va tratando de crecer y no de sentar cabeza.

Déjenla tranquila irse en vicio. ¿que me decís que crece para nada y ya no dará frutos?
Y que importa.
El tiempo no es dinero. El tiempo es lagrimas
El tiempo es sonrisa, búsqueda, La tierra es ancha -mientras dure-y que ella haga lo que quiera!.
Sus frutitos rojos y envenenados no te serviran de alimento,acaso no sirven para nada, no sirven ni para remedio: solo embellecen el paisaje de quien sabe ver, de quien -acaso-quiere ver.
¿Para que disciplinarla, ponerle un tutor, o podarla -que es lo mismo que decir mutilarla-
Los frutos que pudo dar, ya fueron cosechados. Ahora las ramas que le crecen solo sirven para hermosearla, si la miras sin ojos de cosechero.
Se fue en vicio, le creció un follaje verde, pero sera inútil esperar de ella las cosas que se esperan de una planta joven.
Buena para nada, ella, verde maraña de primavera, invisible para  el rinde del huerto, crece para cualquier lado, por el gusto de subir. Tal vez porque a su pesar, no puede parar de crecer y proceder secarse con la dignidad y el silencio que se espera de una planta vieja.

y hablando de vicios, escribir acaso no es uno de los peores? Sera por eso que a las mujeres, siglos atrás, no nos enseñaban el arte de la escritura, para que no perdieramos tiempo y se nos volaran los pájaros. Algunas de nosotras nos metíamos  a monjas, no por adorar a Cristo, sino para aprender a escribir cartas. Siempre hicimos cosas de sirenas.
Hablando de una de cartas: esta canción: