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Mostrando entradas de septiembre, 2013

dos homenajes dos a janis joplin. Pavada de homenajeadores: Leonard Cohen y la Pizarnik

Esta canción se la hizo a la Janis Leonard Cohen (llego tarde siempre, y con mi famoso impermeable azul) y la otra es una poesia (que ya debo haber posteado y a quien le importa) de Alejandra Pizarnik que me gusta tanto que deberia pararme en un banquito en la Estacion Lanus y empezar a recitarla para escandalo de todos y competencia del evangelista loco que a veces grita con su biblia, como un iluminado y un psicotico sin remedio Vamos a ellos Para Janis Joplin Alejandra Pizarnik a cantar dulce y a morirse luego  no: a ladrar.  así como duerme la gitana de Rousseau  así cantás, más las lecciones de terror.  hay que llorar hasta romperse  para crear o decir una pequeña canción,  gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia  eso hiciste vos, eso yo.  me pregunto si eso no aumentó el error.  hiciste bien en morir.  por eso te hablo,  por eso me confío a una niña mostruo Alejandra Pizarnik Textos de sombra y últimos poemas (1982)  

que boba!

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Ultimamente ando algo confusa, duermo mal. Y durante el día me hago la que no se me nota y no me afecta. Encima con la cena tomo pastela para la ansiedad,que no me hace un carajo,y en la mitad de la noche me despierto y deambulo, y se ve que los demas se dan cuenta, porque ayer en el laburo una piba joven me dijo, parece que andas caminando en sueños. Yo me habia pintado como una puerta y me habia mirado en el espejo y me parecia que estaba muy bien, realmente muy bien, que daba  muy lucida pero no. Pero no crean que estoy mal, solo ando confusa y duermo mal. Ergo, estoy viva : a veces la placidez y la consolidacion de la rutina te hacen creer que el mundo es ordenado y dormis bien y sin embargo estas mas muerta que viva. No es mi caso. Tal vez me he transformado en una zombie. Y llego el apocalipsis o algo asi. O como en sexto sentido estoy muerta y hablo con la gente y yo me creo que estoy viva. No se. Ya les dije que estoy confusa En la confusion del insomnio y la pastela colgue un

Un poema de Gonzalez Tuñon que habla de sirenas y yo no conocìa, y acá la sirena es el viento

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( la foto no es de la patagonia, es de The last picture show, una pelicula que amo Me imagino que el sur de Tuñon, en los 30 debio ser muy parecido al pueblo que invento Bogdanovich, pero son cosas que se ponen en la cabeza. En ambos lugares el viento era un cazador o una sirena. EL CEMENTERIO PATAGÓNICO A veces el viento patagónico es un cazador barbudo y alto. Viene como la música, trae los ruidos del desierto y la montaña. Marcha de puesto en puesto entre balleneros, entre quillangos. Marca de pueblo en pueblo entre gin, entre pescadores, entre fulleros. Marcha de campamento en campamento Entre canallas enriquecidos con la sangre d e los desgraciados. Marcha de puerto en puerto entre rufianes, entre palomas heladas y garúas, entre asesinatos, entre monedas chilenas y argentinas. Oh, trashumante. Las prostitutas de los climas sureros lo siguen, alucinadas. Todas las prostitutas -en su mayoría pelirrojas- lo siguen. Él, el viento cazador, continúa su marcha Y v a perderse ha

aunque sea primavera me contaron, una prima de la cuñada de la peluquera, que cualquiera tiene una noche mala y necesita descansar en un abrazo interminable

