Marguerite Duras.

El deseo es una actividad latente y en eso se parece a la escritura: se desea como se escribe, siempre."

*Marguerite Duras, entrevista en Le Nouvel Observateur, 14 de noviembre de 1986.-

jueves, 26 de febrero de 2015

spoiler: contando una pelicula con final y todo.

Mi hermano me recomienda una pelicula griego/turca muy bella : La sal de la vida. Y de ahi un  amigo de la casa me recomienda una alemana filmada en parte en Japon "las flores del cerezo" Y para hacer una trilogia yo puedo ofrecer a la selecta teleaudiencia "El Gran Hotel Marygold para personas grandes y hermosas" una pelicula inglesa filmada en la India.

Entre las tres el combo es tan fuerte que desestabiliza, te hace pensar cosas que tal vez no debieras, en lo trascendente del ser humano, en desafiar tu destino, en buscar cuando parece que las cartas estan echadas y tu juego terminó.

Grandes temas todos ellos. Y voy a contar el argumento de la segunda, que acabo de ver con una pesima traduccion española completa -dos horas dos- en youtube.

La cuestion es asi. Una mujer entre 60 y 70 años esta en consulta medica donde le dicen que su esposo tiene una enfermedad incurable de avance incierto, que todavia tiene tiempo como para hacer algo muy deseado, por ej. un viaje. El hombre no sabe que ya tiene fecha de vencimiento, y es un tipo tan rutinario que resulta desagradable, Previsible hasta el hartazgo, la clase de tipo con la que ninguna mujer debiera envejecer.
Ella se empeña en un viaje para ir a ver a dos de sus hijos: El otro, nunca visitado, vive en Japon: Ella adora lo japones, la danza japonesa y cuando va a la ciudad con su marido, se nota el desencuentro con estos hijos adultos que la aman pero la mantienen a distancia: esos padres son una molestia y objeto de desconocimiento: La madre tiene un bello kimono y anda todo el tiempo conmovida porque sabe que su compañero va a morir. No lo dice a los hijos, para los que esta visita es claramente un dolor de huevos.
Quieren todo el tiempo sacarse de encima a los padres viejos, y los pelotean, salvo la pareja lesbiana de la hija, con la que la mujer va a presenciar en la ciudad una funcion de danza butoh, que la conmueve. Uno despues se entera por unas fotos que ella quizo ser bailarina de danza butoh pero que el marido cerceno esta posibilidad. Sin embargo, no parece infeliz, solo que no hay podido realizar -como tantos- sus deseos. Esa noche induce, fuerza, le rompe las pelotas a su marido que no puede dormir y baila amorosamente con el unos pasos de danza butoh, aun contra su oposicion: La escena es muy bella porque el empecinamiento de ella lo lleva a el a dejarse llevar.
A la mañana ella esta muerta.
El tipo no puede entender, los hijos no pueden entender.. pero la madre esta muerta.
bueno, seguiria contando, aca llego la mitad de la pelicula. La otra mitad tiene que ver con la transformacion de este esposo, que ya en sus ultimos meses de vida se transforma en otro, en Japon.
El oro de este relato es que todos tenemos tiempo para ser los que queremos ser
¿capicce? Mirate la peli, cualquiera de las tres y spoileame esta.


domingo, 22 de febrero de 2015

cagando a pedos a las mujeres que creen que las sombras de grey son un modelo a imitar.

