a los lectores de este blog

mandenme en un post cualquiera,en comentarios, los links a los blogs que escriben. Quiero leerlos, como uds. a mi y he perdido el rumbo. Prometo pasar por todos. Estoy tejiendo blogues.


un poema de Mariana Kruk

# (de "fuego o nada")

#

cualquier vicio
conjuga por igual
placer y riesgo.
tu boca se prestaba
y yo,
ludópata del amor,
no me iba a tirar a menos.

miércoles, 29 de septiembre de 2010

un poema del tomi

Tomas Muller, el gran hacedor de historietas (A mario le gusta pulenta con pajaritos, me dijo que le dijera) le prestó a la sirena este hermoso poema, en un comentario de su blog.  
Le avisamos que se lo afanabamos.  Y cumplimos.


No es cierto que las sirenas no lloran,
lloran abajo del mar y las lágrimas
se confunden con el agua salada.

Lloran porque muerden anzuelos
y no tienen aleta dorsal
para asomar a la superficie

y asustar a los pescadores
como hacen los tiburones.
No es cierto que las sirenas no lloran,

es mas, hasta hay gente que dice
que el mar está hecho de lágrimas
de miles de millones de sirenas.

yo soy mejor con una pequeña ayuda de mis amigos.

Jonatan, el chico trosko, me manda esta bonita cancion cantada por una cancion del trópico.


Chaco curiyú me sugiere una cancion de Victor Manuel.


Mario me hizo la tapa de mi libro (edicion de la autora) que recolecta algunos textos del nosoyloquedebería, que (dequeruza) mete en el medio algunos de la sirena. La tapa es muy bella.

El Tomi, el dibujante de fierro, me hizo un comentario muy lindo en su blog, sobre el escribir para derrotar a la muerte.
Encontre un post viejo, de agosto, de Mundo Aquilante (que sabe hacer malabares con fuego) donde le agradecia una musica a la putilla de la sirena tomadora de bebida blanca.
Y pronto viene la doctora Ivonne, que tiene el blog maldeamores, desde la uruguaya ciudad de canelones a tomarse un capuccino en esta, la ciudad de la furia. Le sacaré algun consejo posta para que la sirena deje al rengo haciendose la paja y se vaya de joda por los bares del puerto.

Es que yo soy mejor con una pequeña ayuda de mis amigos. 
gracias a todos.

martes, 28 de septiembre de 2010

para jonatan de roca genocida.

pibito ¿aca está lo que viniste a buscar? Mira las cosas que me haces hacer.

Brindemos, precioso, por lo que viene y se va.






Vivias lejos, nunca supe bien
si tenias nombre, me lo olvide
son las cinco y Palermo tiene poco que contar
en casa hay dos vinos si prometes que no te enamoras

Subimos a un taxi fantasma, asomaban los hijos del sol
otra noche, otra almohada lejos del nido y yo...
sin caparazón
Siempre esta pata de palo, fue mas zorra que mi corazon.
Y asi quedamos fulanos de nadie,
Y esta jodido mojarle una oreja a la soledad
digamos poco, preciosa y brindemos por lo que viene y se va
Por ser de estreno el asunto no estuvo tan mal
no hay besos campeones en un primer round
depues nos dormimos, creo que ni te abrasé
afuera llovia como la penultima vez
junto los vidros en un vaso, mientras desayunas un papel
y planeamos un viaje a Gesell que jamas vamos hacer

Siempre este parche en el ojo, fue mas lejos que mi corazón
y asi quedamos, fulanos de nadie
Y esta jodido mojarle una oreja a la soledad
no digas nada, preciosa y brindemos por lo que viene y se va
..lo que nos cura se va, siempre se va, lo que nos cura se va
siempre se va, lo que nos cura se va,
se queda un rato, nos mima, nos miente y despues se va, despues se va

la sirena se mete en politica.

e invita a ir a tribunales por la ley de medios, hoy Buenos Aires, a las 17 horas.
es que te podes hacer la boluda por un rato, pero necesitamos todos que el aguita se mantenga lo mas clara posible, la playa solidaria, y que se escuchen todas las voces todas.

lunes, 27 de septiembre de 2010

bondage

esa practica, de cadenas, ataduras, mortificaciòn de la carne, lazos que te tapan la boca, eso. Acabo de mirar el blog de una seguidora, que pone cosas de bondage.
Supongo que la palabra debe sugerir algo relativo al atar, pero a mi me suena a bondad.
Lei un post donde todos alababan las practicas de eso. Con todo respeto, yo ni en pedo.: porque la sexualidad para mi es alegria. Cagarte de risa (aunque solo sea un ratito), o sonreir o estar feliz. Soy una hippie de la sexualidad, curiosamente monogama, una arbitrariedad del destino. Nada mas lejos de esta sirena criticar otras formas de encuentro con el otro, para gustos se hicieron los colores. Y ademas rescato de ese post la nocion de confianza. Tener confianza en que el otro no te va a lastimar. Para el bondage,para la sexualidad, para la vida, sin confianza, siempre podes salir sangrando, el invisible alma.
a mi me gustan las cosas que me ponen feliz, no me veo feliz entre ganchos que tiran, con la cara seria. Me recuerdo de menor de edad,unos dieciseis,  entrando a un hotel por horas. Mi pareja me decia "pone cara seria", se ve que se me notaba la alegria de ir a cojer en la cara, juntabamos plata entre los dos para eso. Pero mas de una vez he llorado, aunque no se me desgarre la entraña.con artefactos de ferreteria. Por que  cuando se da un verdadero encuentro con el otro, sea novia, puta de horas, touch and go, enemigo intimo, lo que sea, cuando se da la magia del encuentro con otro, (en ese milesimo momento de encuentro)adviene algo del orden del amor, cosa humana, o uds. no vieron a los perros copulando, cada uno en sus cosas????
polvo seré, mas polvo enamorado.
el extasis consiste en saber que te quieren. y esta ahi, al alcance de la mano. te tenes que dejar. Querer,digo. Te tenes que dejar querer, tenes que querer fuerte, tenes que tener confianza en que no vas a salir lastimada. Dar- Dificil, si.

escuchando folletines






Posted by Picasa

domingo, 26 de septiembre de 2010

un post viejo

buscando otra cosa en este blog que no tiene indice, por la necedad de la sirena, encontre esto, y  me dije, hay que darle otra oportunidad, porque cuando lo postie, solo venian por aca dos o tres personas.

el sueño de esta noche.


era una niña vestida de comuniòn. O de nena antigua, con languida ropa color de la crema cuando se bate mucho, color manteca. Niña flaca vestida languidamente con  nardo o alguna flor de vara larga, color violeta, como cala, pero las calas no son violetas. Posiblemente sea diabolica en mi ingenuidad. Una niña como la de los dibujos de Teniel de Alicia en el paìs de las Maravillas.Tengo un gran bowl en mis manos. Tiene un liquido gelatinoso verde. Un color insano,demasiado verde para no ser sintètico,como  la gelatina royal o el  licor de menta.. Pero es té, mas precisamente té de marihuana. Que no tengo la menor idea de si existe y de existir seguro tiene el color triste que en general tienen los tes y no ese color radioactivo. (sustancias activas Te Ce H:  ahi esta el tè y lo radioactivo, gracias Freud)
Salgo en la portada de la revista TCH
En otra escena del sueño ayudo a subir a una vieja gorda, decrepita y vascilante a un colectivo. (no soy la nena sino  la figura invisible que queda por fuera de las fotos,  mis ojos son el lente de la càmara)  La vieja desmoronada quiere acomodarse en un asiento que no está puesto en el sentido normal de los asientos, sino perpendicular. La ayudo. La vieja soy yo. No me reconozco. Nadie sabe que esa mujer tomo el te radioactivo.
Ultima escena: él  me llama para decirme que le gustan mis cuentos y que se ha reìdo con ellos. Usa la improbable palabra "calidad" - Ahora pienso que la palabra que yo quiero escuchar es "cálida". El sueño es la realizacion de un deseo, tambien es el guardian del dormir.Mi guardian se duerme, mis deseos no me guardan el dormir.Me despierto

MEMENTO MORI, un tema que acabo de subir yo misma con estas manitos al goear.

no todo es sacar de internet, no señores, seamos generosos con nuestras obsesiones.

Memento mori, recuerda que vas morir, bellisimo tema de Nebbia, de cuando la sirena tenia las tetas mas duras que una silicona y el mar era tan ancho que daba vertigo.
Espero que lo escuchen sin prejuicio, pendejos del orto. jajajaj

que es un folletin

Curiyu que es joven (no tanto, no tanto) me decía que no sabía muy bien que era un folletín. Yo le dije Boquitas Pintadas, pero le mentí. Boquitas Pintadas es al folletín lo que la milanesa servida por un restò dirigido por Narda Lepes es a las milanesas de mi abuela.

 Yo no sirvo para muchas cosas, es verdad, y la vida me puso en un camino y no en otros alternativos por los que hubiera ido encantadìsima se lo juro sobre esta santa cruz. Pero siempre leí. Como otro hace deporte, o se arregla el pelo, o sabe combinar la ropa, me fue dado muy temprano aquel don, en vez de estos. Alá, por cierto,es injusto a los ojos de los mortales pero El sabrá.
Recuerdo esos libros amarillos que yo no se de donde sacaba, editoriales como Tor, por ej. Esos libros olìan mal, se lo aseguro, concentraban un blend de humedad y tufo a viejo. No eran literatura fina,  y el  papel era odiosamente grueso. Literatura popular, supongo que su encanto era que te permitia arribar a los dos temas de lo humano, la muerte y la sexualidad (es que acaso hay otra cosa???).

La vida, mis queridos chichipios, es un folletín escrito en papel berreta, letras gruesas, mal traducido, y los personajes se encarajinan, son sobreactuados, poco creíbles.Los desenlaces hacen que quieras agarrar del cogote al autor, por que te comiste un montón de tiempo leyendo mierda,esperando que mejore y el final es espantosamente incongruente.

La sirena, que soy yo, quien otra, es un personaje mal construìdo, pero fijese que curioso: no estoy hablando de la narradora de este blog que me ha dado satisfacciones y amarguras. Estoy hablando de la mina que en este momento está escribiendo el blog, la que tiene tuétano en los huesos, esa que es esposa y madre y fue a la facultad y tiene buen trabajo y la vida va para ella entre sabanas de Holanda y viajes en colectivo.

Por eso Rengo,perdoname -si lees estas sensibles lineas-  que te haya convertido en un personaje de  folletín, te merecías mejor destino, vos que sabes cuidarte bien, vos, que fuiste personaje de una verdadera novela, con tu patita de color piel, esa prótesis que tanto te costó conseguir, a la que cada  mañana le ponemos el zoquete color azul, para que combine con tu pierna sana.
No puedo hacer otra cosa que relatar mis miserias de sirena, y ensalzar tu bonomia de rengo que recogio a la sirena de la zanja,  pobrezas de pensión del Once, donde la sirena deja la prótesis de su cola escamada color verde esmeralda, se ata el pelo con una hebilla de nácar falso, y va a trabajar por horas, al fin una sirvienta paraguaya del ejercito de mujeres que hacen lo que puede y no alcanza.
Te imagino cada noche cuando venís a la fabrica donde trabajás en el turno de la noche(que bueno que seas insomne) y  mientras ellos duermen prendes la compu del capo, miras revistas de mujeres desnudas y lees mi folletin por entregas,  en vez de cuidar que no entren ladrones a robar mercaderías, en ves de hacer la gran novela argentina, para la que estas dotado, con esa pereza de escritor que tenès, tomando bebida blanca de la botella  escondida en el armario del  vestuario de hombres.
Volviendo a Curiyu, olvidate de Boquitas Pintadas, (si no lo leíste, rápido rápido decile a tu papà comprame papi comprame) .Este es un folletín.
y nuevamente gracias Andreika, que  me dijo algo muy bonito: que mi poema ruso parecia traducido por un exiliado argentino que trabaja en negro para una editorial española: para mi, absolutamente precioso halago. Buen domingo para todos, hoy hay asado en casa, vienen amigos y la vida va.

sábado, 25 de septiembre de 2010

folletin

Todos los argumentos confluyen en dos o tres historias basicas.  Chica busca chico, es una.y de allí infinitas variantes. Todas las princesas son jovenes, todas las reinas malas, todas las viejas sabias o peligrosas.
Todos los hombres son heroes, todos los hombres rescatan.La sirena termina mal, ¿la foto no lo anticipa?
Historias que terminan bien, o mal.
Él dice folletín. Yo me lo se, yo se que él no puede sino abominar de los folletines, porque solo te gustan si sos puto, o te los tomás en joda.
Pero los folletines son cosa seria, no se equivoque amigo. Chica violada e infeliz mas linda que la primavera encuentra hombre sabio, hombre poderoso y hombre hombre y no deja de ser infeliz y se ahoga en una pecera de muñecas.Señora muere, prendiendo fosforitos para calentarse.
El folletin es una tragedia,, pero contada en clave Puig.
Abomino de haberlo puesto en un folletin, a èl que gusta de pensarse brillando en el cielo con diamantes. El mereceria, a ver, el mereciría una oda, una larga novela rusa, el merecería un tratado de matematica financiera, una enciclopedia ilustrada, un par de tomos del Maria Moliner.
A mi no me sale otra cosa que folletin de papeles amarillos,gruesos,  una tipografía de tamaño exagerado, casi torpe, muy negra. Encima las hojas estan mal cortadas y nosotros dos sin una puta navaja sueca.
No se como salir dignamente, por el foro. Mutis, sirena.