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Sin conocer mucho a ninguna de las tres,  la Pequeña Orquesta de Reincidentes se me asocia en el cerebelo a  a la banda de Kusturica (No smoking?) y tambien a la muy diferente y rioplatense Club de Toby. Es que en mi cabeza todo se mezcla sin rigor y eso no que tomo dorogas. Esta letra es inoxidable, y dicen que hay gente a la que le pasan estas cosas, yo no se eh!, dicen. Tres deseos Intérprete:   Pequeña Orquesta Reincidentes Hoy me desperté con la espalda mojada   y la cara hundida en un charco de sangre,   y en los párpados el frío, y entre los dedos el hambre   y en mis venas la misma sed. Es que estas cuatro paredes ya transpiran soledad Estoy cansado de cortarme con mis mismas navajitas   por favor, no mas sangre, por favor... Quiero creer en los besos que curan y esperar la medianoche de año nuevo,   apretar fuerte los ojos y pedir con toda el alma que haya otro refugio que el alcohol. Las seis velas en mi cama, el brindis de cada lunes,   un ritual que poder segu

vigilia, mapas y galletitas

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Me encontré a la sirena, en el sueño, comiendo galletitas, sentada en una playa de canto rodado (pero no había viento, y en vez de lona  miraba el mar en una colchita de polar verde, que se llevò  de un aviòn)  y le preguntè que pensaba Mencionò una novela de Tomas Eloy Martinez, poco leìda, que hablaba de cartografias, de gente que hace mapas y de desaparecidos. Al levantarme fui a buscar Purgatorio (esa era, sin dudas, la novela) y mirè el epìgrafe, nada mas. ... lo fugitivo permanece y dura. QUEVEDO, A Roma sepultada en sus ruinas

música que sana

hace un tiempo anduve haciendo preguntas de que te hace determinada mùsica. La musica hace cosas. A veces sana, otras veces acerca, inclusive lo perdido: Yo puedo encontrar el aleph de mi infancia en un tango de Fiorentino, o oler  pasto mojado de un picnic de la primavera cantando Natural. Septiembre avanza, y yo con èl. Andiamo. La vida no es para melindrosos. O si, para melindrosos que se atreven.

sirena llevada por un hombre

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Minas grandes

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que hay detras de las puertas que se me van abriendo en el camino. Ser una mina grande, me digo: me miro al espejo,poco, muy poco. Miro la que soy, para conocerme. Un rato ¿esa sos vos?, me digo. Estoy abriendo puertas a otras escenas. Que los dioses del mar que me devora no me hagan doler, que sean piadosos. Que me conserven la fe. una vez publique un poema de Idea Vilarino, la uruguaya. Ya no se si acà o en otro blog. Septiembre para mi es muy idea vilarino. No voy a contar por que. El poema merece nuevos lectores: ojala sean minas grandes, como yo. Grandes y que siguen buscando. Hay que seguir buscando: eso nos hace grandes y no viejas. Cuando compre un espejo para el baño voy a verme la cara voy a verme pues qué otra manera hay decíme qué otra manera de saber quién soy. Cada vez que desprenda la cabeza del fárrago de libros y de hojas y que la lleve hueca atiborrada y la deje en reposo allí un momento la miraré a los ojos con un poco de ansiedad de curiosidad de miedo

Uno vive pensando que seria buena idea.

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Es una ciudad desordenada, fea, llena de papeles y otras mugres volando, llena de perros vagabundos y sus excrementos, con las calles llenas de pozos y barro, con las veredas rotas y también llenas de barro, donde en invierno se corta la luz y en verano falta el agua, no tiene cine, se le llama teatro a una sala con un escenario y sillas de plástico donde caben cien personas, tiene un centro con una calle ancha y un puñado de comercios de morondanga y dos supermercados y no se ve ningún avance desde hace veinticinco años, donde vive gente sumamente descortés por no decir maleducada, donde los frigoríficos largan olores nauseabundos y contaminan la ría, donde nunca se soluciona nada porque la presidenta no se habla con el gobernador y el gobernador no se habla con el intendente. Aparte de eso es un pueblo pasable, salvo por el clima de porqueria. Uno vive pensando que sería buena idea irse al carajo.

pastan los bufalos

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Agosto terminó y no vamos a quedarnos mirando los rasguños donde clavó uñas de hielo coagulando las heridas, al paso,  para que no te desangrés El calendario te necesita presa viva y vos te confiaste en tragar como poción para neutralizar veneno uvas con grapa Otro agosto mas  y otro como un búfalo herido  que no muere seguirás llevando por delante el almanaque y el porvenir Hoy nos empezó la primavera. a veces enormes animales guerreros descansan mirando el cielo confiando en que no habrá guerra,  y que el futuro sonreirá