si ud.no se ha dado cuenta (yo lo he tratado de disimular)para no peder lectores, este es un blog que habla de mujeres.
Uno puede creerse que trata de sirenas. Pero no.
Estoy escandalizada por que a las mujeres les gusta 50 sombras de Grey, un pequeño best seller sadomaso, donde la mujer es una geisha agarrada para dar placer sin recibirlo. El placer (del cual abomino) de la sumisiòn. Minas de cualquier estofa que se arrancan las camisas frente a la violencia de los hombres (que jamas llamare violencia de genero, para mi es violencia a secas, celebran la sumision. ¿intentaran reproducirla? Lo desaconsejo.  La diferencia entre una geisha y una mujer potente es que la primera hace cosas en el supuesto que el partener es el amo, lo cual aniquila toda posibilidad de ternura, de cariño. El amo no muestra jamas ternura, a lo sumo, tira perlas a los chanchos
No se trata en si mismo de las practicas, advierto que las mismas pueden existir en la premisa de que  no hay sumision, sino encuentro, solo por el propio placer de hacerlo: Como cuando haces una comida para los que queres, cocinando para la gente que queres, obtenes placer. Mirandolos comer lo que cocinas, gustando del mismo plato, algo sencillo, puede ser una comida de olla,  comiendo vos misma. superando en el afecto de hacerlo, en el afecto de lo que se recibe,  el acto mecanico y biologico del alimentarse para vivir.
Hay gente que coje como los perros, cada uno en sus cosas, o como en las famosas sombras, siendo uno el perro malo y el otro el perro sumiso.
Comer con otros y cocinar para otros puede ser un acto de amor. La sumision en cualquier nivel de la vida es mortifera, abomino de que las mujeres celebren relaciones mortiferas. Setenta balcones y ninguna flor, cincuenta sombras y ningun orgasmo femenino.
Cada uno goza como puede: yo me guardo para mi, no solo en el sexo sino en la vida, el derrape de ternura. El encuentro de dos que se celebran como premisa.
Por eso, para celebrar lo femenino traje dos cosas. Un texto de Galeano donde se habla del miedo, las mujeres y los dientes que se caen y una foto de mujeres comunes, como ud. y yo (espero que este blog sea leido por mujeres) para ver como se puede gozar de la vida, con lo que haya.
La vida, mis amigos, son cuatro días y en mi caso, ya pasaron tres.

El miedo

Esos cuerpos nunca vistos los llamaban, pero los hombres nivakle no se atrevían a entrar. Habían visto comer a las mujeres: ellas tragaban la carne de los peces con la boca de arriba, pero antes la mascaban con la boca de abajo. Entre las piernas, tenían dientes.
Entonces los hombres encendieron hogueras, llamaron a la música y cantaron y danzaron para las mujeres.
Ellas se sentaron alrededor, con las piernas cruzadas.
Los hombres bailaron durante toda la noche. Ondularon, giraron y volaron como el humo y los pájaros.
Cuando llegó el amanecer, cayeron desvanecidos. Las mujeres los alzaron suavemente y les dieron agua de beber.
Donde ellas habían estado sentadas, quedó la tierra toda regada de dientes.

jueves, 19 de febrero de 2015

Sirena con cabra en el año de la cabra



Ventura, ventura
reclamo
como quien desconoce
que son los azares
y el pobre anclaje de estar construidos
en barro amasado con sangre
-con fecha de vencimiento-
los que marcarán el fin del juego

Pronta le pido al I ching
y al año de la cabra
y también a las energías sutiles que manejan el universo todo
y eso que yo me se que no creo en nada

pero las palabras me ofician de soga y me cuelgo.

Voy saltando entre las piedras
torpe
y  miro para arriba
y pido dispensas al Amo que Reparte los Dones
de mis cagadas cotidianas
como si eso contara,
esperando que una estrella se de cuenta que soy
en el fondo
una mina suficientemente buena

Y mi barro se deshace
y son pocas las certezas
y a veces,los días malos,
ni me junto los pedazos
pero trato de que nadie lo note

El año de la cabra promete
Parece ser que es un animal sencillo
y dicen que va el sentido de nuestros pequeños sueños


No haré caso a los pésimos pronósticos
que mi alma intuye o teme
-porque para tirarme mierda mi alma
es mandada a hacer.

y  como en la novela de Soriano
me haré el favor de decir en voz alta
y muy firme
que va a llover
y que Dios es argentino

miércoles, 18 de febrero de 2015

El exceso

Alda Merini, italiana, un poquito loca, tal vez, escribía poemas, claro, a lo loco.
Hasta los dictaba por teléfono.
Es una de las poetas preferidas de una amiga, que la lee en italiano.

