a los lectores de este blog

mandenme en un post cualquiera,en comentarios, los links a los blogs que escriben. Quiero leerlos, como uds. a mi y he perdido el rumbo. Prometo pasar por todos. Estoy tejiendo blogues.


un poema de Mariana Kruk

# (de "fuego o nada")

#

cualquier vicio
conjuga por igual
placer y riesgo.
tu boca se prestaba
y yo,
ludópata del amor,
no me iba a tirar a menos.

domingo, 13 de octubre de 2013

cuetazo. (tal vez, en memoria de Fernando)

Solo abrázame inocentemente así
y hoy es tan especial,
tan oscuro y sin sentido
y hay una estrella atrás,
más allá de este follaje
y las sombras cubrirán,
la profunda conmoción de sentír
mi cuerpo devorado al fin por tí
(Spinetta)
 
Uno del barrio se pegò un cuetazo. El padre, un viejo que no podria calificar de buena gente,lo fue a despertar y se lo encontró con un tiro, y moribundo.  ( pienso que fue de la reglamentaria, pero Jorge me dijo que debìa tener un monton de armas, era de esos que tenian armas)
Jorge lo apreciaba, y yo simplemente lo conocìa de siempre. Lo saludaba, esas cosas. Recordè que se habia comprado una capa para versionar en noches de parranda compartidas,  a Fredy Mercuri. Que gustaba de Queen.


 Todos tenemos teorias, la mia esta anclada en la historia de este tipo, la que yo conozco, que por supuesto no coincidirà con la que él tenia de si mismo. Las historias son asi, mutantes, como relatos de conversaciones. La realidad es inaprensible, como un pescado mojado que se mueve todo el tiempo.


Jorge, estaba apenado y eso me genera pena. Doble pena,primero por la pena de Jorge y despues  por un tipo que podria haberle dado una vuelta de tuerca a la cosa y morir sin los sesos desparramados en las sabanas y la pared, (con sabanas de holanda, diria Lorca)

Para mi era  parte del paisaje humano, me saludaba cuando nos cruzabamos en el chino y en este pueblo de medio millon de almas todo el mundo te conoce  Todos estamos (no hay duda) a siete grados de separacion. Fernando vivia acà a la vuelta, tenia unos años menos que yo, y se pego un tiro a la hora en que a mi el insomnio me saca de la cama y me pone a escuchar musica en la pc.

Pero voy a dejar mi hipotesis de que se suicidò por la historia que yo le conozco, porque mientras esta noche, que él ya es polvo,  mientras dormia, me vino una cancion que no escucho hace como treinta años para darme una explicacion alternativa.

Me parece que te podes matar cuando todo se empieza a desaparecer, como a diluir, cuando el viento va borrando todo lo que alguna vez tuvo corporiedad, sentido. La vida se va poniendo transparente, no pesa, carece gravedad: Alli matarse es quiza la puerta de salida de esa ingravidad insoportable, no podes ir diluyendote, sin tratar de hacer algo. Vengo de una familia de suicidas: mi abuela, y mis dos padrinos se suicidaron , el tema no es menor para mi. SIn embargo, soy de otra estofa.

 El epigrafe es lo que le dice el lemur a la serpiente que lo devora. Pero tambien puede servir para lo que uno le puede decir a la muerte.


Minga yo me voy a suicidar. La muerte va a venir un dia a sorprenderme, pero no serà bienvenida. No soy un lemur que le pide a la serpiente que lo abrace. Le pido a la vida que lo haga. O mejor dicho, yo la agarro, como el macho a la mina en el tango. Y salgo a bailar.

Ah, acà esta la cancion del sueño: que el tiempo borrò tus manos.

1 comentario:

  1. Me duele la muerte en los que me quieren, y mucho mas en los que quiero.

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las palabras son redes que nos ayudan a sostenernos.
no te podes imaginar lo importante que es para mi tu comentario.

algo viejo que merece volver a leerse.

Alejandro Crotto y un poema cuya erótica puede pasar desapercibida a un lector desatento.

COMO CRECIENDO EN EL CARBÓN LA BRASA Entonces, de repente, percibir, como creciendo en el carbón la brasa, en cada cosa, ahora, alrededor...