
Piedra de llanto y de sangre,
venas y ojos entreabiertos,
y madrugadas vacías,
y atardeceres de ingenio,
y una gran voz, fuerte voz,
despedazando el silencio.
¡Qué de barcos, qué de barcos,
qué de negros!
Sombras que sólo yo veo,
me escoltan mis dos abuelos.
Don Federico me grita
y Taita Facundo calla;
los dos en la noche sueñan
y andan, andan.
Yo los junto.
--¡Federico!
¡Facundo! Los dos se abrazan.
Los dos suspiran. Los dos
las fuertes cabezas alzan;
los dos del mismo tamaño,
bajo las estrellas altas;
los dos del mismo tamaño,
ansia negra y ansia blanca,
los dos del mismo tamaño,
gritan, sueñan, lloran, cantan.
Sueñan, lloran, cantan.
Lloran, cantan.
¡Cantan!

Nicolás Guillén

sirena que vuelve.

2011-11-20T09:57:00.003-03:00

Tuvo alguna vez un analista lacaniano. Probò mas tarde con la bioenergia, con una mina que había sido instruida por una machi en la Patagonia, con terapias alternativas.
Hacia yoga, militaba con un colectivo de mujeres, estaba comprometida con varias causas

Con 40, le podían dar treinta (pilates, comida sana)

Como estaba al pedo,le pagaban una fortuna por trabajar en su casa on line con la oficina, había emprendido la tarea de encontrar su ser.

No tenia muy claro (a pesar de haberlo hablado tanto) si estar sola era una elección o un destino.

No daba mas.

Parada, esperando que le entregaran el pedido en el take away del restò de comida vietnamita que habían puesto donde antes había un negocio de arte, y antes una tienda de diseño, y antes, (mucho antes) una verduleria de barrio, tuvo una iluminación.

Un insight, revelación, como quieras llamarlo.

Por eso,ni bien pagó tiro el cartón que semejaba las cajitas del China Town, el legitimo, el de New York, oliendo a salsa teriyaki y caminó de prisa a su departamento

Hizo una pila de las cosas innecesarias, que habia comprado con uncion de creyente, pensando en que ya encontraría forma de venderlas, porque su nueva vida iba a necesitar de grandes decisiones.

Dejar su trabajo, donde después de todo, nadie la extrañaría

Zapatos altísimos de taco aguja, un vestuario caro e inútil que acá la hacia invisiblemente adecuada, allá llamaría a risa o escarnio.

En un bolso (el de llevar la ropa al laverrap) puso básicos.

Paso por el cajero, retiro dos lucas, paso por el banco -casi cerraban- saco el resto. Obvió la tentación de llamar un radio taxi, camino cinco cuadras, llego a la Estación Pacifico. tomo el subte D, hizo la combinación, y se tomo el bus (no, no se llama bus, el nombre correcto era micro) a San Clemente.

En la terminal se compro un matelisto taragui.No era la herramienta adecuada pero se acercaba

Y en la arena, sentada, sorbiendo (años que no tomaba). como si el sabor verde fuera la magdalena de proust, mirando a rabiar el mar marrón que ese día era puro Río de la Plata, en la arena negra, y riendose de si misma, mientras, ademas lloraba como un surtidor, supo exactamente quien era.

En la vida del Heroe hay un viaje. Para algunos es traspasar el océano, para otros se trata de volver.