Los poemas deben ser leídos, cuando se puede, en su lengua natal, pero nosotros nos arreglamos con lo que hay.
Si uno ve sus fotos, no parece una sirena Uno se pregunta ¿era necesaria la foto? Y bue, ella se saco esa foto y pensò que era necesario. Respetemos eso. Un exceso? pos claro!.

Pero las verdaderas sirenas (y esto es un secreto) muchas veces no lo parecen. Están por todas partes y son adocenadas mujeres invisibles, téngalo ud. en cuenta.

Una última advertencia: este poema incluye escenas de violencia o sexo explicito. Se le recuerda a los señores padres que esta vigente el horario de proteccion al menor.

Su esperma bebido por mis labios
era la comunión con la tierra.
Bebía con mi magnífica
exaltación
mirando sus ojos negros
que huían como gacelas.
Y jamás una manta fue más cálida y lejana
y jamás fue más feroz
el placer dentro de la carne.
Nos partíamos en dos
como el timón de una nave
que se abría para un largo viaje.
Teníamos con nosotros los víveres
para muchos años todavía
y besos y esperanzas
y no creíamos más en Dios
porque éramos felices.

lunes, 16 de febrero de 2015

las mujeres de mi vida

¿uno es tantas cosas! Somos (todos nosotros) diamantes con mil caras, que reflejan distintos aspectos de nuestro Ser.
Soy mina
Soy psicologa
Soy una laburante
Soy una mujer casada hace mucho
Soy escritora
Soy poeta
Soy docente
Soy jubilada
Soy conurbana
y siguen las firmas...

Una de las cosas que soy es abuela.
Soy una abuela que compra regalos, que se deja hacer cualquier cosa por su nieta, por ej.,me dejo pintar las mejillas con una sombra azul lancome que cuesta un huevo y la mitad del otro.
Soy una abuela permisiva y no permanente (opte por la mezquindad de no ser la niñera de mi nieta, aun en el momento en que me jubilé y tenia el tiempo todo)
Pero sobre todo soy una abuela que ve en la continuidad de su estirpe, motivo de un orgullo medio inexplicable,como si se tuviera algo que ver con eso.
Mi madre siempre me mostró la falta, lo que me faltaba para ser lo que ella esperaba que fuera,se centró en  lo que no era y nunca sería. Se perdió (de alguna manera) el disfrute de lo que soy.
No me hizo nada bien eso, pero la voy llevando.
A mi no me va a pasar tamaña pelotudez, yo disfruto lo que son, ellas, las mujeres de mi vida: mi hija y mi nieta, la Emma.


... tambien soy una setentosa, a la que le gusta el rock.!

domingo, 15 de febrero de 2015

aquello grasa, aquel derrape que consiste en escribir poesía.

se agradece a un tal Mario, con quien no nos frecuentamos , el envío de esta sirena.
Yo empece a escribir poesía de señora grande. Muy.
Mi primer poema esta fechado y es este. https://elnosoyloquedeberia.wordpress.com/2009/12/13/un-poema-viendote-verme/
A poco de escribirlo, me abrí este blog,  porque me daba vergüenza poner cosas tan intimas en el "mio" (elnosoyloquedeberia.wordpress.com) donde pretendía vanamente hablar de política, o en todo caso, de la realidad.

El Sirenas fue el lugar donde intente  tramitar cosas que (para mi) no cerraban con la imagen pública, con la careta que se suele llamar personalidad, con lo que yo trataba de proyectar hacia el afuera, cosas de la femineidad, del ser una mina grande, y de lo mas grasa del Ser. Una forma de hacerme cargo en la palabra de cosas de las que me cuesta hacerme cargo.