viernes, 24 de septiembre de 2010

un cuento del otro blog.

lo raro de tener dos blogs (tengo tres, tengo mi novela guardada en un blog hecho para eso)es que a menudo se me confunde que postear uno  y que en el otro.
Este cuento es a todas luces para la sirena ahogada en vodka.
Estoy corrigiendo los post viejos porque me agarró un berretín que a medida que pasan los dias cada vez me parece mas una pelotudes ¡hacerme un libro con los post mas literarios!!!
Entonces, en esa correccion de acentos y redundancias, leí nuevamente Pesadilla en Rojo y me di clara cuenta de que es un cuento de la sirena, la pequeña putilla de puertos


PESADILLA EN ROJO
Abrí los brazos en cruz y subí a los cielos sin esfuerzo, me puse a planear sobre aquella ciudad que era como un pozo encendido. A poco de cumplir cuatrocientos años la vieja ciudad albergaba alucinados generales que se desayunaban cada mañana creyéndose dioses, y la recorrían por aire y tierra, en ululantes corceles de cuatro ruedas, cuyos belfos olían a petróleo quemado.
Esa noche mi corazón fue pura estopa.
Y vos casi un crío. Yo te busco allí para salvarte en la ciudad desierta. Los pobres cursos de agua, algún día dignos ríos, largaban vapores de miasmas, como si cobijaran pus y no agua. Imaginate la  ría guardada entre piedras, totalmente seca. Y derrumbándose su vieja arquitectura de argamasa .Puentes cayendo, claro, sin agua turbulenta que justifique. Empiezo a caminar sobre el derrumbe.
No conozco los nombres de  calles y  aterrizo, temerosa del cielo que se ha vuelto de ominoso cartón encendido. Fuego. No puede ser que haya fuego en el cielo y un ojo dentro de un triángulo y el ojo llora solo sal, sin agua. Es que dios no estaba allí esa  noche.
Es que no hay ángeles para mí esta noche.
No conozco las calles pero te busco entre la ruinas de teatros y conventos. Escenografía de ciudad colonial, recorro  iglesias ardiendo. El papelito de oro de los altares se arruga como basura. El oro es basura y los santos yeso roto.
Los coroneles y almirantes se ríen como calaveras en algún lado que no veo, solo aullidos, gritos, pedidos de inmediata muerte. El aire hiede a cianuro.
Y vos sos casi un niño y no me logro despertarme de este sueño. Acá, en la escena de mi cama las sabanas son hielo y yo toda estopa ahora. Allá vos confías en mí. Y yo no te encuentro. Es mi única oportunidad en la vida. La justificación de mi estirpe. Salvarte.
Corro por la ciudad toda desierta, sin nadie en las calles, ni en los edificios, ni en ningún lado. El terror a las hogueras, caminando de noche, huyendo para adelante Buscando para salvarlo a un niño-hombre que no conozco. Crepitar de papeles escondidos, de libros que se desentierran y se agusanaron, cuando al tocar el aire de la noche roja y fría se deshacen como manoseadas alas de mariposa.
Ampollada mi piel por el frío abrumada por mi propio olor a estopa, mi corazón podrido de lastima, ulcerado de mi, al cada sístole a cada diástole,  se me sale como coagulo de sangre por la boca y la nariz, sin esperanza, de un galpón me llega el rumor de palabras de gente que habla como si rezara y adentro arde una fogata y me voy acercando lentamente para preguntar si estas vos, imaginando que te reconozco y te salvo, (es que se tu olor, se de tus manos), me agarra como una esperanza en ver seres humanos .
Al acercarme escucho mejor: no eran rezos, sino lamentos de muerte,
No puedo dejar de entrar al galpón a preguntar por vos. Yo no se tu nombre, se que sos un niñohombre y que soy tu ultima esperanza, que no puedo fallar, que tengo que arrancarte del borde del horror y llevarte a lugares sanos donde el cielo no sea cartón y el río pus y pueda acunarte, como si en vez de doce, trece años, tuvieras dos y fueras mi hijo.
Estoy llorando rojo. Estoy llorando sangre.
Adentro el ruido se amplifica. El fuego no era bueno. Las llamas lamen lasciva y vorazmente carne humana. Tipos totalmente sacados y mujeres gritando como locas y en medio una gran pira veo ardiendo un niño hombre y escucho el crepitar de su piel quemándose al calor del fuego, la grasa derritiéndose y los gritos desesperados del niño hombre y si no estuviera invalida y quebrada quisiera  huir, volver a mi cama, decir no es cierto na, yo se que lo estoy soñando ... salir de ahí, olvidar malos presagios  y sin embargo me topo con los ojos de un coronel que me mira, que me ve. 
El coronel  me ha visto y me dice: Dios ha muerto.
Y me dice vos no hiciste lo que deberías.
Nunca despertare de ese sueño. Y con la noche boca arriba todo paso distinto

un poema ruso mal traducido (es que no es ruso ni esta traducido pero eso parece)

vagabunda,
echada a perder
desaliñada,
pendón
no duerme
aparece él -no es hora de que esté alli, no es hora para nadie
y ella le pide
él la reprende como a un cria, con una órden seca, de mandadero encumbrado, de capataz de estancia que fue jornalero  y no se acuerda,  definitivamente como un padre severo y ocupado en negocios, harto de ser interrumpido.
y la saca de encima
se sacude
fastidiado
no tiene calderilla para tirarle
y no es cuestion de sacar un billete de dos mangos
perdida está
es que las cinco de la mañana
no es una buena hora
¡solo lo es para obreros que van a las fabricas que ya no existen!
¡solo para coperas que vuelven del trabajo a acunar a sus hijos!
  ¡solo para los enfermeros que acaban su guardia y nadie murio esa noche!

