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Mostrando entradas de junio, 2013

la solucion que me trajo Ergueta esta madrugada.

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"-Pero, decime, ¿vos no podés prestarme esos seiscientos pesos? El otro movió lentamente la cabeza: -¿Te pensás que porque leo la Biblia soy un otario? Erdosian lo miró desesperado: -Te juro que los debo. De pronto ocurrió algo inesperado. El farmacéutico se levantó, extendió el brazo y haciendo chasquear la yema de los dedos, exclamó ante el mozo del café que miraba asombrado la escena: Rajá, turrito, rajá ." Cuentan algunos que David Viñas tenia una remera con la gran frase de Arlt, que finaliza este fragmento, estampada en el pecho. Otros (creo que fue el tata Cedron) comentaron que asi como los ingleses tienen el "ser o no ser" nosotros tenemos ésta. En mi sueño matinal, preocupada por los asuntos de la vigilia, vino Osvaldo Terranova (el actor que hizo de Ergueta en la pelicula de Los siete locos que filmó hace milenio Babsy) a traerme el hilo de Ariadna: Rajà, turrito, rajà.

rezandole a la luna

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Hoy, 24 de junio, va a haber una superluna Superluna a ver si me ayudás con tu superpoder de piedra mandame hombrecitos de queso que barran los agujeros de mi alma que traten de sacarme de esos crateres donde hubo  rios secos como mi matriz de mujer mayor aquellos rios desde donde la niña que fui pide cosas imposibles Se que adentro tuyo no estan ni la virgen ni el niño jesús en el pesebre pero quiza piedra del cielo menuda joya tal vez puede que seas, esta vez,  misercordiosa, luna mia Superluna te entiendo se que tenes como yo dos caras y una nunca se muestra Superluna barreme el corazon salpicame de acero de queso rallado de polen de plata Saname superluna que dios me dejo sin dios no me dejes esperando que la ausencia me baleo las gambas y no puedo caminar adelantarme seguir En vos confio, piedra del cielo

¿a quien no le va una mirada y una sonrisa? el varón del sábado.

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Miren que raro es esto: nunca necesite justificarme por poner mujeres lindas, pero cada sabado necesito explicar por que cuelgo fotos de varones lindos... Esa sonrisa y esa mirada se justifican por si solas.

intenciones de invierno mientras miro arder una fogata y escucho una guitarra en el youtube

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Que no falte el fuego, es decir la vida dejar entonces que arda lo que no se necesita que sea el combustible la maraña de cosas que vencieron creer que siempre habra un mañana con dones saber perder,  sin lamentos pensar en todo lo que se ofrecio a tus ojos ciudades, personas, palabras, fugaces emociones repasarlo, lamerlo, pasartelo por la boca sentir la bondad del frio entender que todos los paisajes estàn en vos saber que tuviste los ojos abiertos agradecer agradecerte. Agradecerle a los que te acompañaron en el viaje Dejar que se vaya lo que ya se fue. Y abrir bien los brazos fuertes para lo que viene para lo que vendra esperar siempre no ser miserable ni siquiera en el amor desperdiciar amor, espolvorearlo sobre las cosas, tirarlo para atras, para adelante abrazar lo bueno el amor como la sal de la vida despojarse de miserias bienvenido fuego que calientas el invierno. bienvenido invierno bienvenida, vida mia.

Sirena de invierno: deten tus aguas y preguntale si se acuerda de mi.

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pensemos en las cosas buenas del invierno. En casas que cobijan, en amores que duermen cucharitas, rozandose los pies para darse calor, el el olor de las comidas de olla, en sentir el calor de las sopas que bajan por la garganta, en hacer dibujos con el dedo en los vidrios de las casa, total estan sucios o tal vez no importa. Pensemos tal vez en que abajo de la tierra la vida empuja y guarda lo necesario para salir, en fuego, pensemos en los ciclos de la vida. En el reposo, en guardarse. En cuidar lo que todavia no nacio Demos bienvenida al invierno, una estaciòn del alma, tan buena como cualquiera.

Parto de palabras: una jitajanfora

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¿Y por qué yo, poeta, no he de inventar palabras como sacaraluna,..."     Juan Morales Rojas ¿y por qué yo, poeta, no he de inventar palabras para ocultar la intencion de la poemeja pedir que vos me marenoctulames caricialunaciando las sombras y decir por ejemplo  que la lluvia me ameriza mientra  tu ausencia toda se empeña en embarrarme los acasos el mar me moja jadeajabona los recuerdos dejando olor a jazmines del piso nocegando las carnitas apretando el corazon tan corpulento tan roñoso pelitos con colores tratando de arreglarme el congojo a la sinfason.    

El varón del sabado. Este sábado, el morocho argentino.

