hace unos cuantos dias ando furiosa.

y los sucesos del dia a a día no me hacen mejorar el animo.
He hablado de eso con mi amiga chaqueña Maria Marta, y con otras minas.
No es lo mio. Pero hasta la cosa mas pelotuda me pone furiosa. Como no está en mi naturaleza, la reprimo y me siento miserable.
Un buen remedio para las tripas es siempre escribir. Es un placebo, una droga milagrosa, una cura para el cancer.
Ayer estaba en unas jornadas de salud mental de mis ex compañeras del espacio publico de Lomas, una de las comentadoras de un panel de laburos era mi analista. Mi analista es una mina terriblemente formada, una grande. En algun momento hablaron de que en la vejez o jugas o te deterioras.
Yo creo que me deterioro (menos) porque escribo. Por ahi es una boludez pero lo pienso asi.
Se que no soy una gran poeta ni nada que se le parece.
pero escribo, hago el intento, miro que pienso y trato de ponerlo en palabras con mayor o menor fortuna.

Como me he levantado furiosa y reprimo esa furia, como de mas. Y me vengo gorda.
Como me he levantado furiosa y no quiero comer de mas, sublimo la furia, arreglo un poema de hace un mes atras, que ya colgue en el sirenas, esperando mejorarlo
Para eso tengo un blog, para socializar las cosas que pienso. Uds. me hacen el aguante , son mis compañeros de este coso, la vida.
espero les guste


La furia (segunda versión)

No sabia nada de mi furia.
Si de la tristeza
la desazón
Si de animales pequeñitos
microbios, insectos, bichos en general
que me comen las tripas
y a mi me gustan llamar desaliento
y que me empeño en amansar a cada insomnio

Se trata de otra cosa
este fulgor rabioso
esta roja malasangre
que se parece a la acidez
que te da a fondo de boca
el vomito de borracho-
pero claro, no has bebido.
Que se parece
al ansia en la guardia del domingo a la madrugada
cuando los medicos duermen y no hay un puto enfermero
que considere oportuno atenderte
y te parece que te vas a morir ahi

Asi mi furia
como si me topara en pleno Pavon
con un puto que me debe guita y no piensa devolverla
y los amigos comunes me cuentan
que se te la tiró en boludeces
y la que no soy, mi sombra
sueña con escupirlo en la jeta
de cuerpo presente
pero el tipo se va en colectivo
lo mas pancho
una y otra vez
y otra
y otra
como en una pesadilla ciclica.

Algo deberé hacer
con esta cosa inutil
Su presencia
agujerea mi alma