Entonces ella desalineada perdida pendón va a su montoncito de ropa caliente aun
se tapa
murmura algo para si
y se duerme, se muerde, es que nieva tanto en Kiev
avergonzada, acalla su corazon de pordiosera
y se consuela pensando que nadie murio esa noche.

jueves, 23 de septiembre de 2010

al final leer a shepard resultó consolador

Compré el libro, no quería hacerme eso de  leerlo de la web.
Advertí rapidamente que el rengo me lo habia nombrado al azar, por decir algo, como quien dice " eric clapton es una calle de una sola mano".
El habla por hablar, y la sirena, como es un monstruo marino perezoso, y para rematarlo, geminiano, le quiere encontrar sentido a todo.Se porta como si habiendo encontrado un cascote cualquiera ella creyera que tiene en sus manos la piedra roseta.
Y asi le va, interpretando por la vida, sin arte, sin parte.
Se le secan las agallas pensando en que quizo decir el rengo y llega a postular arbitrarias conclusiones como que debería usar tacos aguja  y ser muy alta, y parecida a Lauren Bacall, para desquiciarlo.
Carantoñas necesito, amelcochados abrazos y no andar comprando libros de un autor citado al azar, ya que no hay alli posibilidad de encuentro con soluciones para la vida cotidiana, que ella puede usar

Ella piensa que no le pasaran desapercibidas  la maraña de cosas que se te tallaron en su carne de pescado. Cada cuerpo fue peinado, mirado, herido. Un cuerpo es un testimonio de vida. Un mapa.
Y asi le va, mal digamos, a la sirena le va muy  mal con vastos territorios de su cuerpo
que quiere que le diga amigo ¿quiere que le cuente mentiras? No sea chiquillo.
Pero Shepard es piadoso y en Crónicas de Motel , él (shepard, no el rengo) le escupe aceite de islandia en las heridas y la hace sentir un poco menos inadecuada. Es que es muy dificil ser una sirena, acá en la llanura pampeana, con el ondulante trigo, que despues de todo, y bien mirado, tambien es un mar.

Ya he visto practicamente
todas las narices arregladas
todos los dientes con funda
y todas las tetas remozadas
que puedo soportar

Me voy de regreso
a la mujer natural

martes, 21 de septiembre de 2010

panorama desde el puente.


otro falso haiku
por encima del terraplen
flameo en negro
soy una bandera
que te dice, acá
cerca del cielo
espero.




mi telefono celular es muy caro pero no puedo bajar las fotos que te saque.
Pero esta vieja foto (es vieja, los trenes tienen ahora otro color) da una idea de lo que yo veo parada en el puente que cruza las vias.
Si me paro allí las personas parecen de mentira, el viento te da escalofrios, y podes imaginarte la patagonia (los trenes son funcionales a la idea del Sur)
Cuando te espero alli, arriba del puente y vos no venis, deseo, con tanta fuerza que se me arruga el entrecejo, ser una de esas que se deslizan por pliegos de tela haciendo cabriolas sin miedo a quedar estrellada entre durmientes (estrellada, durmientes, que bellas palabras)
Cuando estoy alli y vos no venis no estoy triste, mi secreto es que no espero que vengas, espero esperarte nomas, por gusto.
Me gusta esperar algo que no viene, me da ganas de seguir viviendo,para que si, y yo hago trampas y cuando estoy viendo el panorama desde el puente me imagino que llegue tarde, que lástima, otra vez será. Tengo los ojos verdes, y ya se sabe, las mujeres de ojos verdes no son confiables.
y entonces sigo con mi vida, que será lo que será, pero es la mia.

si vos queres que sea verdad, será

si querés que el dia de la primavera signifique algo, ponè un poco de huevo.
no hay que  mirar atrás solo adelante
un poquito nomàs
esperar algo del futuro
creer
en la siembra
y entonces sembrar, eso es la primavera
sacar eso que queda paja seca ramas que no sirven la mierda que dejo el invierno en tu alma
y todos tienen inviernos aunque curtas catorce primaveras nomas
cuanta muerte supe tener alla a los catorce y cuanto sangre sana a veces tengo aca,devastada  me sale primavera por algunos lados insospechados, por ahi en la sonrisa, en la palabra, en la mirada. Por ahi si vos me tocas me saldria primavera por la piel esta de tantos mayos,yo no se, tengo que tenerle fe a la piel tambien, por que no, puede ser todo. 
Y con la mierda de adentro que te sacas hace abono, que sirva para algo. El compost es mierda que sirve.
y ponete a  sembrar.
y creer que te puede nacer algo de vos, dar frutos pronto ,algo soñar, poner huevo, no estas solo, no estas solo no estas solo si  miras afuera si miras adentro nace primavera de algun lado de tus agujeros del cuerpo del alma.
date la primavera datela que es hora de sembrar para adelante. dale primavera, haceme el aguante, te necesito dale que yo pongo lo mio.

domingo, 19 de septiembre de 2010

tesa me ayuda a creer que escribo.


Artemito y la princesa: creo que ese es el primer libro largo que leí. Uno de la clasica colección Robin Hood, tapas amarillas. Era una genealogia de una familia de dragones.
A los once decia -para que mi familia gustara de ridiculizarme- que me queria ir a morir de hambre a París. No sabía quien era Vallejo, Cesar. Pero queria ir a París porque intuìa que era el lugar donde me podria convertir en una escritora. A los 13 leia a Kafka y mis amigas me regalaron mi primer Cortazar, Bestiario. Y quería ser escritora , despues me olvidé.
Tessa tiene un blog o dos (como la sirena) y me publica (sin que yo se lo pida) las cosas que escribo, del otro lado del rio. Ella es periodista y le gusta lo que escribo. Y entonces me digo, epa, soy una escritora. Y cuando leo lo que escribí en el blog de Tessa es como si no lo hubiera escrito yo. ¿no es raro? Hace solo un par de años que me acordé que quería escribir, y ya es tarde para ser una escritora, pero por ahí no, quien sabe que.
Es tan rara la vida, pase treinta años de mi vida adulta pensando que era una impostora, que en cualquier momento se iban a dar cuenta, que me iban a retirar mi titulo universitario y que alguien afirmaría: perdoneme señora, fue un error no le corresponde nada de lo que tiene, ni familia, ni trabajo, ni titulo ni honores.
Y ahora pienso que en realidad era una impostora. Yo no era lo que decia. Era, secretamente, una escritora.
El blog de Tessa y en el blog del mal de amores
y allí una cosita muy sencillita de la sirena.

sábado, 18 de septiembre de 2010

una señora que cura.