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Si hay consenso en cual es el morocho argentino mas lindo, creo que hay consenso. Juan Palomino. Todo lo que diga, està de mas.

no somos borges: lamentos de la autoedición.

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Por que Borges sabia que iba a ser escritor, y lo fue, y tuvo una vida modesta y siempre giro enrededor de la danza de las letras: Hoy recordamos el dia de su muerte. No somos Borges porque nos dedicamos a otras cosas, y armamos familia y sostuvimos trabajos que no tienen que ver con la escritura, sino con cosas, tal vez mas importantes o no, quien lo sabe. No somos Borges porque no tenemos su talento, ni el tiempo para pulir una frase hasta que sea un diamante.Porque no hemos leido tanto, porque no pudimos aprender la belleza de las lenguas germanas,ni tantas otras bellezas. Pero en el dia del escritor ¿fue ayer, es hoy? les contamos que todas las sirenas que soy yo quisieran, amarian, desean vanamente volver a editar un libro. A veces, sueñan en la cama, otras en el colectivo, en la edicion y en que alguien compre su libro de poemas. Por eso, aunque no seamos borges, publicamos este articulo sobre la autoediciòn. Si la queres, pagala. El boom de la autoedición reinventa modelo

la epifanìa del polaco.

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El polaco no era gordo ni torpe. Era un wind izquierdo que se las amañaba bien, pero los chicos del barrio no le daban calce. Quiza el "polaco maricon" viniera de que  vivia entre mujeres. Su madre, su abuela, su tia abuela y su madrina, cuyo parentezco era tan intrincado que se solucionò poniendo a la iglesia de por medio para clarificar el vinculo. Sin demasiada informaciòn sabia que su pelo rubio no lo habia heredado de la cria materna. Ademas el apellido. Demasiadas consonantes. Polaco y ya. Ninguna importancia de que en la guerra grande los polacos hubieran estado del otro lado y que su abuelo paterno hubiera sido asesinado por polacos La guerra que ya era tan vieja para estar en libros de historia pero tan nueva para que su abuela sacara el pañuelo y se sonara cuando hablaba del hambre y el viaje infinito que la había hecho aterrizar en Beraza. Demasiadas mujeres equivalía a demasiado cuidado. El pediatra que le llevaba el asma le dijo a su vieja que tenia que juga

Ella dice que escribe: un poema de la sirena y un blog que encontre por ahí

Navegando di con un blog con poetas cordobesas que se llama (el blog) igual que un poemita que escribì en julio de 2012 Una de las integrantes es la hija de mi amigo Quique, Cecilia, la poeta, de quien, en oportunidad de la edicion de su libro,  seleccione un poema muy breve y lo colguè en este, mi blog. El azar siempre hace cosas raras.La sincronia, tal vez. En cuanto a mi poema en cuestìon es este: Ella dice que escribe. Le doy (como a todo lo que quiero) una segunda oportunidad. ella dice que escribe lo dice bajito, y se sonrie desdiciendo lo que afirma Se lo toma  a broma, tan en serio como si a alguien le importara o como si fuera importante para ella Ella no sabe si escribe o pierde el tiempo o si acaso nada en ese rio de Heraclito por gusto o por oficio braceando para no morir porque el rio es el Tiempo ya se sabe Y se hace tarde y tiene miedo. Ella verdaderamente se esfuerza por mantener todas las pelotitas en el aire como los que están en las esquinas

el varon del sabado.

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Las mujeres bellas estan sobrevaloradas, digo yo que soy mujer y tengo un blog lleno de mujeres bellas. Entonces cada sabado a partir de hoy voy a  postear la imagen de un varon para mirar como un bello objeto. El de hoy es un personaje de sitcom de los 70, Arthur Fonzarelli, el Fonzi. El Fonzi era una especie de caricatura de James Dean, arreglaba motos y con un solo golpe y sin monedas hacia funcionar la rocola en una serie que parodiaba los 50,  Happy Days. A mi me encantaba el Fonzi, un perdedor, claro, pero con los emblemas de un ganador. Todavia recuerdo un capitulo donde el niño de la casa, Richie (que hacia el hoy director de cine Ron Howard) se queja del padre y el Fonzi le contesta que al irse su propio padre solo le dejo una caja, cerrada. Que cuando paso tantas veces por arriba con su triciclo y pudo abrir la caja, no habia nada.¿cuando vi esa serie? A fines de los 70. Por la memoria de ese tiempo  el primer varòn del sabado es el Fonzi. Por algo serà.Fonzie ha sido nomb

la que podia sonreir mientras nadaba... (en memoria de Esther Williams)

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Una estrella de hollywood se apagó hace un ratito nomás Era una estrella marina Cuando nadaba, sonreía. Estaba ciega de tanto abrir los ojos en el agua Cuando nadaba sonreia El mundo era brillante como un papel glacè Y mientras en bambalinas todas tomaban demasiadas pildoras y se cortaban las venas en silencio adelante todo era fulgor Las chicas bailaban y los putos eran los mas lindos, los mas lindos y se sacaban fotos con sus esposas de mentiritas y los flashes deslumbraban a las starlettes y ella nadaba y sonreia y era hollywood y todavia brilla y todo era perfecto salvo cuando salias por el foro y estaba la guerra, la muerte la desolaciòn Siempre fueron tiempos dificiles  ella nadaba y sonreia

No somos Venus.