Gran lectora,  no he leído poesía, no mucha y no sistemáticamente. Claro, puedo recitar de memoria a Lorca y a Borges y en los últimos años se ha incrementado mi conocimiento de poetas. Por los blogs,  por la gente que late atrás de los blogs.
Me tocó toparme (uno encuentra lo que busca me decía el que me mandó la imagen)con gente maravillosa, poetas de verdad, como Fernanda Bracco que esta a punto de publicar un libro prologado por Diana Bellesi,  la poeta viva mas importante del país Y con Enrique de Lucio, que tiene publicados libros, fue ministro de cultura de Córdoba, o algo así y al que tengo engañado haciéndole creer que de verdad soy una poeta. Nada menos.

Fernanda escribe y pule cada palabra, cada imagen, como si fuera una pintora de miniaturas. Sabe como se deslizan las gotas por las hojas, sabe como cantan los pájaros, es absolutamente maravillosa.
Ella también cree que soy una poeta, pero es porque me conoce y me quiere. Y así cualquiera.

A  diferencia del bordado de monja de clausura que ella tiene con sus palabras, el respeto infinito a la escritura, yo chamboneo. A mi se me ocurre algo y lo escribo, para sacármelo de encima. A veces, ni les reviso las faltas de ortografía. Tengo una deuda de rigurosidad con mis poemas. No me pasa lo mismo con los cuentos, de los cuales suelo estar muy orgullosa.

Todo esto viene a cuento de que hoy he leído algo de Guillermo Saccomano (para mí uno de los grandes narradores argentinos) que dice de la escritura de la poesía, algo que yo puedo hacer mio y lo comparto.


De hecho, en los últimos años estuve escribiendo bastante poesía, pero lo hago como un ejercicio secreto. Para mí la poesía es un lugar de vuelco, igual que la escritura de diario. Ahí uno se desprende de determinada emocionalidad que está cerca de la impudicia y la grasitud. Eso te permite volver a la escritura, tener un grado mayor de distanciamiento con lo que contás y dejar toda esa parte coqueta y sentimental afuera. Lo poesía tiene que ver con lo sagrado, con la revelación, con la capacidad de un individuo de poder en tres palabras construir una frase, una imagen que te dice a veces mucho más que un ensayo
(de un reportaje extenso de Eterna Cadencia)


sábado, 14 de febrero de 2015

mandandose al pedo

cuenta la leyenda que en la hora mala, cuando te morìs, te ves toda tu vida como en una pelicula. Yo medio me lo imagino como esas escenas berretas de peliculas argentinas viejas donde todo pasa como en una calesita.
Tambien dicen que tenes tiempo de arrepentirte. Y que te arrepentis mas de "lo que no hiciste" que de aquellas cosas en las que te mandaste.
Me parece que me dejo llevar por esos cuentos y me mando a hacer cosas "para no arrepentirme de lo que no hice" y a veces no estoy preparada, sep.
No quiero ser enigmatica: eso dejemoslos para los programas de chimentos de la tele, que mientras esperas saber quien le mete los cuernos a quien te tenes que comer los reclames de donde podes vender tu oro a mejor precio (ja, como si a alguien le quedara oro despues de lo del 2001) o cual es el champu para los piojos mas conveniente.
Digamos que he hecho cosas "para no arrepentirme por no haberlas hecho" de las que ya estoy un poco arrepentida.
Mi marido me dice que hablo de mas: Yo no se lo voy a reconocer jamas. Pero si, lo hago. Tambien hago "de mas" porque en el momento me parece una buena idea. Y cuatro horas despues me quiero clavar una daga en el costado.
Espero que este cuento de que uno se arrepiente de lo que no ha hecho sea, por lo menos verdad. Entonces mis acciones desmedidas tendran justificativo.
Y que haya una luz y un tunel y hasta un puente del arcoiris con tus mascotas esperandote saltando seria un lindo detalle, aunque no cuento con eso.


viernes, 13 de febrero de 2015

el uso del ascensor


seguiré tus instrucciones
como si fuera un ignorante,
un viajero en su primer dia
en un paìs exotico que solo vio en los libros
y del cual no cree (en el fondo) que exista

seguiré tus instrucciones como un creyente
que se empeña en que el Paraiso este esperándo
a pesar de que las pruebas de su inexistencia
cantan claro