El rengo me está matando. Por eso fui a ver a la señora que cura.
Toqué en la puerta de chapa del pasillo y apenas me vio me dijo: yo te voy a curar .
El rengo me ha engualichado de palabras, no con pociones, él es inocente y no es por defenderlo. Pero ya no se me aguanta este malhadoamor y entonces fui a buscar soluciones para poder exorcisar eso que me tiene sin dormir.
Yo no le dije nada del rengo, pero lo vió en la niña de mis ojos.
La señora que cura , cura de verdad porque yo no le hablé del rengo y me dijo algo confuso de su pierna mala. Ella sabe. Me dijo tambien: yo te voy a curar. Me dijo traeme foto, ropa interior, algo de èl.
Yo le quise dar mi corazon, pero eso no servía. Me pedia cosas que no fueran tripas.
Yo tenia unos cuadernos, unas tarjetas, algunas fotos. Cuando toco sus cosas, termino con fiebres.
El rengo no me quiere. Por eso fui a la señora que cura, no quiero lograr su amor(esas son cosas que se arreglan en el cielo y no esta bien que los humanos nos metamos)
Fui para dejar de quererlo.O tal vez para dormir.
La señora que cura uso implementos y accesorios: un pendulo, armo con sal gruesa un camino de sal para que yo pisara, me puso oleo santo de israel en la frente. Me cocinó una pocion de ruda para frotarme el sexo, una pomada blanca con olor a alcanfor para pasarme esta noche en los pechos.
Yo compre todo. Todo. No me importaba el dinero. Accedi a la dieta de limón en ayunas, aceite de uva antes del almuerzo, a lamer lentamente un caramelo con regusto a regaliz sin hincarle el diente.
Camine por la puerta del rengo, cuando nadie me veia, tirando tras mis pasos laurel, para que la victoria viniera tras de mi.
La victoria es el olvido. El amor del rengo arrasaría conmigo, no estoy preparada para arder en sus brazos, me consumiria como un mal fuego.
Al anochecer, para que la curacion de la señora que cura no se equivoque de portones llene de banderines su estancia, mientras gritaba para adentro "Haces bien en poner banderines de aviso, en el límite oscuro que relumbra de noche"La señora que cura no me dijo que recitara a Lorca, pero yo pensé que era un lindo detalle.
Cuando volví a mi cama, cansada de tantos aprontes, embadurnada de pomada, brillante como una esclava, y con el sexo caliente de frotarme con esmero y la mano mojada de agua de ruda, oré las oraciones santas que la señora que cura me dio. Dije su nombre al reves y al derecho para pedirle a la patrona de las desesperadas que me lo sacara de la cabeza.
Sin plata, olorosa y muy caliente, cansada de caminar, me dormi. Crei que la señora que cura me habia curado, porque pude dormir.
Mal paso te marcha, rengo perverso, dije entresueños.
y esa noche soñe que el rengo me amaba.

viernes, 17 de septiembre de 2010

Shepard hablando de sirenas.

Vi por ahí unas nereidas. La envasadora de pescado, en realidad, de sardinas, arruinó el significante nereida para mi. Para mi, las sardinas se llaman nereidas. Sin embargo, cuando veo la ronda de nereidas desisto de hacerte el chiste de que son unas sardinas y simplemente te busco un poema de Shepard donde habla, cuando no, de sirenas. ¿es que en todos lados encontrare sirenas, que son el recordatorio de que no way José?

horribles voces idiotas de dibujos animados
animalescas voces idiotas de dibujos animados
mientras gime el viento marino
y los barcos de turistas
se acercan con su necia sonrisa
montones de peces muertos
flotando
montones de peces muertos
ahora un grito fingido
sirenas de verdad
breves estampidos
 una peste de Tequila
en la piel de la mañana

Sam Shepard (crònicas de motel)

jueves, 16 de septiembre de 2010

¿como va una a dejar de ser una fucking llorona leyendo a Shepard?

Shepard el actor de cine, el dramaturgo, el guionista, el poeta.
El le dice: dejá de quejarte mi negra, no me llores,que  tu tienes que leer a sam shepard.
Ella cree que el guaso quiere levantarle el animo, ponerle alas como los dibujitos animados de la propaganda de red bull. Ella trajina de aqui para allá y lee a shepard en los intervalos, entre guayabas maduras y olor de tropico, abajo de un tul que opera de mosquitero, desnuda y madura como una sandia a punto.
A poco de mirar por arriba se da cuenta de que Shepard es a los poemas lo que Hopper es a la pintura. Cuartos de motel, gente sola, desencuentros.El tropico se diluye en la lectura como el  azucar en el cafe. El mosquitero se torna reja, las guayabas son aceitunas de un martini olvidado en una barra de bar y el olor del tropico, el olor a nafta de un chevrolet. Ella es una venus de hielo congelada, una suicida parada en el borde de la cornisa, y sus tacos son muy altos.
¿a ver como negrazon va a ponerse chevere leyendo esto? Matala cabezón, pero no juegues con sus sentimientos que es lo unico que tiene (eso es una linea de un bolero)

 
El insomnio es una cadena
El insomnio es un lazo
El insomnio es un círculo vicioso
 
Ahora mismo
Dentro de mi cabeza
Dentro de los huesos
 
Gira mi cuello
Se mueve el cartílago
Me gusta el ruido de mis huesos
 
En medio de esta emergencia
Pienso en ti
Y sólo en ti
 
En medio de esta sangre insomne
Tus labios rosados
Tus brazos extendidos hacia arriba
 
No puedo respirar sin ti
Pero este círculo de costillas
Sigue funcionando por su cuenta
 

miércoles, 15 de septiembre de 2010

para el rengo culiao que gusta de coltrane y seguramente podría decir este poema, acariando a su bella que fuma y convida



desviandome por ahi, encontré (en el blog de reynaldo sietecase) un poema de un tipo de 85 primaveras que mañana se casará con su joven mujer .
Mario Trejo es el novio, el poeta, y el poema se llama de Puño y Letra

Me doy por vencido.
La religión la mafia
la política y el fútbol
el ejército y la moda
mueven más gente que yo.
Son millones o pocos
pero totalmente decididos
al todo por el todo.
Yo sólo tengo que ver
con las pequeñas multitudes
de un cine de trasnoche
con la soledad de los jugadores
que ofician una partida de ajedrez
con la tibieza de algunas mujeres.
Leo
vuelvo a ver una vieja película
hago noche en Coltrane
y estiro el brazo y acaricio a mi bella
que fume y ahora me convida.

