mala vibra.

las convenciones te mordisquean los garrones, perros domésticos pero increíblemente persistentes que quieren su trapo encima del sillón, su comidita en la ensaladera de plástico naranja y no otra,
las rutinas claman por que cada día arrojes al volcán su virgen impoluta, con himen y todo.
las buenas formas, y también la gentileza y el pago de favores a los que hacen tu vida, lazos de sangre y de contratos que alguna vez fueron tan fuertes que no necesitaban sangre ni saliva, ni corona de novia para sellarse, y entonces admirás  al lobo estepario y te da un poco de tristeza su soledad y encima para que, si las estepas no son buenas, lo dice la biblia, no es bueno que el hombre este solo y las rotas cadenas que arrastran lobas esteparias les pesan como una maldición -no sos idiota- y free willy free, nada Las canciones, las palabras, las fisuras entre las piedras por donde el agua escurre, horada, y arma un río subterráneo caudaloso, fresco, infame, con un lecho mínimo de piedritas rotas que ya no le sirven a la gran piedra monolítica que sos y si te hicieran una radiografía de piedra, (si eso fuera posible, tal vez lo es, tal vez los que estudian las piedras agarran un aparato de rayos y ven las venas rotas de las piedras  y los rios subterráneos y pueden calcular la edad de la piedra y su expectativa de vida) podrían ver esas aguas secretas y le das de comer al gato, cocinas el arroz partido para el perro, le mezclas los menudos, y ese florero va en esta repisa, y donde está el control remoto porque no lo ponen donde va, que después no lo encontramos