No podrás decir de mi
que le escatimo alegría a la cosa
que me quedo con los vueltos, miserablemente
Toda va
la carne en el asador
y como, ya se sabe,
 los sucesos de la vida suelen encarajinarse
y los resultados son totalmente aleatorios
solo me resta avisar
que los peligros inherentes al ascensor
son bajo tu exclusiva responsabilidad
habiendo escaleras para uso del publico presente




miércoles, 11 de febrero de 2015

el corolario de un axioma nilda

El axioma es "uno no puede amar lo que no conoce". O tal vez "uno desconfía y abomina de lo que no conoce"
Lo uso especialmente en relación a la opinión de la clase media (mi clase, mi barrio, mi gente)en relacion al pobrerio.
Trabajo con "planeros", los que tienen tan pocos ingresos que se toman el trabajo de gestionarse un plan.
Mi laburo es dar talleres de salud, de crianza y de consumo responsable de alcohol.
Hay (como en todo colectivo humano) un mix de personas variadas , y en general me tratan con respeto e interes. Son parecidos a mi en muchísimas cosas, son (como decirlo) iguales a mi : Tambien hay mucho machista, mas crudo se observa eso.En la clase media que todo se tapa con una patina de civilidad.
Tambien conozco tipos (es verdad, los conozco, trabaje en un servicio de adicciones con nenes cuyas causas harian palidecer de terror a mi misma si no estuviera cuidada por una institucion) que te matarian por nada.

Pero cuando el conocimiento de algo te hace dejar de generalizar: Nunca mas podras decir villeros de mierda, porque te acordas de esa mina que te paso la receta de aquella comida paraguaya, o de la chica con el bebe que te espero al final para decirte que el hermano se habia suicidado o del tipo que se ofrecio en llevarte en la chata hasta la parada del colectivo para que no camines 7 cuadras bajo el sol del mediodia. Gauchos.
Todos salimos de un agujero y terminamos en un mismo hoyo.

Pero este post se trata de otra cosa. El corolario es otro: Uno solo puede detestar lo que realmente conoce. Estoy hablando de la new age y mas precisamente de la nocion de desapego. Es una nocion para mi, medio canalla: implica no quedar pegada a las cosas, a las personas, prescindir de los otros como si fuera verdad que el buey solo bien se lame. Conozco la new age, mas por curiosidad que por militancia: se que quiere decir terapias de vidas pasadas, se lo que es el raw food, se lo que se hace en Bangalore. Porque soy geminiana y mas curiosa que una chusma de barrio de los cincuenta.

La idea es que detesto la nocion misma de desapego: Dejar atras.
Soy apegada, quiero a las personas (a los objetos menos.... se me cago el albun de fotos de casamiento con la humedad, cuando me vaciaron la casa los chorros nunca llore por un objeto robado, los objeto no son lo mio) Soy apegada a los recuerdos, a las gentes, a lo que dicen los libros, a algo que me dijiste y yo tome como si fuera verdad, a la palabra de los libros y de las personas (no al objeto libro: regalo mis libros si me parece oportuno)
Pero a veces hete aqui, que hoy esta muy bueno desapegarse como dice la new age. Hoy me levante pensando en un viejo tema de desapego de Silvio Rodriguez. Me lo canté.
fus fus dejar atras al que no te cuida, para quien no significas un carajo, para quien sos un monito divertido, una cosa exotica, un juego klondike de la pc para cuando estas aburrido
. Desapegarse debe ser una gran cosa. No esperar del otro lo que el otro no va a dar, no esta en condiciones de dar, no le interesa dar. Un gran dolor y una gran cosa.
lo que no te mata te fortalece, es un refran que viene a cuento.
¿para que esperar? Larga, sirena, larga lastre. Para nadar mas finito...sacate el anzuelo aunque duela y se (solo por hoy) un poco new age.
no esperes del otro, lo que el otro no va a dar.