jade de java

Jadeaba y dejaba el jade de java
el jade de java dejaba y jadeaba

leí este trabalenguas. No hay un jade de Java. pero jadear es una palabra rara. Por un lado carreras, cansancio, por otro lado parto respiracion, dejar el jade, dejar la riqueza,  dejar las piedras preciosas, java krakatoa al este de java, java donde iba a ir el chico que estaba atrapado en un mundo de mentira, dejaba dejar dejarte.jadearte,
traerte jade de java .
Mar de java, dejaba mar, bajamar,
tajamar el tajo el mar,
mortaja Lujo, jade
deja
dejaba
de Java.
jadeaba. que se yo.
mal asunto para las tripas ese trabalenguas.

maquinaria pizarnik

Por ahí porque era del sur de acá, por ahí porque era suicida, por ahí porque era amiga de cortazar y quería ir a París y encontrar el París de los libros, por ahí porque era una pobre mina y me da lastima y porque era loca, y porque yo soy del sur, vengo de una familia de suicidas, y siempre quise conocer París y porque el día de verano que cortazar murió, yo estaba en gesell y lo llore como a un amigo querido y porque soy una pobre mina (exitosa, si pero adentro hablo, adentro soy una pobre mina) la quiero a Pizarnik. Yo no soy loca, pero la locura es un pozo que rodeo,porque como todos los pozos, te dan miedo y ganas.
Me enteré que tenia una pequeña obsesión con la papelerìa . Copy and paste de Mariana DI CIÓ
Un simple vistazo es suficiente para constatar la extremada variedad de soportes textuales: folios sueltos de todo color y formato (hojas canson, hojas de calcar, hojas rayadas de carpeta N° 3, hojas de contabilidad color celeste, hojas cuadriculadas sin margen, hojas en formato A4, hojas con membretes, papel ilustración, un repertorio alfabético, fichas N° 1; carpetas oficio y N° 2; cuadernos del tipo escolar y de dibujo, con espirales y cosidos...) y una asombrosa inconstancia en el uso de colores e instrumentos de escritura: lápiz negro, lápices de colores, lapiceras, biromes, marcadores de distintos grosores y, por supuesto, un par de máquinas de escribir, que permitían a Pizarnik no sólo alternar fuentes y estilos sino también introducir, mediante un simple cambio de cinta, colores como el rojo, el verde, el turquesa, capaces de romper la monotonía de una escritura en blanco y negro. Dicho sea de paso, es famosa aquella máquina de
escribir en letra cursiva que, acercándose a la escritura autógrafa, subraya la adecuación entre los instrumentos elegidos por la poeta argentina y su escritura misma, tal como se lo señala Héctor Bianciotti:
Tu máquina de escribir me da envidia. He visto muchas tipografías que imitan las antiguas caligrafías–totalmente desaparecidas porque ahora cuando uno dice «qué linda letra» es porque,
grafológicamente inconsciente, pretende ver las cualidades del scriptor– pero nunca una letra como la de la tuya. Como es tan parecida a tu letra, pienso que se trata de una máquina de escribir a mano-
Ciertamente, Pizarnik sentía fascinación por los objetos de papelería –«Inclusive el papel (Perdón: sufro del complejo de Peuser) es magnífico (sabrás que soy una amoureuse de papier à écrire, (…) de todo aquello que sea papel,


Además leo que tenía un Palacio del Vocabulario, una especie de tag, como yo tengo en el otro blog el Palacio del Rocanroll. Ve señor??? las dos tenemos palacios.
Yo nunca le di nada de bola a soportes y grafías, pero tengo un amigo querido que si ¿eso no cuenta???? Ah, el que quiere encontrar signos, encuentra.
quiero decir que no estaba pensando en pizarnik . Estaba pensando en él.

domingo, 12 de septiembre de 2010

fever

voy a hablar bien de mi.

yo pareceria que me tiro un poquitin abajo, pero la gente que me conoce de verdad, la gente que me da un abrazo cuando me ve coincide en una caracteristica altamente meritoria que poseeo.
Tengo muchas cosas pésimas, pero soy generosa, soy de las que regala libros, de las que ni en pedo te dejan de a gamba cuando arreglaron un encuentro. Por ej. en el otro trabajo, el que dejé, la ayudaba a estudiar a la mucama, con tanto placer, porque me piacce y no por que soy buena. Por que soy generosa pero no soy buena. Te pago el cafe y aun el almuerzo pero que no te llame a engaño, soy una perra.
Toda esta introduccion para que sepan que la sirena será una mierda de persona, pero es generosa. Hoy estaba leyendo como buena blogger K, el diario tiempo argentino. Y se recomendaba una serie, men of a certain age. Y mi hijo me recomendó una pagina de internet donde se pueden ver on line series y peliculas gratis sin tiempo limite y me vi un par de capitulos mientras el mio hombre mira futbol. Y claro, hombres de cierta edad, habla de ustedes, es decir de nosotros.
la pagina cuevana (pongan cuevana y ya) la serie, la mencionada.
Y entonces uds. diran de mi, la sirena sera una mierda pero es una tipa generosa. Me recomendò una serie de puta madre.
es un servicio a la comunidad de las 39 almas frecuentadoras de este arrecife de coral.

sábado, 11 de septiembre de 2010

violeta parra y la carta



que hoy sea el dia de la caida de salvador allende no alcanza para que el sirenas hable de la realidad. El sirenas habla de este youtube, porque la violeta era una maestra (y hoy es el dia del maestro) que andaba enamorandose por ahi, feita la pobre, sufria de amores perros a repeticion.
Tambien porque hablabamos de cartas.
Yo andaba buscando otra cancion (the letter) y aparecio Chile, y me dije "es una señal".Cosas de sirenas.

viernes, 10 de septiembre de 2010

¿nunca te quedaste esperando una carta que no llega?



quien dice carta dice mail, dice tuiter, dice muro, dice mensaje de texto.
Versiones de esta cancion hay de los carpenters (muy conocida) de los Beatles, pero queria poner esta por que es alta rústica.