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La sirena necesita  Raid para auyentar a los querubines. Los voy a sacar atacandolos con los remos, si puedo acercar mi bote hasta allì. Molestos como moscas, los muy deformes (tienen alas) le llenan la cabeza de tonterias. Ay, Jesú. Ojala despierte del sueño. Solo se flota cuando hay confianza, En la vigilia hay que nadar. No somos Venus.

algo parecido a la muerte.

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He pasado por allí y observé que pusieron un hotel de pasajeros, esos hoteles boutique, y está muy bien aprovechado porque recuerdo  que la casa era un petit hotel. Es decir una casa de ricos, con muchas habitaciones y salones y baños y dependencias de servicios en el fondo. Y sobre todo patios, luz, ventanales y enormes maceteros y mosaicos de damero. Cuando ella estuvo, era un clínica. El dueño, el medico al que aludían los diplomas y cuyo nombre se ha llevado el tiempo, habría viajado mucho, o tal vez heredado esos objetos de lujo y la sala de espera estaba llena de aparadores con escaparates y piezas orientales, budas, dioses de mármol negro, jade. Faltaba una momia para que asemejara a una pequeña salita del museo de La Plata. La sensaciòn pero no podía ser dicha con palabras. Me quizo explicar dibujando. Una especie de mástil y perpendicular, a la altura de una camilla, un lugar donde estaba acostada inerme y esa maquina, como en un juego de ital park, daba un latigazo de 180

variaciones sobre el tema del muñeco voodoo

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quizo hacer un muñeco voodoo pero finalmente decidiò comprar una Smith and Wesson. No valia la pena tanto trámite Llevaba el muñeco vooddoo en la cartera. Cuando metio la mano para sacar las llaves, él la mordiò y le mutilò dos dedos Cuando le revisaron los cajones, la occisa tenia una foto de ella pinchada con alfileres.Los investigadores de la departamentel piensan que fue suicidio No hay magia, pensaba mientras arrojaba el muñeco voodoo a la basura, envuelto en algodon, por si los curiosos. A èl, en ese mismo instante, lo salvaban los airbags. claro, se levantó enchastrado.

gorda

Usté no está gorda, Eulogia. Es un bastión contra la anorexia apátrida.                           Inodoro Pereira, el renegau                           R. Fontanarrosa Leo en pagina 12,del domingo pasado, 26 de mayo,  algo de Isidoro Vegh, psicoanalista. Somos vivientes raros. Porque uno ve en National Geographic, con esas lentes de aumento, insectos con cuerpos inesperados, bichos raros. Pero si ese bicho viera las cosas que hacemos, diría: “Esta gente sí que es rara. Se enfrentaron, se mataron tantas veces, llegan a poner en riesgo su propia supervivencia...”. Sólo el ser humano hace estas cosas. ¿Por qué? Es que la irrupción del lenguaje, encarnado en el Otro, arruinó el instinto. El lenguaje es la ruina del instinto. Sarmiento –que era genial– se equivocó. “Civilización o barbarie” es: civilización y barbarie. La barbarie no existe fuera de la civilización. No hay sapitos que digan que torturaron por obediencia debida. Sólo el sujeto come lo que le hace mal, no come

las sirenas y los marineros.

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Aca, en buenos aires, y mas precisamente en Lanus, el mar es una idea. Acaso un recuerdo, un anhelo. Pero no tenemos mar.Solo ganas de mar.  ¿El rio? para ir a la capital cruzo un rio, lleno de suciedad, el riachuelo. Solo cuando cruzo por el docke, (casi nunca) veo el riachuelo juntandose con el mar marron del rio de la plata. Pero en general el rio es tambien una idea. Y claro, unas ganas. Ayer cruzando el puente Pueyrredon, alli donde barracas se hermana con avellanda, vi, del lado de la provincia, y justo en la vereda de la arenera Pueyrredon (la derecha de la vista) una escultura enorme, nueva y sin embargo oxidada. Es la primera vez que la veo. A primera mirada era un hombre que llevaba una cabeza en una bandeja. Nunca escuche hablar de tal cosa Al hablar de agua, siento que el post merece un neruda. ( Imaginate la isla negra, el pacifico ¡ahi es facil ser sirena y no acà, donde me surcan colectivos y conurbano de arriba para abajo) Una de marineros, de Neruda, para un dibuj