domingo, 8 de febrero de 2015

a mi no me va a asesinar ningun gil

Eso me lo decía Humberto, y supe que tenia razón.
Es cosa de estar atento, nomas. Aca parece el lejano oeste, el otro dia cosieron a perdigones a uno en la esquina de la casa de mi amiga Sara, tenia antecedentes, y una cuatro por cuatro. Alguna mexicaneada, un vuelto, el que mal anda, ya se sabe.
Tambien estan los novios celosos que te prenden fuego o que te hacen desaparecer mientras le dicen a los vecinos que te fuiste a pasar unas vacaciones a la casa que tu madrina tiene en las sierras.
Especialmente si estas embarazada de nada y al tipo se le jugo que le hiciste un feo, aunque tengas las piernas mas cerradas que culo de muñeca y bebas de sus calzoncillos, esperando que un dia cambie, que se ponga bueno, que entienda que solo a èl lo amas.
Los robos al voleo
Los robos de los loquitos a los maxiquioskos, donde no se trata de llevarse la plata sino de debutar en el asesinato.
Los tiros perdidos de la policia, donde te cruzaste con el destino en una esquina donde te esperaba èl. El destino digo.
Sin embargo Lanus es una ciudad tranquila. Matan a la gente como en todos lados, pero la ciudad es tranquila. Y yo no estoy alerta.
Bah, ayer estaba meando a las tres de la mañana y se ve que un gato salto sobre la claraboya y me parecio que en cualquier momento iban a bajar unos ninjas a hacerme boleta.
Pero la noche estaba caliente como una hembra a punto y me dio regusto salir al patio medio en bolas y sentarme en el sillon olvidado en la noche, sacarle una foto con celular a la luna y pensar en lo hermoso que es el frescor, el ruido de la heladera, los perros de lejos, siempre, siempre.
Me dio un poco de pudor (no habia nadie, pero de haberlo hubiera pensado que estaba loca), me dio por cantar, Ay Carmela, que trata de la guerra civil Española. En vez de ir a ver al papa o la marca de los Austrias en la arquitectura madrileña me gustaria que alguien (republicano, por dios) me contara la guerra civil. y sobre todo me gustaria cantar Ay Carmela como lo hace Rosa Leon.
La cuestion es que sin auriculares puse el celular y cante un poco cruzando los dedos para que no se despertara mi buen amor y tener que dar explicaciones aunque no me las iba a pedir. Soy de dar explicaciones pero les juro que hoy cambio el mensaje de bienvenida de mi celular.
Dice "el que no cumple su deseo engendra peste" y de eso estoy vacunada
cumplo mis deseos, maso. Lo suficiente
Tendre que poner No complain, no explain que es una enseñanza que me tengo que memorizar.
Por lo pronto, me debo mantener viva para que no me asesine ningun gil
¿ay carmela? Sep. Es esta. 

sábado, 7 de febrero de 2015

estoy  convaleciente (operada) y asustada. Me sale jugo de naranja sintético, espeso de un agujero donde había una goma y ahora no hay nada, salvo esos líquidos que se me escurren.
No voy a morir.Mi cadaver canta y corre y espera volver a ser yo, adentro mio.

quique de lucio publica un poema de Calih Rodriguez que se llama sirena. Aca va. Acaba.