jueves, 9 de septiembre de 2010

si esto fuera cien años de soledad y yo fuera remedios la bella

las mariposas amarillas serian periodistas peronistas.
Hay ¿no es extraño? seguidores de mis blogs que son periodistas y peronistas.Para tranquilizarme me digo  "No creo que tenga que ver conmigo sino que el blog es una herramienta de excelencia para los periodistas, porque los periodistas (como los psicoanalistas como la que firma estas lineas) tienen una relacion de compromiso con la palabra muy especial (los buenos periodistas, los buenos psicoanalsitas)"
Cuando busco explicarme porqe estos periodistas son ademas peronistas, bueno, eso no lo se. En mi otro blog arrimo el argumento de que como esta incluido  en un colectivo de blogs nucleados en lo nacional y popular (y los peronistas se creen -putos-que son lo unico nacional y popular, y te copan el espacio, entonces que yo se cuan gorilas pueden ser los peronistas, les meto el veneno intransigente, que es muy venenoso porque es indoloro, insaboro e insipido, pero en realidad es eficaz. No les cuento que posteo cuentos sobre montoneros pero que si hubiera sido algo ¡hubiera sido del erp!!!!. Pero el blog de la sirena genera peronistas periodistas originales, y eso no tiene explicacion logica. Y quiero que las voces se callen, las voces no existen, las voces son yo, ya me lo dijo la doctora. Y yo no escucho voces, esruidodeafuera.


 lastima que yo no pueda ser Remedios la bella. y subir al cielo entre mariposas amarillas.O ser la sirena y subir al cielo entre periodistas peronistas, que lindo que Santoro pudiera pintar algo asi, tengo miedo de no salir linda en el dibujo pero Ala es piadoso, dicen. Y para pedir, pido mucho. Mundo Aquilante, la chica fotografa del blog, podria enseñarme (ella sabe) a hacer malabares con fuego, que hermoso, porque no puedo hacer malabares con fuego y pararme en medio de una via de tren  y frenar al tren (es de noche, y hace un poco de frio, muy bello, muy, todas estrellas) y yo haciendo serpientes de fuego, Y seria tan tan bello que me doleria un poco el estomago.

Volviendo al caso de los periodistas peronistas no crean que estoy inventando eso o que parto de un solo caso testigo, o que tal vez es un recurso metaforico. No señor, los seguidores de este animal mitico que todavia no se encontro con el catoblepas (su mirada, un quitapenas) son variopintos periodistas peronistas. Por ej. curiyu, nuevo seguidor, escribe versos zarpados a la mañana tempranisimo antes de ir a cuidar a su bebe, hacer gimnasia, esas cosas de chico listo.Periodista peronista (lo vi en su perfil publico), el claudio (periodista peronista y sabio de arte) el mario (periodista peronista y sabio de arte) y no quiero seguir por que me daria miedo que todo fuera una conjura, que los peronistas lo controlaran todo, mis cuentas de banco, la basura que saco a la noche (¿tendre que explicar por que tire tantas chapitas de cerveza?) y no me alcanzaran las mariposas amarillas para subir al cielo y escribir un hermoso haiku libre de toda metrica, de todo sonido chino.
me gustaria escribir un haiku libre como este que soñe esta noche

Pense en tu guerra.
dias rojos
ya pasa. nene.
Dormi, que yo velo.

yo quisiera ser remedios la bella y que pietro pusiera en el aparato de hacer musica rollos con blues, y me viera subir al cielo entre mariposas amarillas. Es mentira que ese es un desenlace falso.

miércoles, 8 de septiembre de 2010

si la sirena se topa con el catoblepas

Una es una sirena y sabe. Sabe que no esta sola en el mundo. Y a veces quisiera juntarse con el catoblepas. Nadando puedo llegar, Nilo arriba, al borde mas lejano de Etiopia donde Plinio dijo que vive
Los que saben dicen que es un bufalo con cabeza de chancho. y la cabeza es pesada y mira para abajo(porque cuando mira para  arriba, cuando te mira, te mata)
Y como soy una sirena se que en vez de cortarme las agallas, o tomarme unos tranquinales con soda caustica prefiero buscar al catoblepas y molestarlo hasta que alze sus pesados parpados y me mire fijamente.

martes, 7 de septiembre de 2010

causas perdidas.

me aburre tratar de parecer inteligente o comprensiva.
me aburre que el se ria de mi, me tome el pelo,
me aburre cansarlo.
me aburro de como soy
voy a escuchar argentinamente, porque esa cancion es como yo, que estoy cansada de mi.Amargados, estropeados,
cascoteados de esperar el velorio de los turros,
y que se mueran los que nos enmuertan...

Argentinamente envejeciendo
entre la paja y el choreo
de prestados,
emigrantes y envaselinados...

Quien pone la mesa?, Quien esconde el vino?,
En este pais que nos esta comiendo vivos...
Donde queda el postre, cuando no hay cuchara?
En este pais que nos esta rompiendo bien la cara...

No podemos lo posible,
no pedimos lo imposible,
y lo de siempre siempre vuelve,
y nos viene a caminar la espalda...

La humedad nos mata,
los caballos regalados siempre muerden,
y diosito que ayuda a los que nos madrugan...

Quien pone la mesa?, Quien escupe el vino?,
en este pais que nos esta comiendo vivos...
Donde queda el postre, cuando no hay cuchara?
En este pais que nos esta rompiendo bien la cara...

Hijos de las muy felices pascuas,
de los \"siganme\" malandras,
de la ñapi por atrás...
Ninguneados, bien forreados,
tetra idiotas,masticados,
mal dormido, mal cogidos,
en pelotas, sushisados...

Quien pone la mesa?, Quien esconde el vino?,
en este pais que nos esta comiendo vivos...
Donde queda el postre, cuando no hay cuchara?,
En este pais que nos esta cagando a trompadas...



gritar hasta ver si es verdad.


Dubravka Ugresic, escritora croata que vive en Amsterdam dice esto

"...las identidades se sustituyen con facilidad. Por eso habría que poner en circulación otra palabra: integridad. Porque integridad pueden tener las personas sin identidad, como yo por ejemplo. Las identidades son sustituibles, como los pasaportes. Las integridades no."

Y entonces pienso si la sirena y la que cobra el sueldo, la madre que amamantó y la abuela que vendra y seré yo, la apenadits y la jefa del laburo, la señora que compra en el super, la buena amiga que soy, la otra que escribe cuentos legales y la que escribe cuentos no legales (y la diferencia es tan un borde, que a veces no se de que lado estoy) y la que sueña y sueña y la insomne y la que busca la bellota y la que ya no busca y piensa que es tarde, que làstima y la que paga todas las facturas por internet y es operativa y pragmatica tienen algo parecido a la integridad de la que habla la croata.

Digamos, me pregunto aca (no lo se) si soy de verdad. Eso pregunto. Si no soy de verdad, soy simplemente una basura



lunes, 6 de septiembre de 2010

machado le trae desde el pasado remoto consejo alivianador a la sirena.:Ella le cree al poeta

Sabe esperar, aguarda que la marea fluya
—así en la costa un barco— sin que el partir te inquiete.
Todo el que aguarda sabe que la victoria es suya;
porque la vida es larga y el arte es un juguete.
Y si la vida es corta
y no llega la mar a tu galera,
aguarda sin partir y siempre espera,
que el arte es largo y, además, no importa.

domingo, 5 de septiembre de 2010

con esto, me conformo, claro que si.


Mas Dios ha de permitir
Que esto llegue a mejorar,
Pero se ha de recordar
Para hacer bien el trabajo
Que el fuego, pa calentar,
Debe ir siempre por abajo.

sábado, 4 de septiembre de 2010

él es el verdadero pintor de las ninfas equívocas.


No es el otro, el viejito ese que dejo mantenerse por gente de plata, y pinto 300 cuadros en su vida.
El mio es el verdadero.
El mio camina despacio rápido muy serio sube baja y piensa piensa todo el tiempo y se cuida de lo que dice. El espera lafamaeldinerolapiedadelsolelfuturolaguerralapaz ,piensa siente cruza los dedos se ríe mucho cocina y no me tiene nunca. El pinta ninfas equivocas, quiere ser un pintor ambulante como el chico negro amigo de andy warhol, o alguno así. quizá como los que aparecen en aquella parís de pacotilla en un americano en parís horrible película con música de gershwin y brillo de oropel y papel mache y pintores de mentira pintando en un parís que parece el del tiempo de la maga juntando piedritas verdes y hojas de árbol y allí Olivera y a mi pintor de ninfas equivocas no lo podrías encontrar con talita ni con la maga porque no había nacido aun.
El es el pintor de ninfas equivocas porque el mismo es tan equivoco, llama a equivoco, como las palabras que son siempre equivocas, rozan el sentido pero simplemente lo rozan,afiladas, y no dicen nunca lo que quieren decir. Y pinta para arriba, para abajo, con brocha gorda, con plumín, con las manos, ocres, azulinos, azules de Persia, de Turunbul, añiles, albos negros, blancos negros como la negra noche como la blanca paloma y se da corte porque el pintor de las ninfas equivocas gusta de presumir como un pequeño gallito de riña.
la revista ñ de hoy dice que el pintor de las ninfas equivocas es el conde polaco Balthus. Mi conde polaco no es Balthus. Pero como no tengo ningún cuadro de él (todos están colgados en los pasillos del laberinto y no los puedo descolgar y meter en la maquina de copiar cuadros de laberinto, porque la maquina no funciona, no se que le pasa, no acabo de darle cuerda y se pone a chirriar y a escupir aceite ) voy a pegar uno del pobre sucedáneo de mi verdadero pintor de ninfas equivocas.
El cuadro de acá arriba es de Balthus. Pobre. Mujer japonesa, sirviente filipino y ser conde y polaco no es suficiente para llegarle a los talones a mi verdadero pintor de ninfas equívocas.

jueves, 2 de septiembre de 2010

la belleza de la palabra turmalina


medio no me gusta porque fue el cd de natalia oreiro en su epoca bettie page. Pero su belleza material rebasa el uso mediatico.
me gustaria meterla en el medio de una frase.
tipo; lloraba y turmalinas de brillo falso rodaban por tu cara arrastrando el delineado y despues eran agua sucia, que yo tenia ganas de lamer.

o algo asi, pero es por el dia, porque hace frio, yo me estoy agarrando la gripa y no hay piedad en esta localidad.

tic tac tic tac tic tac tic tac tic tac tic tac tic tac

ay noah, ay   noah, porque me haces esto, porque .  Me siento como si tus seis  años pasaran en este instante,
siento ese vortice que me traga como un agujero y caigo, y vos, puto , dont let me down,  y quiero flotar  Noah, (o como te llames, no sos noah, sos vos, el que  lee, o todos somos noah, y no nos filmamos pero miramos para atras y puede ser  bello, puede haber hojas de otoño, costaneras sur, aulas de facultad -nunca las nombro, pero estuve muchos años alli- y puede haber mares, pecho que amamantan, lamparitas apagadas, roperos, urdimbres de palabra muerta, gente gente Noha, o comotellames, y el tiempo es un vortice noah y yo me agarro o me dejo  flotar noah, por que me haces esto, que yo lo espero y la filmadora no se detiene nunca  y como me va a ver el? eh? como? Noha, para para   para la maquina o no la pares porque si la apagas ya sabemos noha lo que pasa.
y si tomamos un nescafé nada puede estar tan mal? tendra razon el julio cuando lo dice en El Perseguidor, que no en vano me viene a la mente porque habia algo del tiempo allí.
Y hace frio, vos no vas a venir nunca y por ahi es mejor y tengo un poco de atritis en las manos y quiza sea bueno escribir, gimnasia de los dedos, por ahi noha tenga bellas las manos,o la mirada y por ahi que soy quientedice, no lo haya hecho tan mal.

miércoles, 1 de septiembre de 2010

alejandra pizarnik, la pequeña poeta judia y lesbiana, y loca, y adicta que vio la luz en avellaneda.

 A confesion de parte, relevo de pruebas, dicen : Alejandra Pizarnik dice  que es una sirena, en el poema que anda por aqui.
Pero yo no quiero ser una sirena triste. Y para eso tengo que hacer alguna magia de sirenas como subir por un rio y ser agua y meterme en el vaso de mi bienamado y que me tome, de una vez y por todas.
 Van un par de poemas de la chica loca que estaba mal y no dormia y no podia parar de escribir, y no como esta escriba que se queja de llena.

¿Còmo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?




(otro mas)
esta lúgubre manía de vivir
esta recóndita humorada de vivir
te arrastra alejandra no lo niegues.

hoy te miraste en el espejo
y te fue triste estabas sola
la luz rugía el aire cantaba
pero tu amado no volvió

enviarás mensajes sonreirás
tremolarás tus manos así volverá
tu amado tan amado

oyes la demente sirena que lo robó
el barco con barbas de espuma
donde murieron las risas
recuerdas el último abrazo
oh nada de angustias
ríe en el pañuelo llora a carcajadas
pero cierra las puertas de tu rostro
para que no digan luego
que aquella mujer enamorada fuiste tú

te remuerden los días
te culpan las noches
te duele la vida tanto tanto
desesperada ¿adónde vas?
desesperada ¡nada más!
 

algo viejo que merece volver a leerse.

Alejandro Crotto y un poema cuya erótica puede pasar desapercibida a un lector desatento.

COMO CRECIENDO EN EL CARBÓN LA BRASA Entonces, de repente, percibir, como creciendo en el carbón la brasa, en cada cosa, ahora, alrededor...