SIRENA

En ti revivieron todos mis delirios
Ya no fui cuerpo sino niño callado
deteniendo un mar que nace desde un sueño
Un cuento en raíces del alba
Que sólo tú finges los finales
Polen y sortilegio cayendo de tu abrazo.
Oh líquido de sal en los senos de los astros
Tu pálido ángel con piel brillante de espinas
Tú mi sed de gloria y mi oasis artificial
De cuerpo púbico en un huerto de encías
Tú mi Cleopatra que lames mi condena
En jaulas de oro y cirios de errores antiguos.
Que tus piernas/escamas señalen mi norte acuático
Y mi final quebrado de tierra
Tú reflejada y sola en un espejo negro de algas
Donde entramos desnudos
al pecado para ser dioses.
Hay que leonar la calma
y animalizar el segundo de tu cuello.
Delirante serpiente cascabel
Que blasfema los senos recién nacidos
La noche vieja no sabe gemir como hembra
Cabellera que codicia el fuego de plomo de
una sábana antes mil veces no usada.
¿Cuántos amores muertos guardas en tu sexo?
¿Esto es solo vendimia de sudor hacia tu vientre?
O nacimos juntos en esta oscura procesión
De amantes que se arquean cuando sienten
La espuma de dardos brillar en su mirada.
Ahora eres mi más grande mito
Mi más antiguo rezo que to mismo desconozco.
Has hecho el amor con un cadáver
Amante lectora de Dante y de mi infierno
Acróbata del Kamasutra de espantosa acrobacia
-gimnastas ebrios-
¿Cuántos sexos has trisado
hasta llegar a mi último suspiro?
Ya no éramos sexos sino leyendas
Suaves bostezos en amaneceres lejanos
En ti las alas dejaron su mutismo
y goberné tu aliento desde el grito
Oh beso rastrillando quimeras
Oh cuerpo en ruinas de un resbalo de naipes.
Me perderé en el ínfimo caudal de tu secreto
-Fusil en las sienes-
destrocé mi mandíbula de cera como mar vencido
por cavar aullando el pozo
invertido de tus piernas;
nunca, nunca hay oro en las profundidades.-

martes, 3 de febrero de 2015

caleidoscopio del insomnio..

en la transformación
en la perdida
en la mutación de lo propio
en la espera
en los tiempos del calendario
circulares
rotatorios
lineales
que salpican
que corrompen
que estallan 
y se juntan los pedazos
y con eso, armas calidoscopios
buscando maravilla en los destellos
de lo vivo
buscas la gracia suprema del contacto verdadero
no importa en el envase en que venga
cruzas los dedos: que sean verdaderos
los cristales iluminan
palidecen las certezas
se busca el sol
para ver a su través
radiografías de tu vida
los huesitos santos que te arman
arbolario
mariposas clavadas en tu alma
con los gusanos secos atravesados por alfileres
El insomnio que te trae 
palabras
como semillas que no brotan
clavadas entre los dientes
que regustas con la lengua
ese órgano tan banal
que sorbe helado
o paladea el ácido del vinagre 
o roza el glande amado
o se espuma de babas inútiles
tuyas, que se pegan asquerosas en la almohada
te ves anciana perdida entre fragmentos sin sentido
te ves saltando piedras en las sierras
poniendo niña la oreja en el caracol
asombrándote de que guarde en si 
el ruido del ominoso mar
conoces la estrella
la luna
el camino
la sombra
el olor acre de la muerte
el olor a hierro de la sangre
el olor santo y perfumado de la almohada de los hijos
el eco de risas riendo por pelotudeces maravillas
la piel como un mundo lleno de accidentes geográficos
como salientes o bahías o cicatrices o montañas
vas como un canto rodado
vas como una cosa suelta, una bolsita de nylon 
de un supermercado chino
que uno que caminaba por ahí  arrojo después de sacar el tetra brick
vas como una pelota de perro
como un sudario de cristos conurbanos sin gloria
vas 
ahíta
no te hallas,correntina
no hallaras otra Itaka, 
hollaras tierras y tierras y mas tierras
dando vuelta sobre vos misma
tocando mancha venenosa
mancha salvadora
sangre
sangre
estamos todos salvos
o tal vez no.
Bailo mi danza perfecta 
imperfecta
bailo.


algo viejo que merece volver a leerse.

Alejandro Crotto y un poema cuya erótica puede pasar desapercibida a un lector desatento.

COMO CRECIENDO EN EL CARBÓN LA BRASA Entonces, de repente, percibir, como creciendo en el carbón la brasa, en cada cosa, ahora, alrededor...